L’émerveillement dans les romans d’André Dhôtel : expérience du temps et temps du récit
p. 251-261
Texte intégral
1André Dhôtel, qui se plaignait parfois d’avoir été « accablé sous le merveilleux », entretient avec la merveille un rapport ambivalent, sensible notamment dans la réception critique de son œuvre, trop souvent focalisée sur une filiation, discutable et discutée, avec Le Grand Meaulnes d’Alain-Fournier. Mais qu’une expérience de l’émerveillement soit au cœur de la plupart de ses romans, c’est un point sur lequel tout le monde peut s’accorder et que Marie-Hélène Boblet, en tout cas, illustre parfaitement dans Terres promises1, où elle consacre tout un chapitre à cet auteur, chapitre qui situe l’émerveillement dhôtélien au cœur d’un réseau de sensibilités variées, celle de Paulhan ou de Jaccottet notamment. Dans le prolongement de cette réflexion, on s’efforcera ici d’illustrer par quelques exemples la question du lien entre émerveillement et récit, question qui sous-tend tout le livre de Marie-Hélène Boblet et dont notre titre reprend en partie les termes.
2Si l’on interroge aussi objectivement qu’il est possible le début d’un roman d’André Dhôtel, l’émerveillement s’impose d’abord comme une expérience banale qui, simplement, rompt la continuité du réel. Car le réel, évidemment, est bien là, signifié par exemple dans les premières lignes de Nulle part2, un des premiers romans de l’auteur, par une entrée in medias res, en l’occurrence une banale réflexion du héros Jacques Brostier, employé dans l’hôtel de sa tante, amusé et irrité par la chute d’une brosse à cirer le parquet, qui se détache du pied de la servante et tombe dans l’escalier. Le réel, donc, est bien là, attesté encore par un résumé assez minutieux de la situation et l’échange de quelques propos terre-à-terre, jusqu’à un projet de mariage on ne peut plus conventionnel. Au milieu du chapitre toutefois, à la fin de cette petite scène initiale, quelque chose, un indice, un déclic rompt l’ordre trop sage sans doute de cette représentation scrupuleuse et discrètement ironique. Ce quelque chose est une lumière, autrement dit un phénomène sensible et en même temps insaisissable, le reflet de ce qui est ailleurs – ici le soleil – et qui rayonne peut-être vers autre chose : « Le soleil venait maintenant sur la nappe et touchait le cristal d’un porte-couteau avec la rigueur d’une flèche. » (NP, p. 12) La comparaison affirme l’instantanéité du détail et l’arrache au continuum des gestes monotones dans une matinée comme les autres. Pour en prendre la pleine mesure, on peut se reporter à ce qui nous est dit de l’éclat – puisque c’est de cela qu’il s’agit – dans un autre roman, intitulé Lorsque tu reviendras, et sur lequel, justement, nous reviendrons : « L’éclat nous désigne précisément une vision impossible. L’éclat est insituable et même venu d’un lieu déterminé semble surgir de tous les lieux à la fois3. » Ouvrant ainsi les perspectives et brouillant les lieux, la brève évocation d’un éclat de soleil dans Nulle part rompt aussi le cours logique des pensées, placée entre quelques réflexions aux allures de discours indirect libre et une phrase à la fois banale et décalée : « En vérité il y avait entre Jacques et Armande une solide camaraderie. » (NP, p. 12) On ne saura pas si la flèche de soleil, qui vient en quelque sorte pointer cette phrase, est là pour la souligner ou la contredire ironiquement.
3Ce premier indice de l’émerveillement relève moins d’une expérience soudaine et bouleversante que d’une disposition à se laisser surprendre, à accueillir l’imprévisible ou l’insignifiant. C’est d’autant plus vrai que le phénomène est récurrent. Dès la page suivante, tandis que Jacques lit un roman, une sonnerie de cuivres se détache de l’espace et du temps comme un véritable évènement : « Le son des cuivres éclata pendant deux secondes à l’angle de la rue, et se perdit au loin dans les immensités du soleil répandu sur les murs. » (NP, p. 13) À la fin du chapitre, un nouvel éclat de soleil rappelle encore ces brèves illuminations et confirme leur statut privilégié, celui d’une ouverture encore mystérieuse, un accroc dans le tissu du réel.
