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La belle (au bois) dormant

 | 
Jerónimo López Mozo

Texte dramatique

La bella durmiente

Texte dramatique original en langue espagnole1

Full text

Personajes

  • 1 Cette version reprend la première et seule version de ce texte publiée à ce jour : Jerónimo López M (...)

1Francis
Madre de francis
Virma lapa
Dependienta
Niña
Taxista
Javotte
Verdezuela
Iza
La madrina
Padre perrol
Revisor
Príncipe
Actriz que interpreta a la madre de Julieta
Actriz que interpreta a Julieta
Actor que interpreta a Paris
Actor que interpreta a un paje
Actor que interpreta al fraile
Actor que interpreta a Romeo
Policía
Sepulturero
Rumpel
Gothel
Germinal
Otro príncipe

Escena I – Érase una vez (cuento para ser leído o representado)

2Mientras el público accede a la sala, oímos las voces en sordina de Perrault, los hermanos Grimm, Andersen, la baronesa D’Aulnoy y otros autores de cuentos. Narran el que aglutina y resume los más famosos de los muchos que escribieron. En el escenario, proyectadas sobre una gasa blanca, vemos las siluetas de una mujer sentada y un niño.

3VOCES DE LOS CUENTISTAS. — Érase una vez un rey y una reina que estaban tan afligidos por no tener hijos, tan afligidos, que no hay palabras para expresarlo. Consultaron a los más prestigiosos doctores, acudieron en peregrinación a santuarios de todo el mundo y tomaron aguas termales en los más famosos balnearios sin resultado. Al fin, la reina quedó encinta y dio a luz una hija. Celebraron el bautizo de la princesa con gran pompa, aunque tuvieron que aguardar algún tiempo a que llegaran las dos hadas llamadas para ser sus madrinas y concederle, como era costumbre entonces, sus dones. Y es que se retrasaron porque tuvieron que atender, en su camino, algunos asuntos de su competencia. La que venía de más lejos, al atravesar un profundo bosque, encontró a un niño y a su hermana que llevaban varios días extraviados. La pequeña le contó que sus padres, que eran muy pobres y no podían alimentarles, les habían abandonado para librarse de ellos. Antes de continuar el viaje, el hada, aunque tenía prisa para llegar al bautizo de la princesa, les guió hasta una casita construida con bizcocho y chocolate que estaba en medio de la espesura. Cuando los niños la vieron, como tenían mucha hambre, empezaron a comérsela por el tejado. La otra hada, al pasar ante la casa de un gentilhombre casado en segundas nupcias, oyó que alguien lloraba en su interior. Entró y encontró bañada en lágrimas a una hermosa muchacha de aspecto humilde. Quiso saber la causa de su disgusto y ella le contó que aquella noche el príncipe daba un baile en palacio al que estaban invitadas todas las jóvenes casaderas del reino. Sus hermanastras, que la trataban como a una criada, habían ido, pero a ella la obligaron a quedarse en casa. “¿Lloras por eso? ¿Te gustaría asistir al baile?”, preguntó el hada. “Claro que sí, pero se reirían de mí al verme con esta pinta”, respondió. Ni corta ni perezosa, a golpes de varita mágica, el hada convirtió una calabaza en dorada carroza y a seis ratas, que estaban atrapadas en una ratonera, en hermosos caballos. Luego, de un ratón, hizo un cochero y de unos lagartos, lacayos. Acto seguido, cambió sus ropas por un lujoso vestido de oro y plata adornado con pedrerías y calzó sus pies con unos preciosos zapatos de cristal. Por último, el hada le recomendó que regresara a casa antes de la medianoche, pues a esa hora todo volvería a su primitivo estado. Cuando al fin llegaron las hadas al palacio real, fueron obsequiadas por los agradecidos reyes con sendos estuches que contenían un cubierto de oro macizo adornado con diamantes y rubíes. Apenas ocuparon su sitio en la mesa, vieron entrar a un hada muy vieja que no había sido invitada, pues hacía más de cincuenta años que nadie la veía y todos la creían muerta o hechizada. Pero la realidad era bien distinta. Cansada de practicar el bien, se hizo bruja. Gustaba de causar daño a las personas o de convertirlas en animales horribles. Su última fechoría era bien reciente. Cuando acudía al bautizo al que no había sido invitada, pasó por delante de la casa del gentilhombre a tiempo de oír el consejo que el hada buena daba a la joven cuyo llanto la había conmovido. La muy malvada, para amargarle el principesco baile, no tuvo mejor idea que parar todos los relojes del palacio a las once y tres cuartos para que el encanto se deshiciera en presencia de los invitados. Pero la actividad preferida de la bruja consistía en acechar a los niños distraídos para cazarlos, matarlos, guisarlos y comérselos. El azar o su buen olfato quiso que encontrara en el bosque a los dos hermanos que estaban dando buena cuenta de la casita de bizcocho y chocolate. “Hola, pequeños. ¿Puedo saber por qué os estáis comiendo mi casa?”, les preguntó. Los niños se asustaron y dejaron de comer. Más la bruja, fingiéndose amable, les tranquilizó con estas palabras: “Seguid, seguid, queridos. No os haré ningún daño. Yo tengo que ausentarme para resolver un negocio urgente, pero a mi regreso espero que hayáis engordado unos cuantos kilos. ¡Estáis tan delgados!”. Y se fue murmurando para sus adentros: “Cuando estén bien cebados, serán un bocado exquisito”. Relamiéndose de gusto pensando en el festín que iba a darse, llegó al bautizo. El rey, sorprendido por la inesperada presencia, la invitó a sentarse a la mesa y ordenó que le pusieran un cubierto. Así se hizo, pero no era de oro como los otros, pues, al no contar con ella, sólo habían encargado dos de tan noble metal. La vieja creyó que la despreciaban y profirió algunas amenazas, que fueron escuchadas por una de las hadas buenas. Concluido el banquete, procedieron las dos madrinas a conceder sus dones y, para contento de los presentes, rivalizaron en generosidad. Si una anunció que sería la persona más bella del mundo, la otra, que tendría el alma de un ángel. Si aquella, que poseería una gracia admirable en todo lo que hiciera, ésta, que bailaría a las mil maravillas y cantaría como un ruiseñor. Llegado el turno de la enojada hada vieja, ésta dijo que la princesa se pincharía la mano con un huso, accidente que le causaría la muerte. El terrible vaticinio hizo temblar a los presentes, excepto al hada que estaba al tanto de las amenazas, pues, en previsión de que sucediera algo así, se había reservado un último don para reparar el daño causado. El hada no había olvidado lo sucedido muchos años antes con aquella niña cuya belleza, sólo comparable a la luz del día, provocó el odio y la envidia de su madrastra. A quienes hayan olvidado la historia, les recordaré que aquella mala mujer ordenó a un servidor que la matara y que, en prueba de haber cumplido el encargo, le mostrara sus pulmones e hígado. Las lágrimas que la niña derramó al conocer su destino, ablandaron el corazón del criado, el cual la dejó marchar, convencido de que las fieras llevarían a cabo lo que él no se atrevió a hacer. Para engañar a la cruel señora, llevó a su presencia las vísceras de un cachorro de jabalí. Mientras sucedía esto, la pobre criatura se encontró sola y abandonada, muerta de miedo. No sabiendo qué hacer, echó a correr por entre espinos y piedras puntiagudas hasta que encontró una casita. Como la puerta estaba abierta, entró para descansar y vio que todo cuanto había en ella era diminuto. Cuando llegaron sus dueños, comprobó que eran siete enanos la mar de simpáticos. Se mostraron tan cariñosos con ella que aceptó encantada la invitación para que se quedara a vivir allí. A su lado creció la niña y se hizo mayor. Un buen día, la madrastra descubrió que no había muerto y no descansó hasta dar con su paradero. Disfrazada de vieja buhonera, llegó a la casita y, aprovechando la ausencia de los enanitos, se ganó la confianza de la joven, a la que intentó dar muerte, sin conseguirlo. Probó a hacerlo de otras mil maneras y obtuvo el mismo resultado. Al cabo, le ofreció una hermosa manzana a la que había puesto, en su interior, un veneno mortal. Apenas mordió la fruta, la joven cayó desplomada al suelo. Cuando al atardecer sus diminutos amigos regresaron al hogar, hicieron, como en ocasiones anteriores, todo lo posible por reanimarla. Convencidos de que esta vez había muerto, la estuvieron llorando por espacio de tres días, al cabo de los cuales decidieron enterrarla. Mas viendo que el cuerpo se conservaba lozano como el de una persona viva y que sus mejillas seguían sonrosadas, mandaron fabricar una urna de cristal que permitiese contemplarla. Colocáronla en ella y la depositaron en la cumbre de una montaña cercana. Allí permaneció largo tiempo, hasta que acertó a pasar por el lugar un príncipe. Prendado de la hermosura de la joven, quiso comprar el ataúd, a lo que los enanitos se negaron. El príncipe insistió y explicó que ya no podría vivir sin ver a tan hermosa criatura, a la que estaba dispuesto a honrar y reverenciar el resto de sus días. Conmovidos, los hombrecillos le regalaron el féretro y el príncipe dispuso su traslado. Uno de los que lo transportaban a hombros, tropezó y, a consecuencia de la violenta sacudida, saltó de la garganta de la joven el trozo de manzana envenenada. Al punto, la muchacha abrió los ojos y regresó a la vida. El príncipe la llevó a su palacio y la hizo su esposa. A la boda fue invitada la madrastra y, durante el baile, la obligaron a calzarse unos zapatos de hierro incandescente que le causaron la muerte. Pensó el hada que nada impedía que esta historia pudiera repetirse y que en sus manos estaba que, en el presente caso, la muerte de la princesa anunciada por la vengativa vieja también fuera aparente. Así, pues, pronunció las siguientes palabras: “Tranquilizaos, rey y reina. Es verdad que vuestra hijita sufrirá el accidente anunciado y que no tengo poder suficiente para evitarlo, pero no morirá. Sólo caerá en un sueño profundo que durará cien años, al cabo de los cuales, un príncipe llegará para despertarla”. A pesar de ello, el afligido rey anunció que promulgaría un edicto para prohibir, bajo pena de muerte, hilar con huso. Más aún, todos debían ser destruidos. Concluido el bautizo, cada cual emprendió el viaje de regreso a su lugar de origen. El hada que había hecho posible que la hija del primer matrimonio del gentilhombre acudiera al baile de palacio llegó a tiempo de ver que los relojes estaban parados. Púsolos en marcha y, llegada la medianoche, sonó la primera campanada. La joven salió corriendo, ligera como una gacela, seguida por el príncipe, que se había enamorado de ella. No logró alcanzarla, pero sí coger del suelo uno de los zapatos de cristal que había perdido en su precipitada huida. Llegó a su casa la hija del gentilhombre toda sofocada, sin carroza, sin lacayos y con sus viejos vestidos. Sin embargo no sufras por ella, pues el final fue feliz. Y es que el príncipe consiguió, tras probar el zapato en los pies de las más bellas muchachas del lugar, encontrar a su dueña, con la que no tardaría en contraer matrimonio. No menos feliz fue el desenlace de la historia de los dos hermanos perdidos en el bosque. Cuando la bruja regresó, los pequeños habían dado buena cuenta de la casita de bizcocho y chocolate. “Están en el punto justo para hacer con ellos un buen asado”, se dijo. Les pidió que la ayudaran a encender el horno y los niños, que desconocían sus intenciones, pusieron leña en su interior y la prendieron fuego. Cuando estuvo caliente, la bruja quiso que se acercaran con la intención de arrojarlos dentro, pero ellos, viendo como la boca se le hacía agua, adivinaron sus intenciones. Lograron con engaños que fuera ella la que se acercara al horno y de un empujón la precipitaron en su interior. Cerraron luego la puerta de hierro y corrieron el cerrojo. ¡Allí eran de oír los chillidos que daba la bruja! Mas retomemos el hilo de nuestro cuento. Pasaron quince o dieciséis años desde el bautizo.

4A medida que avanzaba el relato, la sombra del niño ha ido creciendo hasta convertirse en la de un mozalbete. Cuando los espectadores han ocupado sus localidades y faltan pocos minutos para que de comienzo la representación, la gasa desaparece y, con ella, las siluetas, que son sustituidas por la mujer y el muchacho que las proyectaban. Están en la acogedora alcoba de éste. Él se llama FRANCIS y es un bello joven recién llegado a la pubertad. Ella es su MADRE, la cual toma el relevo de los narradores.

5MADRE. — Un día en el que los reyes visitaron uno de sus castillos de recreo, la joven princesa, correteando por sus estancias, llegó a una pequeña buhardilla situada en lo alto de un torreón en la que una anciana hilaba su copo. La buena mujer no se había enterado de la prohibición real. “¿Qué hacéis?”, dijo la princesa. “Hilando, mi bella niña”, respondió la anciana. “¡Cómo lo hacéis?, volvió a preguntar aquella. Y añadió: “Dejadme ver si yo también puedo”. No hizo más que coger el huso y se lo clavó en la mano. Al instante, cayó desmayada. Todos acudieron a las llamadas de socorro de la anciana y se apresuraron a echar agua en el rostro de la princesa para reanimarla, pero sus esfuerzos fueron inútiles. Entonces el rey, recordando la predicción de una de las hadas, hizo llevar a su hija al aposento más hermoso del castillo y depositarla sobre una cama decorada en oro y plata. Se veía tan bella que parecía un ángel, pues el desmayo no le había quitado sus vivos colores. Sus mejillas eran encarnadas y sus labios como el coral. Aunque tenía los ojos cerrados, respiraba suavemente, lo que significaba que no estaba muerta. Antes de que hubiera transcurrido una hora desde que ocurrió el desgraciado percance, el hada que le había salvado la vida al hacer que durmiera cien años, llegó en un carro de fuego tirado por dragones. Aprobó todo cuanto el rey había dispuesto, pero, como era muy previsora, tocó con su varita todo lo que había en el castillo, excepto al rey y a la reina. Ayas, damas de honor, gentilhombres, mayordomos y hasta los caballos que estaban en las caballerizas se durmieron. Así, pensó, todos despertarían al mismo tiempo que su ama y estarían listos para atenderla. Los reyes besaron a su querida hija, sin que ella saliera de su sueño. Luego, abandonaron el castillo y ordenaron que nadie se acercara a él, prohibición que, de todos modos, fue innecesaria, pues en un abrir y cerrar los ojos creció alrededor de sus muros tal cantidad de árboles gigantescos, pequeñas zarzas y espinas entrelazadas que ni hombres ni bestias habrían podido pasar. Al cabo de cien años, el hijo del rey de un país lejano que estaba cazando en las cercanías, divisó, por encima del espeso bosque, las torres del castillo. Preguntó que eran y cada cual le respondió lo que había oído decir. Unos pensaban que una antigua fortaleza habitada por fantasmas. Otros, que los brujos de la región celebraban allí sus reuniones. No faltaban los que aseguraban que en ese lugar vivía un ogro que llevaba allí a los niños que secuestraba para después comérselos. El príncipe no sabía a quién creer, hasta que un viejo campesino contó que le oyó decir a su padre que, entre sus paredes, permanecía dormida una princesa que, cuando cumpliera cien años de sueño, sería despertada por el hijo de un rey. Al escuchar esas palabras, el joven príncipe no dudó de que él era el llamado a poner fin a tan hermosa aventura. Avanzó con decisión hacia el bosque y árboles, zarzas y espinas se apartaron para dejarle pasar. Encontró el castillo al final de una larga avenida y entró en él. Llegó a un gran patio en el que todo lo que contempló producía miedo. Los cuerpos tendidos de hombres y animales presentaban, en medio de un espantoso silencio, la imagen de la muerte. Pero nosotros sabemos que estaban dormidos. Atravesó otro patio pavimentado de mármol, subió por la escalera y llegó a la sala de los guardias, que estaban formados en hilera, con la carabina al hombro, roncando a más y mejor. Recorrió varias cámaras llenas de caballeros y damas dormidos, unos de pie y otros sentados. Al cabo, entró en el cuarto dorado, en el que vio, sobre la cama, cuyas cortinas estaban abiertas, el más bello espectáculo que jamás imaginara: una princesa que aparentaba tener quince o dieciséis años cuyo brillo resplandeciente tenía algo luminoso y divino. Se acercó tembloroso, contempló aquel rostro sereno y sintió nacer en su corazón el amor que siempre había esperado en vano.

6FRANCIS. — ¿Qué pasó luego, mamá?

7VOZ de la MADRE. — Que el joven se inclinó sobre la princesa y depositó un beso en sus labios. La bella durmiente despertó y exclamó: “¿Sois vos, príncipe mío?”.

8FRANCIS. — ¿Qué más?

9VOZ de la MADRE. — Se dijeron mil cosas agradables mientras los servidores de la princesa, que habían despertado al mismo tiempo que ella, recuperaban la actividad interrumpida cien años antes. Cuando anunciaron que la cena estaba lista, el príncipe ayudó a la princesa a levantarse y, juntos, acudieron al salón de espejos donde la sirvieron. Aquella misma noche, el capellán los casó en la capilla del castillo, tras lo cual la feliz pareja se retiró, sin pérdida de tiempo, a sus aposentos. La dama de honor cerró las cortinas y les deseó que pasaran una buena noche. Y colorín, colorado… Ahora, querido Francis, eres tú el que debe irse a dormir.

10FRANCIS. — No tengo sueño, mamá.

11MADRE. — (Acompañándole hasta la cama.) Mañana tienes que madrugar y yo, ahora, he de atender a mi amiga Virma Lapa, que viene a visitarme.

12FRANCIS. — Te da tiempo de sobra para contarme otro cuento. Uno cortito.

13VOZ de la MADRE. — Ni corto ni largo. Por hoy es más que suficiente.

