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    Plan

    Plan détaillé Texte intégral L’ellipse du palimpseste Fatigue du langage ou bien plutôt… espace du verbe ? Espace-temps La « topophilie sacrée », irisation de la tendresse Notes de bas de page Auteur

    L’espace du cœur dans l’œuvre de Joseph Rouffanche

    Ce livre est recensé par

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    Table des matières

    Le palimpseste d’Instants de plus, ellipses, éclipses… le haïku revisité

    Maryse Malabou

    p. 41-50

    Texte intégral L’ellipse du palimpseste Fatigue du langage ou bien plutôt… espace du verbe ? Espace-temps La « topophilie sacrée », irisation de la tendresse Notes de bas de page Auteur

    Texte intégral

    1La lecture du dernier recueil de Joseph Rouffanche Instants de plus, paru en 2004, nous fait percevoir d’emblée l’intertextualité que Genette donne comme premier exemple du palimpseste1. Il s’y affiche en effet, d’une façon que nous pensions délibérée, la coprésence de L’avant-dernier devenir et d’En laisse d’infini, ses deux précédents ouvrages, parus en 1988 et en 2000. D’où notre impression de relire en lisant, de parcourir – dans une sorte de vertige à la Borges – un même livre, sans cesse, dans toutes ses directions, tous ses sens, toutes ses dimensions. Mais la mémoire de l’auteur – de son propre aveu inconsciente – opérait d’elle-même la réinvention de l’espace du poème, la mise en lumière de ses vers les plus denses. Et si l’on se réfère à la définition plus simple du palimpseste par le dictionnaire Robert : « manuscrit gravé pour écrire du nouveau », la réécriture nous apparaît pleinement, comme si une sorte de ponçage, d’écrémage de ses poèmes précédents s’était mise en œuvre, élidant leur contexte pour exprimer une perception plus immédiate de l’éphémère, de l’instant, un en-deçà du savoir, un élan plus fulgurant vers l’objet et cela par le choix du triangle magique – du « piège » selon Jacottet – du haïku, un haïku revisité comme nous le verrons. Dès lors « se rejoindre » ne « passe » plus « à la fable », comme Joseph Rouffanche le redoutait dans En laisse d’infini, il nous apparaît en effet avoir cheminé plus clairement vers ce qu’il avait toujours été : le poète de l’irisation, irisation du mot, irisation de l’espace-temps, irisation du cœur.

    L’ellipse du palimpseste

    2À part huit poèmes repris intégralement (sans doute parce que déjà structurés en haïkus) et douze poèmes inédits, 113 sont des ellipses – pratiquées par une mémoire prétendue oublieuse mais sélective –. 250 vers de L’avant-dernier devenir (LADD), 280 vers d’En laisse d’infini (ELI) sont passés à la trappe pour mettre en pleine lumière les 133 haïkus d’instants de plus (IDP) Nous avons choisi quatre exemples parmi les plus signifiants de ce « ponçage ».

    Durées d’occident. (LADD, p. 75)
    Gardant gestes précieux de lassitude
    leurs dentiers mastiquant massepains mille-feuilles
    regards morts surplombant la douceur des fourrures
    des bagues plein les doigts sur porcelaine fine
    de la poudre de riz enfarinant leurs rides
    se gardant de leur mort dans les salons de thé
    dames au long passé vieillies en Occident.
    Dehors confetti blancs clairsemés de la neige
    qu’anéantit soudain l’asphalte dans les brumes
    voltigement repris antique circonspect.

