Giono et le goût des arrière-pays
p. 335-347
Texte intégral
« Aucun doute, la mer Intérieure est pétrie de résurgences historiques, de télé-histoires, de lumières qui lui viennent de mondes en apparence défunts et qui cependant vivent toujours1. »
1Giono s’est toujours battu contre l’étiquette d’écrivain régionaliste, marquant bien ses distances par rapport à des auteurs comme Mistral ou Pagnol et allant même jusqu’à assurer que, s’il est né en Provence, c’est seulement « de rencontre2 » et que ses goûts personnels le portent davantage vers les charmes humides de l’Écosse. Il n’en reste pas moins que, né à Manosque, il n’en a pratiquement jamais bougé, qu’il a écrit maints vibrants hommages à ce qu’il nomme les « montagnes marines désolées de soleil3 », et qu’il en a fait le cadre de la majorité de ses œuvres romanesques.
2Pour la présente étude, nous nous pencherons essentiellement sur cinq écrits que Giono composa entre 35 et 58 ans : Manosque-des-Plateaux écrit en 1930, « Provence » en 1939, Virgile en 1944, Noé en 1947 et « Arcadie ! Arcadie ! » en 1953. Ces textes, tous difficiles à ranger dans un compartiment générique bien étanche, prêtent aux senteurs et saveurs de la Méditerranée un rôle, ou plutôt des rôles essentiels.
3Nous y découvrirons un arbre généalogique aux fruits savoureux, puis les quêtes et enquêtes de l’odorat et du goût et enfin la Méditerranée sur un plateau.
1. Un arbre généalogique aux fruits savoureux
4La Méditerranée de Giono est moins délimitée par des frontières géographiques reconnues que par ses racines sensorielles. L’écrivain se sent complètement étranger à la Méditerranée de façade, « fabriqué[e] en carton blanc, en décor collé à la colle de pâte4 », cette Côte d’Azur qui a perdu son âme en même temps que ses odeurs spécifiques. Il manifeste parallèlement un dégoût pour les terres méditerranéennes trop riches pour se rattacher à toute la force des arrière-pays, à ces « solitudes [où] le climat se fait plus âpre5 » et, parmi toutes les saveurs méditerranéennes, il en privilégie une, fille de l’olivier, se choisissant ainsi (pour paraphraser une formule de Noé6), un arbre généalogique aux fruits savoureux.
5Fernand Braudel, dans son ouvrage consacré à l’histoire et à l’espace méditerranéens7, nous rappelle que la plupart des saveurs réputées méditerranéennes sont en fait nées loin de la mer Intérieure : les figues de Barbarie viennent d’Amérique, les agrumes d’Extrême-Orient, la tomate du Pérou, l’aubergine d’Inde et le piment de Guyane. En revanche, le goût de l’olive forme, avec celui du pain et du vin, la triade sensorielle d’une Méditerranée authentique. Giono ne l’ignore pas qui fait des oliviers, des vignes et du blé les trois grands axes du beau texte « Arcadie ! Arcadie ! ». Donner à ce texte consacré à la Provence le nom du massif central du Péloponnèse est une façon claire pour Giono de revendiquer l’appartenance à une Méditerranée qui est plus celle d’Homère que celle de Pagnol. N’écrit-il pas à propos d’un goût : « Spécifiquement provençal […]. Mieux ; je le soupçonne d’être grec8 » ? Paradoxe tout à fait révélateur...
6Giono aime à répéter qu’il appartient à « la civilisation de l’huile9 » et consacre des pages inoubliables à l’arbre d’Athéna, qu’elles soient lyriques comme celles de Noé qui chantent les plaisirs visuels et tactiles de la cueillette des olives ou poignantes comme celles du texte intitulé « Sur des oliviers morts » après le gel de 1956 :
De là dans la construction de ces ʻcorps mortsʻ le concours de toute la géométrie plane, aussi sèche que dans l’âme de Monsieur Euclide, mais combien plus émouvante, car, au simple souvenir du feuillage gris, grec de la belle époque, qu’elle avait si longtemps porté, nous comprenions enfin qu’elle était la charpente de notre joie avant d’être (comme il se doit, et comme on sait) la charpente de l’univers10.
