Seconde partie. Le déracinement à l’œuvre
p. 43-46
Texte intégral
1Si écrire, à en croire Vladimir Krysinski, c’est se construire « une topologie du sujet qui diverge et se clive en espaces du manque et du désir1 », la géographie scripturale que dessine Dominique Rolin dans Dulle Griet2 ouvrirait sur un examen de la relation de l’écrivain avec sa patrie, la famille, les conventions, la société. Écrire devient comme un acte vital, une manière de se mettre en œuvre, de se construire dans une logique de déterritorialisation pour échapper au « délire des racines », ainsi que le souligne Guy Scarpetta encore :
Il a fallu, donc, plonger dans l’idéologie des « racines », tenter d’en cerner le délire. Ce qui s’en dégage : une sorte de schéma fantasmatique, articulé aux éléments solidaires, selon lequel le sujet appartient à une communauté, cette communauté à une langue, cette langue à une « nature » et cette nature à un « sol ». Pas d’arrachement possible, pas de jeu, pas d’échappée. Blocage en programmation figée de toute identité, négation de toute universalité3.
2Cette tentative de se défaire de la glu de son ancrage social (l’héritage familial et de sa classe) et de l’éducation reçue est au cœur de Ripple-Marks4 de Jean Muno. Il s’agit, en effet, d’un récit mosaïque qui met en scène un personnage tentant d’échapper à l’engrenage de son milieu. Il reconstitue, à partir de sa chambre d’hôtel, le spectacle de la plage, pour en faire la matière d’un récit en forme de journal. À partir de celui-ci, Muno explore toutes les traces et le poids d’une culture, d’une éducation, qui ne cessent de faire peser sur la vie du personnage les schémas orthodoxes qui programment habituellement l’existence de l’individu dans son milieu.
3Mais écrire la fiction de la relation aux « racines », c’est aussi sonder les incertitudes qui habitent la réalité sociale, le vacillement des apparences. Dans cette perspective, Octobre Long dimanche5 de Guy Vaes prêterait à un examen plus attentif qui permettrait de voir comment ce conflit du sujet et de la société se mue en effraction dans une intériorité nomade, sans territoire et sans ancrage défini.
4Si écrire, selon Danielle Bajomée — à propos de Mertens — « c’est défaire », la dépossession qui est à l’œuvre dans Terre d’asile6 de Pierre Mertens, s’inscrirait, quant à elle, paradoxalement à la fois dans un gommage et dans une quête des « racines ».
5Après cette mise en perspective rapide de quelques-uns des éléments de notre corpus, il convient, pour l’orientation de cette partie, de souligner la fortune du déracinement dans la prose narrative européenne du xxe siècle. Cela nous permettra de mieux dessiner les figures que ce phénomène prend dans l’espace francophone et, plus particulièrement, dans les lettres françaises de Belgique. En effet, l’écriture du déracinement n’est pas un phénomène spécifique à la Belgique francophone. Tout le xxe siècle semble marqué par des figures littéraires qui ont renoncé au culte des clôtures nationalistes ou ethnicistes pour un nomadisme littéraire ou culturel. Une errance à l’intérieur de la langue ou des langues donne à la littérature du siècle passé toute sa coloration de mobilité, de hantise de l’ailleurs et de subversion des normes et des cadres établis.
6On le sait, et pour ne prendre que cet exemple, toute la première moitié du siècle dernier est traversée par les voix de Kafka aux prises avec les attaches sociales et l’exigence d’une entreprise littéraire. Son Journal porte foncièrement la marque du conflit fondamental de son œuvre et de la recherche d’une singularité qui ne semble être rien d’autre qu’un refus d’obéissance. Même si, comme par un retournement paradoxal, la recherche d’un centre, d’une patrie, d’une famille, vient porter son œuvre au crucial et à l’ambiguïté foncière : « Tout ce qui n’est pas littérature m’ennuie et je le hais, car cela me dérange ou m’entrave, même si ce n’est qu’une présomption. En même temps, tout sens de la vie de famille me fait défaut, je n’ai, au mieux, que celui de l’observateur. Je n’ai aucun sentiment de la parenté7. »
7Ce déracinement, dans l’œuvre de Kafka, paraît se révéler au mieux dans le caractère hybride de ses personnages qui portent la trace d’un marronnage formel, et d’un croisement atypique d’images et de registres différents. Cette mobilité à l’intérieur des formes, des espaces, des temps, des langues, les œuvres de Joyce, de Beckett, de Gombrowicz, pour ne citer que ceux-là, en portent également l’écho et la tonalité, comme le soulignent André Karatson et Jean Bessières : « La naturalisation ne peut à elle seule définir le statut de l’auteur et sa création. Le bilinguisme et l’expatriation de Beckett font autant difficulté. Sans négliger le plurilinguisme de Joyce, la traîtrise de Pound, l’étrange séjour sud-américain de Gombrowicz8. »
8Aspiration à la liberté et errance intérieure orchestrent ici les grands rythmes de l’aventure de cette variété d’« Européens » dont Rilke fut une des figures majeures, comme le souligne Patrick Modiano, dans sa préface aux Cahiers de Malte Laurids Brigge9.
Il fut une époque où l’on pouvait voyager à travers l’Europe sans passeport. De ce continent sans frontière, de cette Europe spirituelle, Rilke est la fleur la plus délicate. Il existe une famille de ces esprits qui, par delà les origines et les nationalités, se regroupent pour former une constellation d’étoiles que nous sommes tentés d’appeler « constellation Rilke », puisque l’étoile Rilke y brille d’un éclat particulier10.
