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    Plan

    Plan détaillé Texte intégral I - Aller, dans l’enfance, à ce qui fait défaut II - Rester au cœur du souvenir, tenir bon III - Retour au pays de la mère/mer Notes de bas de page Auteur

    Retours vers les enfances méditerranéennes

    Ce livre est recensé par

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    Table des matières

    Ce qui se trame dans l’enfance (Claude Simon, Le Tramway)

    Anne-Lise Blanc

    p. 267-281

    Texte intégral I - Aller, dans l’enfance, à ce qui fait défaut II - Rester au cœur du souvenir, tenir bon III - Retour au pays de la mère/mer Notes de bas de page Auteur

    Texte intégral

    1Disons le tout de go, Le Tramway ne doit pas être lu comme un récit d’enfance. Si ce texte où le narrateur fait quelques percées profondes dans le « brouillard de la mémoire1 » touche souvent à une part de l’enfance que le narrateur a passée en pays méditerranéen − d’où il est originaire par sa mère −, l’enfance n’y est pas présentée comme une période clairement délimitée, et moins encore comme celle d’un début de vie bienheureux, béni et mythifié, où le narrateur aurait été bercé dans l’insouciance par l’amène climat de la grande Bleue. On doit par ailleurs reconnaître d’emblée que l’enfance, même si on trouve çà et là dans l’œuvre plusieurs personnages d’enfants − ou des personnages enfantins, ce qui est encore autre chose −, ne représente pas, dans les romans simoniens, une période de l’existence particulièrement intéressante aux yeux du narrateur.

    2Plusieurs fois, cependant, et bien avant Le Tramway, le narrateur simonien rappelle dans son œuvre des épisodes de son enfance. Dans Histoire2, en particulier, qui déjà s’ouvre sur ce que le narrateur a retenu de ce qu’il a pu percevoir, enfant, des derniers instants de sa mère : bribes de paroles et murmures de l’entourage, visions entrecoupées d’images furtives, superposées… Ce même roman se clôt sur l’évocation fantasmatique de la mère, jeune femme abritant un être en formation : « moi ? » se demande le narrateur qui alors ne peut que s’imaginer. Si l’enfance n’est pas absente des textes qui suivent dans l’œuvre de l’écrivain, elle n’est plus ensuite aussi clairement évoquée sous les espèces du souvenir jusqu’aux derniers textes où elle réapparaît à travers la relation d’épisodes particulièrement marquants de l’enfance du narrateur : la recherche de la tombe de son père disparu lors de la Première Guerre mondiale au début de L’Acacia3, le soin douloureux d’une otite dans Le Jardin des Plantes4…

    3Mais dans Le Tramway, le terminus de l’œuvre, l’enfance prend soudain une importance considérable : elle a, dans le récit pour lequel le véhicule du titre et ses trajets sont, à bien des égards, des modèles, la forme d’une ligne narrative. Mais ce n’est pas la seule. Une ligne parmi d’autres, donc, discontinue et qui comme « les rails couverts de rouille » du tramway, côté plage, se perd à la fin, non « sous une couche de sable5 » mais « sous une impalpable couche de cendres, l’impalpable et protecteur brouillard de la mémoire6 ».

    4Primordiale dans le récit, l’enfance est, comme le tramway dans l’histoire, surgie d’on ne sait où, avec le « poste de commande et de manœuvre7 » de la motrice, dont le texte, au début, donne la vision rapprochée qu’a pu en avoir le narrateur enfant. Elle est ensuite maintes fois évoquée par épisodes, par bouffées, pourrait-on dire : certains, parcourus avec insistance, font l’objet de retours dans le texte, d’autres y fournissent l’occasion de va-et-vient entre plusieurs souvenirs. Et à la fin, c’est la sortie de l’enfance que relate le texte qui s’achève dans une ultime évocation du paysage méditerranéen où le tramway s’arrête, au bout du jardin du domaine familial où la mère du narrateur agonisa puis disparut. Un paysage offrant des points de repère à l’enfant qu’évoque le roman comme au texte qui le rappelle. Olivier, figuiers, mûriers, pin parasol, aloès et lauriers sont une dernière fois distingués par le narrateur dont le regard semble se confondre là avec celui de l’enfant qu’il a été, détaillés puis recouverts, comme le texte qui s’achève, par un « uniforme linceul » de « poussière blanchâtre ».

    5A vrai dire, ce n’est qu’un segment d’enfance qui intéresse le texte, un segment qui lui-même est tracé comme par à-coups, en pointillés, formant un train de souvenirs qui peut paraître incomplet : dans l’enfance, le texte du Tramway n’observe que quelques arrêts, ne revient que sur certaines images, certaines scènes que le récit file. Il forme ainsi comme des fils de chaîne entre lesquels il entrelace, cette fois, comme des fils de trame, des souvenirs de l’âge adulte, plus ou moins récents : lectures, expériences de guerre, séjour à l’hôpital, qui tous se rapportent, d’une façon ou d’une autre, à l’enfance dont ils portent le souvenir ou la marque.

    6Présente partout du coup, tantôt au premier plan, tantôt en filigrane, l’enfance apparaît bien dans Le Tramway comme une voie d’écriture qui reste très éloignée d’une quelconque tentative de reconstitution chronologique d’un passé lointain, mais qui signale, chez l’écrivain, parvenu à l’orée de sa vie et au terme de son œuvre, le désir d’explorer, à travers des mouvements de retour, ce qui en est, à certains égards, le point de départ : un point dans l’espace, un lieu port d’attache, celui que sillonnait le tramway qui reliait « une ville de province à la plage voisine8 », le tramway qu’enfant le narrateur empruntait pour aller du collège au domaine familial où l’attendait sa mère mourante ; un point dans le temps, également, dans l’enfance, même − les débuts au collège qui coïncident avec la fin de vie de sa mère −, un temps dont la disparition maternelle est le butoir, qui marque un mouvement forcé vers la sortie.