4Simple rêverie d’un personnage à l’esprit vagabond ? Oui et non. On comprend vite en effet que ces lueurs ont une double origine : hasard du monde extérieur, elles sont aussi des résurgences du monde intérieur. Au chapitre suivant, un éclair encore, d’une autre nature, interrompt la conversation entre Jacques et sa cousine, sa fiancée promise : « Jacques eut alors un souvenir fugitif : un soir, sur le pont du canal, une perspective de talus et d’eau était éclairée par le projecteur d’une péniche. Cette image, dont l’importance était plus considérable qu’il pouvait le croire, passa aussi rapidement qu’un éclair. » (NP, p. 23)
5Ce discret réseau d’images est le signe sensible du caractère inconscient de l’émerveillement, brusque secousse d’une mémoire révélant sur un mode allusif et elliptique ce que les pages célèbres de Proust développent sur un mode plus analytique. On peut donc dire en ce sens que l’émerveillement rompt la continuité de la conscience comme il rompt la continuité du réel. On peut ajouter qu’il est aussi ce qui rompt la continuité logique. Avançons encore un peu dans le roman : notre héros rencontre une jeune fille qui le séduit, non par une beauté exceptionnelle ou un brusque mouvement de désir, mais par son caractère contradictoire et par là même incompréhensible : « Ce changement soudain d’expression lui sembla extraordinaire, et il examina de nouveau sa voisine, qui maintenant cherchait de la monnaie dans son sac. Elle avait repris un masque d’indifférence. Sans réfléchir, il en revint au miroir, et surprit encore cette sorte d’illumination passagère. » (NP, p. 25-26)
6L’émerveillement apparaît donc dans un tout premier temps comme une rupture, amplifiée par le caractère récurrent des phénomènes. Mais si l’éclat, par la capacité qu’il a à ouvrir le réel, en constitue une des figures privilégiées, il en est d’autres qui fonctionnent différemment, par exemple en effaçant le réel plutôt qu’en le déchirant. Tel est semble-t-il le rôle d’un motif fréquent dans les romans de Dhôtel : celui de la neige. La neige déréalise le monde et l’offre comme une page blanche aux sollicitations de l’imaginaire. On renverra ici aux analyses de Gilbert Durand dans « Psychanalyse de la neige4 » ou encore aux très belles pages écrites par un autre amoureux de la neige – un « rêveur de neige » dirait Bachelard –, à savoir Henri Bosco5. Mais considérons ici un seul exemple dhôtélien, emprunté au Plateau de Mazagran6, un roman de 1950. Précisons que dans toute la première moitié de ce livre, le merveilleux n’a guère de part ; en effet, elle est essentiellement occupée par une intrigue sentimentale : deux amis aiment une même jeune fille insaisissable, laquelle est mariée à un mystérieux personnage, qu’elle aime, ou qu’elle n’aime pas… Au cours d’une des errances campagnardes qui constituent la principale activité du héros, la neige se met à tomber. Là encore, c’est bien la continuité du réel qui se trouve malmenée et brouillée : « la neige, confondue dans un chaos de perspectives, projetait une lumière multiple, venue de partout7 » (PM, p. 103). L’étrangeté de la neige produit comme un agrandissement du réel : « Les perspectives proches n’en apparaissaient que plus démesurées, sans doute à cause de ces flocons dont les nombres inouïs renaissaient à chaque fraction de seconde. » (PM, p. 104) Ces mêmes flocons paraîtront un peu plus loin « doués d’une immobilité prodigieuse » (PM, p. 105). Bien que l’expérience de l’émerveillement ne soit pas explicitement évoquée, tous les indices sont là qui la signalent, ou au moins la suggèrent : « Sous un bois de pins il y avait un sentier qui partait de la route et s’éloignait entre des ronces magiques. » (PM, p. 104) Avec l’ordre du visible, c’est aussi celui des pensées qui se trouve mis à mal : « rien n’avait de signification » (PM, p. 104), précise à ce moment le romancier. Et c’est dans ce décor devenu comme irréel qu’une vision furtive se manifeste, celle d’une fille portant une « robe mince » et se dirigeant vers où « il n’y avait aucun village » (PM, p. 104). On saura plus tard que cette fille est la servante d’une certaine Mme Dailly, préfiguration elle-même de Juliette, personnage central. En esquissant une première piste vers Mme Dailly, la neige suggère du même coup une sorte d’envers des choses et brouille les catégories habituelles des représentations.