14FRANCIS. — Por favor…

15VOZ de la MADRE. — No hay favor que valga.

16FRANCIS. — ¡Mamá!

17Fuera suena una campanilla.

18MADRE. — ¡Ahí está!

19FRANCIS. — A la señora Lapa no le importará esperar un poco. Es muy amable y cariñosa. Siempre que me ve, me sonríe y me acaricia la cabeza.

20MADRE. — Razón de más para no impacientarla.

21FRANCIS. — No pienso dormirme.

22MADRE. — ¿Hay en el mundo alguien más testarudo? ¿Por qué no pruebas a inventarte un cuento?

23FRANCIS. — No se me ocurriría ninguno.

24MADRE. — Puedes intentarlo.

25FRANCIS. — ¿Cómo?

26MADRE. — Es muy sencillo. Cierra los ojos.

27FRANCIS. — (Los cierra.) No veo nada.

28MADRE. — Ciérralos bien. Enseguida llegarán los personajes.

29FRANCIS. — (Abriéndolos.) ¿Y si no vienen?

30MADRE. — Vendrán. (Despidiéndose de FRANCIS con un beso en la frente.) Que descanses, mi amor.

31FRANCIS. — Dile a la señora Virma que es muy guapa.

32MADRE. — Lo es. Se lo diré de tu parte. Seguro que se pone muy contenta.

33La MADRE sale y cierra la puerta suavemente. FRANCIS se sienta al borde de la cama. Fuera se oye la conversación de las dos mujeres.

34VOZ de la MADRE. — No tenías que traer nada.

35VOZ de VIRMA LAPA. — Mujer, son sólo unos bombones. Se deshacen en la boca.

36Las voces se alejan. FRANCIS cierra los ojos de nuevo y la oscuridad se apodera la estancia.

Escena II – La casita de chocolate

37Un estrépito sobresalta a FRANCIS. Lo que sus ojos cerrados ven es una tienda con las paredes cubiertas por estanterías repletas de frascos de cristal y, aquí y allá, algunos expositores ocupados por historiadas tartas y figuritas de chocolate.

38VOZ de MUJER. — ¡Perdón!

39Cuando abre los ojos advierte la presencia de la DEPENDIENTA. Está agachada recogiendo del suelo un sinfín de pequeños objetos esféricos esparcidos alrededor de una fuente ovalada.

40DEPENDIENTA. — Todo, se me ha caído todo. Mil disculpas.

41FRANCIS. — (Sorprendido, mira a su alrededor.) ¿Dónde estoy?

42DEPENDIENTA. — En la Casita de Chocolate.

43Sin dejar de hablar, FRANCIS se viste apresuradamente. Luce una camisa y pantalones bombachos.

44FRANCIS. — ¿Has dicho en la casita de chocolate?

45DEPENDIENTA. — ¿No has visto el rótulo de la fachada? La-Casita-de-Chocolate.

46FRANCIS. — No he entrado por la puerta.

47DEPENDIENTA. — ¿Por dónde, entonces?

48FRANCIS. — Ya estaba dentro cuando has tropezado.

49DEPENDIENTA. — ¿Qué te hace suponer que he tropezado?

50FRANCIS. — En realidad, nada.

51DEPENDIENTA. — El tipo me ha empujado.

52FRANCIS. — ¿Quién?

53DEPENDIENTA. — El de siempre.

54FRANCIS. — ¡Vaya! Debería poner más cuidado. ¿Me permites que te ayude?

55DEPENDIENTA. — Por supuesto.

56FRANCIS se arrodilla junto a la DEPENDIENTA. Contempla con aprensión el primer objeto que coge.

57DEPENDIENTA. — Son ojos. Puedes comerte uno.

58FRANCIS. — ¿Un ojo?

59DEPENDIENTA. — Puro azúcar. Están recién salidos del obrador pero tal vez prefieras otro dulce.

60FRANCIS. — Quieres decir…

61DEPENDIENTA. — Todos están buenos. ¿Has probado las tortas de la abuela?

62FRANCIS. — Creo que no.

63DEPENDIENTA. — Te encantarán. Por si no lo sabías, esta es la confitería mejor surtida de la ciudad. ¿No te lo crees? Ven conmigo.

64La DEPENDIENTA conduce a FRANCIS hasta las vitrinas y va señalando lo que hay expuesto en ellas.

65DEPENDIENTA. — Casitas de chocolate. Son la especialidad de la casa. Tarritos de miel, compota de manzana de la madrastra envidiosa, trenzas de cabello de ángel, brazos crujientes de niños bien cebados, espejos de gelatina, bizcochos de la reina Selva, setas gigantes del bosque… ¡Exquisitas! Carroza de calabaza bañada en caramelo, ranitas de avellana, bombones rellenos de buenos deseos, los huevos de oro de la gallina de los huevos de oro, nubes de algodón, figuritas comestibles…

66FRANCIS. — Las he reconocido. Hansel, Gretel, Caperucita, El enano saltarín, Pulgarcito y Pulgarcita, Riquete el del copete, los enanitos… ¿Están todos?

67DEPENDIENTA. — Los siete. Y Blancanieves.

68FRANCIS. — Ya la veo..

69DEPENDIENTA. — Hadas de todos los tamaños, duendes…

70FRANCIS. — El gato con botas y el soldadito de plomo.

71DEPENDIENTA. — Los tres cerditos.

72FRANCIS. — (Señalando las estanterías.) ¿Qué hay en aquellos frascos?

73DEPENDIENTA. — Golosinas.

74La DEPENDIENTA se los muestra uno a uno.

75DEPENDIENTA. — Piedrecitas del camino, suspiros de princesa horneados, dientes desdentados de hechicera, colmillos de lobo garrapiñados, trocitos crujientes de hígado de Día y Luna… Es una receta de Silo, el montero. Agujas de hilar de la hilandera, migas mojadas en veneno agridulce, corazones tiernos glaseados…

76FRANCIS. — Me lo comería todo.

77DEPENDIENTA. — Te empacharías.

78FRANCIS. — ¿Por dónde empezarías tú?

79DEPENDIENTA. — (Destapando uno de los frascos.) Por los labios de doncella dormida.

80FRANCIS. — ¿A qué saben?

81DEPENDIENTA. — A fresa…

82FRANCIS. — ¿Puedo…?

83DEPENDIENTA. — Claro.

84FRANCIS saca del recipiente unos labios de doncella dormida.

85FRANCIS. — Estos..

86DEPENDIENTA. — Son muy pequeños. Coge más.

87FRANCIS. — ¿Y si no me gustan?

88DEPENDIENTA. — Están de pecado mortal.

89FRANCIS. — Probaré uno, y luego…

90DEPENDIENTA. — Como prefieras.

91FRANCIS los contempla, pero no se decide a comérselos.

92DEPENDIENTA. — Muérdelos ya. ¿A qué esperas?

93FRANCIS. — Parece que sonríen.

94DEPENDIENTA. — ¿Cómo no, si los estás acariciando?

95Visiblemente turbado, FRANCIS, ante la mirada divertida de la DEPENDIENTA, los engulle precipitadamente.

96DEPENDIENTA. — ¿Qué me dices ahora?

97FRANCIS se relame.

98DEPENDIENTA. — (Llenando las manos de FRANCIS de labios.) ¡Al asalto!

99FRANCIS se los introduce en la boca de uno en uno, paladeándolos. En ese preciso momento, entra en la tienda una elegante y madura señora. Entre las joyas que luce destaca, sobre su generoso escote, un collar de perlas.

100SEÑORA. — ¡Hola!

101DEPENDIENTA. — Enseguida estoy con usted.

102Al verla, FRANCIS corre a ocultarse tras una de las vitrinas.

103DEPENDIENTA. — ¿Qué te pasa? Sólo es una clienta.

104FRANCIS. — Es la señora Lapa.

105DEPENDIENTA. — ¿La conoces?

106FRANCIS. — Es amiga de mi madre. ¿Qué hace aquí?

107DEPENDIENTA. — Viene todos los días. Es muy golosa.

108FRANCIS. — ¡Me ha visto!

109DEPENDIENTA. — No te ha visto.

110VIRMA LAPA. — Claro que sí. ¿Por qué te escondes, Francis? Vamos, sal de ahí.

111FRANCIS asoma por detrás del expositor. Por la comisura de los labios brotan hilos de mermelada de fresa que resbalan hasta formar una enorme mancha en la pechera de la camisa.

112VIRMA LAPA. — ¿No tenías que estar en clase?

113FRANCIS. — Sí, señora Lapa.

114VIRMA LAPA. — Así que hoy hemos hecho novillos. (Limpiándole la boca con un pañuelo.) No te asustes, glotón. Te guardaré el secreto. No le diré nada a tu madre.

115FRANCIS. — Gracias, señora Lapa.

116VIRMA LAPA. — (A la DEPENDIENTA.) Hoy me llevaré una docena de bombones rellenos de buenos deseos.

117DEPENDIENTA. — Enseguida se los preparo.

118VIRMA LAPA. — (A FRANCIS, mientras la DEPENDIENTA atiende el pedido.) ¿Estaba bueno lo que has tomado?

119FRANCIS. — (Con los ojos iluminados.) ¡Muy bueno!

120Todo desaparece de la vista de FRANCIS, incluidas la DEPENDIENTA y VIRMA LAPA. El joven busca la mancha de fresa en la camisa y no encuentra rastro de ella. Se encoge de hombros, bostezo y se tumba en la cama.

Escena III – La rosa de papel

121FRANCIS duerme. La puerta de la habitación se abre lentamente. Entra una NIÑA que lleva los ojos ocultos bajo un antifaz de fantasía y se acerca, de puntillas, a la cama. Alza con sigilo una punta de la sábana para contemplar el cuerpo del joven. Más éste despierta bruscamente y, al verla, se sobresalta.

122FRANCIS. —¿Qué haces aquí? ¿Quién eres? ¿Qué quieres?

123NIÑA. — Hago… Soy… Quiero darte un beso.

124FRANCIS. — ¿Un beso?

125NIÑA. — Un beso, sí.

126FRANCIS. — ¿Para qué?

127NIÑA. — Para saber cómo son.

128FRANCIS. — ¿Acaso no lo sabes?

129NIÑA. — ¿Lo sabes tú?

130FRANCIS. — Todos los días me besa mi madre.

131NIÑA. — Entonces no tienes ni idea. El beso que quiero darte es otra cosa. Un beso húmedo.

132FRANCIS. — ¿Húmedo?

133NIÑA. — Dicen que los besos húmedos son como terrones de azúcar disueltos en un vaso de agua. ¿Quieres que te bese, o no?

134FRANCIS. — Eres muy pequeña.

135NIÑA. — Tengo trece años, como Caperucita, Gretel y Wendy. ¿Las conoces?

136FRANCIS. — A ellas, sí. A ti, no.

137NIÑA. — ¿Quieres conocerme? Así podemos hacernos amigos.

138FRANCIS. — No quiero ser tu amigo.

139NIÑA. — ¡Eres tonto! Tú te lo pierdes.

140La NIÑA se levanta las faldas y muestra, en medio del cabrilleo de enaguas blancas, una rosa roja de papel.

141NIÑA. — Adiós.

142FRANCIS. — ¿Adónde vas?

143NIÑA. — Todavía no lo sé. Puede que a volar con Peter Pan o a besar ranas. No es muy agradable, pero a lo mejor una se convierte en un apuesto príncipe y me pide que me case con él. Puede que vaya al bosque para perderme en la espesura. Puede, puede… puede que busque al lobo para que me devore.

144FRANCIS. — Espera, no te vayas.

145Pero la NIÑA sale apresuradamente de la alcoba.

146FRANCIS. — ¡Vuelve!

147FRANCIS salta de la cama y corre hacia la puerta. Fuera es noche cerrada. Entristecido vuelve sobre sus pasos y, al hacerlo, descubre en el suelo uno de los zapatos de la NIÑA. Lo recoge y lo contempla.

Escena IV – Hotel el canto del gallo

148Afueras de la ciudad. Es noche cerrada. Un taxi se detiene ante un chalet solitario. FRANCIS y el TAXISTA descienden del vehículo. Sobre la puerta de acceso al edificio un rótulo iluminado por un farol indica que estamos en el hotel La Risa del Gallo.

149TAXISTA. — Fin de trayecto.

150FRANCIS. — ¿Puede decirme dónde estamos?

151TAXISTA. — (Señalando el cartel) En el hotel La Risa del Gallo. Hemos llegado a su destino.

152FRANCIS. — ¿Está seguro de no haberse equivocado?

153TAXISTA. — He seguido sus indicaciones al pie de la letra.

154FRANCIS. — Reconozco que no han sido muy precisas.

155TAXISTA. — Cierto. Pocas veces se me ha dado el caso de que un cliente me pida que le lleve a una dirección desconocida.

156FRANCIS. — La persona que busco no me dijo dónde vive.

157TAXISTA. — Ni su nombre.

158FRANCIS. — Ignoro cómo se llama. Ni siquiera la reconoceré cuando la vea. Se cubría el rostro con un antifaz. Sólo sé de ella que este zapato de charol le pertenece.

159TAXISTA. — Y quiere devolvérselo.

160FRANCIS. — Eso es.

161TAXISTA. — ¿Nada más? Antes me ha dicho…

162FRANCIS. — Que quizás acepte el beso que me ofreció. Alguien me ha dicho que el beso de una niña es bello como un encuentro fortuito, que se parece a los que dan las palomas.

163TAXISTA. — ¡El beso de una niña! Esa es la pista que me ha guiado. No hay lugar en la ciudad con mayor concentración de niñas bonitas y cariñosas.

164FRANCIS. — Pero yo busco a una en concreto.

165TAXISTA. — ¡Qué más da esa que otra! Encontrar a la dueña del zapato será como buscar una aguja en un pajar. Créame, todas prestan el mismo servicio. Si no da con ella, pregunte por la reina del beso negro. No se arrepentirá. Si no manda otra cosa, buenas noches.

166FRANCIS. — Buenas noches.

167El taxi se aleja. FRANCIS permanece inmóvil ante la entrada del edificio. Una serpiente negra surge de unos matorrales y se detiene ante él, como si quisiera llamar su atención. Cuando lo consigue, se introduce en el edificio. FRANCIS la sigue. Se oye, a modo de bienvenida, la risa burlona de un gallo.

Escena V – Las niñas bonitas

168FRANCIS accede a una amplia estancia cuyas paredes están cubiertas con grabados. En todos ellos aparece la figura de un gallo contemplando escenas galantes y eróticas protagonizadas por mujeres tendidas en lechos en posturas procaces o sentadas en amplios sofás asediadas por solícitos varones. El único mueble que hay es un biombo de espejos. Ante él, JAVOTTE, vestida con un ajustado maillot ribeteado de puntillas y calzada con botines de tacón alto, se entretiene arrojando al aire una esfera plateada y recogiéndola antes de que caiga al suelo. Al ver a FRANCIS reflejado en los espejos, interrumpe el juego.

169JAVOTTE. — Ya era hora de que vinieras a rescatarme, príncipe.

170FRANCIS. — No soy príncipe.

171JAVOTTE. — (Mirándole de arriba abajo.) Qué pena.

172FRANCIS. — (Mostrando el zapato.) Busco a la dueña de este zapato.

173JAVOTTE. — Pierdes el tiempo. Cenicienta no está ni se la espera.

174VERDEZUELA, descalza y en combinación, sale de detrás del biombo.

175VERDEZUELA. — No hagas caso a Javotte. Aquí me tienes.

176FRANCIS. — ¿Es tuyo el zapato?

177JAVOTTE. — No es suyo. Verdezuela siempre anda descalza.

178VERDEZUELA. — Mientes, zorra.

179FRANCIS. — Deja que te lo pruebe y saldremos de dudas.

180JAVOTTE. — Ni con calzador entrará.

181FRANCIS. — Veremos.

182FRANCIS se arrodilla a los pies de VERDEZUELA.

183JAVOTTE. — Huele que apesta. Tiene los pies sucios.

184VERDEZUELA. — Recién bañados en agua de rosas.

185Una tercera mujer irrumpe en escena. Al igual que VERDEZUELA, sale del otro lado del biombo, pero lo hace lentamente, con andares de modelo. Luce un vestido corto de tirantes con abertura lateral en la falda.

186IZA. — ¿Por qué no me habéis llamado? (A FRANCIS.) Mírame. Soy yo, Iza. (Muestra la pierna cubierta por una media asegurada con ancha e historiada liga.) ¿No me reconoces?

187JAVOTTE. — La que faltaba.

188IZA. — ¿Verdad que te acuerdas de mí? Nos conocimos en el paraíso de los sueños líquidos.

189FRANCIS. — Yo nunca he estado en ese paraíso.

190VERDEZUELA. — Ni ella. Ahí dónde la ves, nunca has salido del rincón oscuro y húmedo en el que anidan las cucarachas. (A FRANCIS.) El zapato, querido…

191FRANCIS. — El zapato, sí.

192VERDEZUELA. — (Ofreciendo su pie.) Os vais a morir de envidia.

193JAVOTTE. — Dirás de risa cuando te veamos correr detrás del príncipe o lo que sea a la pata coja.

194IZA. — Verdezuela tiene delirios de grandeza.

195VERDEZUELA. — Soy la reina…

196JAVOTTE. — De Saba.

197VERDEZUELA. — (A FRANCIS.) ¡El zapato!

198IZA. — Ni lo intentes. La madrina la tiene castigada a caminar descalza. ¿Verdad, Javotte?

199JAVOTTE. — ¡Verdad!

200FRANCIS. — ¿Por qué?

201JAVOTTE. — Se pinta los labios con fósforo blanco.

202VERDEZUELA. — ¡Es mentira!

203JAVOTTE. — El fósforo blanco es venenoso.

