Version classiqueVersion mobile

Aux frontières. Sur Jacques Réda

 | 
Pascale Rougé

Ramifications

Texte intégral

1Comme Réda, la phrase ne reste jamais en place. La parenthèse est son caprice, le tiret son délice. Autant la première, maternelle, protège, non sans quelque fierté, le détail entre deux crochets, autant le second, qu'on estime à tort plus discret, incise, entaille, tranche dans le vif. Tous deux, cependant, introduisent des nuances de rythme et de ton où d'aucuns ont vu l'influence de la langue parlée, radiophonique et télévisée, mais où Ton décèle aussi l'influence du jazz.

2Tirets et parenthèses, interrompant sans cesse la phrase, détournent l'attention de l'objet principal qui, au bout du compte, n'a plus rien de principal. Un texte peut donc en cacher un autre. Mais pour Réda un plus un, cela ne fait jamais deux. C'est le même texte qui se ramifie, qui se regarde dans les courbes d'une parenthèse ou s'égare entre les tirets, qui se ressaisit à leur présence, ne trouvant jamais le repos. Parfois remontent à la surface ses hésitations, peut-être les traces de sa gestation.

3Cela pourrait agacer, ces tirets et parenthèses, si Ton n'en prenait l'habitude, ainsi que des corrections, nuances, oppositions, bifurcations auxquelles se prête la phrase, comme travaillée par le remords ou le caprice. Combien de détails, de détours, de revirements, de fausses pistes pour dire parfois qu'il ne se passe rien !

Tirets et parenthèses

4La parenthèse est au texte ce que sont les panneaux dans la ville – plaques de rues, balises de circulation, enseignes des magasins. Le lecteur ne peut passer à côté d'elle sans la voir.

  • 1 Le Sens de la marche, « Le District des Lacs », op. cit., p. 98.
  • 2 « [...] on a longtemps fumé par mimétisme épique avec le train : cigarette et locomotive naissent à (...)
  • 3 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 102.

5Elle a son avis sur tout : les chambres d'hôtel, les artisans, les vacances à Revel. Tantôt elle signale une précision d'ordre géographique – qui connaissait la hauteur des monts qu'on aperçoit depuis la route d'Ambleside à Keswick : « Great Dodd (856 m), High Fells (789 m), Raise (881 m)1 » ? Tantôt elle présente un point de vue historique à propos de la locomotive2, ou apporte une indication lexicale sur d'énormes paniers de linge « (qu'on appelait des charpagnes)3 ».

  • 4 Le Citadin, « Hors saisons (silences, paroles, musiques) », op. cit., p. 206.

6À qui veut faire le tour de ville ou de France, on recommande de suivre la parenthèse. Devant la statue de Mendès, elle attire l'attention (« notez avec quel soin il a croisé son écharpe)4 » ; au musée du vélo, elle s'attarde, puisant dans la multiplication des détails une garantie d'authenticité :

  • 5 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 46.

Je remarque le modèle pour dame et ecclésiastique de Motobécane (1924), d'allure pépère sans être inélégant, mais dont la cylindrée (175 cm3) suppose l'adoption de la jupe-culotte dans un cas, dans l'autre celle d'une barrette à jugulaire5.

  • 6 L'Herbe des talus, « Oisive jeunesse », « L'Homme des bois », op. cit., p. 20.

7Le narrateur ne raconte donc pas d'histoire. À y regarder de plus près, on l'aperçoit qui ébauche un geste de bonne foi : l'équipe de football où s'est illustré Réda comprenait « dix ahuris (oui, rarement onze) », et oui, elle a encaissé « 10 buts (dix)6 ».

8La parenthèse est la blessure du texte, ce par quoi il s'agace d'un mauvais souvenir ou d'occasions ratées :

  • 7 Aller à Élisabethville, op. cit., p. 48.

Mais à peine avais-je pu saisir l'occasion de lui tendre une rose rouge (elle la laissa tomber, comme elle laisserait se perdre, un autre été, avec le diamant de glace, toutes mes chances de la sauver d'un incendie, d'une locomotive folle, de n'importe quel accident autorisant le contact des mains), qu'il fallut partir de nouveau7.

  • 8 Les Ruines de Paris, « Aux environs », op. cit., p. 118.

