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Écritures du ressassement

 | 
Éric Benoit
, 
Michel Braud
, 
Jean-Pierre Moussaron
, 
et al.

Deuxième partie. Moi qui parle (Se dire)

Ressasser l’existence

Michel Braud

Texte intégral

« J’ai écrit il y a longtemps ceci, qui me convient toujours : “Je pensais que demain reproduirait aujourd’hui, et cette monotonie même m’était poésie.” »
A. Blanchard, Entre chien et loup. Carnets, avril-septembre 1987, Le Dilettante, p. 29

  • 1 Benjamin Constant donne le code suivant : « 1 signifie jouissance physique. 2 désir de rompre mon (...)
  • 2 Journaux intimes, p. 259.
  • 3 . Ibid., p. 258.

1Le journal reprend, malaxe continûment la même matière, transcrit les mêmes sensations, les mêmes expériences. Benjamin Constant ne le réduit-il pas à une forme abrégée et codée qui ne porte, quasiment, que le numéro des situations rencontrées ce jour-là, parmi les dix-sept qu’il répertorie1 ? Quelques chiffres suffisent alors, pour chaque jour, lorsque aucun événement particulier n’est à ajouter. Le 1er octobre 1804 porte ainsi : « 4. 3. 2. 3.2 » Et le 2 du même mois : « 4. 3. Arrivée du frère de Schlegel. » Les activités et les sentiments se retrouvent d’un jour à l’autre ; presque toutes les entrées du mois, d’ailleurs, commencent par 4 (« travail »). Et ce codage permet de répéter, à l’intérieur d’une même entrée journalière, l’évocation d’un sentiment, comme dans cette entrée du 7 septembre de la même année : « Lettre de Doidon. 4. 2. 2. 2. 2.3 » Le journal enregistre la récurrence du même désir de rompre, et l’expose par la répétition et l’accumulation du même signe. Il apparaît ainsi, dès ses premières réalisation, comme l’enregistrement de l’instant, l’écho d’un présent toujours recommencé.

  • 4 « Raconter une fois ce qui s’est passé une fois. » Nous empruntons ce concept à G. Genette, Figure (...)
  • 5 Journal I 1957-1964, Hachette, 1978.

2Non pourtant que le régime de narration du journal soit uniquement singulatif4 ; certaines récapitulations, notamment, introduisent d’autres formes de transcription des événements. Mais ce régime est assurément dominant, et induit le ressassement. L’écriture du journal est perpétuellement celle d’un nouvel aujourd’hui : « Ne jamais pouvoir se quitter. Quel enfer que d’être prisonnier de soi toute une vie. » note Charles Juliet le 2 mars 19595. Et trois semaines plus tard : « J’ai toujours ce besoin de marcher, fuir, me quitter » (23 mars 59). Chaque occurrence renvoie à une perception et à un moment différent, mais la similitude des deux saisies est indiquée par le diariste lui-même (« toujours ») : apparente continuité de la perception – reconstruite par la perspective rétrospective — qui ne peut pourtant pas correspondre à une continuité réelle ; la saisie en apparaît à la fois nouvelle et similaire, et constituant la trame d’une continuité, celle de l’existence.

  • 6 Soit, en plus du Journal I 1957-1964 déjà cité : Journal II 1965-1968, Hachette, 1979 ; Journal II (...)
  • 7 J’entends par référentialité autobiographique la capacité du langage à signifier le réel vécu, san (...)

3Ce sont ces reprises que je souhaite analyser, d’abord dans leur dimension formelle, puis en relation à la thématique associée et à la configuration narrative obtenue. Je tenterai ensuite d’en tirer quelques conclusions relatives au statut du ressassement dans le journal comme forme de la modernité. Je m’appuierai pour cette analyse sur un journal contemporain, celui de Charles Juliet6 qui reprend la forme diaristique de façon conventionnelle et affirme fortement la référentialité autobiographique7 de son discours.

1. Le motif ressassé

  • 8 Clément Rosset, Logique du pire, P.U.F., « Quadrige », 1993, p. 65.