    3« Peinture de genre » dirait l’historien de l’art, scène intimiste, dirons-nous, scène qui n’est pas sans rappeler le même regard du chanteur poète italien, Paolo Conte dans « Dopo le sei » (Après six heures) où de vieilles dames (nous citons la traduction) :

    « mangent plus de glaces, de crème
    à partir de soixante dix ans
    que dans toute leur vie de jeune fille
    Maintenant ou jamais plus. (Adesso o mai piu). »

    4« Dames vieillies en Occident », écrivait Joseph Rouffanche, non occupées donc à la cérémonie asiatique du thé, venant de lieux mêlés dans son souvenir : peut-être de Saint-Léonard qu’évoque le mot « massepain » ou de Limoges avec « porcelaine fine » mais qui pourraient être de partout ailleurs en Occident. Préservées d’une certaine pauvreté d’Orient, les « bagues plein les doigts », les fourrures le montrent ; « serties de lassitude », elles ont un long passé, économisant à présent leurs « gestes précieux », quasiment clownesques avec leurs rides enfarinées de poudre de riz, la mastication de leur dentier et leurs regards éteints. Elles se gardent de l’hiver et de la mort par le dernier et dérisoire rempart de leur gourmandise (cf Paolo Conte). Exit tout cela dans le dernier tercet d’alexandrins promu haïku de saison dans IDP, (p. 17) :

    Dehors confetti blancs clairsemés de la neige
    qu’anéantit soudain l’asphalte dans les brumes
    voltigement repris antique circonspect.

    5N’est retenue que l’image visuelle des flocons de neige au moment de leur effacement brusque à terre mais dont le voltigement reprend. La peinture de genre s’est muée en image mouvante, porteuse de tout ce qui la précédait, cheveux blancs, poudre de riz, carnaval blanc fondant au sol, voué à la chute sur le noir de l’asphalte ou... du tombeau mais voltigement repris, antique, éternel : d’autres vieilles dames ont pris ou prendront le thé à cinq heures ou... de dernières douceurs « dopo le sei ».

    Tablier bleu. (LADD, p. 63)
    (in memoriam)
    Peux-tu fendre le bois ?
    dit le père à son fils
    parmi l’irisation
    sous les feuilles qui tremblent ?
    L’occident de verdure
    aimantant le ruisseau
    son vieux tablier bleu
    hors de l’ombre des trembles
    assagit le soleil
    retient toute la terre.

    6Scène intimiste encore, relevant de l’autobiographie : dans un décor champêtre, estival, fait d’ombre et de soleil, un père demande l’aide de son fils pour « fendre du bois ».

    7Exit cela, n’est retenue dans un haïku de saison que la focalisation sur « son tablier bleu », l’identité du possesseur s’est effacée, reste l’image visuelle du vieux tablier de travail soudain dans la pleine lumière des souvenirs, décapée, hors du flou tremblé d’autres traces :

    Son vieux tablier bleu
    hors de l’ombre des trembles
    retient toute la terre.

    8(IDP, p. 13). Image symbolique, à travers le scieur de bois ou le jardinier, de tout effort humain (et pourquoi pas aussi du travail poétique) qui nous ancre au monde, à ce que J. Rouffanche appelle « les preuves vraies de la terre », qui nous fait échanger avec ce monde, dans notre authentique séjour terrestre, ce que Mallarmé appelait déjà « une réciprocité de preuves » et que J. Rouffanche dira d’autre façon dans En progrès d’ombre (EPDO, p. 62) :

    La terre en toi chante son prix.

    La vue d’ouest. (LADD, pp. 16-17)
    La vue d’ouest se dore on y prend l’abbaye
    des coteaux des vallons mangés par les taillis
    ensemble contemplant les mystiques vitraux
    que l’automne dispose à travers les rideaux
    quand vont reposer les collines.
    Tous les rideaux de tous les temps avec la bise
    et toi ta jeunesse qui passe.
    Sur les chemins de la soirée elle passe
    savourant la félicité
    des moments qui l’ont consumée.
    Elle se souvient des feuilles
    palpitant pour elle dans les squares
    elle ne cesse de penser
    aux belles qui embaumaient les rues descendantes
    les boutiques montantes
    dans les pas berceurs de l’espoir.
    Puis le couchant débouche l’or
    ses liqueurs réchauffent ton corps
    tu redeviens l’enfant perché
    les faisans tués aux ravines
    se mettent à nicher au creux de ta poitrine.
    La braise et l’eau flambent si vives
    que tressaille le pays mort
    que la soirée à son désert
    prend le visage du remords.
    C’est décembre le vent chante dans les arbres vieux
    l’effraie qui rejoint le silence.
    Décembre. La girouette a tourné vers le nord.