9Elle forme le bouclier contre lequel la nostalgie vient cogner. Aucun risque de s'égarer : elle tient le souvenir en respect, règle ses comptes aux images d'enfance qu'a fait naître un lot de soldats Quiralu entrevu au Marché aux puces8. Elle ouvre dans la phrase une brèche qu'elle referme aussitôt, au bord de laquelle le narrateur s'est avancé. Et il reste là, partagé entre l'envie de s'attarder et la crainte de s'abîmer, entre la sensation du malaise et le besoin de faire comme si de rien n'était.

  • 9 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 62.
  • 10 La Liberté des rues, « Trouver ce qu'on ne cherchait pas », op. cit., p. 120.
  • 11 L’Herbe des talus, « Oisive jeunesse », « Une enfance illustrée », op. cit., p. 18.

10Elle constitue donc l'esprit de contradiction du texte. Avec elle une image paraît désuète, une autre inexacte. Ainsi de Lunéville qui n'est pas la ville qu'on croit « (avec ses fraises qu'épanouissait le crottin, ses dentelles)9 ». Et lorsque tout est trop lisse, elle s'emploie à multiplier les hypothèses « (si je vivais par exemple rue Livingstone ou rue de Sofia)10 », à poser des questions restées sans réponse, tel un enfant tirant l'adulte par la manche, et qui demande obstinément pourquoi : « (pourquoi y a-t-il toujours un vieux pneu perché dans les saules ?)11 ».

11La parenthèse fait tout à l'envers. Un drame devient une vétille, et la mort d'un ami, un incident de guerre parmi d'autres. Mais gare à cette manière qu'elle a de donner de l'importance, presque en s'excusant d'insister, à des détails qui, de toute façon, ne sont d'aucune utilité pour le récit ! Dans la parenthèse le détail s'expose, telle une difformité dont on sait qu'elle n'est pas dangereuse parce qu'on demeure hors d'atteinte. On peut en rire. Les détails ont la part belle : ils se développent, se multiplient, jusqu'à en épouser les contours, s'y frotter, les repousser. À grand peine la parenthèse les maintient à l'intérieur de l'espace qui leur est dévolu. Il suffirait d'un rien pour qu'elle cède, et qu'alors, profitant d'une ouverture, ils fassent irruption dans le récit. Mais ils rentrent dans le rang, procurant au lecteur la satisfaction d'avoir échappé à quelque vague menace.

12La parenthèse a beau être indiscrète, elle parle souvent pour ne rien dire d'important. Car l'essentiel ne réside pas dans le contenu, mais dans l'espace que ses crochets ouvrent et ferment sur la tangente du texte. Où mène-t-elle, dans le poème intitulé « Le Tiroir magique » ? Vers quels jardins secrets ? Le titre désigne non seulement l'endroit où Réda dissimulait les livres ouverts à la sauvette entre deux signatures de bordereaux, mais aussi la parenthèse qui rappelle les contraintes du travail en usine, les transformant en une expérience presque sans importance :

  • 12 « Trois poèmes », « Le Tiroir magique », La Revue des belles lettres, Genève, no 3-4, 1980, p. 89. (...)

Mon tiroir entrouvert – et qu'il grince ! – je dévorais
(C'est Duporge qui vous appelle au sujet des foreuses)
Par saccades ces épaisseurs de mots et de forêts
(Bordereau pour retour au magasin) – les heures creuses
Fondaient dans l'ombre du tiroir comme neige en avril
(Les Achats n'ont jamais reçu...Note au Laboratoire...
On vous...
), et chaque page ouvrait sur un nouveau péril
(La signature...)12.

13Au fond, la parenthèse est semblable aux digressions et aux hypothèses. Qu'elle se suffise de quelques mots ou se dilate jusqu'à occuper presque la totalité de la page, elle montre l'envers, les coulisses, mais avec cette condescendance professionnelle pour le public profane qu'ont les guides des lieux dont la visite est tolérée : le cours des choses n'en sera pas changé.

*

14Autant la parenthèse rudoie la phrase, autant le tiret se glisse, presque inaperçu, dans la linéarité du discours. Il en respecte la fluidité, en épouse la respiration. À peine marque-t-il une pause. Une nuance par-ci, une nuance par-là, le tiret pour vous servir. Les conjonctions de coordination, les adverbes de modalisation – « un peu », « presque », « quelquefois », « juste », « à peine », « peut-être » – y trouvent refuge. Il sied aux compléments circonstanciels de toutes sortes, aux hypothèses élégamment formulées, aux obstacles que le raisonnement franchit aisément. Il convient aux appositions et juxtapositions qui suivent la ligne de la phrase sans l'entraver.