7Parce que l’olive se rattache à un arrière-pays historique, une « télé-histoire » (la Grèce antique) et que son huile vient des sous-sols du moulin, elle est doublement fruit des profondeurs. C’est peut-être pourquoi Giono prétend percevoir toute la force des épopées et toute la richesse souterraine des tragédies grecques dans son parfum et son goût. L’odeur du vieux moulin où son oncle Ugène officiait en tant qu’« olivier général11 » est pour lui celle de « l’étable du Minotaure12 ». Situé dans « l’impasse de la rue Torte13 » dont le nom, déjà, évoque un infernal labyrinthe, ce moulin se présente comme un emboîtement de profondeurs de plus en plus odorantes :
Les enfers d’un moulin d’huile sont au sous-sol de ce sous-sol. C’est un grand bassin de ciment plein d’un corps sans forme, effrayant d’odeur et couvert d’écailles d’or14.
8Cette odeur d’huile vierge, Giono ne se lasse pas de la chanter, mêlant antithèses et hyperboles en des expressions qui ne sont pas sans évoquer la notion grecque d’hubris :
L’odeur de l’huile fruitée est si agréable au goût des gens de ma région que je ne peux guère donner une idée de l’odeur qui sortait de cet Hadès. Elle m’enchantait, à la lettre. C’était l’ambroisie des dieux. En réalité, pour tout autre que nous, c’est une odeur sauvage et qui affole les chevaux comme l’odeur des champs de bataille […]15.
9Accommodée hors du moulin, l’huile d’olive perd un peu des caractéristiques infernales contenues dans la curieuse métonymie inversée d’Hadès mais conserve toute sa dimension épique : ainsi l’odeur de la fougasse à l’huile nouvelle est-elle « exquise et lyrique. Pas petitement exquise comme l’odeur du réséda mais exquise avec violence et excès. » Et Giono d’ajouter : « [L]a fougasse à l’huile sent l’Iliade, ou, plus exactement, le camp des Grecs16. »
2. Quêtes et enquêtes sensorielles
10Dans l’imaginaire gionien, une confusion semble souvent s’opérer entre les deux sens du verbe « assimiler » : comprendre et convertir en sa propre substance. Giono appartient sans nul doute à ce que Gilbert Durand nomme le « régime nocturne » dans sa « fantastique transcendantale ». Pour lui,
[t]oute alimentation est transsubstantiation. C’est pour cette raison que Bachelard peut profondément affirmer que « le réel est de prime abord un aliment ». Entendons par là que l’acte alimentaire confirme la réalité des substances17.
11C’est sans doute ce qui explique que les deux sens les plus « animaux » de l’homme : l’odorat et le goût, ces « antennes du besoin18 », ont une place privilégiée dans son univers. Dans le texte qu’il consacra à Virgile, Giono affirme que pour atteindre « la connaissance complète du réel », il faut se « gorge[r] », « se lester d’une lourde boue d’or19 ». Son œuvre semble à tout moment poser la même question : que signifie, par exemple, « connaître » le cosmos par de savants calculs si on ne peut le tâter, le goûter, si Orion ne se fait pas « fleur de carotte », si « la rose des vents » ne devient pas « un artichaut que l’on mange à table20 », si on ne peut, comme Rachel dans Noé, « mang[er] du ciel21 » ?
12La vue et l’ouïe, sources de jouissances esthétiques, débouchent, dans l’univers de Giono, sur les élaborations les plus complexes et les plus raffinées, mais l’odorat et le goût viennent en tête d’une autre hiérarchie : celle des « appareils de connaissance22 ». Chez lui, avaler et inhaler – c’est-à-dire faire entrer en soi un peu de la substance secrète du monde – sont les deux verbes essentiels du processus de cognition.
