Extrait d’Ode à Pessoa

Y aurait-il ailleurs dans l’Univers
D’autres Indes qui attendent notre venue ?
F. Pessoa

Triste cette idée qu’il existe une seule Inde.
Pour le voyage, le fond de mer n’est pas qu’absence
Ou reflux de merveilleuses blessures dans les yeux
Du matelot. Triste cette Inde seule…

Il se forge cette émotion que l’on peut aimer l’autre terre,
L’essence de l’abordage dans l’index du capitaine d’un vieux schooner.
C’est cela passer le Cap à bord du vieux steamer,
Comme pour ravir ce cher Alastor au poème de l’angoisse.

Oui, d’autres Indes, pétries de haine, de bonheur et d’espèces
À profusion, mais aussi cette clarté que le fond du voyage
Est seulement l’immensité du désir, la barre
Qui s’acquitte de son droit de passage sur le soleil.
Indes
Qui pivotent sur le compas inondé de phares perdus.
Indes
Pour que le cercle soit tracé en parfaite rotation
Sur le pays de fakirs, comme en lévitation de vagues,
De nations, de vieilles villes aux ablutions des fleuves.

Oui, chacun conjugue ses Indes en relief propice
De ses caravelles, au cargo de ses précieuses épices.
Tellement de pays reviennent vers les sensations du port,
Vers l’espace des contrées à embraser du regard neuf…

Il existe d’autres Indes.
Si c’est cela tes Indes, cette pensée dilatée, cette identité
Démultipliée à tes élans de sabrer l’imagination
Aux giclées de sang du Gange, du Tage ou du Congo,
Alors, partageons les Indes comme le premier mystère maritime,
Comme le premier chaos du navire où l’humain
Est en perpétuel voyage d’identifications avec les vêtements,
Les peaux, les goûts, les odeurs, les visages fugitifs
Où les poètes poussent les peuples au bivouac des récifs.