    7L’enfance, telle qu’elle est évoquée dans Le Tramway, n’est donc pas, loin s’en faut, une période hors du temps, caractérisée par le jeu et l’insouciance. C’est une frange de l’existence, les derniers temps de l’enfance, certes encore marquée par des convoitises, des craintes, des croyances et des ignorances, encore caractérisée par une perception du monde proprement enfantine, mais qu’aiguise le pressentiment de la fin. Une enfance en fuite qui préfigure donc aussi la fin de la vie et que pourrait bien symboliser le tramway après lequel le jeune garçon a bien souvent couru en vain et dont l’arrêt où la mère meurt est évoqué à la page finale.

    8L’importance majeure qu’a cette part très singulière d’enfance dans le tramway signale à coup sûr l’aura qu’a eue cette période troublée de la vie du narrateur sur le reste de son existence, sur son œuvre aussi. C’est un des sens d’ailleurs que l’on pourrait donner au premier exergue du Tramway, un bout de phrase emprunté à Conrad, qui nous invite à observer les marges pour comprendre l’ensemble : « … pour lui, le sens d’un épisode ne se trouve pas à l’intérieur, comme d’une noix, mais à l’extérieur, et enveloppe le conte qui l’a suscité, comme une lumière suscite une vapeur… »

    9Si je me propose donc de souligner ici ce que le narrateur retient de son enfance, c’est dans l’espoir de comprendre plus globalement ce que représente dans son œuvre ce mouvement du retour qui n’est, pas plus que les autres, le simple effet de la nostalgie d’un narrateur vieillissant. Et puisqu’il me semble − tant la figure enfantine est assimilée à celle du tramway dans ce texte − que rejoindre l’enfance, c’est, pour le narrateur, retrouver les mouvements qui lui sont propres, je m’accorderai, dans cette étude, à ceux que le narrateur suit et suggère de suivre : aller, rester, puis revenir.

    I - Aller, dans l’enfance, à ce qui fait défaut

    10Je l’ai dit, ce n’est pas toute l’enfance du narrateur sur laquelle revient Le Tramway, mais une période précise de celle-ci : un entre-temps ou une entre-voie, et le texte souligne le caractère passager de cette période de l’existence qu’il distingue de la précédente par la perte de l’insouciance et par l’accès à la conscience ; de la suivante par la perte de l’ignorance et par l’accès, sinon au savoir, du moins à la parole − et même, dans ce cas précis, à l’écriture − qui permet de s’en approcher. Et, dans cette période de l’enfance, le narrateur ne retient que quelques épisodes dont il raconte en détail les circonstances et qui prennent sens après coup dans l’histoire de l’adulte et jusqu’au moment de l’écriture.

    11Parmi eux, il est, bien sûr, des souvenirs heureux de l’enfance où le narrateur se délectait du spectacle ou de la compagnie des autres : vendanges, parties de tennis, rendez-vous nocturnes avec un groupe d’enfants sous les carcasses des abris de plages, féeriques pêches à la traîne ou encore passage des baladeuses du tramway qui déversaient sur la plage, au moment des fêtes du 15 août, une foule allègre. Mais le narrateur se rappelle aussi des scènes ou des spectacles curieux, parfois seulement entrevus, et qui ont d’autant plus éveillé sa curiosité et son imagination d’enfant qu’ils lui étaient en principe interdits et qu’il n’a pu, pour certains, que les voir de biais, à la sauvette et dans le secret : le spectacle des rats brûlés vifs par la bonne, la blessure au pied d’un vendangeur, l’énigmatique tableau placé à l’entrée du musée Dupuytren et la non moins énigmatique tente du même musée, censée abriter « Les Mystères de la Femme9 », dont l’entrée, bien entendu, était interdite aux enfants. Toutes choses, joyeuses ou singulières, qui dans la vie de l’enfant ont fait événement, dotées qu’elles étaient d’un puissant pouvoir de diversion. Echappées belles donc sur la plupart desquelles d’ailleurs le texte ne s’arrête qu’une fois.

    12Au contraire, le narrateur revient à maintes reprises, de manière plus ou moins directe, rappelant ainsi au passage les efforts fournis alors pour en détourner son esprit, sur les images, pénibles mais inoubliables, de sa mère à l’agonie qu’il retrouvait chaque jour, après la classe, dans un sentiment mélangé de soulagement et de crainte muette. Ou, pire encore, sur celles de lieux vidés par sa disparition, où il n’a pu que constater sa définitive absence, des images du manque dans un paysage déserté qui s’en trouve à peine modifié : « Comme si rien – ou presque − n’avait changé10… »

    13Si le texte, à des années de distance, vient compenser le mutisme de l’enfant pour exprimer des sentiments gardés secrets, en aucun cas il ne répare ce manque ni ne comble le sentiment du vide qu’il laisse : « […] la liseuse n’était plus là […] je l’ai cherchée […] mais je n’ai rien trouvé [… ]11 ». C’est un manque persistant donc, qui tient en particulier à la disparition de la mère et qu’aggrave l’escamotage de la liseuse qui la contenait comme de la dépouille maternelle par une famille bien intentionnée mais mal avisée : « […] on avait refermé le cercueil avant mon arrivée12 ».