7La neige, qui mériterait toute une étude dans les romans de Dhôtel, est merveilleuse parce qu’elle ouvre des perspectives poétiques infinies, en agrandissant l’espace et le temps. Dans une nouvelle de La Chronique fabuleuse, « Le Chemin », les personnages, en suivant un sentier dans la neige, arrivent ainsi « au bout du monde8 ».
8La blancheur ne serait-elle pas, au bout du compte, une sorte d’aveuglement ? C’est en tout cas ce que suggère une scène rapide et néanmoins saisissante dans L’Homme de la scierie, l’un des plus beaux romans d’André Dhôtel. Le héros, Henri Chalfour, encore adolescent, voit soudain surgir à cheval la belle Éléonore :
Le cheval traversa une mare dont ses sabots firent jaillir des milliers de gouttelettes, puis il s’élança avec sa cavalière dans un petit sentier inondé entre les buissons, et il disparut. Henri et Rémi regardaient l’eau où le soleil étendait son reflet. C’est alors qu’Henri éprouva un premier éblouissement qui le priva de la vue pendant quelques instants. Il appela Rémi qu’il ne voyait plus.
– Je suis aveugle, lui dit-il. C’est tout blanc partout9.
9Méditant sur la puissance poétique de la neige, Gilbert Durand insiste sur son caractère religieux, quasi sacré, qui la rapproche paradoxalement du feu, en fait une « neige chaude lumière, feu sacré10 ».
10Mais revenons à Dhôtel et à l’une de ses plus belles visions de neige où, une fois encore, la neige ouvre à l’infini l’espace et le temps :
La neige lui inspirait une sorte de passion. C’était merveilleux de voir dégouliner les flocons devant les magasins, et les longues traînées de la neige sur les trottoirs déserts. Pour s’amuser, il monta jusqu’en haut de la ville. À ce moment les nuages se déchirèrent et la lune apparut dans l’ouverture, éclairant les toits blancs. C’était magnifique. Félix ne se rendait pas compte que le temps filait11.
11Comme le suggère l’analyse de Gilbert Durand, la blancheur de la neige efface le monde pour libérer le feu sacré de la passion :
La colline neigeuse était infiniment belle. Il aurait fallu se mettre à genoux dans la neige, se coucher dans la neige, dormir jusqu’à la mort et se réveiller dans l’oubli le plus total, avec une certitude absolue et la vision définitive d’un visage aimant et aimé12.
12C’est à ce moment, bien sûr, que survient Angélique, pour une de ces scènes soudaines de reconnaissance, si caractéristiques de l’imaginaire dhôtélien. En cela, donc, l’expérience de la neige est aussi celle d’un émerveillement qui irradie l’ensemble du roman, renouant ses fils épars autour du visage éblouissant de la jeune femme aimée.
13Comme l’éclat qui déchire ou qui rompt, la neige qui efface nous conduit donc à définir l’émerveillement, dans un premier temps, comme la rencontre d’un détail qui fait événement, non parce qu’il modifie radicalement le cours des choses mais parce qu’il relie, en un réseau signifiant, des images ou des moments épars.
