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    Plan détaillé Texte intégral Chair et étoffes Chair et texte, ou le périple d’une boule de journal Fluence et organicité de la parole Notes de bas de page Auteur

    Claude Louis-Combet

    Ce livre est recensé par

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    Table des matières

    Plis et fluence dans Voyage au centre de la ville

    Alain Romestaing

    p. 199-216

    Texte intégral Chair et étoffes Le corps comme « défroque » : vers la vérité de la nudité Dentelles charnelles : vers la vérité de la féminité Chair et texte, ou le périple d’une boule de journal Mots dépourvus de sens Mots chargés de chair Souffrance et fluence Fluence et organicité de la parole Mots à l’arrêt, fluence et principe d’altérité Douleur et abjection : vers une fluence de l’écriture Notes de bas de page Auteur

    Texte intégral

    « Marcher était son destin, mais fleurir dans l’immobilité du temps, le désir de son cœur. »
    Voyage au centre de la ville

    1Commençons par une confidence : je me suis plongé dans l’étude de Voyage au centre de la ville pendant l’organisation d’un colloque sur « Jean Giono, le corps et ses habillages »1. Certes, le rapport entre Giono et Claude Louis-Combet n’est pas d’une immédiate évidence ! Pourtant, d’une part il y aurait lieu de rapprocher les œuvres de ces deux auteurs du point de vue des relations du corps et de l’écriture2 ; d’autre part, de manière plus anecdotique mais pas seulement, le titre auquel j’avais initialement pensé pour ma propre communication sur Jean Giono était : « le corps dans les plis ». Or, voilà qu’en approfondissant mon intuition à propos de Voyage au centre de la ville, intuition fondée sur la notion de fluence – dont le terme ainsi que la valeur opératoire m’avaient très vite frappé à la lecture de l’ouvrage – le titre que j’avais – partiellement – délaissé m’est revenu, comme pour un approfondissement. Car le récit de Claude Louis-Combet conduit bien en plein dans les jeux de disjonctions/conjonctions entre corps et habillages, en plein dans les jeux entre chair, étoffes et texte, en ce qu’il incite le lecteur à suivre, de plis en « déplis » (pour reprendre le terme de Michaux), les sinuosités d’une fluence à la fois changeante et synergique.

    2Analyse du pli donc, au sens leibnizien du terme si l’on en croit Gilles Deleuze quand il décrit le baroque comme « le pli qui va à l’infini »3 et surtout quand il explique que « L’âme dans le Baroque a avec le corps un rapport complexe : toujours inséparable du corps, elle trouve dans celui-ci une animalité qui l’étourdit, qui l’empêtre dans les plis de la matière […] »4. Car en écho à cette citation résonnent les propos de Claude Louis-Combet lui-même expliquant dans sa lettre à Flammarion (mise en « Avertissement de l’éditeur » de Voyage au centre de la ville dans l’édition Corti) sa volonté de « créer une prose dont la substance et la dynamique fussent révélatrices de la réalité physique elle-même, quelque chose qui exprimât, de la façon la plus approchée possible, les mouvements péristaltiques de l’âme empêtrée dans son corps »5. Étoffes, chair et texte, comme taillés dans le même tissu, se déploient et se reploient en effet pli sur pli dans Voyage au centre de la ville. Le récit dans son ensemble (aussi bien que dans le détail des chapitres) se déplie et se replie en un ressassement de la même figure : celle du mouvement immobile ou de l’immobilité en mouvement, de la stase au bord du fleuve et du fleuve entre des maisons endormies, du plissement qui se renverse en épanouissement de fleur, la fleur fût-elle « cuculabium primogenitum, vulgairement appelée Trou-à-merde » dont « la racine est nulle : mais la fleur est tout » (246). Fleur qui habille la nudité d’un anus donc, et qu’enveloppe l’anus maternel, avatar du sexe maternel en son abjection féconde, fleur sans racine, mais vigoureusement rhizomatique, peut-être, puisqu’elle se dissémine sous de multiples formes, se développant ou s’invaginant en divers univers. Mais le rhizome cher à Deleuze et Guattari ne convient pas vraiment à une œuvre aussi obsessionnellement centrée sur l’organe quasi sans corps de la mère6, cette vulve entre ciel et terre du sixième chapitre ou cet arrière-train qui est aussi une locomotive métaphysique, ce cul cosmique qui finit par boucher tout l’horizon de Falo, qui finit par boucher Falo, c’est-à-dire qui finit par le finir, enfin… si ce n’est que la fin du récit reflue/débouche vers son début ! Mais tout cela sera à démontrer.

    3Alors revenons, pour commencer, au terme choisi par Claude Louis-Combet, à savoir la fluence. Cette fluence ce serait la navette tissant le mouvement et l’immobilité, l’unité et le multiple, métissant la chair avec l’étoffe et le texte. Il s’agira donc de suivre le fil de la fluence en ses différentes formes, mais en déroulant la pelote depuis un chapitre particulier, le quatrième : celui où cette fluence est très explicitement confrontée aux livres, mêlée à des jeux d’étoffes et de texte, de tissus tissés à même la chair, un chapitre qui se boucle partiellement sur le retour d’une boule de journal épicée d’une photographie, le tout convoyé par une petite fille par laquelle le récit a pris une impulsion décisive puis trouvera son enlisement/accomplissement final. Bref, un nœud de motifs et de thèmes, ou plutôt un pli qui annonce déjà le plissement final. Telles sont donc mon hypothèse et ma méthode, laquelle est empruntée à Falo lui-même qui la livre précisément dans le quatrième chapitre quand, immobilisé sur un tabouret, il estime cette « position idéale pour essayer de comprendre quelque chose à sa propre histoire et pour retrouver le fil unique et nécessaire qui relie chaque élément à chaque élément, chaque moment de l’aventure à l’aventure tout entière » (259-260) : il s’agira donc de suivre la fluence, c’est-à-dire Falo, personnage principal et fluet du récit, à la fois flux et fétu, souffle à peine à ses heures : « du vent, de l’eau, mouvance insaisissable, voilà Falo, Flo, Fl, ffflll… » (248).