    14A maintes reprises, et plus généralement, le texte du Tramway insiste sur l’ignorance de cet enfant qui n’a de cesse que d’en dissiper les voiles, sur la spécificité du regard et, plus largement, de la perception qui en découle. Et c’est ce type de perception – tronquée, orientée et intensifiée par les écrans qu’on lui oppose – que retrouve le narrateur lorsque, aveuglé par une fièvre qui rend le monde énigmatique, couché, immobilisé encore par les appareils médicaux auxquels il est relié − tensiomètre, tubes d’oxygène, et perfusion reliée à une potence… −, il en est réduit à ne pouvoir observer que ce qui passe à portée de son regard, à ne voir du monde qu’un spectacle lointain, partiel et en partie incompréhensible. Un flou qu’il compense par des hypothèses, des explications fictives qui souvent le renvoient à l’imaginaire de l’enfance et laissent en suspens la réponse d’un réel inaccessible :

    […] depuis mon entrée au département des urgences […] se déroulait devant moi une suite d’événements, ou de manifestations bizarres de la vie (ou d’une sorte de monde enchanté, secret, tout à coup révélé), depuis le burlesque ivrogne jusqu’à cette espèce d’activité pour ainsi dire démultipliée du vieillard, en passant par l’énigmatique tête coupée aux cheveux blonds aussi immobile qu’une tête de cire au milieu de son as de carreau13.

    15Et de même, lorsque plus tard il écrit Le Tramway, l’écrivain rappelle et maintient dans le texte le regard de l’enfant, souligne ses limites par des expressions telles que « pour le petit garçon que j’étais14 » ou encore « à mes yeux d’enfant15 », ou plus largement « dans l’esprit des enfants16 », et parfois plus précisément « (mais je n’en savais pas plus que ce qu’un jeune garçon peut déduire de propos brusquement interrompus à son entrée dans une pièce ou de certaines inflexions de voix17) ».

    16Ainsi, dans Le Tramway, Claude Simon confirme un parti pris narratif dont il semble ici montrer la source, qui fut celui de toute son œuvre : tenter de restituer sans prétendre reconstituer, décrire le monde à défaut de le circonscrire, l’imaginer quand il manque, relier par l’écriture ce qui, dans le réel, reste épars.

    17Cherchant à évoquer la liseuse où gisait sa mère, le texte relate d’abord l’inutile quête de l’enfant, qui se serait contenté de débris − « j’ai cherché si je pouvais en voir des morceaux18 », « je me rappelle que sans rien dire je l’ai cherchée […] mais je ne l’ai trouvée nulle part19 » −, puis son recours à l’imaginaire : « […] me demandant si pour éviter que je la voie ils ne l’avaient pas vendue ou brûlée ou détruite à coups de hache et jetée au pourrissoir du côté du bois de pins [… ]20 ». Il montre aussi une tentative de description, de mémoire, du meuble, pour qu’on s’en fasse une image : « pas un de ces meubles de jardin en bambou ou rotin mais un meuble d’appartement avec des pieds en bois noir (ébène ?) tournés et pourvus de roulettes pivotantes21 ».

    18L’écriture répare donc bien, après-coup, le mutisme de l’enfant et conjure en partie la disparition, mais elle rend tel quel son regard, un regard constamment limité, rendu partiel, voire impossible, par des interdictions d’adultes bienveillants qui se chargent de délimiter le périmètre de l’enfance. L’enfant, c’est toujours celui qu’on éloigne, celui que l’on tient à distance des tentations de la fête − que ce soit la foire de la St Martin ou les fêtes du 15 août qui déversent les estivants sur la plage Mondaine −, celui à qui l’on cache les blessures de la vie comme dans cet épisode où un vendangeur est blessé au pied par une comporte22, à qui on occulte les méfaits de la maladie comme avec « cette perruque aux ondulations figées que non par coquetterie bien sûr mais par un souci de décence (et sans doute pour m’épargner une vision trop effrayante maman (je le sus plus tard) s’obstinait à porter23 », à qui, enfin, on cache la fin.

    19Aussi le regard de l’enfant, empêché par qui croit l’ignorance bienheureuse, est-il un regard où s’accroît l’importance de ce qui, entrevu ou deviné, aiguise la perception et stimule l’imagination, le regard d’un enfant qui enquête et dont la curiosité semble encore augmentée, d’une part par une relative solitude qui l’engage à poser un regard de convoitise sur l’agitation des foules qu’il croise ; et d’autre part par l’expérience du manque, fondatrice si l’on peut dire. Orphelin de naissance, cet enfant né d’un père mort au front est amputé depuis toujours d’un des membres fondateurs de sa famille. Il perd le deuxième, sa mère, à l’âge de onze ans.

    20On comprend alors bien que ce fils esseulé qui n’est jamais devenu père s’attache à tout ce dont on le sépare et que, écrivain vieillissant, il retrace le fil entrecoupé de son enfance par pièces détachées, mimant ainsi l’incapacité de l’enfant, si souvent mis à l’écart, à relier entre elles les données de sa vie. Des pièces détachées, bouts d’existence d’abord juxtaposés, entre lesquelles le narrateur transite, va et vient, cherchant dans son texte à les lier en soulignant les similitudes ou en complétant les failles de l’histoire de relations hypothétiques qui révèlent la fécondité du manque, dans l’esprit de l’enfant comme dans celui du narrateur. Mais le narrateur du Tramway rattache aussi ces souvenirs de jeunesse à des épisodes plus tardifs de sa vie, des temps de solitude ou de détresse qui le rappellent à son enfance et lui rappellent son enfance. Parmi eux, en particulier, un séjour à l’hôpital de cette même ville de province où il avait été au collège, séjour au cours duquel il aurait envisagé la possibilité de sa propre mort, cette fois, et où la maladie le renvoie à l’enfance, par divers biais, parmi lesquels l’impotence mais aussi les traitements du « personnel soignant » pour qui « […] de la simple infirmière jusqu’au plus grand patron, un malade est tenu pour un mineur, sinon même un enfant, aux capacités mentales diminuées [… ]24 » moyennant quoi, note-t-il, on lui parle de haut et comme à un enfant, en lui expliquant, par exemple, l’absence de bidets dans les cabinets de toilette de l’hôpital de la manière suivante : « [l]es malades font « caca » dans les bidets25 ».