13Que les sens soient à l’origine de nos connaissances, c’est une idée qui a trouvé des défenseurs depuis deux millénaires. Au fil des siècles, Aristote, Lucrèce, Montaigne, Locke, Condillac, Diderot, Husserl et bien d’autres ont travaillé à montrer sa validité. Mais Giono fait bien plus que reconnaître aux sens cette aptitude, il manifeste une solide méfiance vis-à-vis des élaborations secondaires, des passages à l’abstraction et, a fortiori, des approches cognitives qui nécessitent l’utilisation de tout un appareillage technique, de toute une série de « prothèses » sophistiquées comme si, d’une certaine façon, l’abstraction et la technique risquaient de compromettre ou, en tout cas, de parasiter le travail des sens : « […] on ne peut rien connaître par la science ; c’est un instrument trop exact et trop dur23. »
14Et une phrase décisive de Noé donne nettement la supériorité à la « connaissance » animale des choses :
Il suffisait de la première aspiration pour connaître la profondeur des abîmes de l’univers, non plus comme on peut les connaître par l’intelligence, mais comme un chien connaît la présence du lièvre24.
15La contrepartie de cette acception de la connaissance est, bien sûr, une limitation extrême des domaines investis. Mais peut-être gagne-t-on en profondeur ce que l’on perd en étendue : « Par rapport à moi, le talus qui borde ma route est plus riche que l’Océanie25. »
16Si Giono a choisi d’explorer par les sens une minuscule parcelle du monde méditerranéen, il refuse de voir dans ce choix une vraie limitation, comme en témoignent en particulier de très belles pages de « Provence » :
Le plus magique instrument de connaissance, c’est moi-même. Quand je veux connaître, c’est de moi-même que je me sers. […] À ce moment-là, le monde extérieur est dans un mélange si intime avec mon corps qu’il m’est impossible de faire le départ entre ce qui m’appartient et ce qui lui appartient26.
17Afin d’accéder à une vérité qui ne soit pas « symbolique » mais « véritable27 », l’homme doit, selon lui, prendre le risque de s’ouvrir, contrairement au savant dont le corps est « […] entièrement fermé, tout clos, tout maçonné, tout cimenté, sauf la petite ouverture de la cervelle28 ».
18Pour Giono, c’est par nos sens les plus primitifs que nous avons accès au monde, que le monde a accès à nous et, finalement, que nous avons accès à nous-mêmes, aux profondeurs de notre être ; les sens créent du sens.
19L’odorat peut à lui seul permettre de prodigieuses explorations. Un extraordinaire passage de Noé livre ainsi l’enquête obstinée d’un narrateur cherchant à déchiffrer le message d’une perception olfactive. Tout un réseau d’expressions linguistiques illustre la conviction d’une circulation signifiante qui appelle juste une traduction :
Je me demandais ce que cette odeur venait faire là. Elle parlait de choses importantes.
L’odeur cependant m’accompagnait, était très précise et répétait inlassablement des thèmes que je ne comprenais pas.
Elle était comme un sauvage qui essaie d’expliquer l’approche d’un grand événement naturel ; mais il n’a pour s’exprimer qu’un dialecte de plages désertes, un biche-la-mar connu seulement de sa tribu29.
20L’expression « biche-la-mar », ordinairement orthographiée « beach-la-mar », désigne un pidgin mélanésien à base anglaise. On pense ici à un fragment proustien publié par Maurice Bardèche où certains phénomènes sensibles sont perçus comme les « signes d’une écriture antique qu’on ne reconnaîtrait pas30 ». Dans les deux cas, le côté natif, naturel du langage des sensations est souligné avec insistance. Elles nous ramènent à l’aube de l’humanité, à l’enfance de l’homme. Le passage de Noé n’est d’ailleurs pas sans rappeler le récit détaillé, passionné, dans Combray, de l’épisode de la madeleine. C’est la même traque patiente, éprouvante, du souvenir sensoriel, la même impression d’un enjeu primordial, la même brusque illumination vécue comme une avancée dans la connaissance et la reconnaissance. Car c’est bien tout un monde, même s’il n’est pas déployé dans l’espace, que fait surgir le parfum de narcisse chez Giono comme le goût du biscuit amolli dans l’infusion chez Proust.