4La reprise, dans le journal, tend tout de suite vers la différenciation ; elle devient « répétition différentielle » à chaque fois singulière, selon l’expression de Clément Rosset8. Car plus que de répétitions du même terme, le journal foisonne de reprises du même motif ou du même thème, en formulations à chaque fois différentes. Le motif de l’étrangeté à soi peut se décliner ainsi dans le Journal I de Charles Juliet :

14 septembre 1958 : « Ma vie semble se dérouler sans que j’y participe, absolument en dehors de moi. »

2 janvier 1959 : « Impression indiciblement pénible, démoralisante, d’être étranger à ma vie, de ne pouvoir me rencontrer. »

26 février 1959 : « Il est épuisant d’être inlassablement en face de soi, à se surveiller, s’épier. »

10 avril 1959 : « L’être se scinde, coexiste loin de soi dans les marais de l’impuissance. »

23 janvier 1960 : « J’existe à mes côtés et regarde vivre ma doublure. »

10 mai 1960 : « Toujours face à toi, cet œil qui épie et scrute l’étranger qu’il te fait devenir. »

5Ce n’est là qu’un choix restreint de citations, qui laisse voir la permanence de ce motif sur moins de deux ans. Le diariste éprouve de façon répétée cette étrangeté intérieure entre un moi regardant intemporel et absolu, et un moi regardé, engagé dans la vie concrète et soumis au passage du temps. Cette distance à soi s’accompagne d’une souffrance de la perte de l’unité identitaire. Le retour de ce sentiment et de l’angoisse qui lui est attachée les font apparaître comme chroniques : interprétables comme les points d’émergence d’un mal-être structurel, et connaissant, au fil du temps, une évolution assez lente.

  • 9 On entendra par isotopie la récurrence d’un sème ou d’un groupe de sèmes.

6L’impression de ressassement naît, dans le texte, d’effets de synonymie. La récurrence de certains termes (étranger, en face de, face à, épier) ou de la négation (sans que, ne) est moins caractéristique que l’emploi de termes ou locutions synonymes ou parasynonymes. On relèvera, dans les six passages cités, ceux dénotant la distance (loin de) et surtout l’extériorité (en dehors de, en face de, à mes côtés, ainsi que étranger à, ne pas participer, ne pas se rencontrer), auquel il faudrait ajouter le lexique du regard (surveiller, épier, regarder, scruter) et de la fracture (se scinder). L’expression de la douleur est parfois explicite (indiciblement pénible, épuisant), mais demeure souvent induite par le constat faussement distancié (10 avr. 59). De même la référence à un sujet de l’énonciation est-elle régulièrement indirecte (26 févr. 59, 10 avr. 59, 10 mai 60). Ainsi se constitue, par ce tressage isotopique9, l’effet de récurrence caractéristique du ressassement. Ainsi s’élabore aussi une structuration de cet état schizoïde : l’affirmation du moi se combine au sentiment d’altérité à soi, et éventuellement à la sensation d’un regard qui déchire l’unité intérieure. Cette distanciation suscite l’incompréhension du diariste, son aveu d’impuissance, et sa souffrance. Une évolution, enfin, peut se percevoir, au long des occurrences : le centre de gravité des notes quotidiennes se déplace d’un constat d’extériorité à soi vers la menace d’un regard.

7Le ressassement peut alors se définir comme un effet de lecture constitué à partir de la récurrence d’indices textuels. Il n’est perceptible, toutefois, que lorsque le nombre et la fréquence des occurrences suscitent un effet de mémoire, lorsque le nombre et la proximité des échos font sens. Le nombre minimal d’occurrences et la distance entre elles ne peuvent sans doute être précisés — et cela n’est sans doute pas déterminant pour l’analyse. Plus significatif est le fait que la pluralité indéfinie des sèmes répétés fonde l’impression de permanence du motif, et en gomme les limites. Un même sentiment s’estompe ou se métamorphose. Au cours de l’année 1964, par exemple, dernière année du Journal I, le sentiment de dédoublement intérieur s’atténue ; le diariste évoque un moment de pause dans le déchirement intime :

21 février 1964 : « (...) Pour la première fois, l’œil lui est toujours à m’épier s’était voilé, m’avait rendu à la liberté, la spontanéité. »

8L’évocation du moment d’unité retrouvée ne se comprend qu’en relation au ressassement antérieur, mais elle en constitue aussi la transformation, et en annonce l’épuisement. Quelques occurrences de tels moments de grâce ou et de plénitude succèdent en effet à cette évocation, puis s’espacent rapidement.