    9Exit le paysage limousin qui y était évoqué, l’abbaye « aux mystiques vitraux » (de Solignac), les coteaux, les vallons « mangés par les taillis ». Effacées les images mélancoliques de la jeunesse passée : feuilles palpitant dans les squares (celui des Émailleurs), sillages parfumés des belles sur la promenade rituelle montante puis descendante de la rue du Clocher ; éteint le flamboiement de l’enfance rurale revécue. Tout cela se concentre en un haïku de saison (encore !), IDP (p. 8) :

    C’est décembre
    le vent chante les arbres vieux
    l’effraie qui rejoint le silence.

    10Tout ce réseau d’images et de sens que nous avions vu si longuement et si précisément tissé dans La vue d’Ouest se réduit à une trame ténue mais dense, à la parole d’un paysage d’hiver dont le silence se fait l’écho de celui du monde animal ou végétal. Ainsi comme sans s’en douter, J. Rouffanche illustre bien à ce niveau la définition que donnait R. Barthes du haïku : « le haïku est l’art d’écrémer la réalité de toute vibration idéologique ».

    Œillets blancs. (ELDI, p. 40)
    Avec les œillets blancs
    embaumant la rivière
    avec les œillets blancs
    au jour crépusculaire
    avec les œillets blancs
    l’enfant s’en est allé.
    Il vit dans un château
    parmi les bonnes fées.
    Avec les œillets blancs
    l’enfant s’en est allé.
    Le ruisseau coule au val.
    La couleur bleue volète
    demoiselle irisée.

    11L’enfant s’en est allé doublement, avec sa brassée de fleurs et de rêves, n’est gardé que le zoom sur un volètement bleu (métonymie non recommandée dans le haïku traditionnel... mais d’une parfaite élégance suggestive) :

    Le ruisseau coule au val.
    La couleur bleue volète
    demoiselle irisée.
    (IDP, p. 34)

    12Notation intemporelle d’un mouvement continu et circonscrit : celui de l’eau descendante et d’un mouvement discontinu et ascendant : celui d’un battement, d’une poudre d’aile irisée de libellule, preuve s’il en fallait, des talents de « coloriste du fragment » qu’évoquait, il y a peu, Marie-Ange Bartholomot Bessou dans sa communication « L’impossible espace de l’enfant perché ».

    13Remarquons l’unique emploi du présent dans tous les haïkus2 cités – présent recommandé, lui, dans le haïku traditionnel – qui rend ici « aussi silencieuse en son évidence, sa densité soudaines, que la tramée de couleur que laisse un pinceau sur la toile » comme l’écrit Y. Bonnefoy3. Comment en effet ne pas songer ici aux estampes d’Hokusaï ou au propos mallarméen « d’imiter le Chinois au cœur limpide et fin » peignant sur une tasse trois roseaux et la lune sur un ciel d’émeraude !

    Fatigue du langage ou bien plutôt… espace du verbe ?

    14Si nous nous interrogeons maintenant sur cette réduction, cette concentration poétique d’IDP, nous pourrions y voir en premier lieu la trace d’une fatigue du langage. À la fin de son récent ouvrage « Adieux au poème »4, J. Michel Maulpoix émet, pessimiste, l’hypothèse suivante : « il se pourrait qu’une existence de poète ait pour point de départ une illusion et pour point d’arrivée une fatigue quant au langage. » Illusion de parvenir à nous rendre à cette réalité dont le langage nous avait d’abord écartés et lassitude des mots pour « celui qui a beaucoup espéré de la poésie et qui s’y est longtemps consacré tout entier ».

    15Il y a certes chez Rouffanche la conscience de cette illusion (peut-être plus douloureuse à présent). Il note dans IDP :

    Regret impérissable
    n’avoir su imposer à temps
    la séduction de ses dieux.