    21Plus ponctuellement, on trouve aussi dans le roman l’évocation de quelques scènes qui concernent l’âge adulte du narrateur, vaguement situées dans le temps, où son expérience de la guerre, en particulier, l’invite à se rapporter à cette même période de l’enfance. En fait, Le Tramway renvoie à trois périodes de la vie du narrateur, imbriquées les unes dans les autres par la structure narrative qui fait alterner leurs évocations − linéarité de l’écriture oblige −, mais qui bouleverse l’ordre chronologique et qui présente la période de l’enfance comme un temps qui enveloppe les deux autres : une origine qui prête forme et sens à des périodes plus tardives de l’existence, un port d’attache à quoi le narrateur se raccorde pour contrevenir aux aléas de son existence d’adulte, et un point de mire qui permet au narrateur de poursuivre le mouvement de la vie, dont il semble vouloir s’approcher pour tenir bon.

    II - Rester au cœur du souvenir, tenir bon

    22« Rester dans la cabine26 », tel est le vœu du narrateur lorsque, jeune garçon, il emprunte le tramway pour aller au collège ou en revenir ; « rester dans la cabine » pour s’y tenir debout, éviter de se retrouver avec les assis éloignés, comme il se doit, du poste de commande. C’est bien sûr, pour l’enfant, se prémunir contre le mouvement de la machine qu’il lui arrive de manquer et même se bercer de l’illusion d’en contrôler la marche. Mais c’est aussi se tenir au cœur de ce mouvement et affirmer ainsi sa vitalité dans cette préférence pour un lieu de passage et pour la station debout. Station qui semble garantir à ses yeux son intégrité et lui permettre, entre autres, de se tenir à bonne distance et surtout de se distinguer des mutilés de guerre : les hommes-troncs, réduits à se déplacer assis dans leurs sombres voiturettes ; sa mère, amputée d’une « moitié d’elle-même27 », séparée du « seul homme qu’elle eût jamais aimé28 » par la même guerre et désormais rendue invalide par la maladie, condamnée à ne suivre que « la marche des ombres29 », à demi couchée dans une liseuse qu’on sortait et déplaçait dans le jardin du domaine familial.

    23Cette illusion d’une maîtrise de soi et du monde, le narrateur semble, çà et là, la reconduire dans l’écriture. Au début du roman, par exemple, après avoir décrit avec précision le tableau de bord, lorsqu’il retrace le trajet de la motrice dans une phrase qui en épouse le rythme :

    […] la motrice pénétrait dans la ville, descendait d’abord la longue pente qui menait au jardin public, longeait le mur de celui-ci, tournait sur la gauche à hauteur du monument aux morts et, suivant le boulevard du Président-Wilson, ralentissait peu à peu le long des allées des Marronniers pour s’immobiliser en fin de course, presque au centre ville, en face du cinéma à l’entrée protégée par une marquise de verre [… ]30.

    24Le texte établit là une harmonie que déjà semblait observer le trajet tout tracé du tramway, en accord avec les monuments et les points d’intérêt de la ville dûment identifiés. A quoi s’oppose l’expérience récente d’un transport cauchemardesque, expérience « commune » à tous « les malades en attente » aux urgences qui sont comme hébétés après avoir été

    […] véhiculés à toute vitesse, couchés les bras le long du corps et les pieds vers l’arrière dans une ambulance (une sorte de boîte) à l’extérieur de laquelle ils pouvaient voir s’enfuir vertigineusement dans la grisaille du crépuscule la succession confuse des façades, des carrefours, de feux rouges, de devantures et de cafés illuminés, tout comme aspiré, surgissant de cet inconnu vers lequel ils étaient emportés, basculant, s’enfuyant et disparaissant dans une sorte d’entonnoir, d’insondable et noire perspective31.

    25Cette fois tout indique que le monde échappe à l’observateur diminué et réduit, à la place où il est, à ne pouvoir distinguer que des objets anonymes et communs dans un paysage fuyant dont le caractère inaccessible semble rappeler au narrateur que parfois le tramway « s’escamotait » laissant « plantés là32 » les collégiens « à bout de souffle33 » après une course inefficace qui pourtant visait à toute force, comme la narration après coup, à en rejoindre à temps le terminus. La course effrénée n’est en effet pas sans analogie avec celle du tramway, racontée par un narrateur qui, en quelque sorte, la décrit à nouveau via l’évocation des collégiens qui

    […] traversent au galop la cour du collège, passent en galopant devant le tribunal, traversent la place où s’élevait la statue, suivent toujours galopant, le quai de la Préfecture, pour déboucher enfin devant la façade rococo du cinéma [… ]34.

    26Peine perdue qui condamne les enfants, rendus à une liberté dont ils ne savent que faire, disposant alors « d’une heure non pas à tuer avant le prochain départ mais à occuper », précise le narrateur, à errer dans l’intervalle, à « traîner » entre deux pôles d’attraction qui leur sont également, quoique pour des raisons distinctes, inaccessibles, et qui tous deux suggèrent la magie du mouvement : le cinéma, bien sûr, dont les affiches n’offrent toutefois qu’un décevant reflet figé, et, à l’automne, égayant le « mélancolique crépuscule » de ses lumières intermittentes et de ses bruits réverbérés par la « haute façade du monument aux morts », la foire de la St Martin et « ces montagnes russes qui, chassa[ie]nt pour tout un mois la petite assemblée des hommes-troncs35 ». Là encore mouvement illusoire mais qui proprement divertit et qui fait oublier celui, vertigineux et bien réel, de la vie qui échappe.