  • 10 Deux à quatre occurrences par volume : Journal II : 9 janv. 1965 et 1er févr. 1968 ; Journal III :(...)

9Le ressassement ne possède toutefois pas de borne textuelle – ni temporelle — nette. Le motif du regard intérieur ressurgit de façon erratique dans les volumes suivants, tout en demeurant assez rare10. L’impression de ressassement est distendue à l’extrême, jusqu’à ne plus être qu’un écho lointain. D’autant plus qu’à l’éloignement textuel et temporel s’ajoute un glissement sémantique important. Ainsi, plusieurs années après la précédente occurrence, le diariste constate :

La connaissance de soi, c’est non seulement ce centre de la pensée qui fouille cet ensemble dont elle fait partie intégrante, mais aussi et surtout ce centre qui porte sur lui-même son propre regard, se scrute, s’analyse. (1er févr. 68)

10L’œil intérieur est devenu un organe qui permet de comprendre l’intériorité, et le centre d’une unité retrouvée, qui se retourne sur lui-même. La souffrance de la dissociation a disparu, a laissé la place à une quête intime ainsi métaphorisée.

11Pourtant, si les quelques occurrences du motif de l’œil intérieur, dans les volumes suivants, reprennent cette même valeur, la première série ne peut être considérée pour autant comme close. L’altérité à soi réapparaît en 1993 (soit près de trente ans après la note du 21 février 1964), dans les Carnets de Saorge :

Je est un autre. Cette formule de Rimbaud, elle a souvent occupé ma pensée, mais je n’arrive toujours pas à saisir ce qu’elle peut bien signifier. Dans la mesure où nous sommes souvent scindés, souvent deux – l’être social et l’être intérieur, le moi et le soi, celui qui observe et celui qui est observé, celui qui juge et celui qui est jugé... – si l’une de ces parts s’exprime en disant je, l’autre ne se reconnaît pas dans ce qui est exprimé, et peut-être alors se trouve-t-elle fondée à penser : ce je qui parle est autre que ce que je suis. (3 mai 1993)

12Bien qu’essentiellement analytique, à la différence des autres évocations à dominante expressive, cette note se rattache à la série, demeurée ouverte, de la scission intime. Mais elle n’actualise plus l’image de l’œil ou du regard, devenues thématiquement trop divergentes par rapport à l’expression de la faille intérieure. Le motif initial du dédoublement a pris deux formes différentes : d’un côté celle de l’œil intérieur médium de connaissance intime, et de l’autre celle de l’altérité à soi, cette dernière n’apparaissant que comme résurgence ponctuelle.

13Le ressassement se caractérise donc par son absence de bornes, par les glissements sémantiques qu’il permet, par l’ouverture qu’il conserve vis-à-vis de toute nouvelle occurrence. Forme mobile, il se déploie dans le journal qui redouble par son caractère fragmentaire l’incertitude de ses marges.

2. L’histoire d’un sujet

14Ce que tissent ces motifs au long des notes du journal, c’est la figure du diariste, et son histoire. Un sujet de l’énonciation se constitue par la récurrence du je dont les traits sont repris et soulignés par le tressage des mêmes sentiments et des mêmes réactions face au monde. Leur ressassement est le signe de la permanence de son identité, an long du temps ; sur des semaines, des mois voire des années, il manifeste la continuité du sujet qui parle, et parfois, on l’a vu, sa lente métamorphose.

  • 11 H.-F. Amiel, Journal intime, t. IV, L’Age d’Homme, 1981, p. 884 (7 sept. 1862).