    4La démarche est donc à la fois simple et délicate. Je tenterai de respecter la complexité et le dynamisme du « dépli » en développant l’explication en trois étapes suffisamment nettes : les liens entre chair et étoffes d’abord, puis entre chair et texte, pour finir, si faire se peut, sur la fluence et l’organicité de la parole.

    Chair et étoffes

    5Premier constat : l’identification du corps à un habit, pire à une défroque, ce qui rend logique le rapprochement en sens inverse des habits à des pièces charnelles.

    Le corps comme « défroque » : vers la vérité de la nudité

    6Le principe fondant cette assimilation est l’idée platonicienne du corps comme tombeau de l’âme, voire comme « vaisseau de la chair » dans lequel l’esprit peut se retrouver « à fond de cale » (262), comme cela arrive au vieillard du chapitre iv, ce chapitre qui me sert de port d’attache… À partir de ce dualisme, le corps peut devenir enveloppe, ce qui rend possible leurres et illusions. C’est même une des principales caractéristiques de Falo : de pouvoir faire croire qu’il est un homme ou une femme alors qu’il n’est pas vraiment ni l’un ni l’autre. Ou de paraître un adulte, alors qu’il est un enfant ou veut se croire tel, d’où l’erreur, selon lui, des enfants de la cave dans le premier chapitre :

    Seulement les autres se laissaient leurrer par des contingences et des accidents, des histoires de taille, de voix, de démarche, ils se laissaient prendre à l’enveloppe, à la défroque. Ah ! s’ils avaient pu saisir la nudité profonde de son âme, ils se seraient reconnus en elle. Ils auraient vu que c’était bien une âme d’enfant comme les leurs, une belle petite âme impudique et féroce, apte à des jouissances inconditionnelles, et d’une terrible pureté.
    p. 200-201.

    7L’association entre nudité et profondeur, entre nudité et vérité, relève d’une tradition philosophique. Claire Margat, dans l’article qu’elle consacre à la notion dans le Dictionnaire du corps, rappelle en effet que la nudité « intervient dans une recherche métaphysique de la vérité »7 et qu’elle illustre, notamment dans les Méditations métaphysiques de René Descartes, « un processus de dévoilement ontologique ». Malheureusement, ce dévoilement appliqué aux corps humains débouche sur le néant :

    Il semble que les corps humains peuvent être dévêtus, mais leurs dessous se dérobent infiniment : tout corps n’est-il pas lui-même enveloppement, revêtement de revêtements, pli au sens leibnizien ? La nudité d’un corps n’est pas un état, c’est un processus d’anéantissement, un mouvement vertigineux qui passe des vêtements à la peau, puis qui dépouille la peau pour trouver la chair et ne retrouver au final que la blancheur sarcastique des os8.

    8De son côté, Claude Louis-Combet, à propos de Falo fouillant sous la braguette d’un vieillard et « chutant en ravages et en calamité dans […] la pure béance de la dignité paternelle », constate : « Sous l’étoffe, il y a bien la chair mais dans la chair il n’y a rien » (268) ! Certes, il s’agit surtout, ici, de la faillite du phallus déjà passablement mis à mal par les aveugles atrophiés du deuxième chapitre. La profondeur charnelle de la mère, quant à elle, ne serait pas de la même eau, ombre tellement plus épaisse, opaque et puissante que le phallus. Mais Claude Louis-Combet explique clairement dans son article « Science et nescience » que l’horreur et la fascination du sexe féminin ne font que recouvrir en fin de compte un néant radical9… Et même si l’on se limite à Voyage au centre de la ville la nudité de Falo, si elle n’est pas immédiatement un pur néant, n’en est pas moins aspiration à ce néant : dans la confusion, certes, et par les mille détours des miroitements de la sensualité, mais quand même précipitation sur place et chute inexorable (quoique quasi ascensionnelle) vers le néant. Ce qu’il y a c’est que cette chute ne doit pas s’opérer comme un endormissement mais comme un sombre éblouissement, non pas en tant qu’effet de la pulsion de mort mais en tant qu’apothéose de la fluence qui consiste à s’élancer toujours plus bas. Et cela nécessite la souffrance. Mais nous n’en sommes pas encore là, car sur le chemin de l’anéantissement, dans notre quatrième chapitre, Falo peut s’accorder de fluer sans trop de friction, la défroque peut fleurir le temps d’une sensuelle fouille qui joue aussi bien en dedans qu’au dehors.

    Dentelles charnelles : vers la vérité de la féminité

    9Dans son obscur élan, et comme pour parfaire les jeux d’habillage et de déshabillage qui strient son cheminement vers un dénudement absolu, vers une nudité telle que c’est le corps lui-même qui sera ôté, et avec lui l’être, Falo « ouvre une armoire – un des ces vastes meubles de vieil acajou dont la porte est un miroir. » (264). Or, cette armoire qu’il ouvre « comme il ôterait la robe de sa mère, d’une main aussi peureuse que décidée, tremblante, honteuse, douloureuse, passionnée » (264), va pour ainsi dire le relier à sa propre féminité, féminité de mère, il va sans dire, féminité qui « se respire d’abord et avant tout », qui « se sent » et « se goûte avant que l’on sache quoi que ce soit », qui « s’incorpore » (265). Et le narrateur de faire remarquer à propos de ce processus :

    Certainement, il y a un dieu de la chair intérieur, un sacré petit bon dieu qui règne au cœur du plexus et qui tient toutes les ficelles des sensations et qui n’existe que pour ce jeu-là et qui se donne un raffinement de délicatesse tandis que le corps halète, que le corps tremble, que le corps transpire, que le corps jouit – jouit ? – qu’il jouit de sa pauvre petite matière de corps composé, ah ! dieu de la rage de sentir […].
    p. 265.