    16Et dans EPDO :

    Va-t-en d’ici
    tireur d’épines
    qui escomptais
    les perfections.

    17Il y a de même une certaine fatigue :

    Toujours cet Absolu, les mots qui s’y refusent. (IDP, p. 15)

    18Et la nostalgie l’étreint de cette ferveur poétique, de cette traversée en tous sens des lointains intérieurs, de ce qu’il appelle les « anfractuosités sombres », traversée à laquelle il s’attelait jadis :

    Je nous aimais marcheurs du soir
    qui avancions parmi les lampes
    dans le repos ou le tumulte de nos cœurs. (IDP, p. 13, LADD, p. 64).

    19Il avoue même (EPDO) :

    C’est solitude à bout touchant
    pendant l’arrêt d’un rien à dire.

    20Mais d’un autre côté, il nous semble que le ponçage du palimpseste d’IDP ne dénote pas de lâcher-prise ni de renoncement. L’élection du haïku – même si nous sommes loin de sa métrique rigoureuse (deux vers pentasyllabiques encadrant un vers heptasyllabique, plutôt un seul et même vers – un monostyche – se déroulant sans ponctuation suivant le rythme ternaire 5/7/5), même si nous sommes loin aussi de l’expression émotionnelle strictement requise, cette élection témoigne d’un cheminement vers la sagesse orientale : voir non à partir de soi mais à partir du monde, de ses éclats furtifs, de l’épiphanie du rien (une plume de geai, une odeur de genêts, des assiettes à fleurs abandonnées sur une table...). L’amuissement du moi s’est ici confirmé : sur les 133 poèmes d’IDP, les sujets grammaticaux sont indéfinis (fréquent usage du « on »), les verbes sont souvent impersonnels ou sans sujet (fréquents infinitifs), les rares pronoms personnels sont pluriels (ils, vous, nous). Il le reconnaît :

    Malgré l’Irréversible
    tout sert tout de même à poursuivre
    dans la mélancolie douce de tout. (IDP, p. 19)

    21Même « désaisissement du sujet lyrique » noté dans les précédentes communications, le « je » ne s’exprime que cinq fois ou s’abstrait dans la métonymie :

    La voix portant le poids
    du va et vient des jours
    cherchant à égaler le monde. (IDP, p. 45)

    22Si nous ajoutons à cela l’éclipse des titres et les larges plages blanches de la graphie du recueil (une page pour trois haïkus), plutôt que l’aveu d’une fatigue ou le renchérissement sur son impuissance verbale, le poète fait silence avec le langage et nous fait soupçonner, par ce silence qui troue la page et s’y infiltre, d’énormes densités silencieuses. Ainsi, ces deux des quelques haïkus inédits du recueil :

    D’un pré à l’autre pré
    tous les bois font silence
    car c’est l’éternité.
    L’été s’en va
    barque sans batelier
    enchantée de silence.

    23Nous voilà libres alors d’une lecture successive mais aussi d’une lecture circulatoire dans l’espace, dans la demeure que nous font les mots, dans « la maison de la langue » dont nous parlait Michel Prat, citant Heidegger et surtout dans un en-dehors des mots. Ces mots qui tiennent une des premières places – sinon la première – dans l’espace du cœur de J. Rouffanche. Relisons ce credo d’un poème du Marteau lourd :

    Le mot est au mot
    pluie et lumière.

    24Et c’est bien une parole du paysage qu’IDP continue à nous proposer, conjoignant, comme le dit J.M. Maulpoix, la res cogitans et la res extensa, dans l’autorité spatiale du texte, dans « le lieu d’être » lacanien.

    Espace-temps

    25Espace du mot donc mais aussi espace du temps. Notre colloque de Mortemart avait longuement exploré la temporalité de l’espace dans l’œuvre de J. Rouffanche. IDP est hanté par les haïkus dits « de saison » qui relèvent de notre thème choisi car ils baignent dans une sorte de mélancolie (à mi-chemin entre le deuil et le luxe du cœur...), engendrée par la conscience de l’éphémérité de la vie face à l’éternité du cycle des saisons. Mélancolie et haïkus que ne désavoueraient pas les grands maîtres japonais du genre.