15Dans tous les cas, ce sont ses malheurs, ses angoisses, ses incertitudes, ses rages secrètes — ses « misères » dit Amiel — que le diariste ressasse en une « jérémiade prolongée »11. Chez Juliet, le ressassement mélancolique, déjà illustré par le motif de la distance à soi, replace sans fin le diariste dans le même état de stupeur sans contour, de vie sans dynamique, d’identification avec la mort. L’ennui immobilise le sujet, le laisse « en attente de rien, incapable de [se] décider à faire quoi que ce soi, englué par la nausée » (28 avr. 57). Et son retour répète la même suspension du temps, réduplique le même enfer sans désir : « L’ennui suinte de la tourbeuse lumière d’août, et le temps stagne, immisce la mort » (11 août 59). L’immobilité de l’ennui est figurée par le ressassement. Pas plus que le sujet ne possède d’avenir, son discours n’est tendu vers une fin. Parole incessante qui, dans l’angoisse, immobilise le sujet parlant, le réifie, arrête son existence, suspend l’à-venir dans la tension même qui mêle la mort à sa vie. L’obsession suicidaire (dont on relève plus de 85 occurrences dans le seul Journal I) se fait ainsi figement dans un espace contaminé par la mort, état quasi posthume.

16Cette immobilité n’est pas sans susciter un effet d’attente : attente d’une sortie de l’angoisse, d’une chute, d’une fin. La mort ne peut ainsi être frôlée indéfiniment, et une image tragique de soi est continuellement sous-jacente au discours immobile et désespéré. La mort volontaire est projetée devant soi par le diariste comme la suspension et l’aboutissement indépassable de son ressassement mélancolique, comme le point culminant et la chute dramatique de la tension existentielle manifestée par le ressassement. Un accomplissement est ainsi rêvé à l’histoire racontée par bribes, dans le journal, qui romprait avec le retour du même, qui donnerait à lire la mort dans l’arrêt de la parole et qui, rétrospectivement, ferait du ressassement une montée vers la mort.

  • 12 Sur ce type de construction narrative, voir Philippe Chardin, Le roman de la conscience malheureus (...)
  • 13 Je développe cette analyse dans « Entre réel et mythe : la souffrance, le désespoir et la tentatio (...)

17Mais à la différence de la narration romanesque où la répétition donne une forte intensité dramatique au dénouement12, le journal, souvent, voit le ressassement désespéré s’effilocher. La dramatisation du journal est désamorcée et déçue. Mais ce que le journal perd en tragique, il le gagne en force exemplaire : la crise dépassée dessine, sur le long temps, une histoire du sujet qu’il ressaisit comme une traversée, comme une « aventure intérieure » (23 mai 64), et finalement comme un autre accomplissement. Le ressassement n’est plus à lire alors dans la montée dramatique vers une fin tragique, mais comme le signe de l’épreuve qui a été surmontée : comme la représentation de l’épaisseur du mal-être dépassé et comme les jalons du temps écoulé. C’est-à-dire comme les repères d’un mythe existentiel du sujet. L’expression réitérée de l’angoisse, jusqu’au sentiment de folie, et de la tentation du suicide, est la trace de la proximité du destin tragique auquel le diariste a échappé. C’est le signe de la mort qu’il a frôlée, du sentiment de mort qu’il a traversé. Le ressassement mélancolique devient donc une étape de la narration existentielle : l’étape centrale à partir de laquelle une signification peut lui être donnée13.

  • 14 Le motif apparaît, semble-t-il, dans le Journal II (24 janv. 1966), mais demeure rare jusqu’au Jou (...)

