Sonnets Inédits

Le château alchimique est bâti sur la pierre
D’angle, pierre rejetée à l’heure mauvaise
Où les bâtisseurs avaient perdu connaissance
Après s’être enivrés de leur propre savoir.
C’est alors que leur apparut le vrai soleil,
Celui qui brille dans les ténèbres. Ils virent
L’oiseau noir traverser le ciel de gauche à droite ;
Ils surent qu’ils devaient se remettre à l’ouvrage,
Bien que le lendemain ne fût pas assuré.
Et me voilà pris pour témoin contre mon gré,
Et scribe nommé pour mettre tout par écrit,
Malgré l’heure contraire, ou bien à cause d’elle.
Non, ai-je dit, je ne veux être ni voyant
Ni prophète ; aussi m’ont-ils offert le présent.
Samedi 21 juin 2008, à Prat.

Cathédrale. Plain-chant. C’est la forêt première :
Le premier arbre infiniment multiplié.
Ils s’étaient envolés ; ils y furent mis : merles,
Adeptes du bel canto ; mésanges choristes ;
Fauvette qui a inspiré la flûte ; rouge-
Gorge qui se veut seul à chanter ; pinson qui
Fonda, dit-on, la musique dite de chambre ;
Geai castagneur ; pic percuteur tambourineur
Aussi quand le bois s’y prête ; troglodyte au
Chapelet sonore ; et tant d’autres qu’énumère
Le traité d’ornithologie. Un sacerdoce
Continuel est ici assuré, modèle
Pour tous les temps et pour toutes mythologies ;
Relais renouvelé entre nous et les anges.
Prat, mardi 24 juin 2008.

Je suis sous le soleil, je suis dans l’ombre, sous
Les arbres, en dessous du ciel où les nuages
Roulent, convois légers qui vont vers où les pousse
Le vent. Une mésange est là alerte au bord
Du chemin dans le noisetier. On l’entend, puis
Plus rien que le passager craquement en haut
D’une grolle, puis la traversée éphémère
D’un papillon, un pépiement, un froissement
De plume à peine propagé dans le feuillage.
La couleur du temps est celle de la bruyère.
Les gens se saluent : Avez-vous des champignons ?
Le geai s’insurge en son château de feuilles : vous
Ne recevrez pas ses revendications :
Il en est déjà tant qui réclament et crient.
Jeudi 4 septembre, à Prat.

Tu entends le craquement des mâts et des cordes :
C’est l’ancien voilier, c’est le musicien
Nouveau arraché à sa terre et qui appelle
En sa nuit illuminée un secours, une aide,
Sachant que la lame ultime au fond se prépare.
Marin il fut et n’apprivoisa pas les vents,
Mais souvent s’amusa à écouter leurs luttes
Tant dans le bois que dans les cordages. Les muses,
Omniprésentes, les démons, l’encourageaient.
Quelle âme est sans défaut ? et quel accordeur d’orgues
Peut se vanter d’avoir capté en ses tuyaux
Fidèlement la voix, le chant des néréides ?
Avec la horde il était venu jusqu’à nous,
Et enfin vers l’ouest la vague l’emporte.
De Prat, pour saluer Bela Bartok, vendredi 31 octobre 2008.

Voici le monde fait de main d’homme avec l’aide
Des divinités, chacune étant déléguée
Aux fins de susciter une invention. Vous
Trouvez cela chez tous les théologiens,
Poètes tous qu’ils étaient, chacun chaînon d’une
Chaîne d’or qui pendait du ciel sans attacher
Personne, aussi, communément, chemin des anges
Chargés de porter les messages jusqu’en bas.
D’où je suis, du versant du coteau, je vois l’ordre
Non écrit, non prémédité, magiquement,
Par effort humain, ici, là, avec le temps,
Ordré : c’est ce qu’aurait dit grand’mère Eugénie
En cueillant un poirillon, ou bien saignant une
Volaille, le soleil sonnant à sa pendule.
Prat, vendredi 7 novembre 2008.

Les mois viennent, se succédant selon la lune
Qu’on voit, qu’on ne voit pas, qui monte, qui descend,
S’accroît ou se réduit ; et le soleil, selon
Qu’il rayonne plus ou moins haut, fait fleurir l’herbe,
Verdir le bois, ou bien le teint d’autres couleurs.
Alors on dit voici que vient au ciel telle ou
Telle étoile et qu’en dessous la neige en cristaux
Vêt le sommet et les versants de la montagne.
Si peu qu’on ait mémoire on entend les chants
De ceux qui vivent haut, à leurs cordes vocales
Accordant les éléments, louant la tempête
Aussi bien que l’embellie ou le vent qui souffle
Ou l’ange qui gravit les trente-deux vertèbres
Puis repousse l’échelle avant de s’envoler.
Prat, lundi 10 novembre 2008.

Les belles forêts d’hiver me reviennent en
Mémoire : viornes et rares oiseaux qui tremblent
Interrogatifs accrochés aux branches nues.
À peine parfois un pépiement, un coup d’œil
Entre terre et ciel. C’est le merle qui fuit là-
Bas pour se mettre à l’abri sous le lierre, seul
Végétal vert où s’est coagulé le temps
Silencieux de la saison. Le bois coupé
Gît ou s’entasse ou bien en désordre décore
La litière morte où les ronces rampent, pourpres
Pièges posés pour attraper aucune proie.
Est-ce un rêve ? d’un bûcheron revenu sur
Des lieux livrés aujourd’hui aux dernières fées,
Celles qui ont fui la cinématographie.
Mercredi 24 décembre 2008

J’entends bruire la forêt sous le vent d’est ;
Je vois dans le pommier sauvage quelques merles
Piquer du bec les fruits qui pendent au bois nu.
Le rouge-gorge écoute au soleil ce que dit
La feuille froissée accrochée encore et qui
Bat sous les sautes d’air dans les scintillements
Du fleuve qu’on voit qui s’en va vêtu de plis
Toujours disposés diversement et toujours
En mouvement. C’est à la clarté de l’hiver
Que chacun refait ses comptes, vide et puis rince
Ses tonneaux. Le vin est tiré. Il faut le boire.
On a pu constater que les anges venaient
De repousser du pied l’échelle et qu’ils volaient
En ce jour armés de la seule grâce acquise.
Vendredi 26 décembre 2008