    26Nous nous sommes plu à coupler quelques’uns d’entre eux, (trois par saison), pour montrer la réussite « japonisante » de J. Rouffanche, en ne nous référant qu’aux premiers grands maîtres du haïku que sont Bashô, Buson, Issa et Shiki (voir tableau ci-après).

    27Notons la même tournure elliptique du verbe, instants saisis dans leur brièveté mais vibrant en point d’orgue, irisés en durée.

    28S’il n’y a pas de haïku de printemps dans notre bref florilège, c’est qu’IDP n’y fait que deux allusions furtives, comme si les « progrès d’ombre » masquaient son arrivée :

    Haïkus d’hiver
    maitres du haiku

    joseph rouffanche
    Une baie rouge
    a roulé
    sur la gelée blanche du jardin.
    Shiki (1866-1902)
    L’oiseau à gorge rouge
    pour quelques baies sanglantes
    vient piéter dans le gel
    Un oiseau s’envole
    le vieux cheval tressaille
    sur la lande desséchée.
    Shiki
    C’est la fonte des neiges
    les métairies assises
    touchent de près le ciel.
    Gîte refusé
    les lumières d’une rangée de maisons
    dans la neige.
    Buson (1715-1783)
    Pacage dans les joncs
    le vieux poney
    il neige.
    Haïkus d’été
    Toutes mouillées
    inclinées
    les pivoines sous la pluie.
    Basho (1644-1694)
    Dahlias asters fleuris
    Violets
    Aux fleurs petites.
    Cigales des pins
    comme il vous faut crier
    pour que vienne midi !
    Issa (1763-1827)
    Sur le frimeur fiente espiègle
    cerises sont parties
    dans le bec des oiseaux.
    La lourde charrette
    gronde en passant
    la pivoine.
    Buson
    Le temps
    tressaille un peu
    les cultures mûrissent.
    Haïkus d’automne
    Le maître du champ
    va prendre des nouvelles de l’épouvantail
    et s’en revient.
    Buson
    Devant son maigre feu
    un Rodin brûleur d’herbes
    penseur silencieux.
    Sur la mer obscure
    le cri blême
    d’un canard sauvage.
    Basho
    Haies marron
    cris sauvages
    l’automne.
    Des grues sur les champs
    à demi moissonnés
    automne au village.
    Sanin
    Maisons en léthargie
    cris de rapace au loin
    automne délaissé

    Les bien-aimées étaient parties
    on les perdait dans la prairie
    où les mois de mai sont immenses. (p. 27)

    Un chant d’oiseau dans la pluie fine
    vœu d’aréoles tendres
    sous rayons printaniers, (p. 50)

    29Allusions brèves donc mais teintées de cet érotisme léger qui émaille aussi parfois le haïku traditionnel.

    La « topophilie sacrée », irisation de la tendresse

    30Ce qui nous amène à parler de l’espace du cœur proprement dit, de ce que J. Rouffanche nommait « la topophilie sacrée » à propos de Jean Follain et de « sa » Normandie, c’est-à-dire ici de « son » Limousin mais plus généralement de la tendresse qui est l’eau de tous ses regards.

    31On a dit et redit sa célébration fervente du « monde saint de l’origine », des lieux de son enfance, de sa vieille terre natale « si cabossée par le travers », dès ses premiers ouvrages. Dans IDP cette célébration continue certes mais plus allusive, comme si le paysage s’universalisait en devenant plus flou. La petite cour de la gendarmerie de Nexon, Saint-Yrieix, Saint-Léonard, Solignac, Limoges, la Briance… tout cela s’est fondu en un lieu matriciel habitable pour chacun de nous (même venu d’un très lointain ailleurs...), où trois éléments se mêlent : l’eau, la terre, le ciel :

    La rivière était basse et saintement coulait
    le si doux balancier de la terre embrumée
    oscillait doucement aux cendres de juillet, (p. 32)