    27Se souvenir de l’enfance, c’est à coup sûr pour Claude Simon continuer d’occuper le temps qu’il reste en se maintenant au cœur du mouvement. Retenir, dans ce qui est passé, ce qui abrite la vie et semble empêcher qu’elle file. C’est aussi le sens que donne le narrateur du tramway au désir de l’enfant de rester dans l’habitacle du Wattman, comme une manière de conjurer la mort de sa mère qui « agonise lentement ». A la fin du texte, il revient sur le moment de la disparition de sa mère et constate : « - et maintenant je n’avais plus à courir au départ et au retour pour attraper le tramway […] ». Et plus loin : « je ne restais plus dans la cabine du Wattman, ne faisant que la traverser pour aller m’asseoir à l’intérieur [… ]36 ».

    28La mère morte, le narrateur sort de l’enfance et rentre, en même temps que dans un deuil qui dure et semble arrêter le temps (« et maintenant »), dans le wagon des passagers, se résignant à un mouvement dont il aurait perdu toute maîtrise.

    29Et pourtant la cabine du Wattman qui pour « [s]on esprit d’enfant37 » était déjà un lieu de convoitise, où il pouvait faire front et rester debout, ne cesse pas, dans l’esprit de l’adulte, d’être un refuge. « [D]es années plus tard », le souvenir de cette cabine étroite où il pouvait se tenir et qui lui donnait un « sentiment de dérisoire privilège38 » continue de remplir une fonction protectrice. Il permet au narrateur de tenir bon cette fois tandis que, fait prisonnier, pendant la guerre, il se trouve enfermé dans « l’étroit vestibule » d’une baraque de détention.

    30Bien plus tard, il s’y rattache encore, confusément, lorsqu’hospitalisé pour un problème respiratoire et aveuglé par la fièvre, il se retrouve enclos dans une salle de transit. Et surtout il le rappelle, très précisément, au moment d’écrire son dernier texte. Un texte où le wattman39, cette cabine étroite, la position debout, le tramway enfin sont autant de points d’appui pour l’esprit inquiet de l’enfant esseulé, comme autant de relais pour le narrateur vieilli qui, en reliant ses souvenirs, reste en vie.

    31Rester vivant, c’est bien ce que semble permettre ce retour aux sources inédit dans l’œuvre de l’écrivain.

    III - Retour au pays de la mère/mer

    32Le paysage méditerranéen de ce segment d’enfance, qui est aussi le pays de la mère, tout différent de celui du père, originaire du Jura, n’est jamais évoqué, dans l’œuvre de Claude Simon, avec une telle fréquence ni une telle précision, même dans Le Vent40, qui pourtant s’y déroule et donne, dès son titre, une importance majeure au climat si particulier de cette région.

    33Le paysage que le tramway traverse tient lieu de maquis à la mère. Les végétaux : « les pins, les poussiéreux buissons de lauriers et les massifs bordés d’iris41 » s’y accordent aux couleurs − rose, mauve, gris42 − qu’invariablement porte la mourante enfouie dans sa liseuse. Une liseuse qui elle-même est comme camouflée : recouverte d’un tissu « fané » à fines rayures roses et à fleurs, cachée aussi par les ombres du jardin dont elle suit le cours à longueur d’été. C’est un paysage accueillant donc, pour la mère à l’agonie qui s’y tapit, lui-même « somnolent » et figé, mais qui est étouffant pour le narrateur enfant. D’autant qu’il peut voir et entendre passer, au-delà des buissons qui lui sont, à lui, un écran insuffisant, les baladeuses du tramway, toutes ailes dehors, et qu’il suivrait bien les estivants en goguette jusqu’à la plage Mondaine − dont l’accès lui est interdit par un tacite anathème familial − plutôt que de rester dans cette prison végétale gardée par une mère qui n’est alors plus à ses yeux qu’« une sorte d’épouvantail43 ». Mais ce paysage qui semble d’abord hostile à l’enfant plein de vie qu’attire la frénétique activité des autres − celle, confuse, des baigneurs vus de loin44 ou encore celle, précise et régulière, des vendangeurs dont il peut entendre « du jardin, arrivant de la cour […] ces deux cris monotones, Amoun, Abaïl [… ]45 » −, ce paysage qui d’abord lui fait écran, devient cher à l’orphelin, puis au narrateur adulte qui le parcourt à nouveau de son trait. Il apparaît même propre à porter sa peine. Tout à la fois persistant − et en cela protecteur − et animé d’infimes mouvements de chute : « olives tombées », « figues éparpillées […] parmi les touffes d’herbe », « coulée de résine » du pin parasol. Mouvements discrets de décomposition dans « l’étouffante immobilité de l’air », signes de vie encore que l’enfant recueille avec gourmandise.