  • 13 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 58.
  • 14 Aller à Élisabethville, op. cit., p. 69.

15Il suit le sens de la marche. Se permet-il un écart, ni la phrase ni la plaine n'en seront changées. Toutes deux vont vers leur horizon : « Rien – un léger frottis de toits et d'arbres décelant le village de Chanteheux – ne semblait arrêter l'élan de cette plaine militaire vers l'est13 ». Posément, par ces formules qui ne dérangent personne, il parle du temps qui passe, de l'inéluctable, comme d'un aboutissement plutôt que comme une tragédie. Ainsi Monsieur Dubost mourut-il en allumant un cigare « – après les fromages, les pâtisseries à la crème Chantilly et le champagne –14 ». Un trou normand de plus dans le cours des choses.

16Il est un usage auquel ne peut prétendre la parenthèse et dans lequel le tiret trouve une raison supplémentaire d'exister. Précédé d'un silence qui suspend le déroulement de la phrase, il donne à celle-ci le coup de grâce. Et pour accélérer la chute d'un texte, il n'a pas son pareil. Tiret rime alors avec couperet.

17Brusquement, sans prévenir, il oriente le récit vers un autre épisode. Alors qu'il s'interrogeait sur une bande d'amis en train de boire au Marché-aux-Victuailles de Munich, Réda décide de les imiter et, renonçant à tout souci de santé, avale son litre de bière. À la manière dont les enfants chantent dans le noir pour se rassurer, le tiret lui donne le courage de raconter cet épisode peu avouable :

  • 15 L'Incorrigible, « Germaniques », « Viktualienmarkt », op. cit., p. 92.

– Alors craignant les divers désarrois
Qui me guettaient, voyageur solitaire,
J'ai procédé comme ces Bavarois
Qu'un litre entier à peine désaltère15.

18Il lui donne aussi le courage de finir, d'en finir. L'incident est clos. Tant pis pour la suite, s'il y en avait une.

  • 16 « Allons-y – dépit du chauffeur dont le regard me juge Et me voit me confondre avec la pluie, avec (...)
  • 17 Retour au calme, « Aux passagères », « En fin de conte », op. cit., p. 43.

19Avec la parenthèse, l'écrivain parle bas (aurait-il honte ?) ; avec le tiret il reprend le dessus. Car celui-ci est prétexte à des formules à l'emporte-pièce qui évitent de s'attendrir. Deux lignes règlent ainsi son compte au chauffeur d'autobus irlandais16, et un aphorisme réduit une rencontre amoureuse à quelque cliché : « – Ainsi ce qui devait arriver arriva17 ». C'est la stratégie de Gribouille, qui plonge pour ne pas être mouillé, du sentimental qui dit au revoir tout à trac, pour ne pas éprouver de chagrin.

La Phrase dans tous ses états

20La phrase a des manières, qui font d'un détail un triomphe, de la correction une dévotion. La phrase ne s'abandonne à une idée que pour mieux se ressaisir, telle une jeune fille rougissant d'une audace qu'elle s'est autorisée devant un parterre de vieux messieurs. Ne fût-ce que pour parler des avenues sans arbres, un dimanche en été :

  • 18 La Liberté des rues, « Trouver ce qu'on ne cherchait pas », op. cit., p. 83.

Ou bien l'asphalte se met à réfléchir comme une eau morte ; on pense à des canaux. Non bien sûr à ceux de Venise (encore que par endroits, dans l'alignement imperturbable, un petit hôtel Belle Époque ébauche un pastiche de palais), mais plutôt Copenhague, Saint-Pétersbourg18.

  • 19 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 18.
  • 20 La Liberté des rues, « L'Activité du soir », op. cit., p. 20.

21Quand la parenthèse pontifie, l'adverbe rectifie. Il remet les choses à leur place, qui n'est jamais très sûre. On se gardera donc de tout jugement définitif, sur la mort de Pascal « par accident. Ou plutôt par délicatesse19. » Et l'on apprendra à mieux connaître ce quartier, « plutôt à tapis20 » qu'à herbe. On lira plutôt deux fois qu'une.