21Jean-Marie Bourre, docteur en médecine et ingénieur chimiste, remarque :
Curieux privilège, la mémoire des odeurs résiste beaucoup mieux à l’épreuve du temps que celle des couleurs ; alors que l’association des odeurs avec leur nom est plus faible que celle du nom des couleurs31 !
22La psychanalyse y apporte peut-être un début d’explication en soupçonnant que nos sens les plus « archaïques » ont une relation plus étroite avec l’inconscient.
23N’est-ce pas ce que Giono sous-entend lorsqu’il écrit que l’odeur de narcisse « s’adress[e] manifestement à des endroits de [lui]-même où, sous des voûtes retentissantes, sont entreposés de grands entrepôts de poudre à canon32 » ? ou lorsqu’il affirme que l’odeur des coquillages « parl[e] de racines profondes », ajoutant :
L’étendue couvre quelque chose, les fraîcheurs ont des adresses précises, les souffles viennent de quelque part, les écumes ont des significations, […] les halètements dénoncent une émotion et les replis ; la violence de rapt, d’enlèvement et de départ est comme un fragment de paradis terrestre dressé dans les irisations du prisme33 ?
24Qu’elle soit « belle » ou « infernale34 », l’odeur permet de remonter des pistes oubliées ou refoulées jusqu’aux sources les plus lointaines, comme en témoigne, en particulier, un épisode marseillais de Noé : l’odeur suspecte du lit qu’on lui a attribué dans une « Thébaïde » entraîne le narrateur dans une terrifiante enquête (au terme de laquelle il découvrira que le cadavre d’une ancienne pensionnaire a largement imbibé la literie de ses sucs) :
Ce n’était ni une odeur de tapisserie, ni une odeur de bassin, ni de feuillage. C’était une vilaine odeur. Laide et très inquiétante. […] Elle parlait d’enfer, de souterrains, d’endroits où, d’éternité en éternité, ne passera jamais d’air pur35.
25D’autres textes, construits également comme des enquêtes, nous rappellent que trois jacinthes36 ou un lointain remugle de la terre peuvent suffire à nous ouvrir les portes d’une connaissance qui défie la rationalité :
L’odeur qui étonnait était familière, mais on n’arrivait pas tout de suite à la nommer. Elle avait elle aussi, de trop grandes dimensions. Tout d’un coup, je la nommai en moi-même : c’était l’odeur du blé mort. […] C’est la plus ancienne transformation de matière de l’histoire. C’est la première ; toutes les autres lui sont encore sujettes et le seront toujours. Cette odeur était ici à l’état pur et elle avait de telles dimensions éclairant sans équivoque possible cette première manifestation de l’esprit, qu’elle composait à ces lieux une âme préhistorique absolument éternelle37.
3. La Méditerranée sur un plateau
26Non seulement – pour paraphraser un célèbre incipit de Jean-Pierre Richard –, on mange beaucoup dans les œuvres de Giono, mais, peut-être parce que, dans sa « philosophie », on ne connaît bien que ce qu’on peut goûter, Giono déguise souvent la matière de son récit en aliment, tentant ainsi d’agir sur l’imagination sensorielle du lecteur à défaut de pouvoir agir directement sur ses sens.
27Ainsi, des descriptions qui a priori devraient retranscrire des impressions sans aucun rapport avec le sens gustatif se trouvent en quelque sorte « contaminées ».