    10Jean Giono décrit le même dieu sous les traits d’un serpent dans Jean le Bleu10 ! Il l’appelle sensualité et en fait un principe de plénitude, un facteur « d’allégresse cosmique »11… Mais revenons à Claude Louis-Combet tout en restant sur le plan de la sensualité, serait-ce pour seulement décrire un rapport enfiévré à une armoire et à travers elle au sexe féminin. Il n’empêche que c’est une expansion cosmique de la chair qui va s’opérer, par la grâce d’un déploiement de « toutes ces petites choses de femmes, ces petites choses qui se caressent autant qu’elles se portent : slips et bas, jupons et soutiens-gorge, et tout ce qui dessine le corps féminin dans son intimité » (p. 266). En effet :

    Les mains de Falo ne sont plus des mains, elles sont ce qui donne vie et croissance aux choses qu’elles prennent, à ce qu’elles ouvrent, à ce qu’elles écartent. Et le corps de Falo n’est plus cette configuration humaine d’une douteuse identité dont on ne sait pas au juste à quel genre il appartient – il est comme une terre qui fleurit, choisissant les apparences de la femme pour mieux se plaire en soi-même, les choses de femme, ses ornements, qui sont les signes de sa saveur. Ainsi s’habille Falo, toute sa chair gonflée de hantises femelles […].
    p. 266.

    11Dépliage littéral des dentelles et déploiement métaphorique de la chair de Falo se conjuguent et se fondent. Comme contaminé par ces « petites choses de femmes », Falo devient (complètement) femme. À la fois saisi dans les profondeurs charnellement féminines de l’armoire et se saisissant de ce qu’elle contient, ce « paradis d’étoffes suprêmement douces et miséricordieuses » (266), « Falo peut fluer » comme il avait pu « fluer » jusqu’à l’orgasme dans le chapitre précédent parce qu’il avait d’abord été habillé et déshabillé par les « sourires en dentelles » de ses admirateurs (237) et comme il avait flué aussi dès le deuxième chapitre, quoique sur un mode infiniment plus douloureux, parce que les corps innombrables des aveugles, et surtout leurs mains mutilées, avaient fini par se faire « l’enveloppe ardente et haletante de son corps tout entier », « l’engain[ant] » et « le drap[ant] dans la houle humide et dévorante du désir » (218). Mains pansées, corps drapé et engainé, mains donnant « vie et croissance » à de la dentelle et du satin, ou bras qui se lève « comme s’épanouit un buisson » – et apparaissent au bout du buisson un vieux veston, une chemise ou un maillot de corps, qui tombent ensuite comme des baies mûres (239)… Rien d’étonnant dans cet univers, à ce qu’une braguette puisse être comparée à une plaie « taillée dans l’étoffe » et exhibant « sa rangée de boutons métalliques comme autant de points de suture faciles à dénouer et, sinon, à arracher ou à rompre » (267-268) ! La sève ou le sang semblent en effet circuler indifféremment entre les tissus : de la chair à l’étoffe, de l’étoffe à la chair, et d’un corps à l’autre, en ondes de désirs, par déploiement démultiplié de la fluence.

    12Cette identification est telle d’ailleurs que ses habits et ses accessoires (la fameuse casquette et le sac tyrolien) finiront par équivaloir à Falo, « révél[ant] la nature tremblante de l’être, son falotement » (400), comme si ces « Pièces à conviction » (402) étaient les reliques de saint Falo et sa légende, objets profondément imprégnés de la nature ambivalente du personnage, de son apparence à son odeur en passant par ses expériences qui sont autant de chutes sur son chemin de croix qui n’est lui-même « qu’une vaste chute, de plus en plus bas » (401). Toujours est-il que de « la forme du vêtement » à son « parfum intime, en ces plis de tissu familiers des replis du corps » (402), c’est à la fois la nature trouble du personnage et le récit tout entier de ses pérégrinations qui sont condensés. La fluence plonge à travers de multiples plis, d’étoffes, de chair, mais aussi du texte.

    13Suivant ce dépliement, nous avons donc à présent à aborder les relations de la chair et du texte.

    Chair et texte, ou le périple d’une boule de journal

    Mots dépourvus de sens

    14Pour ce faire, on suivra le périple d’un fétu d’importance roulé dans les pages du livre du premier au dernier chapitre, tantôt immergé tantôt émergeant pour faire basculer le destin à la fois fixe et sinueux de Falo. Ce fétu c’est un certain journal que l’hypohéros sort de son sac dès la quatrième page de Voyage au centre de la ville, aussitôt qu’il est mis en difficulté et afin de se donner une contenance si ce n’est un contenu, en tout cas un sens, ou même une direction :

    Falo remit sa casquette, posa son sac sur le banc, l’ouvrit et en tira un journal dont il feuilleta les pages avec précipitation. Il avait l’air de chercher quelque chose d’urgent, un renseignement peut-être, une photo, un nom propre, un titre d’article, mais comme il ne trouvait pas, il répéta plusieurs fois l’opération. Peine perdue. Il avait beau tourner les pages, il ne découvrait pas ce qu’il cherchait. (184).

    15Il est vrai que ce journal doit permettre de faire face à un échange qui nous introduit dans le vif du sujet immédiatement avant le passage que je viens de citer. Réagissant à la laideur des immeubles entourant la place où il vient de s’arrêter, Falo prononce en effet tout haut un jugement sans appel :

    INNOMMABLE.
    Trou à merde ! lui répondit-on. (184)12.