204Aprovechando la confusión de FRANCIS, IZA le arrebata el zapato.

205IZA. — Yo me lo probaré primero.

206VERDEZUELA. — Devuélvelo. ¡Es mío!

207IZA. — Habrá que verlo.

208JAVOTTE. — ¿Por qué no dejáis que lo decida él?

209Las dos mujeres se disputan la posesión del calzado. FRANCIS trata de recuperarlo, pero, ante la imposibilidad de conseguirlo, se aparta y contempla con asombro la escena. JAVOTTE, divertida, jalea a las contendientes. La aparición de LA MADRINA, armada con un látigo que hace restallar contra el suelo, pone fin a la pelea.

210LA MADRINA. — ¿A qué viene este alboroto?

211Las tres callan.

212LA MADRINA. — Os tengo dicho que no quiero peleas delante de los clientes. (A FRANCIS.) ¿A quién buscas, muchacho?

213VERDEZUELA. — ¡A mí!

214JAVOTTE. — Yo le vi primero.

215IZA. — Aunque ahora le falle la memoria, él y yo nos conocimos en el paraíso de…

216LA MADRINA. — ¡Basta! No os he preguntado a vosotras, gatas en celo. ¿Le dejaréis hablar?

217FRANCIS. — Gracias, señora. Si he de ser sincero, aquí no busco a nadie. Me he equivocado. (A IZA.) Devuélveme el zapato.

218IZA. — Cuando me lo pruebe.

219FRANCIS. — Ahora mismo, por favor.

220LA MADRINA. — ¿Qué zapato es ese?

221FRANCIS. — Quiero encontrar a su dueña.

222LA MADRINA. — (A IZA.) Déjame ver. (Lo contempla.) Sé de quien es. Pertenece a una niña bonita, inocente y deliciosamente perversa.

223FRANCIS. — ¿Inocente y perversa a la vez?

224LA MADRINA. — Inocente, porque se ha educado en un convento; perversa, por la misma razón.

225Las tres pupilas ríen.

226LA MADRINA. — ¡Cerrad la boca!

227FRANCIS. — ¿Dónde está?

228LA MADRINA. — Aquí, bajo mi protección.

229FRANCIS. — ¡Quiero verla!

230LA MADRINA. — ¿Conoces la tarifa?

231FRANCIS. — ¿Qué tarifa?

232LA MADRINA. — La niña es la joya del burdel. Tiene un precio.

233FRANCIS. — Me ofreció un beso a cambio de nada.

234LA MADRINA. — ¡De nada! ¡De nada! Aquí nada se da gratis.

235FRANCIS. — Si hablo con ella…

236LA MADRINA. — A la hora del recreo. Ahora está en clase.

237FRANCIS. — ¿Qué estudia?

238LA MADRINA. — Aprende lecciones oscuras.

239FRNCIS. — ¿Puedo verla cuando acabe?

240LA MADRINA. — Claro. (A las tres mujeres.) ¡Vosotras fuera!

241Al punto, desaparecen tras el biombo. Las risas se repiten al otro lado. El sonido de una campana y el inmediato alboroto de muchas voces infantiles las acalla.

242VOCES de las tres MUJERES

243 .— Ahí está la putita.

244 .— ¡Niña, al salón!

245 .— ¡La madrina quiere verte!

246La cabeza de la NIÑA asoma por un lateral del biombo.

247LA MADRINA. — ¡Ven, pequeña!

248La NIÑA, vestida de colegiala, sale saltando a la comba. Luce unas largas trenzas postizas y una diminuta falda escocesa.

249LA MADRINA. — (Devolviendo el zapato a FRANCIS.) Cálzaselo si te apetece. (A la NIÑA.) Y tú, Caren, procura no perder el zapato tan a menudo.

250NIÑA. — (Dejando de saltar.) Sí, señora.

251LA MADRINA hace mutis.

252FRANCIS. — ¿Te llamas Caren?

253NIÑA. — Hoy, sí.

254FRANCIS. — Mi nombre es Francis. Perdiste el zapato…

255NIÑA. — Me lo quité aposta para que tú lo cogieras y me buscaras.

256FRANCIS. — ¿De verdad?

257NIÑA. — Palabrita del Niño Jesús.

258FRANCIS. — No tenías trenzas.

259NIÑA. — Me las hago para ir al colegio. ¿Te gustan?

260FRANCIS. — Sí.

261NIÑA. — Te dejo que me las sueltes y, si me porto mal, que me castigues con veinte azotes en el culete. ¿O prefieres que juguemos a médicos y enfermeras? También podemos hacerlo a curas y monjas. (FRANCIS duda.) Si jugamos a curas y monjas, te dejo que me inundes de rocío celestial.

262FRANCIS. — ¿Si jugamos a otra cosa, no?

263NIÑA. — También. En realidad, todos los juegos acaban igual. Pero cada uno tiene su encanto y sus reglas.

264FRANCIS. — ¡Quiero jugar a todos los juegos!

265NIÑA. — ¡Pillín!

266FRANCIS. — Y que me regales la rosa roja.

267NIÑA. — ¿Qué rosa?

268FRANCIS. — La que tienes debajo de las enaguas.

269NIÑA. — No puedo. Es mía.

270FRANCIS. — Entonces, déjame tocarla.

271NIÑA. — Tampoco. Me da mucha vergüenza.

272FRANCIS. — ¡Verla!

273NIÑA. — Luego.

274FRANCIS. — ¡Ahora!

275NIÑA. — ¿Y si nos espía alguien?

276FRANCIS. — No seas tonta. Estamos solos.

277NIÑA. — Tápate los ojos.

278FRANCIS se los cubre con la mano, pero separa los dedos. La NIÑA se alza el vestido. La rosa de papel está marchita y a su alrededor pululan caracoles gusanos y otras criaturas viscosas, que devoran los pétalos secos.

279FRANCIS. — (Arrojando el zapato a los pies de la NIÑA.) ¡Toma tu zapato!

280NIÑA. — Puedes quedártelo, ingrato.

281La NIÑA se refugia tras el biombo y FRANCIS retrocede hacia la puerta. JAVOTTE, VERDEZUELA e IZA, escoltadas por una legión de reptiles y saltamontes y una bandada de urracas y arpías, le cierran el paso.

282JAVOTTE. — ¿Adónde vas tan deprisa, querubín?

283VERDEZUELA. — Potrillo desbocado.

284IZA. — Si nos dejas solas, lloramos.

285JAVOTTE.— Quédate.

286IZA. — Ven a pasear por mi jardín.

287FRANCIS. — ¡No quiero!

288VERDEZUELA. — No te irás sin aspirar el suave perfume de mis íntimas profundidades.

289JAVOTTE. — Aroma nauseabundo. Para desmayarse.

290IZA. — En las mías, querido, tengo ascuas.

291JAVOTTE. — Apagadas y bien apagadas. Lo que al mocito le encantan son los mimos, las caricias, los besos…

292VERDEZUELA. — ¡Qué ocurrencia!

293IZA. — ¡Cuánto empalago!

294JAVOTTE. — Di a éstas que es eso lo que te gusta.

295IZA. — ¿Y tú se lo darás?

296JAVOTTE. — ¿Quién, si no? (Mirándose en uno de los espejos del biombo.) Espejito, ¿quién de las tres es la más bella?

297VERDEZUELA. — Ese espejo miente. Si te atreves, pregúntale a otro.

298JAVOTTE. — Todos dicen lo mismo.

299IZA. — Habría que verlo.

300JAVOTTE. — Probad vosotras, aspavientos.

301Las tres mujeres se enzarzan y la irracional tropa que las acompaña se une a la refriega. No dura mucho, pero a FRANCIS se le hace eterna.

302JAVOTTE. — Bonita función de gala la que estamos ofreciendo a la criatura. Le habéis asustado.

303VERDEZUELA. — ¡Quién fue a hablar!

304IZA. — ¡Qué indecencia! (A FRANCIS, insinuante.) Acaso lo que le guste sea bailar.

305FRANCIS. — No sé bailar.

306IZA. — (Tirando de él.) Te enseño.

307FRANCIS. — (Soltándose.) No quiero aprender.

308IZA. — Niño, te lo estoy poniendo en bandeja.

309FRANCIS. — No me fío de vosotras.

310IZA. — Ni seas mal pensado. Te imaginas cosas que no son.

311VERDEZUELA. — Son mejores de lo que te imaginas. Saca al canario de la jaula y lo verás.

312JAVOTTE. — El canario está dormido. (Acosando a FRANCIS.) Javotte le despertará.

313FRANCIS. — ¡Dejadme, brujas!

314VERDEZUELA. — ¿Te damos miedo?

315FRANCIS. — Me dais asco. Quiero volver a casa.

316JAVOTTE. — Con mamá.

317En medio del griterío ensordecedor de las urracas y las arpías, las tres mujeres tiran de FRANCIS para que no huya. Pero éste se zafa y a duras penas alcanza la salida. Al instante, el concierto animal cesa.

318FRANCIS. — (Desde el exterior.) ¡Taxi!

319JAVOTTE se asoma a una de las ventanas. Se escucha el frenazo de un coche y, enseguida, cómo reemprende la marcha.

320JAVOTTE. — (Apartándose de la ventana.) Se fue.

321VERDEZUELA. — Adiós, pipiolo.

322IZA. — Nuestro gozo en un pozo.

323Vuelve a oírse la risa del gallo.

324VERDEZUELA. — Me saca de quicio la risa de ese maldito gallo.

325LA MADRINA, que ha reaparecido, contempla con desprecio a las abatidas mujeres.

326MADRINA. — Y a mí vosotras, holgazanas. Valientes niñas bonitas estáis hechas. Ni siquiera sois capaces de engatusar a un párvulo despistado. (Recogiendo el saltador que la NIÑA ha dejado tirado en el suelo.) ¡El saltador, Caren! A ver si la próxima vez espabilas.

327NIÑA. — (Asomando la cabeza por un lateral del biombo.) Sí, señora.

Escena VI – El collar de perlas

328En la estancia principal de su lujosa mansión, VIRMA LAPA, la golosa amiga de la madre de FRANCIS, contempla un collar de perlas que tiene entre las manos. Enfrente, FRANCIS, embutido en un abrigo, sonríe satisfecho.

329VIRMA LAPA. — Éste es el collar. ¿Dónde lo has encontrado?

330FRANCIS. — En el salón de mi casa. Seguramente lo dejó olvidado cuando visitó a mi madre la semana pasada.

331VIRMA LAPA. — ¡Qué descuido! Gracias, Francis. Lo daba por perdido.

332FRANCIS. — Mi madre dice que es su joya preferida.

333VIRMA LAPA. — Por eso ofrecí una buena recompensa a quién la encontrará.

334FRANCIS. — Yo, señora Lapa, me considero pagado viendo su satisfacción.

335VIRMA LAPA. — Lo que no impide que cumpla mi promesa, querido.

336FRANCIS. — A mi madre le disgustaría saber que he aceptado un regalo suyo.

337VIRMA LAPA. — ¿Qué necesidad hay de que se entere?

338FRANCIS. — Cuando lo vea…

339VIRMA LAPA. — No lo verá.

340FRANCIS. — ¿Acaso es invisible?

341VIRMA LAPA. — Sólo podrás verlo tú. Nadie más.

342FRANCIS. — Está despertando mi curiosidad..

343VIRMA LAPA. — ¿Siempre eres tan impaciente?

344FRANCIS. — ¡Oh, no señora!

345VIRMA LAPA. — No te lo reprocho. Francis, la recompensa… La tendrás enseguida. Hoy mismo, si quieres. Después de la cena. (FRANCIS hace un gesto de protesta.) No rechaces mi invitación. Quiero abrirte las puertas de mi casa.

346FRANCIS. — ¿No las tengo abiertas ya? Suelo acompañar a mi madre cuando viene a verla.

347VIRMA LAPA. — Es verdad, pero nunca, hasta hoy, lo habías hecho sólo. ¿Te quedarás, verdad?

348FRANCIS. — No puedo negarme. No veo qué hay de malo en ello.

349VIRMA LAPA. — Deberías frecuentarme más. Al menos, una vez por semana. Y cuando prolonguemos la velada y se haga tarde, puedes quedarte a pasar la noche.

350FRANCIS. — Lo haré, si es su gusto.

351VIRMA LAPA. — ¿Sólo porque es mi gusto? ¿Lo tomas como una pesada obligación?

352FRANCIS. — No he querido decir eso…

353VIRMA LAPA. — Te ofrezco mi amistad y tú…

354FRANCIS. — Yo, señora Lapa.

355VIRMA LAPA. — Llámame Virma.

356FRANCIS. — Verá…

357FRANCIS no puede disimular su turbación.

358VIRMA LAPA. — ¿Decepcionado? ¿Esperabas otra recompensa?

359FRANCIS. — No esperaba nada en concreto. Es decir, no esperaba nada. Al fin y al cabo, no era tan difícil encontrar el collar. (Tras una ligera duda, con decisión.) Estaba donde usted lo escondió.

360VIRMA LAPA. — ¿De verdad crees que lo escondí?

361FRANCIS. — Sí.

362VIRMA LAPA. — ¿Para qué había de hacerlo?

363FRANCIS. — No lo sé, pero lo hizo.

364VIRMA LAPA. — ¿No habrás pensado que fue para que tú lo encontraras y vinieras a traérmelo?

365FRANCIS. — ¿Fue por eso?

366VIRMA LAPA. — Tal vez. ¿Sorprendido?

367FRANCIS. — Mucho.

368VIRMA LAPA. — Se me ocurrió cuando nos encontramos en La Casita de Chocolate. Fue una sorpresa verte allí. Prometí no contarle a tu madre que habías faltado a clase y lo he cumplido. ¿O no? (FRANCIS asiente avergonzado.) Así que compartimos un secreto. ¿No te gustaría que compartiéramos otros?

369FRANCIS. — ¿Cuáles?

370VIRMA LAPA. — El de la recompensa, por ejemplo. ¿De acuerdo?

371FRANCIS. — De acuerdo.

372VIRMA LAPA. — (Entregando el collar a FRANCIS.) ¿Me lo pones?

373FRANCIS.— ¿El collar?

374VIRMA LAPA. — ¿Nunca has rodeado el cuello de una mujer con un collar de perlas?

375FRANCIS. — No, señora. Es la primera vez.

376VIRMA LAPA. — Yo te enseñaré.

377FRANCIS. — ¿Tan complicado es?

378VIRMA LAPA. — No todos tienen la habilidad de conseguir que las perlas resbalen sobre la piel como si la acariciaran. Es una sensación tan placentera…

379FRANCIS. — Pondré todo mi empeño en hacerlo bien.

380VIRMA LAPA. — Estoy segura. Acompáñame.

381FRANCIS. — ¿Dónde vamos?

382VIRMA LAPA. — A mi nido. La cena puede esperar. Ponte cómodo, Francis. Fuera estorbos. Dame el abrigo.

383VIRMA le ayuda a despojarse de la prenda y la arroja sobre una silla. Se separa de él y contempla con gesto de aprobación su vestimenta: jersey de escote en pico y sus eternos pantalones bombachos. Acto seguido, le toma de la mano y le arrastra fuera de la estancia. Poco después, el silencio en el que ha quedado sumida es roto por la música de doscientos trombones. La melodía llena el espacio vacío durante algunos instantes. Luego, cesa bruscamente. De las habitaciones interiores llega un grito desgarrador, al que siguen los pasos precipitados de alguien que huye. Se trata de FRANCIS, que aparece con el torso desnudo y en un estado lamentable. Tiene los labios ensangrentados y el pecho y la espalda cubiertos de profundos arañazos. Coge el abrigo y abandona la casa a toda prisa. Apenas lo ha hecho, sale VIRMA LAPA, cuyo aspecto ha experimentado, en tan breve tiempo, una profunda transformación. Su cabeza es de pájaro y las uñas de las manos han mudado en afiladas garras. En éstas y en el pico hay jirones de piel ensangrentada. Sólo recuerda su condición de mujer el busto, tan agitado como generoso, que deja al descubierto su ropa desordenada.

Escena VII – La hora del baño

384En el cuarto de baño, FRANCIS está sumergido hasta la cintura en la bañera. Su MADRE le enjabona la espalda y se la frota con una esponja.

385FRANCIS. — Mamá…

386MADRE. — Dime, Francis.

387FRANCIS. — ¿Qué hacen los niños cuando dejan de serlo?

388MADRE. — Lo sabrás más adelante.

389FRANCIS. — Ahora, quiero saberlo ahora. Necesito saber si siguen soñando las mismas cosas de siempre o no. Yo antes soñaba que era un príncipe que luchaba contra madrastras malvadas y peligrosos dragones y que, después de darles muerte, se encontraba en el bosque con la hija de un leñador, tan hermosa como tú. O con una doncella a la que habían encerrado en lo alto de una torre, a la que yo subía trepando por sus largas trenzas para liberarla. Eran sueños bonitos con final feliz. Les daba un beso y enseguida nos casábamos y teníamos muchos hijos.

390MADRE. — Así seguirá siendo. Algún día, cuando hayas salido del paraíso de la infancia, tendrás sueños secretos y alguno de ellos se hará realidad.

391FRANCIS. — No serán sueños secretos. Te los contaré todos. Ya he tenido algunos.

392MADRE. — No te creo.

393FRANCIS. — ¡Créeme, mamá! A veces sueño con la señora Gothel.

394MADRE. — ¿Con la profesora de matemáticas?

395FRANCIS. — En el instituto la llamamos la mujer cien cabezas.

396MADRE. — ¡Cuántas cabezas!

397FRANCIS. — Es porque cada día se hace un peinado diferente.

398MADRE. — ¡Cien peinados! ¿No son demasiados?

399FRANCIS. — Bueno, puede que sean menos. Yo no los he contado.

400MADRE. — ¿Y nunca los repite?