    34La nature en général, même brûlée par l’été − à l’inverse de la ville, où d’ailleurs les platanes ont été remplacés par d’absurdes palmiers pour satisfaire « les appétits touristiques d’exotisme méditerranéen46 », à l’inverse de la ville donc, qui est littéralement contre-nature et dont l’anarchie n’a d’égale, aux yeux du narrateur, que celle de l’hôpital de cette même ville qui en est une réplique en miniature −, la nature à la fois inchangée et toujours mobile, source d’harmonie et objet de contemplation, est susceptible, plus que tout autre paysage, d’accueillir le sentiment de l’enfant esseulé et de garantir les souvenirs du narrateur adulte puis vieillissant. Et dans cette nature, on pouvait s’en douter, quoiqu’elle ne soit presque jamais évoquée dans l’œuvre qui précède, tout particulièrement la mer Méditerranée qu’animent les deux vents dominants.

    35Dans Le Tramway, la mer apparaît, tout comme le jardin, comme un lieu ambivalent. Inquiétant pour l’enfant qui en est le plus souvent tenu à distance, mais qui n’ignore pas qu’« on racontait […] que chaque dimanche il s’en noyait un ou deux47 » et semble impressionné par « l’obscur clapotis de l’eau noire » où apparaît la « masse argentée de poissons » lors de la pêche à la traîne48 ; rassurant pour l’adulte qui s’y réfugie « à la veille de la guerre » pour contempler de loin la plage convoitée dans son enfance. Allongé dans une barque « armée pour la sardine49 », il observe, dans « les lueurs du couchant », la bascule des vents, le moment où « s’établissait pour de bon le vent de terre », un vent plein de souvenirs de ce qu’il a traversé, à l’inverse du vent de mer sur lequel il prend le dessus, venu, lui, d’une immensité sans repère. Le vent de terre est capable de modifier la couleur de la mer, et la « composition » de l’air, qui, sous son effet, devient « comme opaque après la transparente pureté de la brise marine ». C’est qu’il est

    […] chargé non seulement des multiples et lourdes senteurs de la terre que toute la journée avait chauffée le brûlant soleil d’août (senteurs de foins coupés, d’animaux, de fumées), mais encore de cette quantité de bruits pour beaucoup incertains, cette vaste rumeur vaguement familière et vaguement inquiétante d’où se détachaient parfois des aboiements de chiens ou des sifflets de locomotives, et, par bouffées, ténus mais très distincts malgré la distance, mêlés au silencieux bruissement nocturne de la mer, portés par le vent […] les éclats cuivrés ou veloutés des orchestres de danse [… ]50.

    36Ce vent qui lève sur son passage toutes sortes de sensations inspire au narrateur une phrase d’une ampleur remarquable, dont le lyrisme est d’autant plus émouvant qu’il est assez inhabituel à l’auteur. La mer y apparaît comme un poste d’observation privilégié du monde, où les va-et-vient des vents valent ceux du tramway comme ceux de la mémoire. Et, ainsi que les pêcheurs qu’alors il accompagne, le narrateur y trouve, à la nuit tombante, tandis qu’il garde, comme eux, « un œil sur le courant et l’autre sur » le couchant51, un milieu fertile, propice pour lui, sans doute en raison de sa mobilité, au surgissement du souvenir. Logé dans cette « grosse barque » d’où il observe la « peau de la mer » qui se ride52, au fond de laquelle il se couche pour contempler le crépuscule dans l’attente d’une de « ces nuits magiques », il se trouve, au milieu de sa vie, comme dans un intervalle, un entre-temps ou encore dans une parenthèse − dans le texte l’évocation tient, justement, dans une longue parenthèse − entre ciel et mer, entre jour et nuit, entre paix et guerre, entre veille et rêve, ballotté par la houle qui, maternellement, l’enveloppe et l’inspire : « pouvant […] sentir au-dessus de moi cette chose puissante qui soulevait avec douceur la grosse barque puis l’accueillait mollement comme dans un berceau liquide puis montait de nouveau53 ».

    37La mer, à quoi le narrateur retourne virtuellement dans son texte, non la plage qui est encore un lieu social, un lieu de rendez-vous où l’on « faisai[t] salon », où le temps laisse sa marque comme en témoigne la couleur défraîchie de l’abri de plage de la tante, non la plage donc, mais la mer, étendue mouvante, qui permet une retraite discrète, d’où reviennent comme d’un lieu féérique les pêcheurs à la traîne, la mer, associée souvent à la nuit, où les figures se font géantes, la mer où, enfin, tout renvoie à l’enfance, à commencer par le bercement des vagues, est un lieu de réminiscence et même de reviviscence où se rencontrent, outre les vents, les lignes de l’existence du narrateur. Aussi le narrateur y trouve-t-il non seulement à nouveau un refuge mais sans doute aussi un modèle dont le dynamisme, là encore, n’est peut-être pas étranger à celui d’un texte dont les allures variables semblent épouser les ondulations de l’existence.

    38Je conclurai sur le sens de la sortie dont fait preuve Claude Simon en revenant sur son enfance dans ce texte ultime et ferai, pour cela, un petit détour par le texte d’une de ses contemporaines : Enfance de Nathalie Sarraute54.