14L’émerveillement, donc, fait événement. Mais pour le ressentir comme tel, on doit d’abord s’arrêter. Et c’est ainsi que la découverte merveilleuse a pour effet de figer le réel. Le motif est souvent souligné dans les romans les plus tardifs de Dhôtel. L’un des exemples les plus significatifs se trouve dans l’un des tout derniers, Histoire d’un fonctionnaire. Dès le début le héros, encore enfant, s’émerveille au spectacle d’un nuage triangulaire illuminé par le couchant : « En vérité, il s’agissait là pour lui d’un événement pour la raison même qu’au rebours de nos façons de penser habituelles, cette vision demeurait en dehors de la chaîne des causes et des conséquences qui forment la trame d’une vie13. » Beaucoup plus tard, Florent, devenu adulte, connaîtra d’autres expériences de même nature à la vue de certains lieux, des plus ordinaires en apparence : « Sur ce penchant divisé en damiers de bois, de vergers, de maïs et d’étendues herbeuses apparut ce pré détaché des autres parcelles, non pas de façon abrupte mais comme suspendu et appartenant à une autre planète14. »
15Les choses surgissent dans l’espace comme elles surgiraient dans le temps, à tel point que dans le même passage le texte évoque un espace qui, bizarrement, se retourne, comme s’il avait un ordre, un sens immuable, ce qui est évidemment une caractéristique du temps et non de l’espace, car si l’on peut modifier son point de vue dans l’espace on ne peut rien contre le cours du temps : « Un ciel sans profondeur, mais soudain il y eut comme une perspective inversée. Il semblait qu’un espace inappréciable se retournait vers lui entre les saules, comparable à un soudain ouragan absurdement silencieux et immobile15. » En nous immobilisant, l’image merveilleuse nous invite à recommencer, comme le suggère une scène de même nature dans un autre roman, à peine antérieur, Des trottoirs et des fleurs. Le héros erre au hasard dans une banlieue quelconque quand, « ayant parcouru quelques centaines de pas, examiné un splendide garage surgi sans raison plausible à un angle tout neuf, il prit une rue vers la droite […]16 ». Un peu plus loin, ce surgissement des choses est encore souligné par l’usage inattendu du passé simple qui, par sa seule valeur aspectuelle, fait là encore évènement : « Il y eut une porte cochère de loin en loin17… » Cet instant comme détaché du temps ouvre sans doute vers l’infini des possibles, mais il est aussi un retour en arrière, une forme de recommencement dans la mesure où il donne un sens nouveau à ce qui a déjà été vu :
Enfin voilà ce qu’il cherchait dans ces régions confuses de la ville. Un lieu absolument coupé de toute raison de vivre, étranger à toute idée. Cela ne se définit pas, mais cela se sent. Soudain cette rue était au-delà… tout simplement. Il lui sembla qu’il n’avait jamais vécu que pour la voir18.
16L’émerveillement est un recommencement : Michael Edwards ne dit pas autre chose à la fin de son essai De l’émerveillement :
S’émerveiller nous donne l’impression finalement de commencer. La notion du passé disparaît, et la merveille, que ce soit une montagne que la brume dévoile ou un réverbère dans une rue de Paris, est soudain présente, dans le champ d’une conscience qui naît, ou qui renaît, en s’émerveillant19.
17Il résulte des quelques exemples précédents que l’expérience de l’émerveillement est par-dessus tout une expérience du temps ou, pour mieux dire, une expérience de ce qui nous arrache au temps. Qu’il y ait là un rapport au sentiment de l’éternité sur quoi toute religion se fonde, c’est plus que probable pour un écrivain croyant comme l’était à sa manière André Dhôtel. L’importance du merveilleux dans la mystique chrétienne ne peut que le confirmer.