9Pourtant, si l’Europe du xxe siècle est quadrillée par ce no man’s land littéraire dont Ionesco, Beckett et Adamov portent la dynamique dans l’absurde, une telle posture n’épuise pas les multiples aspects du déracinement. Une autre forme d’arrachement ou d’exil habite les mentalités et mine insidieusement les certitudes identitaires du sujet : il s’agit de l’exil intérieur, du déracinement à l’intérieur de son propre pays, de sa propre langue, de sa propre culture, de sa propre possibilité de s’identifier. Lorsque l’adéquation entre les mots et les choses n’est plus une garantie de la permanence du sujet dans son espace, dans sa famille, dans sa culture et sa langue, le sujet semble enfiler le masque de l’irrégularité pour « rendre le mouvement de la vie et sa durée propre ». Reprenons, sur ce point, les mots de Foucault : « Il fallait par exemple libérer les mots des contenus silencieux qui les aliénaient, ou encore assouplir le langage et le rendre de l’intérieur comme fluide pour qu’affranchi des spatialisations, de l’entendement, il puisse rendre le mouvement de la vie et sa durée propre11. »
10Cette irrégularité est accentuée par la densité de l’intériorisation du déracinement et pousse l’étrangeté qui lie le sujet au monde jusqu’aux frontières du fantastique. Aventure donc à l’intérieur du langage, comme si cette mobilité du sujet biaisait sa volonté, son désir de court-circuiter les schémas culturels, de perforer la rigidité des conventions et les impostures de la réalité sociale. Il n’est donc pas étonnant que, dans une telle alerte du sujet, dans une logique créatrice aussi iconoclaste et novatrice, des voix comme celles d’Artaud, de Bataille, de Leiris, de Klossowski, de Blanchot et même de Sollers portent trace de ce déracinement absolu.
11Devant l’ampleur de celui-ci, on en viendrait à se demander si le phénomène peut encore autoriser des nuances locales ? Est-il encore pertinent de l’analyser dans le cadre d’une langue, d’une culture, d’une spécificité littéraire ? On serait, à l’évidence, tenté de répondre « non », et de constater que le xxe siècle, habité par l’euphorie et la lubie de la modernité, injecte, par uniformisation, le philtre du déracinement dans tous les espaces littéraires et culturels de la planète. Mais ce serait probablement oublier qu’il n’y a de « racines » que du local, qu’il n’y a de pertinence culturelle ou littéraire que dans les contrastes en archipel, en atolls, qui rapprochent les cultures et les littératures et les spécifient les unes par rapport aux autres.
12Dans cette perspective, il n’est pas absurde de considérer le déracinement à l’œuvre en Belgique francophone, et même dans l’espace francophone, comme marque d’un rapport du sujet avec son espace, avec soi, et avec l’autre. Il n’est pas inutile non plus d’affirmer que l’impact et l’ampleur du déracinement dans la fiction en Belgique paraissent plus compliqués à cerner, quand on sait que la Belgique, prise dans des problèmes d’identité depuis sa naissance, vit cette situation dans une sorte de redoublement, et d’interférence avec des questions politiques. La fiction sert ici d’espace, de scène, de lieu de questionnement d’un imaginaire et d’une réalité politico-culturelle.
13Cinq romans, cinq narrateurs ou personnages portent l’écho d’une blessure identitaire, qu’elle soit psychologique, linguistique, littéraire ou sociale : le sujet écrivant dans ce lieu de la fiction est à la recherche d’une « mémoire perdue12 », d’une « chambre à soi13 » ou d’une « terre d’asile ». Il est Robinson échoué sur une île après son naufrage ou Don Quichotte parasitant le réel de ses rêves et songeries d’un monde qui ne serait que livresque. Dans un cas comme dans l’autre, le sujet investit la scène d’une perte. Il entreprend la reconquête d’une identité par le travail de l’écriture romanesque, dans une espèce de déplacement des frontières du quotidien, de vacillement du réel.
Notes de bas de page
1Vladimir Krysinski, Carrefours de signes : essai sur le roman moderne, La Haye, Mouton, 1981, p. 85.
2Dominique Rolin, Dulle Griet, Paris, Denoël, 1977, p. 85.
3Guy Scarpetta, art. cit., p. 77.
4Jean Muno, Ripple-Marks, Bruxelles, Jacques Antoine, 1976.
5Guy Vaes, Octobre Long dimanche, Bruxelles, Jacques Antoine, 1979.
6Pierre Mertens, Terre d’asile, Bruxelles, Labor, coll. « Espace Nord », 1978.
7Franz Kafka, Journal, trad. Marthe Robert, Paris, Grasset, 1954, p. 289.
8André Karatson et Jean Bessières, Déracinement et littérature, Lille, Presses de l’Université de Lille III, 1982, p. 7.
9Rainer-Maria Rilke, Les Cahiers de Malte Laurids Brigge, préface de Patrick Modiano, Paris, Seuil, 1966.
10Patrick Modiano (Préface) dans Les Cahiers de Malte Laurids Brigge, p. 8.
11Michel Foucault, Les Mots et les choses, Paris, Gallimard, 1966, p. 316.
12Marc Quaghebeur, Balises pour l’histoire des lettres belges de langue française, Bruxelles, Labor, 1998, p. 296.
13Virginia Woolf, Une chambre à soi, trad. Clara Malraux, Paris, Denoël-Gonthier, 1963.
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