    39Au début d’Enfance, la narratrice, se dédoublant en deux voix qui dialoguent, s’interroge sur le sens de son entreprise. A quatre-vingt-trois ans, l’écrivain, qui entreprend cette autobiographie, s’en étonne et, à travers une première voix, avance l’explication d’une régression sénile : « c’est peut-être que tes forces déclinent […] est-ce que ce ne serait pas prendre ta retraite, te ranger55 ? » Hypothèse aussitôt démentie ou peut-être, plus exactement, augmentée par une hypothèse contraire que fait l’autre voix narrative et qui tend à rapprocher le geste autobiographique de la vieille femme de celui, sacrilège et insolent, qu’enfant elle fit par défi. A l’âge de cinq ou six ans, tandis qu’elle est en vacances avec son père dans un hôtel en Suisse, et sous la surveillance d’une gouvernante dont elle passe outre les menaces, Natacha crève, avec des ciseaux, le revêtement de soie d’un canapé, répondant avec une violence accrue à la violence des objurgations de l’adulte : « Tu ne feras pas ça », une assertion qui l’aurait poussée au forfait. « Je me libère » précise la narratrice qui raconte la scène au présent et achève le récit de cet épisode, qui présente une image de son entreprise scripturale, en ces termes : « je fends le dossier de haut en bas et je regarde ce qui en sort… quelque chose de mou, de grisâtre s’échappe par la fente56 ». La voix narrative qui relate cette scène rapproche explicitement les menaces de la gouvernante − qui, selon elle, ont déclenché le geste de l’enfant − des mises en garde, au présent de l’écriture, de la voix narrative qui tente de la dissuader d’« évoquer ses souvenirs d’enfance ». C’est que, pour elle, sans doute, l’écriture, sous cette forme, vaut déchirure : il s’agit à nouveau d’ouvrir un dossier et de mettre au jour ce qui, sous des apparences soyeuses, pourrait bien n’être qu’une réalité décevante, voire repoussante. Et de fait, au plaisir de la percée qui triomphe au moins de la parole autoritaire, succède la découverte peu engageante d’une matière informe et indéfinie que la toile escamotait. L’enfance de laquelle se refuse à sortir Natacha, passant outre le monde des adultes, et à laquelle revient Nathalie Sarraute, des années après, est ainsi représentée par un geste qui contredit et dément les paroles d’autorité, un geste qui délie, déchire, révèle les dessous d’un monde policé et passe les bornes, un geste que résolument l’écrivain reproduit, non sans mettre en garde le lecteur, cette fois : « je vous en avertis, je vais franchir le pas, sauter hors de ce monde décent, habité, tiède et doux, je vais m’en arracher, tomber, choir dans l’inhabité, dans le vide57… ». La traversée des apparences à laquelle la narratrice se risque dans l’exercice de l’écriture sur soi passe et commence par un retour sur cette pulsion enfantine permise par un sentiment d’impunité et donc de pouvoir, pouvoir faire fi de tout, une pulsion dans laquelle l’être s’engage sans vues lointaines, qui vise à mettre à nu le réel sidérant.

    40Il n’y a rien de comparable à cette impulsion violente dans l’enfance que nous raconte le narrateur simonien dont les seules hardiesses consistaient, lorsqu’il était enfant, à rester dans la cabine du wattman et à percer du regard, scrutant de loin ou observant de biais, ou encore à imaginer ce qu’on tenait à distance de lui. Mais son travail d’écriture et, plus exactement, de relation dans Le Tramway, par lequel il retourne à l’enfance par pièces détachées, restitue des visions de près, détaille d’infimes objets, comble de ses hypothèses les ombres persistantes du réel : il s’apparente lui aussi aux gestes de l’enfant que le narrateur vieillard semble reproduire dans les mots. A preuve ce vocable, poignant, qu’inlassablement le texte du vieil homme reprend pour désigner celle qu’il tente à toute force de rejoindre : « maman ».

    Notes de bas de page

    1 Claude Simon, Le Tramway, Editions de Minuit, Paris, 2001, p. 141. Les références à ce roman dans les pages qui suivent seront faites dans cette édition.

    2 Claude Simon, Histoire, Editions de Minuit, Paris, 1967.

    3 Claude Simon, L’Acacia, Editions de Minuit, Paris, 1989.

    4 Claude Simon, Le Jardin des Plantes, Editions de Minuit, Paris, 1997.

    5 Le Tramway, op.cit., p. 40.

    6 Ibid., p. 141.

    7 Ibid., p. 28.

    8 L’expression figure en quatrième de couverture.

    9 Ibid., p. 54.

    10 Ibid., p. 68-70.

    11 Ibid., p. 68-70.

    12 Ibid., p. 139.

    13 Ibid., p. 66.

    14 Ibid., p. 50.

    15 Ibid., p. 14.

    16 Ibid., p. 51.

    17 Ibid., p. 102.

    18 Ibid., p. 70.

    19 Ibid., p. 68.

    20 Ibid., p. 69-70.

    21 Ibid., p. 69.

    22 Ibid., p. 97.

    23 Ibid., p. 63.

    24 Ibid., p. 111.

    25 Ibid., p. 112.

    26 Ibid., p. 12.

    27 Ibid., p. 23.

    28 Ibid., p. 20.

    29 Ibid., p. 89.

    30 Ibid., p. 14.

    31 Ibid., p. 30.

    32 Ibid., p. 33.

    33 Ibid., p. 31et 32. La répétition de l’expression mime l’essoufflement des enfants.

    34 Ibid., p. 32.

    35 Ibid., p. 34.

    36 Ibid., p. 138.

    37 Ibid., p. 16.

    38 Ibid., p. 17.

    39 Le wattman, par sa fonction et le substantif qui désigne celle-ci, semble, en outre, un des avatars possibles de la figure maternelle qui hante le roman.

    40 Claude Simon, Le Vent, Editions de Minuit, Paris, 1957.

    41 Le Tramway, op.cit., p. 89.

    42 Ibid., p. 39.

    43 Ibid., p. 89.

    44 Ibid., p. 42.

    45 Ibid., p. 97.

    46 Ibid., p. 109.

    47 Ibid., p. 42.

    48 Ibid., p. 50.

    49 Ibid., p. 56.

    50 Ibid., p. 57.

    51 Ibid., p. 62.

    52 Ibid., p. 73.

    53 Ibid., p. 74.

    54 Nathalie Sarraute, Enfance, Gallimard 1983. Les citations qui suivent sont extraites de Nathalie Sarraute, Œuvres Complètes, Gallimard, « Bibliothèque de la Pléiade », Paris, 1996.