18Mais pour éclairer cette question dans les romans de Dhôtel, on peut se reporter utilement au tout dernier en date, Lorsque tu reviendras20. Ce n’est évidemment pas un hasard s’il s’agit du livre d’un écrivain âgé de quatre-vingt-six ans et confronté, avec l’approche de la fin, au mystère du temps. C’est bien ce mystère en tout cas qu’il semble avoir voulu interroger de manière particulièrement insistante. Le roman se présente d’ailleurs, en partie au moins, comme une méditation de l’écrivain sur sa propre création. Les intrusions d’auteur y sont nombreuses, chose plutôt exceptionnelle chez Dhôtel, et parfois assorties de réflexions sur la facture même du livre. Le personnage aussi offre cette particularité de s’interroger lui-même en termes quasi philosophiques sur l’expérience qu’il est en train de vivre. Les termes réflexifs abondent : « Il fut obligé de se poser des questions » (LTR, p. 60) ; « il constatait que son attachement devenait toujours plus étroit » : « ce qui importait c’était d’abord de comprendre le sens de cette fascination » (LTR, p. 64). Bien sûr, ces interrogations ne trouvent pas de réponse. Tout ce qu’Antonis, le héros, peut constater, c’est le caractère quasi tyrannique de son obsession pour le spectacle d’une mer vide, de son émerveillement : « emprise violente » (LTR, p. 60), « sorte de folie » (LTR, p. 69)… L’émerveillement est ce qui ne s’explique pas, qui reste « étranger à un quelconque désir », « détaché de tout sentiment ». C’est une expérience sur laquelle le temps n’a pas de prise, ni par une causalité logique qui l’expliquerait, ni par le travail sur soi-même qui permettrait d’en sortir. Cette atemporalité de l’émerveillement, c’est un vieil homme surnommé Empédocle qui en donne le sens :
Moi qui vous parle, lorsque je regarde cette mer, c’est comme si je reprenais le souvenir de nombreuses années. Un vieillard peut comprendre cela tout de suite, mais le premier venu en pleine jeunesse, devant ce spectacle, devra reconnaître qu’il a sous les yeux le temps lui-même, c’est-à-dire un temps absolument étranger à celui des horloges et où la seconde ne succède pas à une seconde mais se perd à jamais en chaque instant. (LTR, p. 58)
19Une fois encore le roman se termine par l’émerveillement d’un amour soudain, admis et partagé après diverses vicissitudes. Mais cette fois-ci le texte est tout à fait explicite :
Il leur avait suffi de dire la parole magique : « Lorsque tu reviendras. » Ce fut leur vraie vie que de venir éprouver ensemble le mensonge éblouissant de ce qui manque à jamais mais aussi existe à jamais, c’est-à-dire elle pour lui et lui pour elle en leur vision des flots déserts et inutiles.
Maintenant vous savez tout, le retour et l’heure première et dernière. (LTR, p. 180)
20On peut trouver ce roman un peu trop encombré de philosophie pour être pleinement efficace. Toutefois, le détour par ce texte atypique a le mérite d’éclairer ce qui reste habituellement implicite. Mais n’est-ce pas cet implicite qui fait la fascination et le charme des romans et qui, sans le dire, bouleverse aussi la chronologie et l’organisation du récit ? Car l’expérience de l’émerveillement, par son caractère imprévisible, inexplicable et atemporel, ne peut jamais être restituée que par la littérature.
21La conclusion des romans nous permet de mieux comprendre la plénitude et la profondeur de l’émerveillement, telle qu’elle se manifeste dans la structure du récit.
22Les romans de Dhôtel, c’est presque une banalité de le rappeler, ont souvent du mal à finir. Pour tout dire, ils s’arrêtent plus qu’ils ne se concluent. Les faits eux-mêmes suivent leur cours, et le suivront encore au-delà d’une conclusion elliptique, comme le montre l’effet d’ouverture qu’opèrent les toutes dernières lignes du Plateau de Mazagran. Dans ce roman, au terme d’une intrigue à la fois tortueuse et conventionnelle, les amours de deux héros suivent leur cours, même si un projet de mariage est furtivement évoqué en deux lignes. Mais ce qui marque l’aboutissement du livre dans la dernière scène, c’est bien une expérience de l’émerveillement qui donne un sens plus profond et définitif à des relations jusqu’alors contrariées et hésitantes. Cet émerveillement est d’ailleurs partagé :
Gabriel et Maxime se disposèrent à partir. Avant de franchir la porte, ils se retournèrent. Ils regardèrent machinalement la grande horloge, n’osant pas diriger leurs regards vers les jeunes filles, et juste à ce moment (ils remarquèrent ce phénomène avec un étonnement qui ressemblait à de l’effroi) l’horloge s’arrêta. Il se fit dans la cuisine un silence plus complet qu’on ne pouvait l’imaginer, et l’on ne chercha jamais à savoir combien de temps ce silence avait duré. L’évènement était si inattendu que les deux filles se signèrent. (PM, p. 204)
23Le mélange d’étonnement et d’effroi participe bien de la définition la plus courante et la plus ancienne de l’émerveillement, expérience d’un saisissement qui nous met littéralement hors du temps, face à un au-delà dont le caractère quasi religieux est explicitement souligné par le texte.