401FRANCIS. — Claro que sí. A veces se hace una trenza larga, larguísima. Mirándola, se me va el santo al cielo. Y esa noche, sueño que trepo por ella.

402MADRE. — Espero que no sea ese el que se haga realidad. Debe ser agotador subir tan alto.

403FRANCIS. — Me parece que ya no ocurrirá más.

404MADRE. — ¿Puede saberse por qué, caballerete?

405FRANCIS. — Hace unos días, cuando estaba a la altura de su cuello, la señora Gothel clavó sus ojos oscuros en los míos y me reprochó lo que hacía. No conforme con eso, sacó unas enormes y afiladas tijeras y, zis zas, en un abrir y cerrar los ojos, se cortó la trenza. Me precipité al vacío y estuve cayendo hasta que me desperté sobresaltado.

406MADRE. — Eso significa que no se repetirá la pesadilla. Debes alegrarte.

407FRANCIS. — Lo malo es que la profesora conoce mi sueño.

408MADRE. — Los sueños sólo los conoce el que los tiene.

409FRANCIS. — Entonces, ¿por qué se ha cortado el pelo?

410MADRE. — Puede que sea por capricho.

411FRANCIS. — A la mañana siguiente, en clase, no me quitaba la vista de encima.

412MADRE. — Imaginaciones tuyas. Mientras no te mire con malos ojos o te suspenda, puedes estar tranquilo.

413FRANCIS. — No me tomas en serio.

414MADRE. — Por supuesto que sí.

415FRANCIS. — También he soñado con la señora Lapa.

416MADRE. — ¿Con Virma? ¿Con mi amiga Virma?

417FRANCIS. — Ayer he soñado que fui a su casa.

418MADRE. — ¿Qué tiene de extraño? A veces me acompañas a visitarla.

419FRANCIS. — En mi sueño, tú no estabas. Iba sólo.

420MADRE. — Conoces bien el camino. Supongo que no te perderías.

421FRANCIS. — ¿No quieres saber por qué fui?

422MADRE. — ¡Claro que sí! Estás deseando decírmelo.

423FRANCIS. — A llevarle un collar de perlas que perdió aquí la última vez que vino.

424MADRE. — Así que perdió su collar. Se llevaría una alegría cuando lo recuperó.

425FRANCIS. — Me dio las gracias.

426MADRE. — ¡Qué menos! Virma es muy amable.

427FRANCIS. — Quiso que me quedara con ella.

428MADRE. — Es lo normal. Te ofrecería una taza de chocolate o un refresco.

429FRANCIS. — Me besó.

430MADRE. — ¿Virma?

431FRANCIS. — La señora Lapa.

432MADRE. — ¡Qué ocurrencia!

433FRANCIS. — Estaba furiosa. Asustaba.

434MADRE. — Bueno, Francis, al fin y al cabo, sólo fue un sueño.

435FRANCIS. — Cuando desperté, tenía los labios rotos y todo el cuerpo lleno de arañazos.

436MADRE. — (Acariciándole la cabeza.) No vuelvas a visitarla. ¡Ni en sueños!

437FRANCIS. — Otra noche, he soñado con una niña que se empeñó en que la besara y jugara con ella.

438MADRE. — Eso está mucho mejor. ¿A qué jugasteis, si puedo saberlo?

439FRANCIS. — A nada. Yo, al principio, no quería jugar; luego, sí; pero al final, otra vez no.

440MADRE. — ¿No te gustaba la niña?

441FRANCIS. — Ni sus amigas. No tenían buenas intenciones.

442MADRE. — ¡Criaturas! ¿Qué daño podían hacerte, Francis?

443FRANCIS. — ¿Qué sucede después de los besos?

444MADRE. — Es la hora del cumplimiento del deseo. Se produce un combate de ángeles.

445FRANCIS. — Lo que he soñado no está en los cuentos.

446MADRE. — Ponte de pie.

447FRANCIS se incorpora.

448MADRE. — Francis, te has hecho mayor y yo no me he dado cuenta. Quizás debiera haberte dicho que hay juegos que no se sabe cómo acaban, que los combates de ángeles pueden resultar experiencias aterradoras. Ahora que eres un hombrecito, te daré un consejo. Evita las amistades que no te convienen. Es fácil reconocerlas. No corras detrás de ellas, déjalas pasar de largo.

449FRANCIS. — Yo no quiero crecer.

450MADRE. — Ya has crecido. No falta mucho para que llegue el día del rapto supremo y te alejes de mí.

451FRANCIS. — ¡Nunca, mamá! Dame un beso

452La MADRE besa a FRANCIS en la frente, pero éste busca con sus labios los de ella.

453MADRE. — (Apartándose bruscamente.) ¡Besos adultos, no!

454FRANCIS. — ¿Qué tienen de malo?

455MADRE. — Me pones nerviosa. Un hijo y su madre no se besan así.

456FRANCIS. — ¿Cómo entonces?

457MADRE. — Eres carne de mi carne. (Acariciándole la cabeza.) No le hagas daño a mamá, mi niño.

458FRANCIS sale del baño y acosa a su madre.

459MADRE. — ¡Te has vuelto loco! Pero, ¿qué te has creído?

460FRANCIS. — No puedo más, mamá.

461MADRE. — ¡Por piedad, no te acerques! ¡Vístete!

462FRANCIS. — Antes, un beso. ¡Por favor, mamá! Un beso de buenas noches.

463La MADRE huye hacia sus habitaciones. FRANCIS corre tras ella.

Escena VIII – Secretos de alcoba o juegos diurnos, crepusculares y nocturnos

464La MADRE se ha refugiado en su alcoba. Una jaula metálica aísla la cama del resto de la habitación. FRANCIS entra como un torbellino y se detiene ante los barrotes.

465FRANCIS. — Déjame entrar. Quiero dormir contigo. Sólo hoy.

466MADRE. — (Alzando el embozo de la sábana hasta cubrirse los hombros.) No me conmueves. A partir de ahora, tenme por tu peor enemiga. No mereces el cariño que te he dado.

467FRANCIS. — Te comportas como la más cruel de las madrastras. Te gusta verme sufrir.

468FRANCIS zarandea violentamente la reja.

469MADRE. — ¡No te reconozco, monstruo!

470FRANCIS. — Eres mala como la peste.

471Un hombre se desliza silenciosamente en la alcoba y escucha el final de la disputa. Viste elegante levita adornada con un par de enormes alas que arrancan de la parte trasera de las hombreras. Tiene aspecto de clérigo y, en efecto, lo es. Se trata del PADRE PERROL.

472PERROL. — ¿Qué oigo? ¿Qué palabras son esas?

473MADRE. — Gracias a Dios que ha venido, padre Perrol. ¡Qué a tiempo llega para protegerme de la violencia de mi propio hijo!

474PERROL. — Conque esas tenemos, Francis.

475MADRE. — No reconozco en él a la criatura que engendré, a la que ofrecí toda mi ternura. ¡Me exaspera!

476PERROL. — ¿Qué respondes a eso?

477FRANCIS. — Sólo quería besarla.

478MADRE. — ¡En la boca! Se le ha subido el bajo vientre a la cabeza.

479PERROL. — Si bien se mira, el sexo es una necesidad evidente.

480MADRE. — Lo sé de sobra, padre, pero a sus años y conmigo…

481PERROL. — Sea indulgente. El muchacho está en la primavera de su existencia.

482MADRE. — Me hubiera gustado tanto que viviera para siempre bajo el cielo de la infancia.

483PERROL. — No es posible. A lo más que podemos aspirar es a que, en el hombre que empieza a ser, siga habitando un niño.

484MADRE. — ¿Cómo conseguirlo, padre Perrol?

485PERROL. — Lo que Francis necesita es subirse a la nube de la adolescencia y navegar por la vida sorteando los peligros que acechan. Yo sé cómo tratar estos asuntos. Déjelo de mi cuenta.

486MADRE. — Toda mi confianza queda depositada en usted.

487PERROL. — Acompáñame, Francis.

488El PADRE PERROL se acomoda en una silla y FRANCIS se arrodilla a su lado. La MADRE sigue sus palabras desde la cama con gran arrobamiento.

489PERROL. — De modo que pretendías besar a tu madre. ¿Por qué? ¿Con qué propósito? (FRANCIS calla.) Escucha, no todos los besos son iguales. Son honestos los que se dan en partes honestas, pero no los que se dan en sitios desacostumbrados del cuerpo. Los labios están llenos de peligros. Un beso en ellos puede alcanzar la categoría de obra de arte y convertirse en una incitación al amor, pero también es la puerta de entrada de pensamientos perversos. He procurado justificar tu conducta ante tu madre para que no sienta que su belleza provoca tormentas en quiénes la admiramos y la queremos. Y también para aliviar el dolor que le provoca tu descaro. He visto con qué ojos la miras. No es una mirada tierna la tuya, sino libidinosa. Sólo Dios sabe qué cochinadas guardas en la cabeza. Debería darte vergüenza. ¡Cuidado! Huye de los pensamientos impuros y de los sueños líquidos antes de que se hagan espesos como el engrudo. Y sobre todo, deja en paz a tu madre. A tu edad, hay otros juegos en que ocuparse y otros asuntos en los que pensar. Hay actividades más provechosas que andar robando besos. Procura que tu paciencia sea más larga que tu lengua. Además, aunque has crecido, tu tiempo de aprendizaje no ha terminado. Todavía te quedan enseñanzas que recibir. Cosas útiles, por supuesto, como actuar ante los demás con coraje y buen sentido; aprender a hablar con los espejos, reconocer por la voz a los vendedores de humo y a los mentirosos; disfrazarse de rana para ablandar corazones duros; resolver adivinanzas y hacer y deshacer encantamientos; comprar chozas y convertirlas en suntuosos palacios; lograr convertir la paja en oro y los guijarros en piedras preciosas; encontrar anillos y pulseras en el fondo de ríos, lagos, estanques y pozos profundos… (Bajando la voz y acercándose al oído de FRANCIS.) Conozco un lugar en el que, además de instruirte en esas habilidades, te explican los secretos del amor. Yo le visitaba en mis años mozos y en él aprendí a perseguir a las hermosas muchachas, a pasear con ellas cogidos de la mano, a mantener conversaciones tiernas y a fingir ser más sentimental que fogoso. Más adelante, las caricias furtivas a la luz de la luna y de las estrellas fugaces, me condujeron a las regiones secretas del placer, a las que tú, de forma desordenada, pretendes acceder. Yo no quise ir más allá, pues mi temprana vocación sacerdotal me lo impedía, pero allí se practican mil y un juegos de seducción que serán de tu agrado. No te estoy hablando, como habrás adivinado, de un parque infantil con columpios y toboganes y cuidado por generosas hadas madrinas. Se trata de un jardín de las delicias enclavado en medio de un inmenso bosque, en el que todas las fantasías son posibles. ¿Te gustaría visitarle?

490FRANCIS. — Mucho. ¿Dónde está?

491PERROL. — No tiene pérdida. Todos los caminos conducen allí. Te acompañaría si no tuviera que atender a tu madre. Me preocupa verla tan enojada contigo. No me atrevo a dejarla sola. Aunque habré de hacerlo siquiera durante un par de minutos. Tengo el coche mal estacionado…

492FRANCIS. — ¿Por qué no lo ha metido en la cochera de mamá?

493PERROL. — Siempre lo hago, pero al oír sus gritos, lo he dejado de cualquier manera en medio de la calle y he subido a toda prisa.

494FRANCIS. — Baje a retirarlo, si quiere. Yo espero a que vuelva.

495PERROL. — ¡Qué mala idea la tuya! ¿Quién me asegura que, en cuanto te veas sólo con ella, no vuelves a las andadas?

496FRANCIS. — ¡No lo haré! Estoy arrepentido.

497PERROL. — Es mejor que no dejemos que el diablo te tiente. Anda, no pierdas más tiempo ni me lo hagas perder a mí.

498FRANCIS. — ¿Me dejarán entrar en ese jardín de las delicias?

499PERROL. — La entrada es libre. Nadie vigila la puerta. Eso sí, lo pasarás mejor si tu bolsillo suena.

500FRANCIS. — No tengo ni un céntimo.

501PERROL. — Voy a ayudarte.

502El PADRE PERROL saca algunos billetes de su cartera y los pone en la mano de FRANCIS.

503PERROL. — Con esto tendrás suficiente.

504FRANCIS. — Pero padre Perrol…

505PERROL. — ¡Chitón! Guárdatelo, que no lo vea tu madre. Se enfadaría.

506FRANCIS. — Es usted muy generoso. Se lo devolveré.

507PERROL. — ¿Todavía aquí, muchacho?. Corre a aprender y a divertirte.

508FRANCIS. — ¡Sí, padre Perrol! ¡Gracias!

509PERROL. — ¡Abre bien los ojos!

510FRANCIS se pone en pie y lanza un beso con la mano a su MADRE, que se lo devuelve tímidamente. El PADRE PERROL le acompaña hasta la puerta y se queda en ella hasta que los pasos del joven dejan de oírse. Luego, se vuelve hacia la MADRE.

511PERROL. — Juventud, divino tesoro.

512MADRE. — Le ha dejado suave como un guante. ¿Qué le ha dicho?

513PERROL. — ¿Qué más da si el resultado ha sido bueno?

514MADRE. — Seguro que le ha contado algún cuento nuevo

515PERROL. — Algo de eso ha habido, sí.

516MADRE. — Le enloquecen los cuentos.

517PERROL. — A mí me enloquece usted.

518MADRE. — Padre Perrol…

519PERROL. — Cada vez que la visito, que acaricio su piel suave y flexible, sus caderas, su vientre de terciopelo, un fuego devastador me abrasa. No puedo evitarlo. Me traspasa la tormenta.

520MADRE. — Perrol, querido Perrol no siga. No aumente el ardor de mi deseo.

521PERROL. — (Atravesando la reja como si no existiera.) Es la hora de la plegaria sin palabras, del gozo. Abramos de una vez la puerta del cielo.

522MADRE. — O la del infierno.

523PERROL. — ¿Algún escrúpulo?

524MADRE. — ¿No es indecente lo que hacemos?

525PERROL. — ¿Desde cuando el placer lo es? Obsceno es no dejarnos embriagar por los prodigios de la carne.

526La MADRE aparta la sábana que la cubre y se ofrece desnuda y voluptuosa a la contemplación del clérigo.

527MADRE. — Míreme como lo hizo la inolvidable noche en que inundó mi cuerpo de rocío celestial.

528PERROL. — Fue un acto virtuoso.

529MADRE. — Me desvanecí en sus brazos.

530PERROL. — Su blanco cuerpo estaba a mi merced.

531MADRE. — No veía nada, pero sentía el suyo sobre el mío y oía las cochinadas que me decía al oído. Pura pornografía.

532PERROL. — Aprendida en el confesionario.

533Se devoran con ojos lujuriosos.

534MADRE. — ¿A qué espera para cumplir una a una todas aquellas promesas excitantes? ¿Por qué tarda en poner su aliento en mi boca? ¡Muéstreme su destreza!

535PERROL. — Ya estoy preparado para extraviarme en su cuerpo, para cabalgarlo hasta el agotamiento.

536MADRE. — ¡Crucifíqueme, padre!

537PERROL. — A eso he venido, zorra. (El PADRE PERROL se quita el abrigo alado.) ¡Fuera estorbos!

538Se despoja también de sus ropas. Cae brutalmente sobre ella. Instantes antes, FRANCIS ha llegado a la carrera llevando en la mano un ramo de flores. Al contemplar la escena, se detiene, atónito, ante la reja. Llora en silencio.

539MADRE. — ¡Dios mío! ¡Esto no se hace! No gemir no puedo. ¡Oh! El cielo y la noche. ¿Son así los volcanes y los terremotos? El cielo se ha vuelto loco. ¡No puedo más! ¡Qué bien ordenado está el mundo!

540La voz de FRANCIS se abre paso a duras penas entre los jadeos de la pareja.

541FRANCIS. — ¡Oh, mamaaá! ¡Mamaaá!

542MADRE. — (Sobresaltada.) ¿Ha oído, padre?

543PERROL. — Es el roce de nuestros cuerpos.

544MADRE. — No.

545PERROL. — El viento, tal vez.

546MADRE. — Una voz.

547PERROL. — Estamos sólos.

548MADRE. — Es la voz de Francis.

549PERROL. — Francis está lejos.

550MADRE. — Nos está viendo.

551PERROL. — (Impaciente.) ¡Delira!

552MADRE. — ¡Déjeme, padre! Hemos sido imprudentes. Nunca debimos caer en esta incandescencia. Ha sido un impulso irresistible e inexplicable.

553PERROL. — ¡Váyase al cuerno!

554El PADRE PERROL coge apresuradamente su ropa y abandona la alcoba.

555MADRE. — Francis, hijo. Deja que te explique. ¡El padre Perrol es un lobo disfrazado de sacerdote! Con sus artimañas se ha metido en mi cama. Quería estrangularme. Lo habría conseguido si tú no hubieras acudido en mi ayuda. Eso se merece un premio. Ven a mi lado. ¿Qué te gustaría que hiciéramos? ¿Pasear en bicicleta, ir al parque a jugar a las cometas o tomar un helado de chocolate? Lo que quieras. ¿O prefieres otra cosa? ¿Lo adivino? Tendrás el beso que quieres. Ese será muestro secreto. Luego, te contaré un cuento.

556La MADRE saca de debajo de la almohada una barra de carmín y se pinta los labios.

557MADRE. — Acércate, Francis.

558FRANCIS. — Yo sólo venía a pedirte perdón y a traerte estas flores.

559FRANCIS arroja las flores, que se han secado, al suelo y escapa a la carrera.