    16Inutile pour faire face à l’affront, le journal sera par conséquent aussitôt déchiré « en larges morceaux dont [Falo fait] une boule » et qu’il jette « au beau milieu de la place » (184) non sans déclencher un tonnerre d’applaudissements ! Falo fait alors une double rencontre décisive, celle de la « meumeu » et de Rossinante, tous deux lui recommandant de « ramasser [son] papier » (185), avant d’entreprendre pour leur part un « bouffaillage » en règle et contagieux et dont il sera question à maintes reprises dans la suite du récit. Falo s’exécute : il ramasse le journal en boule et le met dans sa poche tout en se lançant dans une méditation essentielle sur la manière de « retrouver l’intégrité première » :

    Il tâta dans sa poche la boule de papier. Il eut envie de la défaire et de reconstituer le journal. Mais il se dit que c’était sans importance ; que de toute façon, tous les morceaux y étaient, peu importait l’ordre dans lequel ils se trouvaient ; et que, surtout, il n’y avait rien à tirer de cette opération puisqu’il s’était trompé de numéro : ce qu’il cherchait ne figurait dans aucune colonne de l’exemplaire qu’il avait déchiré. À vrai dire, il ne savait pas ce qu’il cherchait. Mais il avait dû y avoir un moment où il l’avait su et cela avait un rapport avec le journal, c’était lié à la lecture du journal. (186).

    17Dès son apparition, le journal est donc associé d’une part à une déchirure et à un mouvement sans orient, d’autre part, quoique sur le mode de l’opposition, à une sorte de scène primitive entre la Meumeu et Rossinante, c’est-à-dire à une sexualité interdite, aussi effrayante que fascinante. Le héros, à l’âge aussi indéfini que le sexe, s’empresse donc de fuir… et n’en tombe que mieux entre les griffes d’enfants cruellement joueurs. Autrement dit, il s’arrache, sa boule de journal en poche, à un spectacle qui déclenche en lui une première fluence (187-188) pour se précipiter en pleine torture, celle du décérébré, ou en pleine abjection, la sienne, au terme de laquelle ressortira le journal en boule :

    Falo fouilla dans sa poche. Il y avait là, roulés en une boule de journal, des désirs sans but, ses souvenirs abolis, des renseignements inutiles – rien, absolument rien qui puisse servir à vous éclairer. Mais c’était, comme issu de sa chair, en tout cas porteur de toute sa chaleur, ce qu’il avait de meilleur à offrir.
    Tenez, dit-il à la petite fille. (206).

    Mots chargés de chair

    18On le voit, la boule de journal, toujours aussi insignifiante, s’est néanmoins chargée de chaleur humaine, est devenue comme la chair de la chair de Falo. Mais cela ne suffit pas encore, comme si l’on restait malgré tout à la surface, dans la gentillesse d’un don désintéressé. Or, la petite fille saura passer au niveau supérieur du contre don : quand elle rendra à Falo la boule de journal à la fin du quatrième chapitre, elle y adjoindra en effet une photographie enroulée dans sa propre culotte. Car les enfants, songera Falo dans le cinquième chapitre quand il aura le loisir d’admirer la photographie en question – et il y songera en passant « […] sa langue dans les plis de l’étoffe les plus suspects d’intimité charnelle » – « ont ici la supériorité sur nous autres de mener une vie souterraine et clandestine. En cela, ils sont proches des origines et donc de la vérité. » (278). On comprend alors que Falo ait remis « le journal [à cette fillette] comme l’on confie à quelqu’un de compétent une difficulté que l’on ne parvient pas à résoudre. » (278). On comprend qu’il ne s’agissait pas d’en rester à « la certitude secourable des noms » ni à « une écoute enlisée dans la parole de tous les jours » (214). Il ne s’agissait plus de se contenter du langage indolore tel qu’il s’assoupit habituellement dans les quotidiens même porteurs des pires nouvelles. Car l’enjeu est de véhiculer rien de moins que le glorieux fessier de la mère Blouche, d’où tout procède et où tout aboutira, et qui se manifeste sur la photographie-carte postale telle une divine présence dont la petite culotte serait l’écrin : « La culotte de la petite fille glisse sur les genoux de Falo et comme celui-ci, saisi par un sursaut, cherche à la rattraper, elle se déchire par le milieu, tel le voile du Temple, et laisse apparaître, offerte, exposée, disponible, la photographie-carte postale que la petite fille (s’en souvient-on ?) y avait dissimulée… » (279). On se souviendra peut-être que c’était à l’occasion de sa première rencontre avec les enfants et la petite fille que Falo s’était posé la question de « la bonne parole » afin de rejoindre ces enfants et surtout l’enfance (200). Mais c’était une illusion et les mots seront tout à fait impuissants. En revanche, une certaine boule de journal, c’est-à-dire des mots de surface, certes, mais débarrassés de leur sens de convenance, imprégnés de la chair de Falo, aura peut-être plus de chance. Et la petite fille la lui fournit cette chance, ajoutant sa propre chair à la chair de Falo, approfondissant et obscurcissant de son enfance la candeur de Falo, et faisant en outre preuve d’à propos puisqu’elle rend au pauvre homme son journal en boule accompagné de la photographie et de la culotte après que celui-ci est passé, dans le quatrième chapitre, de la fluence facile de l’armoire à une fluence d’une autre trempe, si l’on veut bien jouer sur la dimension argotique et violente du terme autant que sur sa dénotation aqueuse, une fluence forcenée dans la baignoire de la « meumeu » et sous les coups du « divin boutoir » de Rossinante (271). Après donc que le héros a franchi une étape de plus dans sa rude initiation à l’inanité de l’être, la petite fille revient et, regardant d’abord l’homme/femme « par la blessure d’où coulait un mince filet de sang », elle lui abandonne furtivement son précieux et terrible contre don.

    Souffrance et fluence

    19Mais Falo et la petite fille annonciatrice de la mère Blouche se reverront dans le tout dernier chapitre, et la boule de journal – devenue balle avec laquelle jongle la petite fille (445-446) – jouera de nouveau un rôle fatidique :

    Mais soudain, renouvelant en quelque sorte le clinamen, brouilleur de parallèles qui, semant la perturbation dans la chute infinie des atomes, introduisit, une fois, par effraction, le temps au sein de l’éternité, la boule de journal échappe des mains de la petite fille et va rouler sur le sol, parmi le vrac des choses rejetées, pour s’arrêter finalement presque aux pieds de Falo. On voit alors, dans le même temps, l’enfant qui s’élance à la poursuite de sa balle et Falo qui se précipite pour ramasser celle-ci, dans l’intention probable de la jeter entre les mains de la fillette et peut-être ainsi d’entrer dans le jeu et d’établir la communication. Mais, comme il arrive souvent, les projets les plus clairs ne donnent lieu, lorsqu’ils se réalisent, qu’aux situations les plus confuses. (449-450).