28À l’instar de Virgile qui, selon lui, n’a « jamais pu se débarbouiller des menthes du fossé qui avait été son premier berceau38 », les personnages méditerranéens de Giono sont souvent « à croquer ». Ses portraits ne visent pas seulement à stimuler l’imagination visuelle du lecteur mais s’adressent aussi, de façon plus ou moins détournée, à d’autres sens. En particulier, certaines figures d’analogie, alors même qu’elles visent une forme ou une couleur, gardent une certaine connotation gourmande. Ainsi, les jeunes beautés méditerranéennes ont une « gorge » et un « visage de lait39 », tandis que les jeunes gens ont « de beaux cheveux en feuilles d’ache, une peau comme l’abricot40 » ou des « moustaches de vanille41 ».
29C’est presque avec le palais que le narrateur de Noé nous fait apprécier le contraste entre Melchior « sec comme une gousse de vanille42 » et l’énorme et « laiteuse » Rachel, dont « la pureté exquise de [l]a chair43 » est pétrie de cailles et de sucreries. Quant à la femme entrant à l’Arsenal de Toulon, son portrait apparaît comme une sorte de recette de cuisine méridionale, s’adressant aux papilles en même temps qu’aux yeux :
[…] une femme d’ailleurs grosse et passablement poissarde, mais qui avait les cheveux d’un noir extraordinaire, coiffés en coque, ruisselants d’huile (ou de brillantine) et dont le noir, je me souviens, avait évoqué pour moi des feuilles de laurier (qui ne sont pas noires), une épaisse couronne de feuilles de laurier ; une couronne comme pourraient en faire des femmes de pêcheurs, avec des lauriers marins. J’avais pensé à une couronne de laurier noir et d’algues noires tressée au bord de la mer par des femmes qui attendent les barques de poissons […]44.
30Que l’effet soit ou non voulu, au fil de cette étonnante description, se dessine un réseau de termes pouvant appartenir au registre culinaire : « coque », « huile », « laurier » et enfin « poisson » qu’évoquent aussi « poissarde » et « pêcheurs ».
31Sans former, sauf exceptions, de véritables synesthésies, toutes ces expressions ont la particularité de mêler des connotations gustatives à des réalités qui, a priori, ne s’adressent pas à nos papilles.
32Giono ne nous permet pas de garder nos distances face aux personnages ; jouant avec notre imagination, il nous les offre comme un mets subtil ou grossier, il nous oblige en quelque sorte à avoir d’eux une connaissance intime et sensuelle.
33D’autres types de descriptions semblent également faites pour stimuler l’imagination gustative. Le lait, composante essentielle de bien des portraits, se retrouve dans de nombreuses évocations de paysages méditerranéens.
34Il peut être utilisé dans des emplois métaphoriques assez classiques pour désigner un air qui a perdu de sa limpidité, mais c’est incontestablement une connotation d’épaisseur, de richesse nutritive que l’on trouve dans cette description de Noé qui assimile les feuillages d’un orme aux « grumeaux d’un lait mordoré45 », et c’est clairement à notre gourmandise que le narrateur de Virgile s’adresse pour nous faire partager sa perception des montagnes : « Baissées par la distance jusqu’à la hauteur de mes yeux, les grandes Alpes s’entassaient crémeuses et bleues46. »
35L’association de ces deux couleurs peut d’ailleurs trouver d’autres expressions à connotation gustative : ainsi, dans Noé, les montagnes lointaines apparaissent-elles comme « un tas de morceaux de sucre dans un sucrier de faïence bleue47 ».
36Ce comparant alimentaire est repris pour d’autres types de paysages méditerranéens. Il intervient aussi sous sa forme poudreuse – ainsi, dans « Provence », les prairies sont-elles « sucrées de jonquilles48 » – ou, additionné d’eau, sous la forme d’un sirop, comme dans ce passage de Manosque-des-Plateaux qui, une fois de plus, rattache un paysage provençal à la Grèce antique :
Au temps des grands vents, dans ces arbres épanouis comme des cithares, Apollon lui-même venait chanter tout le farouche de son cœur. On le voyait... je l’ai bien vu, juste marqué dans le ciel comme une trace de sirop dans de l’eau pure49.
37Et l’adjectif « sirupeux » est fréquemment utilisé, notamment pour décrire certaines particularités de la luminosité méridionale :
La lumière seule était uniforme : glauque, légèrement sirupeuse, juste une peu plus foncée qu’au début, car il était dans les environs de sept heures du soir50.