Escena IX – El viaje en tren

560Compartimento de primera clase en un tren de largo recorrido. A pesar del traqueteo que indica que el convoy circula a gran velocidad, se diría que permanece inmóvil sobre las vías y que lo que se desplazan son las estaciones que atraviesa sin detenerse y el paisaje. FRANCIS contempla el exterior con mirada ausente. Su atuendo ha cambiado. Los pantalones bombachos son ahora largos y el jersey ha sido sustituido por chaleco y chaqueta. A la salida de un túnel, al otro lado de la ventanilla, pegados al cristal, aparecen los rostros de VIRMA LAPA, la NIÑA perversa, JAVOTTE, VERDEZUELA, IZA, LA MADRINA y el PADRE PERROL. También el de su MADRE, que luce unos labios pintados de un rojo intenso.

561MADRE. — No me guardes rencor, hijo.

562Preso de gran agitación, FRANCIS baja violentamente la cortina de la ventanilla. Luego, se asoma al pasillo.

563FRANCIS. — ¡Revisor! ¡Revisor!

564Sin aguardar respuesta, pulsa el timbre de alarma y tira con fuerza del freno de emergencia. El tren se detiene. Al punto, hace acto de presencia el REVISOR.

565REVISOR. — ¿Es usted el que nos ha parado?

566FRANCIS, que suda copiosamente, se pasa un pañuelo por la frente.

567REVISOR. — ¿Le sucede algo?

568FRANCIS. — Creo que me he confundido de tren.

569REVISOR. — Muéstreme su billete.

570FRANCIS busca en sus bolsillos. Al fin lo encuentra y se lo tiende al REVISOR.

571REVISOR. — No, no se ha equivocado. Éste es su tren y éste, su asiento.

572FRANCIS. — Entonces, no me lo han explicado bien. O ha sido un malentendido mío. Pretendo viajar a un lugar en el que consiga borrar mis recuerdos.

573REVISOR. — Ese lugar está al final del trayecto.

574FRANCIS. — ¿Quiere decir…?

575REVISOR. — Cuando llegue, no recordará nada. Todo estará olvidado para siempre. Lo bueno y lo malo.

576FRANCIS. — Si es como dice, ¿por qué he visto, al otro lado de la ventanilla, imágenes que me son odiosas?

577REVISOR. — Antes de rendir viaje desfilan, ante nosotros, todos los acontecimientos vividos desde que nacimos. Los hechos más desagradables, son los últimos en desaparecer. (FRANCIS guarda silencio.) ¿Se encuentra mal?

578FRANCIS. — Me está hablando de…

579REVISOR. — ¿De qué, si no?

580FRANCIS. — De mi muerte.

581REVISOR. — De la suya, claro.

582FRANCIS. — ¡Yo no he dicho que quiera morir! No tengo ningún apego a la muerte. Lo que pretendo es deshacerme de los malos recuerdos para que otros nuevos y más placenteros les sustituyan. ¿Quién tiene derecho a arrebatarme la juventud?

583REVISOR. — Nadie le ha obligado a adquirir este billete. Pudo escoger otro destino.

584FRANCIS. — Ya le he dicho que se trata de un error lamentable. Afortunadamente, estamos a tiempo de remediarlo.

585REVISOR. — No se me ocurre cómo.

586FRANCIS. — Me bajaré.

587REVISOR. — Aquí no hay ninguna estación. Ni siquiera un apeadero.

588FRANCIS. — No importa. Caminaré hasta el más próximo.

589REVISOR. — Ahí fuera le espera el abismo.

590FRANCIS. — Si continúo aquí, iré a dar en la nada, que viene a ser lo mismo.

591Un prolongado pitido anuncia que el tren va a reanudar su marcha. FRANCIS intenta salir al pasillo, pero el REVISOR le obstaculiza el paso.

592FRANCIS. — ¡Déjeme!

593REVISOR. — Demasiado tarde, me temo. El tren ya ha arrancado.

594FRANCIS. — ¡Apártese!

595REVISOR. — Está prohibido apearse en marcha.

596Forcejean hasta el límite de sus fuerzas. Al cabo, el REVISOR empuja a FRANCIS y le hunde en el mullido asiento.

597REVISOR. — Niñato insensato. Mejor harás en no moverte de tu asiento. Estos parajes están llenos de enigmas sin resolver. Aquí se perdieron, abandonados por sus padres para librarse de ellos, dos hermanos y nunca se averiguó su paradero; un príncipe se convirtió en rana mientras paseaba y vive, desde entonces, en una profunda charca; un lobo devoró a una anciana y a su bondadosa nieta cuando ésta iba a visitarla para llevarle una torta y un tarro de miel; siete enanos perversos violaron a una doncella ingenua hasta causar su muerte: se sabe de una joven que, al hablar, escupe víboras y sapos y va de una parte a otra sin que nadie quiera escucharla: un príncipe vaga errante desde hace años porque, desesperado por haber perdido a su amada, se arrojó desde lo alto de una torre y los espinos sobre los que cayó se le clavaron en los ojos y le dejaron ciego

598FRANCIS. — ¡Mentira! ¡Todo mentira! Las hadas les salvaron.

599REVISOR. — Las hadas no existen, bobo.

600El REVISOR sale y, antes de que FRANCIS reaccione, bloquea por fuera la puerta corredera sirviéndose de una llave maestra. Apenas desaparece pasillo adelante, el joven intenta forzarla. Convencido de que no logrará abrirla, fija su atención en la ventanilla. Sube la cortina que el mismo bajó y abate el cristal. El humo de la locomotora invade el compartimento. Envuelto por la nube grisácea, FRANCIS se encarama al asiento y salta al exterior.

Escena X – El príncipe azul

601FRANCIS rueda por el suelo y queda tendido en medio de un paisaje lunar. Atraído por sus quejas, llega junto a él un joven cuya indumentaria permite suponer que se trata de un príncipe en jornada de caza. En la lejanía se oyen los ladridos de una jauría.

602PRÍNCIPE. — (Apoyando la escopeta en una piedra.) ¿Te has lastimado? ¿Puedo ayudarte?

603FRANCIS. — Debo estar muerto.

604PRÍNCIPE. — Si lo estuvieras, no sentirías dolor ni me hablarías. Vamos, levántate.

605FRANCIS. — No puedo. Estoy molido. Debo tener todos los huesos rotos.

606El PRÍNCIPE le ayuda a incorporarse.

607FRANCIS. — (Mirando a su alrededor.) ¿Dónde estamos?

608PRÍNCIPE. — En un sitio sin nombre.

609FRANCIS. — Es un desierto.

610PRÍNCIPE. — Un paisaje vacío. Cada uno puede decorarlo a su antojo.

611FRANCIS. — ¿Para qué?

612PRÍNCIPE. — Es el lugar en el que se fabrican los cuentos.

613FRANCIS. — ¿Aquí?

614PRÍNCIPE. — Ayer era un jardín nevado y anteayer una pequeña aldea a la orilla de un río. Mañana puedes encontrar la casa de un molinero o el castillo de un duque.

615FRANCIS. — Esos perros que ladran…

616PRÍNCIPE. — Me pertenecen.

617FRANCIS. — Entonces tú eres…

618PRÍNCIPE. — Un príncipe.

619FRANCIS. — Perdona que no te haya reconocido. ¿A qué cuento perteneces?

620PRÍNCIPE. — Soy el príncipe de la Bella Durmiente.

621FRANCIS. — ¡Cielos! ¿No estoy soñando?

622PRÍNCIPE. — ¿Me creías distinto?

623FRANCIS. — Distinto, no.

624PRÍNCIPE. — ¿Entonces?

625FRANCIS. — Te imaginaba en un bosque.

626PRÍNCIPE. — Un bosque espeso.

627FRANCIS. — En medio del cual se alzan unas torres.

628PRÍNCIPE. — En cuyo interior permanece dormida la más hermosa joven que jamás haya existido.

629FRANCIS. — Esperando tu llegada.

630PRÍNCIPE. — Para despertarla.

631FRANCIS. — Para despertarla, eso es. ¿Y el bosque? ¿Y las torres?

632PRÍNCIPE. — En cualquier momento aparecerán en el horizonte.

633FRANCIS. — Me cuesta creer que este paisaje yermo y deshabitado se llenará de árboles en un abrir y cerrar de ojos. Viéndolo en este estado, se diría que aquí habita la muerte.

634PRÍNCIPE. — La muerte fingida. Mira al cielo. ¿Ves aquella bandada de pájaros?

635FRANCIS. — No se desplaza.

636PRÍNCIPE. — ¿No se diría que son aves muertas?

637FRANCIS. — Desde luego.

638PRÍNCIPE. — Y sin embargo, viven. De lo contrario, no podrían permanecer suspendidas en el aire. Las sostiene el suave movimiento de sus alas extendidas. Fíjate ahora en aquella serpiente tan quieta. Tampoco está muerta, sino haciendo la digestión de un enorme conejo que se acaba de zampar. ¿Quieres más? Contempla aquella montaña que se ve a lo lejos. ¿Qué te recuerda su perfil?

639FRANCIS. — (Haciéndose visera con la mano.) Una mujer tumbada.

640PRÍNCIPE. — La gente de aquí la llama La Mujer Muerta.

641FRANCIS. — ¿Por qué muerta?

642PRÍNCIPE. — Lo cuenta la leyenda.

643FRANCIS. — No la conozco.

644PRÍNCIPE. — Hace muchos siglos murió el señor de estos territorios y, apenas recibió sepultura, sus dos hijos se enfrentaron, pues ambos ambicionaban gobernarlos. Eran tan agrias sus disputas que el único desenlace posible era que se enfrentaran en una lucha a muerte. Su madre, agotados sus esfuerzos por hacerles entrar en razón e incapaz de evitar un final trágico, ofreció su propia vida a cambio de la de ellos. Llegó el fatídico momento y los dos rivales se dieron cita, un caluroso día de verano, en esta llanura. Cuando se disponían a iniciar el combate, cayó en la zona una copiosa nevada que impidió su celebración. Entendieron los hermanos que el extraño fenómeno era un aviso para que hicieran las paces. Decidieron, pues, poner fin a sus rencillas. Reconciliados, se fundieron en un abrazo y, al punto, la nieve empezó a derretirse y puso al descubierto el cuerpo yacente de la sufrida madre convertido en montaña.

645FRANCIS. — Su deseo se había cumplido.

646PRÍNCIPE. — Sin embargo, como mi bella durmiente, ella tampoco está muerta, sino sumida en un profundo sueño del que no tardará en despertar.

647FRANCIS. — ¿Cómo lo sabes?

648PRÍNCIPE. — Hay señales que no engañan. He visitado la montaña. La he recorrido de un extremo a otro buscándolas.

649FRANCIS. — Por lo que sugieres, las has encontrado.

650PRÍNCIPE. — Son inequívocas. Están en todas partes. En las cimas y en la suaves laderas. ¿No hay vida en un lugar en el que el agua corre por mil arroyos, como la sangre por las venas, o en el que crece la hierba? He recorrido veredas que conducen a espesos bosques habitados por seres ruidosos y hallado rincones húmedos en los que los pies se hunden como si caminaran por una mullida alfombra. Incluso en una de las excursiones, encontré un rosal silvestre y, al arrancar una flor, escuche un lamento. En esa montaña hay rocas duras, pero, sobre todo, tierra fértil. Me he asomado a cuevas profundas de las que emana un aliento càlido que te incita a introducirte en ellas. ¡La Mujer Muerta respira y, a veces, se estremece! ¡Resucitará!

651FRANCIS. — ¿Me estás diciendo que su muerte es aparente?

652PRÍNCIPE. — Lo es.

653FRANCIS. — Que cosa tan extraordinaria.

654PRÍNCIPE. — No lo es tanto. ¿No has visto a los campesinos enterrar las semillas como si fueran diminutos cadáveres y luego, al cabo del tiempo, contemplarlas saliendo de la tierra convertidas en hermosas plantas? ¿Tampoco a los magos dormir a los que se someten a sus experimentos y, después de mostrarlos como exquisitos difuntos, resucitarlos recurriendo a sus poderes mágicos. ¿No te han contado que, cuando el mundo se acabe, la carne resucitará?

655FRANCIS. — Sí, en el colegio. Lo que sucede es que, por lo que veo, no es necesario esperar tanto. Bien lo demuestras en tu cuento.

656PRÍNCIPE. — ¿Por qué no procurar un dulce despertar a una mujer joven y bella si hacerlo está a mi alcance? Un beso en sus labios fríos es suficiente para que el milagro se produzca.

657FRANCIS. — Un beso… Daría media vida por ser como tú.

658PRÍNCIPE. — Nada más fácil. ¿Alguien te lo impide? Los bosques están llenos de muchachas sumidas en sueños profundos a la espera de príncipes azules que las despierten para llevárselas consigo. A cambio, ellas ofrecen el suave abrazo de sus brazos blancos, su ternura, su inocencia… Es en la muerte aparente donde florecen los más bellos jardines y promesas.

659FRANCIS. — Esa dicha no está a mi alcance. Tú eres un príncipe de cuento y yo un pobre diablo al que los asuntos del amor le van mal. Las mujeres que conozco no se parecen a tu bella durmiente.

660PRÍNCIPE. — Las hay como ella.

661FRANCIS. — Puede, pero soy incapaz de encontrarlas. Desde niño me hicieron creer que el mundo es un juego. Nadie me advirtió de que está lleno de pesadillas y visiones. Han empujado mi cuerpo y mi alma a hogueras infamantes.

662PRÍNCIPE. — Busca sin prisa y encontrarás a la mujer de tus sueños. No te fijes un plazo, espera a estar seguro. Ella permanecerá dormida el tiempo que haga falta. Así sucede en mi cuento y en todos los cuentos que conozco.

663FRANCIS. — Estoy desesperado, príncipe.

664Tras La Mujer Muerta, empieza a ocultarse el sol.

665PRÍNCIPE. — ¿No es admirable la suavidad de la puesta de sol?

666FRANCIS. — Sí.

667Los dos jóvenes guardan silencio.

668FRANCIS. — ¿En qué piensas?

669PRÍNCIPE. — En Julieta.

670FRANCIS. — ¿Quién es Julieta?

671PRÍNCIPE. — La protagonista de un antiguo cuento italiano. Una doncella que apenas tiene catorce años. Yo no la he visto jamás, pero según dicen los que la conocieron es el colmo de la hermosura. Sus ojos son tan luminosos que, en plena noche, iluminan el cielo.

672FRANCIS. — Son comparables con el sol.

673PRÍNCIPE. — El sol tiene envidia de ellos.

674FRANCIS. — ¿Por qué hablas de los que la conocieron y te refieres a ella como si su vida se hubiera detenido en el tiempo?

675PRÍNCIPE. — Nadie ha vuelto a verla desde que un poeta trágico, que frecuentaba este lugar en busca de inspiración, se la llevó con él para hacerla protagonista de un drama que pensaba escribir. También se llevó a Romeo, su pareja en el cuento. Están enamorados. Ahora, los dos pertenecen al mundo del teatro. Habitan eternamente en los escenarios.

676FRANCIS. — ¿Nunca han vuelto?

677PRÍNCIPE. — ¿Para qué?

678FRANCIS. — Tal vez echen de menos su origen.

679PRÍNCIPE. — No lo creo. Donde están, la vida es, según dicen los que la conocen, tan fascinante como en los cuentos.

680FRANCIS. — ¿Por qué me hablas de Julieta?

681PRÍNCIPE. — La suya es una excelente y triste historia de amor y de muerte, de muerte aparente y muerte real. ¿No te gustaría participar en ella?

682FRANCIS. — No tengo ningún interés.

683PRÍNCIPE. — ¿Es Romeo la causa?

684FRANCIS. — Tú lo has dicho: Romeo. Estando presente él, yo sólo podría aspirar a ser un personaje secundario.

685PRÍNCIPE. — Romeo muere antes que ella.

686FRANCIS. — ¿No hay final feliz, pues?

687PRÍNCIPE. — El desenlace es trágico. La fatalidad les persigue sin remedio.

688FRANCIS. — Pero ellos se quieren.

689PRÍNCIPE. — ¿Qué importa si los demás se oponen a su relación?

690FRANCIS. — ¿Quiénes son los demás?

691PRÍNCIPE. — Sus padres. Las dos familias se odian. La de Julieta tiene decidido unirla a otro pretendiente.

692FRANCIS. — ¿Y ellos qué hacen? ¿Obedecen?

693PRÍNCIPE. — Piden a un fraile amigo que les case en secreto, pero ocurre algo terrible.

694FRANCIS. — Ya lo adivino: los padres descubren su plan y lo desbaratan.

695PRÍNCIPE. — No. Se produce un lamentable equívoco. A consecuencia de una disputa en la que Romeo da muerte a un hombre, el joven es expulsado de la ciudad. Al contratiempo se une la decisión de los padres de Julieta de celebrar cuanto antes su boda con el pretendiente no deseado. Para evitarlo, el fraile proporciona a Julieta un brebaje que le hace parecer muerta, de modo que se suspende la prevista ceremonia nupcial y, en su lugar, se procede a enterrar a la joven en el panteón familiar. La intención del autor de la maquinación es enviar un mensaje a Romeo para que regrese de su exilio y, tan pronto como Julieta reviva, casarlos. Sin embargo, quiere la desgracia que la noticia de la muerte aparente de Julieta le llegue a Romeo antes que el mensaje del fraile y el joven, ignorando la verdad, emprende el regreso con la intención de inmolarse junto al cadáver de su amada. Al pie de la sepultura encuentra al desolado pretendiente de Julieta, al que mata de una certera estocada. Luego, se envenena. En ese momento, Julieta despierta y, viendo a Romeo muerto, toma un puñal y se mata. Esta es, en cuatro palabras, la historia de los jóvenes amantes.

696FRANCIS. — Julieta fue, durante unas horas, otra bella durmiente.