  • 21 Les Ruines de Paris, « Sans bruit et presque sans paroles », op. cit., p. 30.
  • 22 Aller à Élisabethville, op. cit., p. 24.
  • 23 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 28.
  • 24 Ibid., p. 17.

22Que de temps pour décider d'un adjectif qui, ne faisant pas l'affaire, est balayé d'une conjonction adversative ! Que d'histoires pour une couleur ! « Rouge est cette lueur qui dure au-dessus du Luxembourg. Mais rouge signifie mal, il faudrait dire rapide, bien qu'elle semble en même temps pour toujours immobile21 ». Quand on croit qu'elle en a terminé, la phrase rebondit là où on ne l'attendait pas, faisant volte-face sur un adverbe ou sur une locution destinée à souligner la progression du raisonnement : « Au vrai, elle n'était pas seulement princesse par décision des astres, mais aussi fille du chef de gare peut-être imbue de son rang22 ». À peine une phrase est-elle achevée, qu'une autre vient lui donner la réplique, sur le même ton. Et de surenchérir sur une affirmation, pour la nuancer. C'est que Madame Lalite, et son habitude de « pisser tout debout sur la route » suscite les commentaires : « "comme une vache", avait commenté ma mère – oui, comme une vache, mais droite dans l'astre rouge et rond23 ». À moins que, inversant le cliché, elle ne prenne appui sur une négation pour trouver un nouvel élan : « Georges bien sûr n'était pas un héros. Mais mieux peut-être : "un brave homme"24 ».

  • 25 Les Ruines de Paris, « Arrêts, buffets, liaisons routières », op. cit., p. 151.

23Attentive à reformuler, à envisager un point de vue contraire pour le rejeter ensuite, elle avance au travers de fausses pistes, de détours afin de trouver le mot juste – « corvidé » à la place de « corbeau » – ou au contraire démontrer que le mot n'est pas juste : ainsi de ces villages qui « s'appellent en-montagne, bien que de montagne à vrai dire il n'y en ait pas25 ». Comme s'il était difficile de dire simplement les choses, parce que les choses ne sont pas simples. Au mieux on les rate, au pire on les abîme.

24Ce pourrait être agaçant à la fin, ces fausses pistes dans lesquelles le lecteur a le droit de s'égarer un instant, si tout ne s'arrêtait, presque par hasard, peut-être aussi parce qu'on aura beau dire ou faire, dans l'écriture comme dans la vie, il n'y a qu'une seule possibilité.

*

25Tout est donc un peu ceci, trop cela, à peu près ceci, à peine cela. Il y a toujours quelque chose de plus ou de moins, par quoi finalement le monde résiste. Détails, nuances, reprises, rien n'est trop beau pour la phrase. À qui se fier ? Ni à Réda, curieux mais timide devant les caissières, ni aux jésuites qui portent les contradictions comme leurs soutanes : le père Recteur, aussi rond que leste, le père Dauly, ressemblant à un meuble contre lequel on peut s'appuyer et se cogner. Comme si chaque adjectif portait en lui-même sinon l'affirmation, du moins la possibilité de son contraire.

  • 26 Le Sens de la marche, « Quatre jours, six départements », op. cit., p. 168.

26La phrase donne ainsi l'impression de mettre tout le monde d'accord. Tout exemple suscite l'exemple inverse, toute scène son revers. Ainsi va le monde, dans lequel rien n'est séparé, cloisonné, où les contraires ne se contrarient pas. Quel voyageur se formaliserait de ces auberges où « il y a et il n'y a pas (de chambres, de possibilité de dîner)26 » ?

  • 27 « Le et n'est même pas une relation ou une conjonction particulières, il est ce qui sous-tend toute (...)
  • 28 Aller aux mirabelles, « Coda », op. cit., p. 129.

27Ah ! Le charme des conjonctions de coordination ! L'une (« mais ») signifie « aussi », l'autre (« ni ») veut dire « avec ». La dernière, « et », a toutes les vertus27 : elle marie, relie, rassemble ceux qui se ressemblent aussi bien que ceux qui s'opposent. Elle dresse des ponts, des passerelles, elle répare les déchirures. « Mais, ou, et, donc, or, ni, car » : les conjonctions glissent dans la phrase, formant une ronde qui fait oublier les aspérités du monde, ses blessures. Au cœur de la ronde, il y a le « jardin toujours illuminé28 » dans lequel un jour entrera Réda. Les conjonctions sont les promesses de ce paradis.