    20Et ainsi sont préparées les conditions de l’enlisement final de Falo… Mais ce qui m’intéresse pour le moment, c’est le périple du journal déchiré, roulé en boule, inapte de toute façon à tout renseignement parce que décalé d’un obscur objet et qui finit par ne valoir qu’en tant que balle. Car ainsi le journal passe du côté de la fluence, non plus recueil de mots arrêtés, mais au contraire clinamen, déclencheur du flux temporel qui va précipiter Falo dans son dernier mouvement et dans une extrême douleur, puisque le personnage, en voulant rattraper la balle-journal trébuche sur une tige de fer qui « le cloue [enfin] sur place » (450), ce qui fige à nouveau la fluence… On peut faire de cette balle de papier un symbole de vacuité du texte, et de son périple une parabole du dynamisme vain de l’œuvre. Mais c’est de « l’œuvre de chair » (José-Laure Durrande) que je veux parler et plus précisément de la manière très concertée avec laquelle Louis-Combet tisse l’œuvre au corps, ce qui peut revenir à se poser la question suivante : comment peut-il y avoir « voyage » – c’est-à-dire Voyage au centre de la ville, c’est-à-dire récit – et fluence – c’est-à-dire libre élan de la chair ? Comment peut-il y avoir chant de la chair ? Il est donc temps d’approfondir la perspective pour analyser la manière dont Voyage au centre de la ville décrit l’émergence d’une parole charnelle. Ou comment le texte associe la fluence et les plis afin de rêver une organicité de la parole.

    Fluence et organicité de la parole

    21Pour comprendre ce passage de la fluence par les plis, c’est-à-dire la manière dont la parole devient viscérale dans Voyage au centre de la ville, il me reste d’abord à comprendre comment les mots peuvent s’opposer à la fluence pour analyser ensuite comment ils peuvent au contraire passer au tamis de la chair.

    Mots à l’arrêt, fluence et principe d’altérité

    22La fluence semble d’abord s’opposer au texte et aux mots comme « le flux de la vie » se distingue « des pages imprimées », si bien que les livres de la bibliothèque du quatrième chapitre sont présentés comme un art d’arrêter ce flux :

    C’est étonnant, songe [Falo], comme les livres se suffisent à eux-mêmes, comme ils se développent à part, en un monde – et selon des formes, au gré d’une croissance – qui n’appartiennent qu’à eux. Livres appelant livres répondant à livres s’ajoutant à livres – savoir enclos, tout entier donné dans l’immobilité des pages imprimées. Voilà la pensée fixée, le flux de la vie enfin arrêtée [sic], l’inquiétude prisonnière d’une forme. (262).

    23On remarquera que Falo est tiré de sa contemplation par « l’obscure conscience que le vieux le regarde » (262), ce vieux qui fait aussitôt songer Falo « à ces hommes qu’il a vu se sucer les seins jusqu’à la béatitude » (263), c’est-à-dire « bouffailler la meumeu », c’est-à-dire « fluer », tandis que lui n’avait qu’une boule de journal à empoigner. Autrement dit le dispositif est le même : tension vers l’immobilité d’une part, débordement de la fluence d’autre part. Sauf que le principe de non-contradiction continue d’être allègrement bousculé, puisqu’à peine après avoir défini les livres comme moyens d’arrêter « le flux de la vie », Falo se les représente comme un fleuve : « Et Falo se tient devant la bibliothèque comme il se tiendrait devant le fleuve, au centre de la ville, à rêver sur les reliures comme il rêverait sur les vagues qui emportent tout dans leur mouvement, excepté le reflet de qui se penche au-dessus d’elles. » (262). Rêve du livre idéal qui permettrait l’élaboration d’un « contre monde », qui serait un « contre fleuve », c’est-à-dire un faux fleuve de consolation ? Allégorie de ce qu’est Voyage au centre de la ville pour son auteur, voire pour son lecteur ? En partie, peut-être, mais je le rappelle : Falo est tiré de cette contemplation par le regard du vieux qui « l’observe à travers son sommeil » (262) et qui est lui-même en proie à une fluence semblable à celle que provoque le « bouffaillage de la meumeu ». Or, cette fluence-là – comme s’il s’agissait de stigmatiser l’endormissement de Falo lui-même – est endormissement, régression qui rapproche le vieillard « des embryons, des larves et de ces choses de chair qui ne sont pas encore nées » (263), affaissement de la chair sur elle-même « plus bas, oh ! toujours plus bas ! » (263). Mais là encore, Claude Louis-Combet organise de manière extrêmement précise ses motifs derrière le délire onirique. Le vieillard qui s’affaisse sur lui-même, pli sur pli, sera réveillé de vigoureuse façon puisque sous la braguette déjà évoquée et qui semble cousue à même la peau, Falo trouvera au-delà du rien de la chair « une misérable ficelle à pantin » (268), la même que celle du décérébré martyrisé par les enfants, cette ficelle qui réduit à néant « la virilité paternelle » : « Ah ! que d’histoires et de chants, de verve et que de verbe pour effacer de la mémoire des fils le destin, toujours renouvelé, du vieil Ouranos ! » (268). Mais cette histoire-là, ce chant louis-combétien, ne cesse au contraire de rappeler la castration, d’empêcher l’endormissement au cœur même du rêve et du livre. Car si on ne lâche pas le fil, cette scène se noue encore à l’émasculation de Falo par les aveugles du deuxième chapitre, émasculation qui est associée à d’autres livres que ceux du quatrième chapitre, des livres d’inquiétude plutôt que de quiétude, livres coupant et non caressant, « livres interdits » pleins d’« images d’écorchés, illustrations des fantasmes de la médecine et des rêves de bourreaux », images arrêtées comme des mots imprimés, bien sûr, mais qui composent « l’image mouvante, multiple et foisonnante de la mise à mort du phallus » (226), et avec lui du principe d’identité, « la pensée falienne ne procéd[ant] pas par oppositions, mais par voie des épousailles, de la fusion, de l’identification : pensée toujours à se perdre, dans le vertige de la séduction, et qui n’existe vraiment que possédée » (227).