697PRÍNCIPE. — No fue, es.

698FRANCIS. — No, no. Dejó de serlo.

699PRÍNCIPE. — En ese instante que transcurre entre la muerte aparente y la real…

700FRANCIS. — Nada se puede cambiar. Tú lo sabes mejor que yo.

701PRÍNCIPE. — ¿Por qué no lo intentas?

702FRANCIS. — No me hagas concebir falsas esperanzas.

703PRÍNCIPE. — La fe y el amor mueven montañas.

704FRANCIS. — ¿Fe en qué? En cuanto al amor, ¿a qué amor te refieres? ¿Cómo se puede amar a quién no se conoce?

705PRÍNCIPE. — ¿Acaso conozco yo a mi bella durmiente? ¿Acaso conocía Romero a Julieta antes de verla por vez primera? ¿Acaso…?

706FRANCIS. — ¡Calla!

707PRÍNCIPE. — ¿A qué esperas? Si ya estás repuesto de tu caída, ¡vete! O no sigas lamentando tu desgracia.

708FRANCIS. — No sabría dónde buscarla.

709PRÍNCIPE. — Es tan fácil como encontrar una paloma blanca en medio de una bandada de cuervos. Recorre los teatros de la ciudad. En alguno se estará representando la tragedia de Romero y Julieta. Asiste a ella desde una localidad cercana al escenario. Te recomiendo un palco proscenio. Tendrás a los personajes al alcance de la mano.

710El sol se oculta definitivamente.

Escena XI – Versión reducida y libre de romeo y julieta vista desde el palco proscenio

711FRANCIS asiste con emoción contenida a la representación de Romeo y Julieta. En escena, JULIETA y su MADRE en la alcoba de aquella.

712MADRE DE JULIETA. — Buenas noches, Julieta. Acuéstate y descansa. Mañana, con tu boda, tendremos un día ajetreado.

713JULIETA. — Sí, madre. ¡Adiós!

714Sale la MADRE y cuando JULIETA se asegura de que se ha alejado, saca un pequeño frasco que lleva escondido entre sus ropas.

715JULIETA. — ¿Y si este brebaje no sirviese para nada? Si no surte efecto, mañana por la mañana estaré casada contra mi voluntad. ¿Y si resulta eficaz, pero me despierto antes de que Romeo acuda a rescatarme? ¿Qué sucederá entonces? También pudiera ser que me faltara el aire en la tumba que me acoja y muera asfixiada. ¡Cuántas dudas! ¡Cuánto miedo! Debo confiar en que el fraile no se haya equivocado y no despierte ni antes de tiempo ni demasiado tarde, sino en el momento justo en que está previsto que lo haga. ¿A qué esperar más? Romeo, bebo esto a tu salud. ¡No tardes!

716JULIETA apura el contenido del frasco y se desvanece sobre el lecho. FRANCIS contempla el cuerpo tendido y se estremece.

717FRANCIS. — ¿Quién asegura que no está muerta, que la sangre no se ha parado en sus venas? Lo parece, viendo su camisón convertido en sudario y su rostro tan pálido como la escarcha que cae antes de tiempo sobre la flor más dulce del campo. ¿Quién me dicta estas palabras? ¿Acaso es ella o las he escuchado antes de que la función llegase a este punto, que bien podría ser el final? No lo es, pues todavía Julieta tiene que despertar y, luego, morir definitivamente. Pronto el escenario se llenará de personajes, pero, hasta que suceda, seré el único que goce de la contemplación de ese cuerpo admirable.

718FRANCIS se inclina sobre el antepecho del palco para sentirse más próximo a JULIETA.

719FRANCIS. — ¿Por qué me atrae de esa manera? ¡Qué pregunta más tonta! No te equivocaste, príncipe. Si no te ofendieras, te diría que es más atractiva que tu bella durmiente. (Escucha atentamente.) ¿Oyes ese latido acompasado? ¡Calla! Es su corazón. Su pecho se agita. ¡Respira! (Fuera se oyen voces.) Ese griterío lo provoca el anuncio de su muerte. ¡Silencio, digo! Inútil hacerles callar. Inútil impedir que vengan. Ahí llega uno.

720PARIS asoma por un lateral.

721PARIS. — ¡Oh, dolor! Día maldito, miserable, odiado… Detestable Muerte. Gracias a ti, lo que era día de júbilo deviene en negro funeral. Me has arrebatado a Julieta, has convertido el lecho de mi matrimonio en su tumba.

722FRANCIS. — Por su desesperación, ese deber ser Paris, el que hoy iba a casarse con Julieta.

723PARIS. — ¡Una antorcha! (Un PAJE se la alcanza.) No consentiré, Muerte, si ese es tu propósito, que yazcas sobre ella. He de cubrir su cuerpo de flores que te ahuyenten.

724FRANCIS. — ¿No es éste el momento en que llega Romeo para beber junto al cadáver de Julieta la droga mortal? Si no actúo antes, no me será posible cambiar la historia. ¿A qué esperas, Francis? ¡Atrévete!

725FRANCIS salta al escenario. PARIS, que ya avanzaba hacia el lecho de JULIETA, se detiene.

726PARIS. — ¡Se acerca alguien! ¿Quién se atreve a estorbar mi homenaje a Julieta? Ocúltame, noche, por un momento.

727FRANCIS llega junto al lecho.

728FRANCIS. — ¡Mi amor!

729PARIS. — Aunque no veo su rostro, ese es, sin duda, el altivo Romeo.

730FRANCIS. — Mi sitio está a tus pies.

731PARIS. — Su sitio no es éste

732FRANCIS. — (Inclinándose sobre ella.) Déjame beber en tus labios la miel de tu aliento.

733PARIS. — Viene dispuesto a profanar su cadáver. No he de consentirlo.

734Antes de que PARIS lo impida, FRANCIS besa a JULIETA en los labios. La joven lanza un grito y se incorpora asustada.

735FRANCIS. — ¡Querida Julieta!

736ACTRIZ. — ¡Apártese!

737PARIS. — ¡Se mueve!

738FRANCIS. — No temas, mi niña. Me quedaré siempre a tu lado.

739ACTRIZ. — ¿Qué dice este loco?

740Algunos actores irrumpen en el escenario.

741ACTOR que interpreta a ROMEO. — ¿De dónde ha salido?

742ACTOR que interpreta al FRAILE. — El tipo estaba en ese palco.

743ACTOR que interpreta a PARIS. — De pronto aparece ahí y yo…

744ACTOR que interpreta a ROMEO. — ¡Que alguien avise a la policía!

745FRANCIS. — ¡Huyamos, Julieta!

746ACTRIZ. — ¡Déjeme en paz! ¡Váyase al diablo!

747FRANCIS forcejea con la ACTRIZ, que consigue librarse de su acoso con la ayuda de los demás. Mientras le sujetan, ella, presa de un ataque de nervios, se refugia en un rincón del escenario.

748ACTOR que interpreta a ROMEO. — Tranquila, no te hará nada.

749ACTRIZ. — Acompáñame a mi camerino. Tengo miedo.

750FRANCIS. — ¡¡No te vayas!!

751FRANCIS se desembaraza de los que le rodean, quienes no intentan retenerle de nuevo.

752FRANCIS. — ¿Por qué, Julieta? ¿A qué viene ese comportamiento? Si mis labios te han parecido torpes, culpa a mi inexperiencia. Los besos que he dado o recibido, no merecían tal nombre. O invitaban al pecado o los sentía como algo obsceno y repulsivo. No eran como yo los soñaba. Éste, ha sido distinto. He sentido que me adentraba en el mundo nuevo que busco desesperadamente. Cuando has pisado el escenario, he visto la luz. No he dudado de que estaba ante una criatura nacida de la voluntad de la Reina de las Hadas y de que la Reina de las Hadas me ha elegido para ser tu príncipe azul. Eres mi dama. Eres mi amor. Mi tabla de salvación. Si desconfías de mí, no temas. Estoy impaciente y quizás, por eso, te parezco demasiado atrevido. Si es necesario, estoy dispuesto a que mis labios hagan penitencia. Nada haré que te disguste ni contra tu voluntad. Tampoco te pido que me ames todavía. Eso llegará a su debido tiempo. Eres muy joven y podemos esperar. Yo, de momento, te querré como se quiere a una niña inocente y buena. ¿No dices nada?

753ACTRIZ. — ¡Jilipollas!

754FRANCIS. — Me hieres. No es justo que me trates así. Me debes la vida. En unos minutos hubieras muerto de verdad. No es necesario que me des las gracias, pero…

755ACTRIZ. — (A los demás.) ¿Habéis oído lo que yo?

756Los actores, perdido el miedo, ríen de buena gana.

757FRANCIS. — (Desconcertado.) Ibas a clavarte un puñal.

758ACTRIZ. — Por suerte para los cómicos, en el teatro, los cadáveres gozan de buena salud. Cuando cae el telón, resucitamos sin que nadie nos sobe los morros.

759FRANCIS. — Desagradecida. Otra vez me toca sufrir y llorar.

760ACTRIZ. — Que te follen. (Al ACTOR que interpreta a ROMEO.) Vamos.

761El ACTOR que interpreta al FRAILE, que se había ausentado, regresa seguido de un POLICÍA.

762ACTOR que interpreta aL FRAILE. — (Señalando a FRANCIS.) Ése es.

Escena XII – Necrópolis o en busca de la muerte dudosa

763En medio de un mar de tumbas que tiene su límite en las lejanas tapias del cementerio, se alza un suntuoso sepulcro. A su lado, FRANCIS, apenas iluminado por la débil llama de un farol que ha colocado sobre un adorno del monumento, se afana por levantar la pesada losa con ayuda de una palanqueta. Vano esfuerzo. Interrumpe la tarea para descansar y, antes de reanudarla, se despoja de la chaqueta y la deja sobre una piedra. La primera luz del día le sorprende sin que haya logrado avanzar en su intento. No se rinde, sin embargo. Tan absorto está en lo que hace que no repara en la llegada de un hombre que viste blusa de áspera tela. Enseguida sabremos que es el SEPULTURERO, a cuyo oficio añade el de guarda de la necrópolis.

764SEPULTURERO. — ¿Se le ofrece algo?

765FRANCIS. — (Sorprendido.) ¿Quién es usted?

766SEPULTURERO. — Ahora, el guarda del cementerio. Cuando hay entierros, el sepulturero. ¿Qué piensa encontrar ahí? ¿Acaso joyas?

767FRANCIS. — ¿Me toma por un saqueador? No lo soy.

768SEPULTURERO. — No tiene aspecto de serlo, no. ¿Acaso conocía a la difunta?

769FRANCIS. — Sólo sé de ella lo que pone en la losa: su nombre y que es joven.

770SEPULTURERO. — No querrá desenterrarla.

771FRANCIS. — ¿Es bella?

772SEPULTURERO. — Tal vez lo fue, pero lo ignoro. Los cadáveres llegan a mis manos dentro de los féretros. Yo no los veo. Me limito a darles sepultura.

773FRANCIS. — ¿No siente curiosidad por contemplar los rostros dormidos?

774SEPULTURERO. — Ninguna. Llegada la hora del último adiós, poco importa como son. El tiempo y la tierra se encargan de mudar su aspecto. Bajo nuestros pies sólo hay despojos y, al cabo, huesos podridos. ¡Carroña!

775FRANCIS. — Déjeme que lo compruebe.

776SEPULTURERO. — No consentiré que profane la tumba. Deje en paz a los muertos. ¿Qué le atrae de ellos?

777FRANCIS. — ¡Nada! No son los cadáveres lo que me interesa.

778SEPUKTURERO. — ¿Qué, entonces?

779FRANCIS. — Por lo que sé, aquí también hay vida. Me han dicho que los cementerios están llenos de muertos dudosos.

780SEPULTURERO. — Fantasías truculentas. Sólo hay muerte y nada más que muerte. Las tumbas son para los difuntos, no para los vivos.

781FRANCIS. — ¿Y si esta joven estuviera dormida?

782SEPULTURERO. — Delira. Su sueño es eterno.

783FRANCIS. — El sol muere cada noche y, al amanecer, resucita.

784SEPULTURERO. — Nosotros no tenemos ese privilegio. Cuando nuestra luz se apaga es para siempre. Nos convertimos en sombras inertes. Permítame que le diga que usted no está en su sano juicio.

785FRANCIS. — Insisto en verla

786SEPULTURERO. — No será con mi consentimiento.

787FRANCIS. — ¿Lo necesito para estar aquí?

788AEPULTURERO. — Quédese si quiere. A mí, no me molesta. Allá usted con sus chifladuras. ¡Peste de loco! Y ahora, si no manda otra cosa, permítame que siga con mi faena.

789FRANCIS. — Ayúdeme a quitar la losa.

790SEPULTURERO. — No insista. Está bien como está.

791FRANCIS. — Le pagaré por ello. Seré generoso.

792SEPULTURERO. — ¿Por quién me toma?

793FRANCIS. — (Ofreciéndole un puñado de billetes.) ¿Es suficiente?

794SEPULTURERO. — Más de lo que recibo por un mes de trabajo.

795FRANCIS. — ¿Entonces?

796SEPULTURERO. — (Tras un momento de duda.) Sea. Y luego, se va por donde ha venido. ¿Trato hecho?

797FRANCIS asiente. El SEPULTURERO guarda lo recibido y ambos se ponen manos a la obra. Empujan la piedra y la desplazan a un lado. El SEPULTURERO salta al interior del enterramiento. Desde el borde, el joven sigue con impaciencia los trabajos de apertura de la caja. Un crujido anuncia que la tapa ha saltado hecha astillas. Un olor nauseabundo invade la atmósfera. FRANCIS se cubre la nariz con un pañuelo y retrocede unos pasos.

798SEPULTURERO. — No se aleje, amigo. Vea lo que hay. Un sudario lleno de carne podrida.

799FRANCIS. — ¿Tan poco tarda en consumirse un cuerpo?

800SEPULTURERO. — (Mostrándole la calavera de la joven.) Compruébelo usted mismo. No hace nada, esta calavera tenía ojos para ver y lengua para hablar. Ahora su dueña está ciega y muda.

801El SEPULTURERO arroja la calavera al fondo de la fosa y sale de ella.

802FRANCIS. — ¿A esto ha venido a parar la joven que usted enterró? ¡Princesa!

803SEPULTURERO. — No era princesa.

804FRANCIS. — Debía parecerlo.

805SEPULTURERO. — A las princesas las embalsaman y las entierran en monasterios y palacios para que su carne mortal se conserve en buen estado.

806FRANCIS. — Ahora comprendo por qué los enanitos no pusieron bajo la negra tierra a Blancanieves, sino en una urna de cristal a unos palmos por encima del suelo para que su cuerpo no se descompusiera.

807SEPULTURERO. — Sabias criaturas los enanos. Antes de venir aquí, debió consultarlos.

808FRANCIS. — Lo hubiera hecho si yo también fuera personaje de cuento. Pero no lo soy. No tengo sitio en ellos. No puedo entrar en sus páginas para despertar a mi Bella Durmiente.

809SEPULTURERO. — ¿Qué le hace pensar que está aquí?

810FRANCIS. — Ya se lo he dicho. Confiaba en que, en el cementerio, también hubiera vida.

811SEPULTURERO. — Nunca la hubo. Y dentro de poco ni siquiera le habitará la muerte. Yo seré, quizás, el último sepulturero.

812FRANCIS. — Se burla de mí.

813SEPULTURERO. — De ningún modo. Ahora se incinera a los difuntos.

814FRANCIS. — ¡Los cuerpos reducidos a cenizas!

815SEPULTURERO. — ¿Le sorprende? En los cuentos de los que habla, las brujas también lo hacen. Si no te echan a la olla, te queman vivo en una hoguera. ¿Estoy en lo cierto?

816FRANCIS. — Eso hacen las brujas, sí, pero las hadas protegen a las bellas durmientes.

817SEPULTURERO. — Las hadas no frecuentan estos andurriales. Y usted debería hacer como ellas.

818FRANCIS. — Si sigo su consejo, ¿dónde podría ir?

819SEPULTURERO. — Si tuviera sentido común, al manicomio. Pero como no lo tiene, rechazará la idea. Es una pena, pues allí conocería a una legión de orates con los que compartir sus delirios. Le brindo otra posibilidad que, sin duda, le agradará más. Teniendo en cuenta su afición a lo macabro, qué mejor lugar que un tanatorio.

820FRANCIS. — Feo nombre. No conozco ninguno.

821SEPULTURERO. — No encontrará en ellos la muerte aparente que busca con tanto empeño. Pero el espectáculo que se ofrece será de su agrado. Allí permanecen expuestos los cuerpos antes de ser traídos para inhumarlos o introducidos en el crematorio. En los tanatorios la muerte todavía es bella. Como los muertos son recientes, presentan un aspecto saludable. Si cabe, mejor que el que tenían cuando aún estaban entre nosotros. No le sorprenda, pues sus deudos suelen acicalarlos como si, en vez de partir para siempre, se dispusieran a ir de fiesta.

822FRANCIS. — (Excitado, poniéndose la chaqueta.) Ha despertado mi curiosidad.

823SEPULTURERO. — Lo malo, siempre hay algo malo, siempre surge algún inconveniente…

824FRANCIS. — Estoy seguro de que no en este caso. ¡Adiós!

825SEPULTURERO. — No se precipite. Espere.

826FRANCIS. — ¿No quería perderme de vista cuanto antes?

827SEPULTURERO. — Sí y no.

828FRANCIS. — ¿Sí o no? ¿En qué quedamos?

829SEPULTURERO. — Sí, porque ese ha sido nuestro trato. No, porque en cierto modo me siento responsable de lo que haga. Es como si le hubiera empujado a un pozo sin fondo.

830FRANCIS. — Lo que yo haga o deje de hacer no debe preocuparle.