*

28Parce qu'un événement n'arrive jamais seul, Réda interprète, décortique, recompose une réalité devenue dès lors plus familière, moins dangereuse au fond. Moins pénible surtout. Si Janine avait refusé de nager dans le fleuve avec les deux garçons, c'est moins parce qu'elle méprisait ces sauvageons que parce qu'elle avait jugé le fleuve très sale. Et si la sœur de Gendron n'avait pas de succès, c'est en raison de ses lunettes et de sa ressemblance avec son frère. Réda se donne donc de bonnes raisons d'aimer l'une et de négliger l'autre. Tout est en ordre.

29De mémoire on ne saurait tout raconter, surtout comme c'est arrivé. De sorte que l'explication se change en interprétation, les hypothèses ajoutant à l'observation aiguë et inquiète de la réalité. Ce que personne n'avait compris, Réda l'explique à grand renfort de subordonnées, de parenthèses et de doublets :

  • 29 Aller à Élisabethville, op. cit., p. 65.

Si j'endurai mal la confiscation des cartes de mon empire, et de l'unique portrait connu de la princesse indifférente (un croquis à la plume qui ne valait que pour les yeux de ma foi), ce fut plus en raison de la fouille indiscrète de mon pupitre que par véritable regret29.

  • 30 Ibid., p. 80.

30Une série de signes annoncent l'événement, qu'il s'agit de retrouver. Ainsi, pendant la guerre et en dépit des bombardements, la famille revient-elle au bungalow « mon père par fatalisme, ma mère avec un sentiment d'invincibilité, moi pour passer en revue ma flotte30. » Ce qui compte, c'est moins l'événement lui-même que la manière dont il est advenu ; on l'oublierait presque, tant les compléments circonstanciels de temps, de lieu, de manière, de comparaison, détournent l'attention. Et Réda de nous mener là où il veut, sans y toucher, nous égarant dans le dédale des « comment », des « avant », « après », « pourquoi », pour finalement exhiber dans la chute le détail qui fait tout oublier.

31Par-dessus tout, ce rêve – aller à Élisabethville – qui berce des années d'enfance. Tant de questions (comment s'y rendre ? Et dans quel but ?) qui valent autant, sinon plus, que ce jour où, accomplissant leur vœu le plus cher, Réda et ses compagnons découvrent la copie d'un « faubourg de Nouméa ». Qu'importe, au fond, d'aller à Élisabethville ?

*

Si Réda avait été facteur,
s'il avait eu une jeune sœur,
si Janine avait voulu,
si Sonia l'avait élu,
s'il était resté à Lunéville,
s'il avait fui Élisabethville, etc.

  • 31 Recommandations aux promeneurs, « Attention au départ », « Pouvoir partir », op. cit., p. 27.

32Que d'histoires il aurait écrites ! Peut-être aurait-il vécu dans l'une de ces villas enfouies dans la verdure, du côté de la place du Danube. Rêver ne coûte rien. On a tôt fait de se reprendre. Il en reste sinon des espérances, du moins du regret, car parmi les mille destins possibles que contient pour chacun l'univers, « le moindre geste consomme un immense carnage de possibles31 ». Chaque vie est ainsi alourdie des existences secrètes qu'il n'avait tenu qu'à chacun de choisir.

  • 32 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 41.

33De là vient cette impression d'un texte moins écartelé que fuyant en avant, exprimant moins la difficulté à choisir que la possibilité de l'autrement (sans quoi il n'est pas de rêve), la reconnaissance de l'envers de toutes choses : « Il doit être agréable de vivre comme Yves, mais j'aimerais mieux vivre comme Gérard32. » L'écritre propose, le lecteur dispose.

34Ce qui n'est pas facile. Réda hésite à propos du bâtiment des Objets trouvés ou perdus – comment dire ? Lui-même ne sait plus si telle scène a eu lieu en Autriche ou en Bavière. Les deux interprétations, loin de se contredire, ne s'excluent pas. Il n'existe qu'un moyen de se soustraire à ces atermoiements parfois pesants : le compromis. C'est toute l'affaire du méridien de Paris qui passe par l'Observatoire, dont l'accès n'est possible que sur autorisation écrite du Directeur, pour une visite guidée un samedi par mois :

  • 33 Le Méridien de Paris, op. cit., p. 55.