18Le ressassement demeure toutefois une structure irréductible du journal julietien – et du journal en général ; la sortie de l’« atroce ennui » (5 juil. 57) ne marque pas sa fin. Le discours que le diariste tient sur lui-même demeure ressassant ; la représentation qu’il donne de son intériorité s’élabore par la reprise indéfinie des mêmes images. Un motif, particulièrement, se répète, au long du Journal IV, dans l’évocation récurrente de la profondeur intime : celui de la source14. Métaphore du point d’origine de la parole poétique et autobiographique, elle est le point indépassable de l’intériorité, le « fond du puits » intime (27 juil. 85) : le point d’ancrage du discours de soi et le point extrême de la profondeur intérieure. Le sujet s’y tient immobile. La descente figurée dans l’intériorité trouve son aboutissement et la quête intime son accomplissement en ce lieu heureux et sonore. La source est le point où s’arrête tout mouvement, où disparaît la scission intérieure, où l’existence se suspend en une jouissance narcissique matricielle : « Quand on se rejoint, qu’on s’immerge dans sa substance, qu’on jouit de boire à la source, la solitude n’est plus souffrance. » (26 oct. 83). C’est, enfin, le point où peut être atteinte l’extase intérieure de la création littéraire. Le diariste qui en fait jaillir l’écriture y connaît la plénitude de l’unité de soi, par la parole.

  • 15 Jacques Hassoun, La Cruauté mélancolique, Flammarion, « Champs », 1997, p. 112.
  • 16 Béatrice Didier, Le Journal intime, PUF, 1976, p. 87 sqq. Voir aussi Alain Besançon, « Remarques s (...)

19La « catastrophe énigmatique » du discours mélancolique ressassant15 trouve là encore une image : au point extrême de l’introspection, à l’origine de la parole intime, l’immobilité fœtale, ressassée, nous rappelle que la répétition peut être rapportée au figement archaïque. Et dans cette perspective, l’écriture du journal joue bien, comme on l’a souvent observé, le rôle d’un « refuge matriciel »16 ; le diariste y transcrit, dans un espace clos, ses retrouvailles avec lui-même, la jouissance d’un instant présent sans limites. Dans le journal de Charles Juliet, la source est l’image de cette quête d’un espace protégé et d’un temps aboli, et le ressassement en rend perceptible le vertige : l’instant des retrouvailles épiphaniques avec soi est sans cesse recommencé, et toujours à recommencer. La saisie de l’instant ne connaît pas le passé et ignore l’avenir ; elle se fige dans le retour du présent.

20Pourtant, à chaque fois aussi, la note écrite au présent introduit entre elle et celles qui la précèdent l’ouverture vide du passage du temps. En même temps que le ressassement immobilise la narration, ramène la découverte à du connu, à du déjà vécu, il montre l’écoulement du temps. La narration existentielle avance sans but, redit le passé au présent, comme si l’objet même de l’accumulation des notes était de réduire au minimum l’histoire de soi, d’épuiser la possibilité de raconter la continuité de l’existence, et de ne plus figurer indirectement, par le passage d’une note à l’autre, que le passage du temps. Jusqu’à faire de celui-ci une narration.

3. Le ressassement de l’existence

21Le journal combine ainsi trois procédures de génération du sens : la saisie de l’instant, la reprise de mêmes motifs et la narration. Le diariste saisit l’instant présent, dans une transcription qui se veut immédiate et à chaque fois unique ; par la reprise des mêmes motifs, il constitue un texte qui ressasse : qui reprend la même matière jusqu’à effacer la certitude d’une progression, jusqu’à gommer les étapes de toute narration ; et ainsi pourtant, il écrit par entassement une histoire de soi, étirement du temps ou imperceptible métamorphose de la douleur d’exister – piquée, parfois, des bonheurs épiphaniques d’être soi et de l’écrire.

22Ces trois procédures combinent suspension du temps et dynamique de la durée : alors que d’une part la saisie de l’instant n’est pas tendue vers une fin, ne projette aucun futur devant le diariste, et que d’autre part le retour des mêmes inquiétudes, voire des mêmes bonheurs, immobilise quasiment le discours, l’accumulation des saisies intimes laisse s’imposer, par glissements, lents déplacements des marges, une image de soi toujours différente, et introduit la durée dans la représentation, c’est-à-dire constitue une forme de narration minimale de l’existence. Le journal résout le paradoxe de la représentation du temps de l’existence en demeurant tendu entre instant et durée. Et le ressassement y joue bien un rôle pivot : il articule le passage du temps et la variation, sur l’immobilité de l’instant répétable et néanmoins autre. Il donne une dimension à l’existence représentée en en marquant la continuité chronologique, et en manifeste en même temps le vide en réduisant la vie intérieure au retour des mêmes perceptions, sentiments, et obsessions ; il constitue l’identité du diariste sur la trame narrative – minimale – qu’il élabore dans le temps, en même temps qu’il en menace la consistance. La narration ne peut vraiment sortir des jérémiades, mais son épuisement n’est jamais total : il s’agit toujours de faire une histoire avec des événements situés dans le temps – même si ces événements ne sont que des états successifs d’une même immobilité mélancolique.