    24Et il semblerait qu’il en aille de même dans Voyage au centre de la ville. Il ne s’agit pas en effet d’y « fixer la pensée » ni « d’[y] arrêter le flux de la vie » par l’illusion d’un « contre fleuve », mais plutôt de lester de souffrance la fluence, d’affûter le rêve au vif de la vie c’est-à-dire de la mortalité, afin de précipiter le sujet au cœur sanglant et abject de son altérité : de lui mettre le nez dans son abjection et de lui refuser de s’y apaiser.

    Douleur et abjection : vers une fluence de l’écriture

    25La fluence de l’écriture passe par la douleur et par l’abjection, notion que l’on prendra au sens que lui donne Julia Kristeva à propos de Céline, c’est-à-dire comme une confrontation à l’horreur de « voir aux portes impossibles de l’invisible qu’est le corps de la mère » et qui est, pour l’auteur de cet autre voyage au bout de la nuit, « L’accouchement : summum du carnage et de la vie, point brûlant de l’hésitation (dedans/dehors, moi/autre, vie/mort), horreur et beauté, sexualité et négation brutale du sexuel »13. On ajoutera pour Claude Louis-Combet : glissement du pôle du vagin à celui de l’anus… Souffrance et abjection parce qu’il s’agit de réveiller l’esprit et de l’humilier, parce que « la voie d’accès à l’esprit passe par la résorption et la dénaturation de la chair, par le déni de l’ordre physique et de la beauté » si l’on en croit l’analyse que fait Claude Louis-Combet du travail de David Nebreda :

    Le corps est loin d’avoir dit son dernier mot : il affirme sa splendeur et sa grande santé jusque dans les fonds d’horreur et d’abjection où l’expérience le conduit. […] Et les blessures, les plaies, les tuméfactions, les brûlures, surgissent mais ne s’installent pas. Elles se réparent. Elles laissent la place à d’autres. Et le corps n’est jamais las de produire les ardentes créations de ses tissus. Il est violenté mais n’est jamais avili. Même le poids opaque des excréments n’affecte pas réellement sa grandeur qui continue de sourdre et de respirer avec la vie14.

    26D’une manière similaire, Voyage au centre de la ville travaille jusqu’à cette exaltation paradoxale du corps, jusqu’à atteindre par le travail du corps une « phrase qui n’a pas de compte à rendre à la pensée mais qui se dit dans la moelle et dans la tripe avant de fuser entre les lèvres » (213-214) et de ressembler ainsi à un « fleuve entre les maisons » (214).

    27Alors peut-être qu’entre « le flux de la vie enfin arrêté » des livres et la fluence-affaissement du vieillard (ou les fluences encore narcissiques de Falo dans le troisième ou le quatrième chapitres), il y a le projet d’un livre-fleuve (d’un livre fluent) en effet, mais d’un livre qui soit surrection autant qu’affaissement : insurrection, fleuve à rebours remontant – tout en le dévalant – son propre cours comme ces « poèmes qui se lisent dans tous les sens, des textes ainsi composés qu’ils sont parfaitement clairs quel que soit le mot par lequel on les aborde » (260), fleuve permettant à son personnage de passer de l’autre côté du miroir (quoique le miroir soit démultiplié), de Falo à Olaf (338), avec Virginie pour guide dans le septième chapitre, et au-delà de rêver son retour à l’origine « comme un greffon sur le corps qui le supporte », en une coïncidence, « atome par atome, avec la totale profondeur de la Femme et de la Mère », afin de « n’être qu’un avec elle, en elle, [de] n’être qu’elle et [de] vivre intégralement son existence interne de matière germinante » (374). Alors les mots pourraient prétendre abolir « toute distance entre le poème et l’amour », « récupérer les racines de la sensation », et ouvrir le « chemin vers la possession de… CELLE… qui s’ouvre, à lèvres d’éternité, pour enfanter toutes les formes possibles de tous les désirs tandis que sommeille – la cité, immergée dans sa juste torpeur » (375). Si on lit bien, alors le poète devient démiurge et le livre enfante le monde !

    28Pourtant la fluence continue de sinuer entre les rives de la cité endormie : elle n’embarque pas le monde entier et le livre demeure un reflet reflétant « le reflet de qui se penche au-dessus » de ses vagues (262). Car ces « perspectives ouvertes sur la régression du verbe n’ont, dans leur promesse finale, qu’un rapport extraordinairement lointain avec le destin de Falo » (375). Falo ne peut prétendre coïncider avec la pure germination de l’organe maternel, d’où peut-être la nécessité de la souffrance et de l’abjection, qui est la manière qu’a « le Fils, envahi, encombré, exténué par le développement d’une masse maternelle toujours plus écrasante et suffocante », d’enfanter sa Mère (371) :

    Les mots sont introuvables, ou peut-être n’ont-ils jamais été conçus pour évoquer la qualité d’un être dont la seule existence est d’ouverture, faite pour être traversée – voie de passage et de coulage, frontière à peine constante de l’incessant, comme pourrait l’être une bouche ou n’importe quel orifice corporel, féminin-maternel, par où s’évacuerait, constamment et puissamment, toutes les humeurs internes, le souffle, la chaleur, les odeurs avec leur support matériel et jusqu’aux pensées pénétrées de larmes, de salive, de rire et de sang de la Mère, et comme si celle-ci, à tout instant, se débondait par là, crachant, bavant, pissant et chiant, hurlant et prophétisant, rigolant, sanglotant, jouissant toujours, toujours et sans fin, à travers, oui, à travers, oui, rien de plus, à travers, toujours à travers l’unique, déjeté mais indispensable trou d’horreur et d’abjection, Falo-le-cul. (372).