831SEPULTURERO. — Cierto que no es de mi incumbencia, pero ha sido tan generoso conmigo que me siento obligado a…

832FRANCIS. — ¡A nada!

833SEPULTURERO. — Adivino sus intenciones.

834FRANCIS. — Son inocentes. Quédese tranquilo.

835SEPULTURERO. — No lo estoy. Júreme que si se topa con el cadáver de una mujer joven no intentará comprobar que sólo está dormida.

836FRANCIS. — ¿Qué mal habría en ello? Nadie es quién para poner freno a mi curiosidad.

837SEPULTURERO. — Llegado el caso, limítese a ver y a gozar en silencio de su belleza. Hay ciertas libertades que uno no debe tomarse so pena de pasar un mal trago. Usted sería capaz de hacerle cosquillas en los pies para espabilarla o de hablarla al oído para declararle su amor o de tratar de reanimarla haciéndole el boca a boca. Cualquiera de esas prácticas u otras que sólo caben en su imaginación desatarían las iras de los parientes y amigos de la difunta.

838FRANCIS. — Algún momento habrá en que los muertos se queden solos.

839SEPULTURERO. — Cuando llegan aquí.

840FRANCIS. — ¿Antes no?

841SPULTURERO. — En alguna ocasión, nadie les vela. En alguna ocasión, ya digo.

842FRANCIS. — Explíquese.

843SEPULTURERO. — ¡Chitón! Punto en boca.

844FRANCIS. — ¿Dónde ha ido a parar su locuacidad?

845SEPULTURERO. — Ya estoy arrepentido de haberme ido de la lengua.

846FRANCIS. — Debiera compadecerse de mí.

847SEPULTURERO. — Eso es justamente lo que hago.

848FRANCIS. — Entonces debería no compadecerse de mí.

849SEPULTURERO. — Me da lástima.

850FRANCIS se muestra abatido.

851SEPULTURERO. — ¿Puede saberse qué le pasa?

852FRANCIS. — (Cabizbajo.) Escuche esto. Érase una vez un niño que quería hacer realidad su sueño de despertar a la bella durmiente. Un malvado sepulturero negaba su existencia y hacía cuanto podía por quitarle esa idea de la cabeza. Pero el niño insistía con toda la razón del mundo y es que sabía que hay cosas que suceden aunque parezcan increíbles. Un montero de la reina Seiva llamado Silo le contó la historia de aquella niña que se atragantó con un trozo de manzana envenenada y todos la dieron por muerta, hasta que un golpe de tos la hizo escupirlo. Se sabe que en una aldea de un país lejano, una hermosa joven se clavó el huso con el que trabajaba una hilandera y tardó cien años en despertar…

853SEPULTURERO. — Basta, ya es suficiente.

854FRANCIS. — ¿Conoce el cuento?

855SEPULTURERO. — Se lo acaba de inventar.

856FRANCIS. — Lo he oído miles de veces. ¿Sabe cómo termina?

857SEPULTURERO. — ¿A quién le importa el final?

858FRANCIS. — El niño encuentra a la bella durmiente…

859SEPULTURERO. — Ahora recuerdo. La desnuda, se desnuda, se inclina sobre ella e, impulsado por una fuerza oscura, la viola y escapa a toda prisa.

860FRANCIS. — ¡Mentira! La besa.

861SEPULTURERO. — ¡Viola el cadáver de la joven y la inunda con su incontrolada polución! El niño de su historia es como usted. Un pervertido.

862FRANCIS. — ¡Cállese!

863SEPULTURERO. — Un tipo peligroso.

864FRANCIS. — Lo que sale por su boca no son palabras, sino sapos y culebras.

865FRANCIS, fuera de sí, se lanza sobre el SEPULTURERO y le oprime la garganta con sus dedos.

866SEPULTURERO. — ¿Qué hace, descerebrado? ¡Quite sus manos de encima!

867FRANCIS. — No dejaré que vomite más bichos repugnantes. Me revuelve el estómago.

868Pelean al borde de la tumba abierta. El SEPULTURERO hace valer su fuerza y se zafa de la agresión de FRANCIS.

869SEPULTURERO. — ¡Pobre diablo! No sé qué es mejor, si arrojarle vivo a esta fosa y taparla de nuevo o dejarle que se vaya en paz. Lo más razonable sería lo primero, pues estoy harto de usted. Pero también estoy harto de la rutina de enterrar. No debería quejarme, sin embargo. Teniendo tanto trato con los muertos, me consuela saber que ninguno lo es por culpa mía. Nadie puede decir que le haya quitado la vida. Si lo hubiera hecho, además de sepulturero y guarda del cementerio sería asesino, médico o verdugo. Tengo, pues, las manos limpias. Mírelas. Sólo verá en ellas los callos que me hacen el pico y la pala. Pero siendo todo esto verdad y debiendo estar satisfecho de la destreza y honestidad con que desempeño mi oficio, hay algo que hasta hoy no había echado de menos. Nunca he salvado la vida a nadie. No se me había ocurrido intentarlo, de modo que, si le dejo irse por donde ha venido, usted sería el primero.

870FRANCIS. — ¿Necesita ayuda para decidirse?

871SEPULTURERO. — Creo que lo haré. Lo haré, sí. Pero no me lo agradezca. Se lo ha ganado a pulso. Será la justa recompensa a su afán por resucitar a los muertos. No he cambiado de opinión sobre usted. Es un loco. Pero de todos los desvaríos que existen, el suyo, aunque denota una pasión enfermiza, es hermoso. Busca la vida donde no existe. ¡Ahí es nada!

872FRANCIS. — ¿Puedo irme?

873SEPULTURERO. — Hágalo antes de que me arrepienta.

874FRANCIS no se mueve del sitio.

875SEPULTURERO. — ¿No me ha oído?

876FRANCIS. — Sí.

877SEPULTURERO. — ¿Entonces?

878FRANCIS permanece inmóvil.

879SEPULTURERO. — Entiendo. No se exprima más los sesos. El sitio con el que sueña se llama morgue. Allí se conservan, envueltos en el silencio, los cuerpos que han de ser desguazados por los forenses. A ellos les toca romper el secreto de sus muertes inesperadas o violentas. Entre en ese recinto antes de que los galenos actúen. Juegue a despertar a los muertos si es su gusto, que ellos no se lo reprocharán. Y cuando se canse o recupere el juicio, regrese al mundo de los vivos. Sólo le pido que no vuelva a este lugar. Si lo hace antes de que llegue su hora, le juro que mi trato no será tan exquisito. Y ahora: ¡Largo de aquí, imbécil, hijo de puta!

880FRANCIS abandona el cementerio.

Escena XIII – La bruja gothel

881La puerta del depósito de cadáveres se abre y entra FRANCIS precedido del celador RUMPELSTILZCHEN.

882RUMPEL. — De modo que usted es Francis.

883FRANCIS. — En efecto.

884RUMPEL. — Le esperaba. Soy el celador Rumpelstilzchen.

885FRANCIS. — Encantado señor Rumpelsti…

886RUMPEL. — Aquí todos me llaman Rumpel. Rumpel a secas. Si le digo la verdad, no le imaginaba tan joven. El señor Polop no me lo dijo cuando me anunció su visita. Le aprecia mucho.

887FRANCIS. — Me conoce desde niño. Disecó un feroz lobo feroz que me regalaron mis padres.

888RUMPEL. — Es el rey de los taxidermistas. Una autoridad en la materia.

889FRANCIS. — Ni sabía a quien recurrir para que me facilitara el acceso a ustedes. Tenía que ser alguien con prestigio. Se me ocurrió que podía ser él.

890RUMPEL. — Acertó. Debe saber que, en este centro, los deseos del señor Polop son órdenes. Y el señor Polop me ha pedido que le atienda en cuanto necesite. De modo que usted dirá en qué puedo servirle.

891FRANCIS. — Quiero reclamar un cuerpo.

892RUMPEL. — ¿De algún familiar? ¿De un amigo?

893FRANCIS. — Se trata de una mujer.

894RUMPEL. — En este momento, hay varias pendientes de autopsia.

895FRANCIS. — Es joven.

896RUMPEL. — ¿Algún dato más?

897FRANCIS. — Y hermosa.

898RUMPEL. — ¿El nombre?

899FRANCIS. — Es lo de menos.

900RUMPEL. — Se trata de un detalle importante.

901FRANCIS. — No me obligue a pronunciarlo.

902RUMPEL — Está bien. ¿Tiene alguna foto de la interfecta, algún documento que nos ayude a localizarla?

903FRANCIS. — Ninguno.

904RUMPEL. — ¿Conoce la causa de su fallecimiento?

905FRANCIS. — No creo que verdaderamente esté muerta.

906RUMPEL va a responder, pero opta por guardar silencio.

907FRANCIS. — ¿Iba a decirme algo?

908RUMPEL. — No.

909FRANCIS. — Me ha parecido que…

910RUMPEL. — No es el primero que, en estas circunstancias, se resiste a aceptar la realidad. Lo muerto está bien muerto, créame. (Tras una pausa.) ¿La reconocerá si se la muestro?

911FRANCIS. — Sin lugar a dudas.

912RUMPEL. — Adelante, pues.

913RUMPEL recorre con la mirada los armarios frigoríficos en los que se conservan los cadáveres. Se dirige a uno y le abre.

914RUMPEL. — Acérquese.

915FRANCIS. — (Asomándose al interior.) No es el que busco.

916RUMPEL abre otro armario.

917FRANCIS. — Es una niña. ¿Qué hace aquí una niña? ¿Acaso no quería crecer?

918RUMPEL. — La mataron los ruiseñores disparándole por la espalda.

919FRANCIS. — Qué crimen tan horrible.

920RUMPEL. — Bien podemos decir que en este armario reposan los sueños de una doncella.

921FRANCIS. — La joven que busco también lo es.

922RUMPEL. — Es bueno saberlo. Eso facilita la tarea. No le enseñaré, por ejemplo, a la señora cuyos restos ocupan aquel armario. Aunque muy bella, ni era joven ni virgen. La creencia del forense es que murió de sufrimiento porque su hijo la abandonó y nunca volvió a saber de él.

923FRANCIS ahoga un grito.

924RUMPEL. — ¿La conoce?

925FRANCIS. — No.

926RUMPEL. — ¿Tampoco al hijo desnaturalizado?

927FRANCIS. — Tampoco.

928Una carcajada de gran diámetro inunda la estancia.

929FRANCIS. — ¿Esa risa?

930RUMPEL. — ¿Qué risa? Estamos solos.

931No lo están, sin embargo. Una dama cuya presencia les pasa inadvertida se ha introducido en el depósito. GOTHEL –ese es su nombre, como enseguida sabremos- es la dueña de la risotada escuchada por FRANCIS. Se acomoda en un lugar discreto y, mientras se alisa el pelo ante un espejo ovalado, asiste a la conversación de los dos hombres. Un escalofrío ha sacudido a FRANCIS. Se pasa un pañuelo por la frente para secarse el sudor.

932RUMPEL. — Está pálido. ¿Se encuentra mal? Puedo ofrecerle un vaso de agua.

933FRANCIS. — Ya ha pasado. Discúlpeme.

934RUMPEL. — ¿Seguimos, pues?

935FRANCIS. — Adelante.

936RUMPEL. — Veamos a la mujer que encontraron envuelta en una sombra espesa. La prensa se ha ocupado de tan extraño caso.

937FRANCIS. — Algo he leído…

938RUMPEL. — Puesto que está al cabo de la calle, pasemos de largo.

939Al tiempo que RUMPEL da detalles sobre otras mujeres depositadas en la morgue y las circunstancias que las han conducido a ella, va abriendo los armarios. FRANCIS sigue a duras penas el frenético y macabro recorrido.

940RUMPEL. — Aquí tenemos a otra a la que un desalmado le hizo creer que podía volar y alcanzar el arco iris. La recogieron al pie de su balcón.

941FRANCIS. — Prefiero no verla.

942RUMPEL. — Entonces, tampoco contemple a ésta. Le clavaron en el centro del corazón la punta insensible del minutero de un reloj al que se le había acabado la cuerda. Voy a mostrarle el cadáver de una que tenía muy poca cabeza. Se entregó a esos juegos peligrosos, que no se sabe cómo acaban hasta que acaban sin remedio.

943FRANCIS. — La que yo busco amaba la vida.

944RUMPEL. — Ésta se la jugó a cara y cruz, y la perdió. Veamos a la que le picó un mosquito en el cuello.

945FRANCIS. — (Se asoma al interior para verla de cerca.) ¿Por qué me mira con esos ojos tan fijos y tan enormes?

946RUMPEL. — No le mira.

947FRANCIS. — Parece que quiere decirme algo.

948RUMPEL. — Es inútil que intente llamar su atención o hablar con ella. Los muertos son sordomudos y ciegos.

949FRANCIS. — Los muertos, sí, pero…

950RUMPEL. — Esta mujer lo está. Es fúnebre mercancía.

951FRANCIS. — ¿Puedo acariciar sus manos?

952RUMPEL. — Hágalo, si quiere.

953GOTHEL interrumpe brevemente su peinado para lanzar una mirada despectiva a FRANCIS.

954GOTHEL. — Pero no esperes que broten violetas de su cuerpo.

955FRANCIS no se decide a hacerlo. RUMPEL sigue adelante.

956FRANCIS. — Se ha saltado un armario.

957RUMPEL. — Está vacío. Hasta hace poco lo ocupaba el cadáver de una mendiga. Apareció en un bosquecillo cortada en pedazos.

958FRANCIS. — Pobre mujer.

959RUMPEL. — En vida, sufrió mucho.

960FRANCIS. — Al menos, su cuerpo al fin descansa.

961RUMPEL. — No ha recibido sepultura.

962FRANCIS. — ¿Qué ha sido de sus restos?

963GOTHEL. — (Ante el mutismo de RUMPEL.) Le da apuro decirlo. Si no te lo cuenta él, lo haré yo.

964RUMPEL. — (Bajando la voz.) Han servido de alimento a los perros de la señora Gothel.

965FRANCIS. — ¿Ha dicho de la señora Gothel?

966RUMPEL. — Es la esposa del forense.

967FRANCIS. — Yo conocía a una señora Gothel que era profesora de matemáticas. Espero que no sea la misma.

968GHOTEL. — Lo soy.

969FRANCIS. — No sentía mucha simpatía por mí.

970GOTHEL. — En el instituto me llamabais la mujer cien cabezas.
Y tú, en una ocasión, bruja. Y no me digas que estabas soñando. Parecías una encantadora y pequeña criatura, pero eras un niño cargado de maldad.

971FRANCIS. — Ahora sí le aceptaría el vaso de agua.

972RUMPEL. — Por supuesto. (Mientras se lo sirve.) Sabía que le impresionaría lo de la mendiga.

973FRANCIS. — (Mintiendo.) Francamente, sí.

974RUMPEL. — Aquí dentro, las cosas se ven de otra forma. Estos seres ni sienten ni padecen. Sus corazones se han parado para siempre.

975FRANCIS. — Con uno sólo que siguiera latiendo…

976RUMPEL. — Otra vez a vueltas con su idea.

977FRANCIS. — Otra vez.

978RUMPEL. — Desengáñese. No encontrará ninguno.

979FRANCIS. — Déjeme comprobarlo.

980RUMPEL. — ¿Para qué?

981FRANCIS. — ¿Qué hay de malo en ello?

982RUMPEL. — Por fortuna, la mujer cuyo cuerpo, vivo o muerto, reclama, no está aquí. Alégrese. Es lo mejor que podía sucederle. Como ve, ninguna de las que entran por esa puerta ha tenido buena muerte. La que no rodó por una escalera empujada por una mano invisible, se ahogó en un vaso de agua o fue sepultada por una lluvia de escarcha negra y de herrumbre blanca. Muchas fueron fulminadas por rayos o devoradas por el fuego. Una hubo que murió de noche porque le horrorizaba la aurora. Si muero es culpa mía, dijo. Y se bebió el jugo de cien estrellas venenosas. Podría mostrarle, aunque no lo haré para evitarle inútiles sufrimientos, a la que quiso mecerse en el viento, y el viento, que soplaba muy fuerte, la arrojó contra el duro suelo. Espantosos finales todos.

983FRANCIS. — Esos son manejos de brujas y hechiceras disfrazadas de hadas.

984RUMPEL. — Mi opinión es otra. Soy de los convencidos de que la vida tiene extrañas cerraduras. Pero volvamos a sus pesquisas. (Apoyando su mano en el hombro de FRANCIS.) No insista en localizar en estos armarios a la persona por la que se interesa. Si está viva, como usted pretende, aparecerá en cualquier momento en el lugar más inesperado. ¿Quién le asegura que no se ha ido voluntariamente a causa de un enfado o de alguna contrariedad? Es lo más probable. Pudiera ser que haya tenido un ataque de amnesia. ¿Quién está libre de sufrirlo? En todo caso, si tarda en regresar, denuncie su desaparición. Tal vez esté retenida contra su voluntad.

985FRANCIS. — Quizás no le haya explicado bien el motivo de mi visita.

986RUMPEL. — ¿Acaso hay otro que se me escapa?

987FRANCIS. — Mi felicidad depende de lo que encuentre aquí.

988RUMPEL. — Si acepta mi consejo, deje de buscarla en las cosas muertas.

989FRANCIS. — (Con resignación.) Entiendo. Perdone que le haya causado tantas molestias. Ha sido muy atento conmigo.

990RUMPEL. — Un placer, Francis. Lamento no poderle prestar más ayuda. Le acompaño hasta la salida.

991Caminan hacia ella. Antes de alcanzarla, GOTHEL se levanta.

992GOTHEL. — Queda algo por ver.

993FRANCIS se detiene. RUMPEL frunce el ceño.