24Or, ce n’est pas un hasard si cette expérience survient justement à la fin d’un roman où la chronologie est particulièrement brouillée. L’intrigue amoureuse initiale semble en effet se dissoudre dans une histoire plus ancienne. La jeune Juliette, aimée de Gabriel et de Maxime, est mariée avec un certain André Bordes, qui aurait, autrefois, été l’amant d’une Mme Dailly, qu’il aurait brutalisée et même défigurée. Juliette elle-même meurt tragiquement comme si elle devait s’effacer pour laisser place à d’autres amours, plus actuelles et réelles. Ainsi l’expérience finale de l’émerveillement est-elle préparée par une sorte de condensation du récit où le temps est comme aboli, puisque les événements qui se déroulent semblent déjà contenus dans des faits passés et préfigurent ceux qui concluront le roman.
25On pourrait retrouver, presque à l’identique, ce schéma dans bon nombre de romans de Dhôtel. L’émerveillement est conclusif non parce qu’il achève les péripéties mais parce qu’il arrête le temps – aussi bien le temps du lecteur – et, dans cet arrêt, renoue les fils disjoints de l’intrigue. Les amours sont enfin partagées, au-delà des errances, des hésitations, des incohérences et même des morts tragiques, puisqu’il en est quelques-unes dans ce roman, qui nous rappellent que l’écrivain, sous son apparente légèreté, cache parfois une dimension tragique.
26Lorsque l’horloge s’arrête brusquement à la fin du Plateau de Mazagran c’est toute la sauvagerie des amours passées et à venir qui semble condensée dans cet instant ; les figures de Jeanne, de Juliette, morte tragiquement, de Mme Dailly, autrefois défigurée par un amant brutal, se réunissent en une sorte d’image synthétique et troublante.
27Privilégier l’expérience de l’émerveillement sur le symbolisme du merveilleux modifie évidemment la nature du récit. Il y a là, de la part d’André Dhôtel, un choix délibéré qu’il a lui-même explicité dans ses réflexions sur La Littérature et le hasard21. User du merveilleux traditionnel, c’est admettre son caractère de pure convention et, du même coup, réduire à rien l’objet qu’il est censé illustrer, par exemple Dieu lui-même. Pour se garder de ces artifices, Dhôtel propose justement de rechercher la merveille dans l’événement : « Nous voulons nous représenter le divin non comme des symboles et une harmonie, mais comme des évènements se rapportant à nous, sans quoi l’essentiel nous échappe22. » Il s’agit donc de découvrir des « traces certaines de merveilleux », et non pas une « terre de rêve23 » qui ne pourrait être qu’un artifice. Le travail du récit ne consiste pas à créer un autre monde mais à découvrir les traces d’un autre ordre possible, d’où cette primauté accordée à l’expérience de l’émerveillement, rencontre ou accord qui tout à coup fait événement :
Le merveilleux vécu n’est pas toujours visible. C’est la littérature qui décèle l’évènement merveilleux ; définit les circonstances dans lesquelles peut se produire l’évènement poétique. Ce merveilleux se révèle par un accord du destin avec un ordre supérieur, extérieur aux lois, mais néanmoins d’une cohérence indiscutable (autant qu’une réalité humaine peut l’être)24.