    29Ou Falo bouche d’ombre : le flux maternel finira en effet par passer par lui « à lèvres d’éternité » (375), même si cela le réduit au silence au lieu de lui permettre d’« enfanter toutes les formes possibles de tous les désirs » (375). Encore que, de manière « déjetée » – c’est-à-dire « déviée de sa position normale » – comme le dit Claude Louis-Combet avec son habituelle précision, Falo – tel le clinamen qui introduisit « le temps [du récit] au sein de l’éternité » (449) – enfante, par le renversement d’une profonde poussée (impulsion et germination) qui le submerge, le traverse et se transforme, le récit même de Voyage au centre de la ville !

    30Comparons deux plissements, respectivement dans les quatrième et dernier chapitres :

    Je ne savais pas, songea Falo, à quel point les vieillards sont proches des embryons, des larves et de ces choses de chair qui ne sont pas encore nées. Je ne les aurais jamais crus si radicalement engagés dans la tétée et dans tous les plissements et mouvements de bouche conçus pour absorber sans mordre et sans mâcher. Je ne les imaginais pas si primitifs, si proches des débuts, avec cette épaisseur de terre première, cette lenteur, cette obstination à retrouver le berceau originel… Ce vieillard, songe Falo d’une façon plus précise en considérant le père, ne va pas tarder à boucler le périple de la vie. Il sera bientôt parfaitement soudé à lui-même. (263).

    31Le quatrième chapitre annonce donc la figure récurrente de l’Ouroboros. Mais sept chapitres plus tard, dans le dernier, cette soudure par affaissement sur soi sera transcendée par un autre type de plissement, plissement du texte cette fois, de bien plus ample portée : tout d’abord parce que, comme par une surimpression de ce qui était encore distinct et distant dans notre quatrième chapitre (du personnage de la petite fille à la photographie des fesses de la mère Blouche), il relie « l’intimité ano-sexuelle » (451) de la petite fille (intimité offerte à Falo comme le spectacle d’« un jeu limpide de lèvres repliées sur elles-mêmes comme les mouchoirs de l’enfant sur les rayons tranquilles de son armoire », laquelle évoque l’armoire dans laquelle Falo a complaisamment flué…) avec la « bouche caraïbe » (452) de la mère Blouche en quoi se transforme la virginale intimité ; ensuite, parce que ce plissement reliant au moins deux scènes et trois personnages, révèle aussi la valeur proleptique du quatrième chapitre (mais le ressassement transforme aisément chaque chapitre en prolepse ou en analepse) par rapport au bout du voyage :

    Puisque ce voyage était un voyage de retour, ne pouvait-on déjà penser qu’il s’achèverait avant d’avoir commencé et qu’il se ramènerait simplement – comme on ramène sur soi le pan d’une couverture avant de s’endormir pour toujours – à un plissement de la Terre sur elle-même, formant le nid dernier comme elle avait formé le nid premier, le même réceptacle et le même habitacle, la même matrice. (452).

    32Autrement dit la fin du récit reflue et se rabat sur de multiples scènes précédentes, et débouche sur son commencement : le « rien ne bougea plus » final rappelant le « Falo s’arrêta » initial qui relancera paradoxalement la quête, laquelle sera paradoxalement et régulièrement qualifiée de « voyage de retour ». Mais, comme Falo traversant le martyre pour que « les mots commencent à émerger de la nébuleuse du non-sens » (217) : « Il a fallu passer par là »15, c’est-à-dire par l’errance et par « l’absolu de la blessure » (217), pour comprendre un peu et faire jouer « les mouvements péristaltiques de l’âme empêtrée dans la chair ». Le « retour se fait par le détour » expliquait Jacques Poirier il y a dix ans pour décrire le dépassement de l’illusion de la clôture signifiée notamment par « le mythe de l’Ouroboros, c’est-à-dire le rêve de l’être renonçant à son déploiement pour (re)devenir le cercle primordial, fait d’espace clos et de temps immobile »16. Voyage au centre de la ville pourrait être vu comme une entreprise de déploiement débordant la tentation de ce « cercle primordial », avant que le « dépli » ne se retourne en pli, puis que le pli ne se déploie de nouveau…

    33C’est pourquoi l’ouvrage se lit en tous sens, du début à la fin et de la fin au début, aussi bien que depuis le quatrième chapitre, chaque chapitre réitérant selon divers modes, diverses tonalités, une même fluence pressée de plis en plis : plis du texte, des corps et de précieuses ou sordides étoffes – casquette, mouchoirs, culotte, dentelles, satin, étoffe de braguette – qui se dévident en « cordon ombilical » ou « fil d’Ariane » (260) reliant la déréliction des fils à Ouranos, le castré qui engendre le temps du récit. Et, par-delà, reliant les fils à la Mère : ce fertile et mortel modèle d’une parole organique.

    Notes de bas de page

    1 « Jean Giono, le corps et ses habillages », colloque international organisé par Alain Romestaing et Mireille Sacotte à l’Université Sorbonne Nouvelle – Paris 3, les 3, 4 et 5 juin 2009.

    2 Voir notamment les thèmes de la sensualité, du corps au monde et du monde comme corps…

    3 Gilles Deleuze, Le Pli. Leibniz et le baroque, Paris, Minuit, 1988, p. 5.

    4 Ibid., p. 17.

    5 Claude Louis-Combet, La Sphère des mères, Paris, Corti, 2009, p. 174 : il s’agit donc de la lettre à Flammarion mise en « Avertissement de l’éditeur » avant Voyage au centre de la ville. Les numéros de page entre parenthèses dans le corps du texte correspondent à cette réédition du roman chez José Corti.

    6 Le corps sans organe est évoqué dans Voyage au centre de la ville, mais comme une illusion, celle de Virginie, « corps parfaitement clos et tout à fait libéré de ces contraintes viscérales qui ont provoqué l’apparition d’organes éjecteurs par où s’évacue toute la sanie humaine » selon Falo, corps qui pourtant disparaîtra dans un trou utérin (338).