994FRANCIS. — Una pregunta todavía.

995RUMPEL. — Adelante.

996FRANCIS. — ¿Está seguro de haberme mostrado todo?

997RUMPEL. — Todo. Es decir, todo lo que podía interesarle.

998FRANCIS. — Eso significa que…

999RUMPEL. — Está bien. No seré yo quien ponga límites a su curiosidad. ¿Se dará por satisfecho si le digo que esta misma mañana hemos recibido el cadáver de una joven. (Señalando una mesa de mármol.) Ahí está, bajo esa sábana. Si no se lo he enseñado es porque no tiene la menor relación con usted.

1000FRANCIS. — Ha dicho que es joven.

1001RUMPEL. — Lo es, en efecto. Pero no se trata de un ser anónimo. Tiene nombre y apellidos. Se llama Germinal y pertenece a la conocida familia de los Volsunga. La desgracia se ha cebado con ella.

1002FRANCIS. — ¿De qué ha muerto?

1003RUMPEL. — Ahogada.

1004FRANCIS. — ¿Conoce los detalles?

1005RUMPEL. — A través de la señora Gothel. (GOTHEL asiente con la cabeza y se sienta de nuevo.) Al parecer, la niña, pues para los que la conocíamos todavía lo era, desobedeciendo a sus padres, que se lo tenían prohibido, se acercó a la orilla del río con la intención de sacudir las ramas de un sauce. Tuvo la mala fortuna de resbalar y caer al agua. La corriente la arrastró río abajo. La señora Gothel, que vio lo sucedido desde un puente, dice que su cuerpo, sostenido por el vestido extendido sobre la superficie, flotaba. También le pareció que la criatura, ajena al trágico accidente, cantaba. Según ella, tenía el aspecto de una sirena y yo me lo creo.

1006GOTHEL. — (Satisfecha con el relato.) Lo tenía.

1007FRANCIS. — Quiero verla.

1008FRANCIS se acerca a la mesa sin que RUMPEL se lo impida. Levanta el borde de la sábana y contempla el rostro de la mujer.

1009FRANCIS. — Es como la imaginaba. Así la he visto en mis sueños. Quién pudiera devolverle la vida. La muerte ha sido piadosa con su hermosura. ¿La muerte? ¿Quién dice que ha muerto? ¡Yo no! ¡Vive! Ha sonreído. (Al cadáver.) Duerme, duerme, mi niña. Tú serás mi ventura. Princesa, me arrodillo y te beso los pies.

1010RUMPEL. — Cuanta devoción.

1011FRANCIS. — Está dormida.

1012FRANCIS se inclina sobre su rostro.

1013RUMPEL. — ¿Qué hace, por Dios?

1014FRANCIS. — Besarla.

1015RUMPEL. — No se le ocurra. Los cadáveres no son juguetes.

1016FRANCIS. — Geminal esperaba mi llegada.

1017RUMPEL. — Lo que espera es ser enterrada.

1018FRANCIS. — Sería un error que la pusieran en manos del sepulturero. Esta sumida en un profundo sueño. No tiene conciencia de lo que ocurre a su alrededor. Eso es todo. Yo soy el elegido para sacarla de su letargo. Déjeme a solas con ella.

1019RUMPEL. — Dudo que el señor Polop aprobara su conducta.

1020FRANCIS. — A su manera, el señor Polop devuelve a los muertos la ilusión de vida.

1021RUMPEL. — Vida artificial, como la de los muñecos. Sus animales disecados sólo sirven para disfrute de la vista. Él no entendería su extravagancia.

1022FRANCIS. — No intente romper el final feliz de mi cuento.

1023RUMPEL. — Aquí no hay cuento que valga.

1024FRANCIS. — Si es preciso, invocaré a las hadas.

1025RUMPEL. — Francis, por su bien, váyase.

1026FRANCIS. — Es mi felicidad la que está en juego y la de Germinal. Nos aguardan años de bondad.

1027RUMPEL. — ¿Cuántos?

1028FRANCIS. — Muchos.

1029RUMPEL. — Muchos y ninguno es lo mismo.

1030FRANCIS. — Si mantiene su empeño de estorbar mis planes, juro que le mandaré a hacer compañía a los que están en los armarios.

1031RUMPEL. — Sus amenazas no me asustan.

1032GOTHEL. — Necesitas ayuda, Francis.

1033FRANCIS. — No la suya.

1034GOTHEL. — Recuerda que antes de que me convirtieras en bruja, fui profesora de matemáticas y tu hada.

1035FRANCIS. — No me fío de usted.

1036GOTHEL. — ¿Y si te librara del celador?

1037FRANCIS. — Ojalá, pero nada ni nadie conseguirán quitármelo de encima.

1038RUMPEL. — ¿Con quién habla?

1039GOTHEL. — Conmigo.

1040RUMPEL. — ¿Dónde está, señora Ghotel?

1041GOTHEL. — En mi despacho. Me gustaría que discutiéramos sobre el mucho y el ninguno, es decir, del infinito y del cero. ¿Puede venir?

1042RUMPEL. — (Contrariado.) Sí, señora. (A FRANCIS.) Enseguida vuelvo. No se le ocurra hacer ningún disparate durante mi ausencia.

1043RUMPEL sale. GOTHEL y FRANCIS se quedan frente a frente.

1044FRANCIS. — Gracias, señora Gothel.

1045GOTHEL. — No me las des tan pronto. Germinal será tuya, pero no todavía.

1046FRANCIS. — ¿Cuánto debo esperar?

1047GOTHEL. — Recuerda que el sueño de las bellas durmientes ha de durar un siglo.

1048FRANCIS. — (Derrumbado.) Cien años.

1049GOTHEL. — No te asustes. Conseguiré que no tengas que aguardar tanto.

1050FRANCIS. — Gracias de nuevo.

1051GOTHEL. — A cambio, habrás de superar una sencilla prueba.

1052FRANCIS. — La que usted diga.

1053GOTHEL. — Germinal y tú vais a quedaros solos durante una semana, con sus noches y sus días.

1054FRANCIS. — (Estallando de júbilo.) ¿Cuál es el sacrificio?

1055GOTHEL. — Ése.

1056FRANCIS. — ¡Para mí no lo es!

1057GOTHEL. — Mejor, pues, si no lo cumples, quedará sin efecto mi promesa y se te abrirá la puerta del infierno. Ahora, te dejo. (A punto de salir.) Olvidaba decirte que durante ese tiempo mantengas el decoro. No debes tocarla ni hacer nada que sea de mal gusto. Evita acariciar su pelo y, sobre todo, besarla.

1058FRANCIS. — A ella no le importaría que lo hiciera.

1059GOTHEL. — Un beso a destiempo sería como arrojar a sus labios una ráfaga de viento helado. En su cara se dibujaría una mueca desagradable que nadie podría borrar. (Contemplando el rostro de GERMINAL.) ¿No sería imperdonable destruir tanta belleza?

1060FRANCIS. — Lo sería. No he visto rostro igual.

1061GOTHEL. — El cuerpo que hay bajo la sábana no es menos admirable. Tiene el aspecto frágil de un hermoso fantasma. Despojada del bonito vestido que llevaba cuando cayó al agua, conserva la combinación. Tiene los brazos al aire, y las piernas. La piel, muy suave y de una blancura resplandeciente. Debajo de la prenda que apenas la cubre y que se trasparenta, se adivina el pecho discreto coronado por pezones diminutos y rosados, propios de una niña que está creciendo. Más abajo, las caderas, de contornos inquietantes, señalan los lindes de las partes secretas, mantenidas a resguardo de las miradas lujuriosas. Esos rincones prohibidos destilan fluidos cuya fragancia puede llevar a perder los sentidos.

1062FRANCIS mantiene fija la mirada en la mesa de mármol en que descansa GERMINAL. Tan absorto está que no sabría decir en qué momento ha abandonado GOTHEL la estancia. Cuando cobra conciencia de su soledad, aún permanece inmóvil largo tiempo, temeroso de quebrar el compromiso que le ata. Al cabo, en medio de tanto silencio, se atreve a pronunciar el nombre de la joven. Lo hace en voz baja, como si tuviera miedo a despertarla, pero no tanto que no se adivine que le gustaría tener respuesta.

1063FRANCIS. — Germinal.

1064Habla el silencio.

1065FRANCIS. — Estamos solos. Germinal. Nadie me ha prohibido
que te hable. Ni a ti que me escuches, aunque no estoy seguro de que puedas hacerlo, sumida como estás en tan profundo sueño. No ves nada ni nada sientes. Yo, en cambio, veo y siento. Más estoy obligado a cerrar los ojos y atar mis manos para no romper mi promesa. Sólo me está permitido adivinar. ¿Qué pasaría si me asomara a lo oculto? Si levanto durante un segundo la sábana, ¿quién lo descubrirá? Además, me asiste el derecho a contemplar tu cuerpo, pues un día me pertenecerá.

1066Mira a su alrededor y, seguro de que nadie le vigila, echa a un lado el lienzo y la figura de GERMINAL queda expuesta en todo su provocativo esplendor.

1067FRANCIS. — La descripción de la señora Gothel queda lejos de la realidad. Tanta belleza es indecente. ¡Despierta, Germinal, despierta! ¡Vive para mí! ¿Quién sabe del ardor de mis deseos? Déjame entrar en tu interior. Deja que descienda a tus más íntimas profundidades.

1068VOZ de GOTHEL. — ¿Qué vas a hacer, Francis?

1069FRANCIS. — ¡Maldita bruja! ¡Se ha burlado de mí!

1070VOZ de GOTHEL. — No tengo más remedio que ejecutar el castigo.

1071FRANCIS. — No es castigo, es venganza.

1072VOZ de GOTHEL. — ¿Qué más da?

1073FRANCIS. — No se saldrá con la suya. No voy a perder a esta criatura por más que lo intente.

1074VOZ de GOTHEL. — Impídelo, si puedes.

1075FRANCIS. — (A GERMINAL.) ¡Despierta, Germinal! (Furioso, zarandeándola.) ¡Despierta! ¡No podemos seguir aquí!

1076FRANCIS envuelve a GERMINAL en la sábana y se la echa a los hombros. GOTHEL reaparece.

1077GOTHEL. — ¿Dónde la llevas, insensato?

1078FRANCIS. — Lejos de su alcance.

1079GOTHEL. — Fuera de esta casa, el día ha dejado de existir. La noche lo domina todo. Tu huida desesperada será un penoso e inútil viaje..

1080FRANCIS. — No la escuches, Germinal. Iremos por un camino de arena blanca y blanda. Nada temas.

1081FRANCIS abandona la morgue con su preciosa carga sin que GOTHEL se lo impida.

1082GOTHEL. — ¡Rumpelstilzchen!

1083Al punto, comparece éste.

1084RUMPEL. — Señora…

1085GOTHEL. — ¿Dónde estabas?

1086RUMPEL. — Con usted, en su despacho.

1087GOTHEL. — El joven al que atendías ha robado un cadáver.

1088RUMPEL. — ¡El de Germinal!

1089GOTHEL. — No debiste dejarle sólo. Avisa a mi esposo.

1090RUMPEl. — ¿Qué le diremos al señor Volsunga?

1091GOTHEL. — La verdad. Que gracias a tu imprudencia se han llevado a su hija.

1092RUMPEL. — Montará en cólera.

1093GOTHEL. — ¿Esperas otra cosa?

1094RUMPEL. — ¿Qué podemos hacer?

1095GOTHEL. — Dar caza al ladrón.

Escena XIV – La ciénaga de los sueños

1096Noche tenebrosa. Montañas rocosas y escarpadas. Lejos, una tormenta. Los relámpagos alumbran el cielo. Uno de los rayos que los acompañan cae sobre un bosque. El viento aviva las llamas del incendio que ha provocado. FRANCIS, figura diminuta en medio del paisaje, desciende con su carga por un barranco. Se detiene para reponer fuerzas. Hasta allí llegan las voces de sus perseguidores.

1097FRANCIS. — ¡Jauría azuzada por una bruja celosa y sin entrañas! No logrará alcanzarnos.

1098FRANCIS, que a duras penas se mantiene en pie, reanuda la marcha. La luz intermitente de un faro, le guía. Seguramente no hay ningún mar cercano, pero su rostro se ilumina cuando percibe el olor salino de sus aguas y cree oír el ruido de las olas rompiendo contra los acantilados.

1099FRANCIS. — ¿Oyes y hueles el mar? Un barco nos espera para cruzar el océano.

1100No hay tal barco, sino los restos de mil naufragios desperdigados por la playa y, más allá, un bosque de mástiles. Estampas ya inventadas que sólo es preciso recrear. La visión del mar antropófago, cuyas aguas parece que son agitadas por una mano oculta, le hace retroceder.

1101FRANCIS. — El camino del mar está cerrado, pero no hay que desanimarse. Encontraremos otros abiertos.

1102El faro que ilumina esta escenografía se apaga. De nuevo le envuelven las tinieblas.

1103FRANCIS. — Iremos a un sitio tranquilo en el que pueda sentir la música de tu cuerpo. Así sabré que estás viva. Ese será nuestro refugio. Allí estaremos a salvo. Cuando abras los ojos y me mires, habré tocado el cielo. Te abrazaré por la cintura y bailaremos hasta el agotamiento. Jugaremos a todos los juegos excepto al del escondite, pues, no habiendo rincones en los que ocultarnos, nos encontraríamos enseguida.

1104Animado por sus propias palabras, echa a andar. No va al paso del caminante fatigado por el esfuerzo, sino con la rapidez del pensamiento. Al poco, oye de nuevo a sus perseguidores. Se detiene, calla y escucha.

1105FRANCIS. — El peligro no ha pasado. Las fieras nos pisan los talones. Siento su aliento. Tendremos que dar un rodeo.

1106Toma un sendero al azar. Pronto advierte que no conduce al lugar dibujado por su imaginación ni a ninguna otra parte. Le abandona para, tras cruzar un campo de zarzas, adentrarse en un bosque. En la espesura, se desorienta y extravía.

1107FRANCIS. — ¿Dónde estamos? ¿Dónde iremos?

1108UNA VOZ FEMENINA. — ¡Por aquí! ¡Hacia la laguna!

1109FRANCIS. — Alguien que me quiere, nos ayuda.

1110FRANCIS atiende la indicación. Pronto divisa la laguna, pero a medida que se aproxima a ella, su avance se hace más y más lento. Se diría que lleva plomo en los pies. Siente que se hunden en la tierra húmeda. Desde el cenagal en el que ha quedado atrapado, sigue oyendo la voz femenina. Descubre con espanto que no era a él a quien guiaba, sino a los sabuesos que siguen su rastro. No es, pues, una voz amiga. Ha tardado en reconocer que quien les conduce e incita es GOTHEL. Error suyo o engaño deliberado, siente que todo está perdido.

1111FRANCIS. — Nada me queda por hacer. En esta ciénaga quedan varados todos mis anhelos. Este es el fracaso de las hadas buenas, el aliento final de mis sueños. Se han apagado y la realidad se impone. Inútil pretender reavivarlos. ¿Para qué? (Depositando el cadáver sobre el lodo.) Adiós, Germinal. Yo te amo, pero he de dejarte. Los tuyos, conducidos por la malvada señora Ghotel, están muy cerca. Te devolverán al lugar del que te he arrancado y dirán que estás muerta. Allá ellos. Es posible que el señor Polop se ofrezca a embalsamarte y los demás acepten. Hará un buen trabajo. Quedarán muy satisfechos.

1112FRANCIS deshace la envoltura. La luz del día borra las sombras nocturnas. El lugar se ha transformado en el decorado de un cuento. Se oye el relincho de un caballo y, al poco, aparece un PRÍNCIPE. Con paso lento se acerca a GERMINAL, se inclina sobre ella y le besa. La joven abre los ojos y bosteza.

1113GERMINAL. — (Un poco aturdida.) ¡Qué dulce despertar…! (Al PRÍNCIPE.) ¿De dónde vienes?

1114PRÍNCIPE. — De una constelación. He cruzado cinco horizontes.

1115GERMINAL. — ¿Cuál es tu cuna?

1116PRÍNCIPE. — Soy hijo de las palabras con que se escriben los cuentos de hadas.

1117FRANCIS. — Eres la mala hierba de los palacios.

1118PRÍNCIPE. — Calla, intruso.

1119El PRÍNCIPE toma en sus brazos a GERMINAL y se aleja con ella. En el suelo, a los pies de FRANCIS, queda la sábana vacía. Antes de que el galope de su caballo deje de oírse, retorna la noche.

1120VOZ DE GOTHEL. — ¡Seguidme! ¡Por aquí!

1121Conducidos por ella, aparece una bandada de pájaros convertidos en seres humanos y una legión de seres humanos, en animales fantásticos y salvajes. También se ha transformado el rostro de FRANCIS. Ahora es el de un anciano.

1122GOTHEL. — ¿Quién eres, abuelo?

1123FRANCIS. — El protagonista de un cuento sin pies ni cabeza.

1124GOTHEL. — ¿Has visto a un joven llamado Francis?

1125FRANCIS. — Se ha ahorcado en aquel bosque. Pende de una trenza atada a una sólida rama. Sorprendente y desgarrador, ¿no?

1126GOTHEL. — E imposible.

1127FRANCIS. — ¿Por qué?

1128GOTHEL. — Tú eres Francis.

1129FRANCIS. — Me ha reconocido al cabo de tantos años.

1130GOTHEL. — ¿Dónde está Germinal? ¿Qué has hecho con ella?

1131FRANCIS. — No lo sé. No recuerdo nada. Tal vez se la haya comido el lobo. ¿O fue a Caperucita?

Notes

1 Cette version reprend la première et seule version de ce texte publiée à ce jour : Jerónimo López Mozo, La bella durmiente, Madrid, Asociación de directores de escena, 2015.

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