38Quant à l’huile, il va de soi qu’elle est un « ingrédient » essentiel des paysages méditerranéens. On ne peut s’empêcher, par exemple, de lire des correspondances, dans « Arcadie ! Arcadie ! », entre la recette des fougasses et telle description de paysage : « Voilà le pays radieux qu’on domine. Il est également huilé de soleil léger, et glacé51 ».
39Comme dans le conte Hänsel et Gretel ou comme chez ce pâtissier de Jean le Bleu auteur d’un château fort en pâte à pralines, les maisons, dans les descriptions gioniennes, sont offertes au palais des lecteurs par les figures d’analogie. Ainsi, le narrateur de Noé voit-il les villages des environs de Gardanne comme des « gâteaux de miel52 », tandis que Manosque-des-Plateaux parle de « ville comme un pain trop cuit53 », de « ville sèche comme la galette de maïs54 ».
40Dans ce contexte, la récurrence – extraordinaire dans l’ensemble de l’œuvre de Giono – du mot « génoise » n’est sans doute pas fortuite et peut s’expliquer par sa valeur de syllepse : à travers lui, l’auteur rappelle une caractéristique de l’architecture provençale : ses frises de tuiles rondes superposées, mais simultanément la maison est surtout offerte à l’imagination gustative comme un biscuit moelleux. La demeure est parfois aussi vue comme un fruit dont la coquille protège et promet en même temps les délices :
Une maison aux murs en coque de noix, bombés et ocre, craque doucement, écrasée sous sa charge de tuiles, de poutres et de soleil55.
41Les descriptions gioniennes aiment d’ailleurs offrir à notre rêverie l’image du fruit ouvert, souvent sous prétexte de désigner les reflets colorés de certaines ombres, mais, pour peu que l’écrivain se laisse aller au plaisir de développer l’image, on s’aperçoit vite que ses connotations gustatives sont au moins aussi importantes que ses notations visuelles :
Elle entre dans des quartiers qui sont derrière la préfecture, pleins d’ombre, très morceaux de pastèque : pourpres et verts ; les fenêtres sont dans l’ombre comme les grosses graines noires incrustées dans la chair de la pastèque. Les façades des maisons sont pulpeuses, humides ; il fait frais56.
42Et, par quelques expressions particulièrement heureuses, c’est avec les papilles que Giono tente même parfois de nous faire apprécier certaines nuances du climat méditerranéen, un « vent acide et fondant comme un sorbet57 » ou une aube « citronnée de froid58 ».
43Fasciné par les racines historiques et culturelles des goûts, des odeurs et des sensibilités sensorielles, cherchant toujours derrière la surface de l’objet ou de l’être une profondeur enrichissante et délectable, Giono, plus que le chantre d’un pays, nous semble être le poète des arrière-pays. Fortes de l’équation « un appareil de gourmandise et, par conséquent, un appareil de connaissance59 », ses descriptions ne se contentent pas de « présenter » paysages et personnages méditerranéens ; elles les désignent à la rêverie comme comestibles, invitant le lecteur à se faire goûteur d’un texte qui entre en concurrence avec le monde sensible.
Notes de bas de page
1 F. BRAUDEL, La Méditerranée, L’Espace et l’histoire, Champs Flammarion, 1985, p. 163.
2 Article « On n’a jamais fini de connaître... » in recueil Provence, folio, Gallimard, 1995, p. 215.
3 Cœurs, passions, caractères, N.R.F., Gallimard, 1982, p. 88.
4 « Je ne connais pas la Provence... », in recueil Provence, folio, Gallimard, 1995, p. 83.
5 « Arcadie ! Arcadie ! » in recueil Provence, folio, Gallimard, 1995, p. 129.
6 « Les hautes vallées des Basses-Alpes ont irrigué pendant des siècles […] des arbres généalogiques qui ont donné des fruits royaux mais à saveur enfantine », Noé, in Œuvres complètes, bibliothèque de la Pléiade, Gallimard, 1974, t. III, p. 747.