    7 Claire Margat, « Nudité », in Dictionnaire du corps, Michela Marzano (dir.), Paris, PUF, 2007, p. 661.

    8 Ibid.

    9 Claude Louis-Combet, « Science et nescience en l’écriture », L’Homme du texte, Paris, Corti, 2002, p. 220.

    10 Jean Giono, Jean le Bleu, in Œuvres romanesques complètes, vol. II, Paris, Gallimard, « Bibliothèque de la Pléiade », 1972, p. 38.

    11 Ibid., p. 97. On remarquera cependant que chez Jean Giono aussi cette plénitude expose le sujet à l’écartèlement, voire au néant : voir Alain Romestaing, Jean Giono. Le corps à l’œuvre, Paris, Honoré Champion, coll. « Littérature de notre siècle », 2009 : chapitre sur « le corps écartelé », p. 235 sq.

    12 Les majuscules sont de l’auteur.

    13 Julia Kristeva, Pouvoirs de l’horreur, Paris, Seuil, 1980, p. 181. Et cette abjection est aussi à l’œuvre chez Jean Giono : Alain Romestaing, op. cit., « L’abjection ou la ruée vers le manque de soi », p. 263 sq.

    14 Claude Louis-Combet, « La chair serait-elle sans issue ? », in L’Homme du texte, op. cit., p. 124.

    15 C’est moi qui souligne.

    16 Jacques Poirier, « Clôture, béance, extase », Claude Louis-Combet : Mythe, sainteté, écriture, Jacques Houriez (dir.), Paris, Corti, 2000, p. 239.

    Auteur

    • Alain Romestaing

      MCF, IUT de l’Université Paris Descartes EA 4400, U. Sorbonne Nouvelle – Paris 3

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    1 « Jean Giono, le corps et ses habillages », colloque international organisé par Alain Romestaing et Mireille Sacotte à l’Université Sorbonne Nouvelle – Paris 3, les 3, 4 et 5 juin 2009.

    2 Voir notamment les thèmes de la sensualité, du corps au monde et du monde comme corps…

    3 Gilles Deleuze, Le Pli. Leibniz et le baroque, Paris, Minuit, 1988, p. 5.

    4 Ibid., p. 17.

    5 Claude Louis-Combet, La Sphère des mères, Paris, Corti, 2009, p. 174 : il s’agit donc de la lettre à Flammarion mise en « Avertissement de l’éditeur » avant Voyage au centre de la ville. Les numéros de page entre parenthèses dans le corps du texte correspondent à cette réédition du roman chez José Corti.

    6 Le corps sans organe est évoqué dans Voyage au centre de la ville, mais comme une illusion, celle de Virginie, « corps parfaitement clos et tout à fait libéré de ces contraintes viscérales qui ont provoqué l’apparition d’organes éjecteurs par où s’évacue toute la sanie humaine » selon Falo, corps qui pourtant disparaîtra dans un trou utérin (338).

    7 Claire Margat, « Nudité », in Dictionnaire du corps, Michela Marzano (dir.), Paris, PUF, 2007, p. 661.

    8 Ibid.

    9 Claude Louis-Combet, « Science et nescience en l’écriture », L’Homme du texte, Paris, Corti, 2002, p. 220.

    10 Jean Giono, Jean le Bleu, in Œuvres romanesques complètes, vol. II, Paris, Gallimard, « Bibliothèque de la Pléiade », 1972, p. 38.

    11 Ibid., p. 97. On remarquera cependant que chez Jean Giono aussi cette plénitude expose le sujet à l’écartèlement, voire au néant : voir Alain Romestaing, Jean Giono. Le corps à l’œuvre, Paris, Honoré Champion, coll. « Littérature de notre siècle », 2009 : chapitre sur « le corps écartelé », p. 235 sq.

    12 Les majuscules sont de l’auteur.

    13 Julia Kristeva, Pouvoirs de l’horreur, Paris, Seuil, 1980, p. 181. Et cette abjection est aussi à l’œuvre chez Jean Giono : Alain Romestaing, op. cit., « L’abjection ou la ruée vers le manque de soi », p. 263 sq.

    14 Claude Louis-Combet, « La chair serait-elle sans issue ? », in L’Homme du texte, op. cit., p. 124.

    15 C’est moi qui souligne.

    16 Jacques Poirier, « Clôture, béance, extase », Claude Louis-Combet : Mythe, sainteté, écriture, Jacques Houriez (dir.), Paris, Corti, 2000, p. 239.

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    Romestaing, A. (2012). Plis et fluence dans Voyage au centre de la ville. In F. Marchal-Ninosque & J. Poirier (éds.), Claude Louis-Combet. Besançon: Presses universitaires de Franche-Comté. https://doi.org/10.4000/books.pufc.42747
    Romestaing, Alain. « Plis et fluence dans Voyage au centre de la ville ». In Claude Louis-Combet, édité par France Marchal-Ninosque et Jacques Poirier. Besançon: Presses universitaires de Franche-Comté, 2012. doi:10.4000/books.pufc.42747.
    Romestaing, Alain. « Plis et fluence dans Voyage au centre de la ville ». Claude Louis-Combet, édité par France Marchal-Ninosque et Jacques Poirier, Presses universitaires de Franche-Comté, 2012, https://doi.org/10.4000/books.pufc.42747.

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    Marchal-Ninosque, F., & Poirier, J. (éds.). (2012). Claude Louis-Combet. Besançon: Presses universitaires de Franche-Comté. https://doi.org/10.4000/books.pufc.42562
    Marchal-Ninosque, France, et Jacques Poirier, éd. Claude Louis-Combet. Besançon: Presses universitaires de Franche-Comté, 2012. doi:10.4000/books.pufc.42562.
    Marchal-Ninosque, France, et Jacques Poirier, éditeurs. Claude Louis-Combet. Presses universitaires de Franche-Comté, 2012, https://doi.org/10.4000/books.pufc.42562.
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