C'est quand même emmerdant de se heurter à des mesures administratives aussi draconiennes, quand on est animé du plus pur désintéressement. Qu'ont-ils à craindre ? Qu'on leur abîme leur méridien ? Qu'on le leur vole ? D'un autre côté, je comprends qu'on ne puisse pas entrer à l'Observatoire comme dans un moulin à vent33.

35Finalement, Réda n'entre pas à l'Observatoire dont il se prétend membre – ce qui est une manière d'y demeurer en permanence. Le mieux est donc d'adopter la solution qui ne fâchera personne. L'écriture a donc ceci de supérieur à la réalité dont elle rend compte, qu'elle donne l'illusion un instant qu'on a le choix. Et qu'après avoir choisi on n'en éprouvera ni remords ni regrets.

Notes

1 Le Sens de la marche, « Le District des Lacs », op. cit., p. 98.

2 « [...] on a longtemps fumé par mimétisme épique avec le train : cigarette et locomotive naissent à peu près ensemble ». L'Herbe des talus, « Ballasts », « La Bovary sans filtre », op. cit., p. 100.

3 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 102.

4 Le Citadin, « Hors saisons (silences, paroles, musiques) », op. cit., p. 206.

5 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 46.

6 L'Herbe des talus, « Oisive jeunesse », « L'Homme des bois », op. cit., p. 20.

7 Aller à Élisabethville, op. cit., p. 48.

8 Les Ruines de Paris, « Aux environs », op. cit., p. 118.

9 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 62.

10 La Liberté des rues, « Trouver ce qu'on ne cherchait pas », op. cit., p. 120.

11 L’Herbe des talus, « Oisive jeunesse », « Une enfance illustrée », op. cit., p. 18.

12 « Trois poèmes », « Le Tiroir magique », La Revue des belles lettres, Genève, no 3-4, 1980, p. 89. Ce poème est repris, avec des variantes, dans Premier livre des reconnaissances, op. cit., p. 35.

13 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 58.

14 Aller à Élisabethville, op. cit., p. 69.

15 L'Incorrigible, « Germaniques », « Viktualienmarkt », op. cit., p. 92.

16 « Allons-y – dépit du chauffeur dont le regard me juge Et me voit me confondre avec la pluie, avec le vent. » L'Incorrigible, « Passage au nord, étape au sud », « D'un bord à l'autre », op. cit., p. 80.

17 Retour au calme, « Aux passagères », « En fin de conte », op. cit., p. 43.

18 La Liberté des rues, « Trouver ce qu'on ne cherchait pas », op. cit., p. 83.

19 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 18.

20 La Liberté des rues, « L'Activité du soir », op. cit., p. 20.

21 Les Ruines de Paris, « Sans bruit et presque sans paroles », op. cit., p. 30.

22 Aller à Élisabethville, op. cit., p. 24.

23 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 28.

24 Ibid., p. 17.

25 Les Ruines de Paris, « Arrêts, buffets, liaisons routières », op. cit., p. 151.

26 Le Sens de la marche, « Quatre jours, six départements », op. cit., p. 168.

27 « Le et n'est même pas une relation ou une conjonction particulières, il est ce qui sous-tend toutes les relations, la route de toutes les relations, et qui fait filer les relations hors de leurs termes et hors de l'ensemble de leurs termes ». Gilles Deleuze, Claire Parnet, Dialogues, « De la supériorité de la littérature anglaise-américaine », Flammarion, coll. « Champs », 1996, p. 71.

28 Aller aux mirabelles, « Coda », op. cit., p. 129.

29 Aller à Élisabethville, op. cit., p. 65.

30 Ibid., p. 80.

31 Recommandations aux promeneurs, « Attention au départ », « Pouvoir partir », op. cit., p. 27.

32 Aller aux mirabelles, op. cit., p. 41.

33 Le Méridien de Paris, op. cit., p. 55.

Le texte et les autres éléments (illustrations, fichiers annexes importés) sont sous Licence OpenEdition Books, sauf mention contraire.

Cette publication numérique est issue d’un traitement automatique par reconnaissance optique de caractères.
Rechercher dans OpenEdition Search

Vous allez être redirigé vers OpenEdition Search