7 F. BRAUDEL, op. cit.
8 « Arcadie ! Arcadie ! », op. cit., p. 141.
9 Id., p. 134.
10 « Sur des oliviers morts », in recueil Provence, p. 309.
11 « Arcadie ! Arcadie ! », op. cit., p. 136.
12 Id., p. 137.
13 Id., p. 136.
14 Id., p. 139.
15 Id., p. 136.
16 M., pp. 141-142.
17 G. DURAND, Les Structures anthropologiques de l’imaginaire, Bordas études, philosophie, 1969, p. 293.
18 M. PRADINES, Philosophie de la sensation, Paris, Belles Lettres, 1934, livre II, p. 176.
19 Virgile, in Œuvres complètes, Gallimard, bibliothèque de la Pléiade, 1974, t. III, p. 1030.
20 « Monologue », in Faust au village, Œuvres complètes, bibliothèque de la Pléiade, Gallimard, 1980, t. V, p. 194.
21 Noé, op. cit., p. 750.
22 id., p. 750 et « Arcadie ! Arcadie ! », op. cit., p. 152.
23 « Provence », in L’Eau vive, Œuvres complètes, bibliothèque de la Pléiade, Gallimard, 1974, t. III, p. 205.
24 Noé, op. cit., p. 750.
25 « Provence », op. cit., p. 208.
26 Id., p. 207.
27 ld., p. 206.
28 Id., p. 206.
29 Noé, op. cit., p. 673.
30 Cité par M. BARDECHE, in Marcel Proust romancier, t. I, Les Sept Couleurs, Paris, 1971, p. 171.
31 J.-M. BOURRE, La Diététique du cerveau, de l’intelligence et du plaisir, éditions Odile Jacob, 1990, p. 123.
32 Noé, op. cit., p. 673.
33 Noé, op. cit., p. 675.
34 Id., p. 735.
35 Id, pp.734-735.
36 « Arcadie ! Arcadie ! », op. cit., p. 152.
37 « Provence », op. cit., pp. 217-218.
38 Virgile, op. cit., p. 1020.
39 Id., p. 1031.
40 Manosque-des-Plateaux, volume Récits et essais, in Œuvres complètes, bibliothèque de la Pléiade, Gallimard, 1989, p. 22.
41 « Provence », op. cit., p. 211.
42 Noé, op. cit., p. 748.
43 Id., p. 749.
44 Id., pp. 655-656.
45 Id., p. 710.
46 Virgile, op. cit., p. 1049.
47 Noé, op. cit., p. 829.
48 « Provence », op. cit., p. 210.
49 Manosque-des-Plateaux, op. cit., p. 55.
50 Noé, op. cit., p. 732.
51 « Arcadie ! Arcadie ! », op. cit., p. 133.
52 Noé, op. cit., p. 706.
53 Manosque des Plateaux, op. cit., p. 54.
54 Id., p. 64.
55 Id., p. 18.
56 Noé, op. cit., p. 799.
57 « Manosque », in recueil Provence, folio, Gallimard, 1995, p. 240.
58 Noé, op. cit., p. 721.
59 Id., p. 750.
Le texte seul est utilisable sous licence Licence OpenEdition Books. Les autres éléments (illustrations, fichiers annexes importés) sont « Tous droits réservés », sauf mention contraire.
Les monarchies espagnole et française au temps de leur affrontement
Milieu XVIe siècle - 1714. Synthèse et documents
Jean-Pierre Dedieu, Gilbert Larguier et Jean-Paul Le Flem
2001
La désorganisation
Contribution à l’élaboration d’une théorie de la désorganisation en droit de l’entreprise
Muriel Texier
2006
Le Livre Vert de Pierre de la Jugie
Une image de la fortune des archevêques de Narbonne au XIVe siècle. Étude d’une seigneurie
Marie-Laure Jalabert
2009