28Cet « accord du destin avec un ordre supérieur » se trouve justement réalisé dans un des motifs les plus récurrents des romans de Dhôtel : celui de la reconnaissance. Dans Nulle part, le souvenir d’un projecteur sur la rivière se trouve relié aux quelques illuminations précédemment évoquées qui, elles-mêmes, par leur effet de suspens, appellent une suite du récit. La fin du roman ne fera que confirmer cette expérience de mémoire involontaire puisque le héros reconnaîtra dans la jeune fille qui le fascine celle dont autrefois il fut brièvement amoureux. L’examen un peu minutieux du début de Nulle part nous a montré que l’émerveillement irrigue l’ensemble du roman de tout un réseau de convergences ou de confluences, ce qui prépare évidemment la reconnaissance finale.
29La structure si particulière des romans d’André Dhôtel, qui joue sur les résonances poétiques bien plus que sur la logique des faits, trouve donc son origine pour une large part dans l’expérience de l’émerveillement, rupture avec l’ordre sensible et intelligible du réel, et plus encore avec l’ordre temporel. Elle illustre parfaitement la formule éloquente de Marie-Hélène Boblet selon laquelle « [l] e roman de l’émerveillement se constitue et se donne à lire à travers une narrativité singulière, fondée sur l’attention plus que sur la tension25 ».
Notes de bas de page
1 M.-H. Boblet, Terres promises. Émerveillement et récit au xxe siècle, Paris, José Corti, 2011.
2 A. Dhôtel, Nulle part [1943], Paris, Pierre Horay, 1956. (Abrégé désormais en NP.)
3 A. Dhôtel, Lorsque tu reviendras, Paris, Phébus, 1986, p. 262.
4 G. Durand, « Psychanalyse de la neige », Mercure de France, août 1953, p. 630.
5 Notamment dans Sylvius, Paris, Gallimard, 1948.
6 A. Dhôtel, Le Plateau de Mazagran [1947], Lausanne, Guilde du livre, 1960. (Abrégé désormais en PM.)
7 Nous soulignons (idem pour les citations suivantes).
8 A. Dhôtel, La Chronique fabuleuse, Paris, Mercure de France, 1960.
9 A. Dhôtel, L’Homme de la scierie, Paris, Gallimard, 1950, p. 42.
10 G. Durand, « Psychanalyse de la neige », art. cité, p. 630.
11 A. Dhôtel, Pays natal, Paris, Gallimard, 1966, p. 163.
12 Ibid. p. 164.
13 A. Dhôtel, Histoire d’un fonctionnaire, Paris, Gallimard, 1984, p. 14.
14 Ibid., p. 220. (C’est l’auteur qui souligne.)
15 Ibid.
16 A. Dhôtel, Des trottoirs et des fleurs, Paris, Gallimard, 1981, p. 33.
17 Ibid., p. 34.
18 Ibid.
19 M. Edwards, De l’émerveillement, Paris, Fayard, 2008, p. 282.
20 A. Dhôtel, Lorsque tu reviendras, Paris, Phébus, 1986. (Abrégé désormais en LTR.)
21 La Littérature et le hasard, Montpellier, Fata Morgana, 2015.
22 Ibid., p. 62.
23 Ibid., p. 67.
24 Ibid., p. 70.
25 M.-H. Boblet, Terres promises…, ouvr. cité, p. 58.
Auteur
Maître de conférences en littérature française à l’université de Picardie-Jules Verne et membre du Centre d’Études du Roman et du Romanesque (CERCLL, EA4283), il travaille essentiellement sur le roman du xxe siècle et plus particulièrement sur les catégories du « roman romanesque » (le merveilleux, l’aventure, le terroir). Spécialiste d’André Dhôtel, il a publié André Dhôtel ou les merveilles du romanesque (L’Harmattan, 2003). Président de La Route inconnue, association des amis d’André Dhôtel, il co-dirige les Cahiers André Dhôtel. Par ailleurs, il a publié sur Pierre Mac Orlan Lectures de Mac Orlan (Société des lecteurs de P. Mac Orlan, deux numéros depuis 2013) et co-dirige la revue de création poétique La Passe.
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