    55 Ibid., p. 990.

    56 Ibid., p. 993.

    57 Ibid., p. 992.

    Auteur

    • Anne-Lise Blanc

      Université de Perpignan – Via Domitia
      Anne-Lise BLANC est actuellement Maître de Conférences à l’Université de Perpignan où elle enseigne la littérature française. Elle est l’auteur d’une thèse et de nombreux articles sur l’œuvre de Claude Simon. Elle a, en particulier, réuni et présenté des articles consacrés au Tramway de Claude Simon dans la revue Littératures, n° 46, Presses Universitaires du Mirail, en 2002. Parmi ses articles récents sur Claude Simon, « La Perspective des ombres. Variations sur quelques « silhouette[s] noire[s] sans figure » dans l’œuvre de Claude Simon » est paru dans La Revue des Lettres Modernes, n° 5, consacrée à l’auteur, Minard, juin 2008. Elle a également réuni et présenté des actes de journées d’études sur le deuil dans la littérature française du XXème siècle dans le Bulletin de la société des études classiques n° 217-220, Presses Universitaires du Mirail, Toulouse, décembre 2005.

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    1 Claude Simon, Le Tramway, Editions de Minuit, Paris, 2001, p. 141. Les références à ce roman dans les pages qui suivent seront faites dans cette édition.

    2 Claude Simon, Histoire, Editions de Minuit, Paris, 1967.

    3 Claude Simon, L’Acacia, Editions de Minuit, Paris, 1989.

    4 Claude Simon, Le Jardin des Plantes, Editions de Minuit, Paris, 1997.

    5 Le Tramway, op.cit., p. 40.

    6 Ibid., p. 141.

    7 Ibid., p. 28.

    8 L’expression figure en quatrième de couverture.

    9 Ibid., p. 54.

    10 Ibid., p. 68-70.

    11 Ibid., p. 68-70.

    12 Ibid., p. 139.

    13 Ibid., p. 66.

    14 Ibid., p. 50.

    15 Ibid., p. 14.

    16 Ibid., p. 51.

    17 Ibid., p. 102.

    18 Ibid., p. 70.

    19 Ibid., p. 68.

    20 Ibid., p. 69-70.

    21 Ibid., p. 69.

    22 Ibid., p. 97.

    23 Ibid., p. 63.

    24 Ibid., p. 111.

    25 Ibid., p. 112.

    26 Ibid., p. 12.

    27 Ibid., p. 23.

    28 Ibid., p. 20.

    29 Ibid., p. 89.

    30 Ibid., p. 14.

    31 Ibid., p. 30.

    32 Ibid., p. 33.

    33 Ibid., p. 31et 32. La répétition de l’expression mime l’essoufflement des enfants.

    34 Ibid., p. 32.

    35 Ibid., p. 34.

    36 Ibid., p. 138.

    37 Ibid., p. 16.

    38 Ibid., p. 17.

    39 Le wattman, par sa fonction et le substantif qui désigne celle-ci, semble, en outre, un des avatars possibles de la figure maternelle qui hante le roman.

    40 Claude Simon, Le Vent, Editions de Minuit, Paris, 1957.

    41 Le Tramway, op.cit., p. 89.

    42 Ibid., p. 39.

    43 Ibid., p. 89.

    44 Ibid., p. 42.

    45 Ibid., p. 97.

    46 Ibid., p. 109.

    47 Ibid., p. 42.

    48 Ibid., p. 50.

    49 Ibid., p. 56.

    50 Ibid., p. 57.

    51 Ibid., p. 62.

    52 Ibid., p. 73.

    53 Ibid., p. 74.

    54 Nathalie Sarraute, Enfance, Gallimard 1983. Les citations qui suivent sont extraites de Nathalie Sarraute, Œuvres Complètes, Gallimard, « Bibliothèque de la Pléiade », Paris, 1996.

    55 Ibid., p. 990.

    56 Ibid., p. 993.

    57 Ibid., p. 992.

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    Blanc, A.-L. (2011). Ce qui se trame dans l’enfance (Claude Simon, Le Tramway). In I. Dubois & F. Haffner (éds.), Retours vers les enfances méditerranéennes. Perpignan: Presses universitaires de Perpignan. https://doi.org/10.4000/books.pupvd.10876
    Blanc, Anne-Lise. « Ce qui se trame dans l’enfance (Claude Simon, Le Tramway) ». In Retours vers les enfances méditerranéennes, édité par Isabelle Dubois et Françoise Haffner. Perpignan: Presses universitaires de Perpignan, 2011. doi:10.4000/books.pupvd.10876.
    Blanc, Anne-Lise. « Ce qui se trame dans l’enfance (Claude Simon, Le Tramway) ». Retours vers les enfances méditerranéennes, édité par Isabelle Dubois et Françoise Haffner, Presses universitaires de Perpignan, 2011, https://doi.org/10.4000/books.pupvd.10876.

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    Dubois, I., & Haffner, F. (éds.). (2011). Retours vers les enfances méditerranéennes. Perpignan: Presses universitaires de Perpignan. https://doi.org/10.4000/books.pupvd.10716
    Dubois, Isabelle, et Françoise Haffner, éd. Retours vers les enfances méditerranéennes. Perpignan: Presses universitaires de Perpignan, 2011. doi:10.4000/books.pupvd.10716.
    Dubois, Isabelle, et Françoise Haffner, éditeurs. Retours vers les enfances méditerranéennes. Presses universitaires de Perpignan, 2011, https://doi.org/10.4000/books.pupvd.10716.
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