23Le ressassement constitue de plus l’un des indices de l’effet de réalité du journal : celui-ci est d’autant plus crédible qu’il ressasse, à l’image de l’existence vécue. Amiel relisant le cahier qu’il termine l’observe clairement :

  • 17 Journal intime, t. XI. L’Age d’homme, 1993, p. 960 (23 mars 1879).

Relu ce cahier. Il me choque par de nombreuses répétitions. Mais ces répétitions ont un côté utile ; elles sont des vérifications, des contrôles. Qui veut plaire les évite ; mais qui ne s’occupe que du vrai les tolère. Les notations barométriques, hygrométriques, etc., sont comme elles peuvent ; elles suivent les variations du temps et l’uniformité de ses variations ; elles ne représentent que ce qui est.17

  • 18 De Littérature et d’eau fraîche. Carnets 1988-1989, Erti, 1992, p. 123 (nov. 1988).

24De même Charles Juliet accumule-t-il les notations comme autant de signes des instants successifs, et comme « la transcription extrêmement fidèle de ce dont [il est] le siège » (31 juil. 1983). Le ressassement est donné comme la structure même de l’existence : le journal est vrai justement parce qu’il expose la redite des jours : l’oubli du passé et la saisie toujours nouvelle, au présent, des mouvements intérieurs. « L’observation note le réel comme il se présente » continue Amiel. La profondeur de l’aveu se mesure peut-être même à l’aune du ressassement, suggère un diariste contemporain, André Blanchard : « Est-ce si grave de ressasser ? mieux : ne serait-ce pas, juste un petit peu, une preuve qu’on ne fait pas copain-copain avec le superficiel ? car ce sont nos obsessions qui scandent la course de la plume »18. La monotonie est le signe patent de la vérité du discours de soi et de son enjeu existentiel. Le ressassement induit donc une lecture du texte à la fois comme transcription du réel, comme histoire d’un sujet, et comme gage de la vérité et de la profondeur de celle-ci.

  • 19 Maurice Manchot, L’Espace littéraire, Gallimard, coll. Idées », 1973, p. 241.
  • 20 Maurice Blanchot, L’Entretien infini, Gallimard, 1969, p. 564.

25Au moment où le ressassement, dans le texte fictionnel, dénonce la mimesis, manifeste l’incertitude du référent, le journal exploite la capacité du langage à signifier le monde, sur le mode de l’authenticité ; au moment où la littérature, depuis Mallarmé, possède « le caractère inépuisable du murmure »19 et où « ce qui s’y raconte n’est raconté par personne »20, il se construit en référence à des moments donnés, comme l’épanchement et l’histoire d’un sujet à l’identité affirmée à défaut d’être toujours consistante. Le diariste croit et veut parler à la première personne, donne un centre à son discours, un centre qui soit d’identification à soi-même dans le temps. En ce sens, le journal n’est pas une forme moderne, ou demeure encore une forme romantique – de ce romantisme avec lequel il est apparu – fondée sur la capacité du sujet à dire, et particulièrement à dire son intériorité douloureuse. Forme non moderne, aussi, parce que non subvertissable : il affirme – c’est l’un de ses caractères fondamentaux — le pacte référentiel, il ne peut le dénoncer sans cesser aussitôt d’être journal intime. Mais forme de la modernité, toutefois, où la narration n’est pas absente mais se réduit régulièrement à la mention réitérée de l’immobilité narcissique, où la référentialité autobiographique est affirmée mais ouvre sur le vide de la spirale mélancolique. L’intérêt contemporain pour le journal intime trouve peut-être là son origine, dans cette représentation répétée d’un sujet à l’identité affirmée et pourtant jamais constituée, dans le rabâchage de sa vérité énigmatique, adossée à son passé et suspendue devant sa mort à venir.

Notes

1 Benjamin Constant donne le code suivant : « 1 signifie jouissance physique. 2 désir de rompre mon éternel lien dont il est si souvent question. 3 retour à ce lien par des souvenirs ou quelque charme momentané. 4 travail. 5 discussions avec mon père. » Etc. Journaux intimes, Gallimard, 1952, p. 246-247 (8 mai 1805/12 avril 1808). Le codage de Benjamin Constant possède bien une finalité d’enregistrement et non cryptographique (à la différence de la transcription en grec) ; voir Paul Delbouille « Après une relecture du manuscrit des journaux intimes », Cahiers de l’Association Internationale des Études Françaises, n° 48, mai 1996, p. 319-335.

2 Journaux intimes, p. 259.

3 . Ibid., p. 258.

4 « Raconter une fois ce qui s’est passé une fois. » Nous empruntons ce concept à G. Genette, Figures III, Seuil, 1972, p. 146. La narration du journal peut être, parfois, itérative (« raconter une seule fois ce qui s’est passé n fois »), ou répétitive (« raconter n fois ce qui s’est passé une fois »).

5 Journal I 1957-1964, Hachette, 1978.

6 Soit, en plus du Journal I 1957-1964 déjà cité : Journal II 1965-1968, Hachette, 1979 ; Journal III 1968-1981, Hachette, 1982 ; Accueils : Journal IV 1982-1988, P.O.L., 1994 ; Carnets de Saorge [avril-août 1993], P.O.L., 1994. Nous indiquons dans notre texte la date de la note citée.

7 J’entends par référentialité autobiographique la capacité du langage à signifier le réel vécu, sans m’interroger davantage ici sur cette capacité.

8 Clément Rosset, Logique du pire, P.U.F., « Quadrige », 1993, p. 65.

9 On entendra par isotopie la récurrence d’un sème ou d’un groupe de sèmes.

10 Deux à quatre occurrences par volume : Journal II : 9 janv. 1965 et 1er févr. 1968 ; Journal III : oct. 1975, avr. 1977 ; Accueils ; Journal IV : 2 sept. 1983, 22 déc. 1984, 10 juin 1987, 9 fév. 1988.

11 H.-F. Amiel, Journal intime, t. IV, L’Age d’Homme, 1981, p. 884 (7 sept. 1862).

12 Sur ce type de construction narrative, voir Philippe Chardin, Le roman de la conscience malheureuse, Genève, Droz, 1982, p. 264.

13 Je développe cette analyse dans « Entre réel et mythe : la souffrance, le désespoir et la tentation du suicide dans le Journal de Charles Juliet », Tangence, n° 45, octobre 1994, p. 83-90.

14 Le motif apparaît, semble-t-il, dans le Journal II (24 janv. 1966), mais demeure rare jusqu’au Journal IV. Charles Juliet intitule par ailleurs Trouver la source (Paroles d’Aube, 1995) un volume d’entretiens et de textes.

15 Jacques Hassoun, La Cruauté mélancolique, Flammarion, « Champs », 1997, p. 112.

16 Béatrice Didier, Le Journal intime, PUF, 1976, p. 87 sqq. Voir aussi Alain Besançon, « Remarques sur la fonction autothérapique du journal intime », Psychologie médicale, n°19, 9, 1987, p. 1504.

17 Journal intime, t. XI. L’Age d’homme, 1993, p. 960 (23 mars 1879).

18 De Littérature et d’eau fraîche. Carnets 1988-1989, Erti, 1992, p. 123 (nov. 1988).

19 Maurice Manchot, L’Espace littéraire, Gallimard, coll. Idées », 1973, p. 241.

20 Maurice Blanchot, L’Entretien infini, Gallimard, 1969, p. 564.

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