    32Notons ici la coulée spontanée de l’alexandrin, fréquente dans le recueil mais non usitée dans le haïku traditionnel :

    D’un pré à l’autre pré
    l’eau n’a qu’une cadence
    car c’est l’éternité, (p. 28)

    Nuages-chiens
    gardiens de l’heure
    seigles vers leur maturité, (p. 39)

    33Éléments qui s’associent souvent à une vie animale, bovine surtout bien sûr puisqu’on est né « près des troupeaux aux cornes vieilles » (ELDI) mais aussi à une vie humaine :

    Heures tardives aux pacages
    on respire les bois de l’ombre
    on entend ruminer la chair, (p. 38)

    Les enfants sont blottis
    dans la sieste des bêtes
    et l’énigme des fleurs dans leurs grands yeux s’arrête, (p. 46)

    Le bétail attend la masse
    la génisse aura le jonc
    couchée dans les marguerites, (p. 29)

    34Cette compassion pour le sort des bêtes vouées à l’abattoir se redit encore ici mais également pour « les faisans tirés aux ravines », pour le poisson qu’on a eu certes plaisir à pêcher mais qui agonise longuement :

    La soirée dure
    claquent les ouïes
    des carpes à miroir de décembre. (p. 22)

    35Ou pour le lapin dépecé :

    On lui arrache l’œil
    À la jolie bête aux yeux bleus
    Le chaud manteau
    cette fourrure
    pour l’hiver des petites filles, (p. 26)

    36Cette empathie est l’un des pans du manteau de tendresse dont J. Rouffanche recouvre le monde, le monde de l’enfance mais aussi plus largement le monde terrestre dont il ne voudrait pas le désenchantement, univers qu’il n’a cessé de magnifier dans tous ses ouvrages. Un hymne à la tendresse (titre d’un des poèmes du Marteau lourd) s’y élève, constant, fervent, elle est « l’allée de (son) plus beau château » au-delà de la mélancolie ou du découragement, au-delà de la mort :

    D’aussi loin que je me souvienne
    voltigent les libellules d’une tendresse sans bornes
    sur moi s’appuie le visage du jour au cœur simple

    Le Marteau lourd
    Conduisez-moi aux réunions des lèvres
    et que rien ne dépasse jamais
    la vitesse des bras autour du cœur.

    La Vie sans Couronne
    Rejoindre la tendresse
    en habit de merveille
    dans un pré sans personne.

    37Ce poème qui clôt et couronne IDP nous redit la voie d’une possible réconciliation, par la tendresse, avec un monde dont la fragmentation bien souvent nous désespère, nous qui n’avons ni « un cœur de rainette » ni « la lyre, la seule arme où la hideur s’endort ». Tendresse leitmotiv de toute l’œuvre de J. Rouffanche et si nous y trouvons moins souvent le terme « amour », peut-être est-ce que, selon lui, la tendresse est inépuisable alors que l’amour ne saurait l’être.

    Notes de bas de page

    1 Genette, Palimpsestes, Seuil, 1982.

    2 Les avis étant très partagés sur le pluriel de haïku (haïkaï ou haïkus), nous optons pour « haïkus ».

    3 Préface de « Haïku » (Fayard).

    4 José Corti (2005).

    Auteur

    • Maryse Malabou

      Professeur honoraire
      Académie de Limoges

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    Table des matières

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    1 Genette, Palimpsestes, Seuil, 1982.

    2 Les avis étant très partagés sur le pluriel de haïku (haïkaï ou haïkus), nous optons pour « haïkus ».

    3 Préface de « Haïku » (Fayard).

    4 José Corti (2005).

    L’espace du cœur dans l’œuvre de Joseph Rouffanche

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    Malabou, M. (2007). Le palimpseste d’Instants de plus, ellipses, éclipses… le haïku revisité. In E. Bouygues & G. Peylet (éds.), L’espace du cœur dans l’œuvre de Joseph Rouffanche. Pessac: Presses Universitaires de Bordeaux. https://doi.org/10.4000/books.pub.26951
    Malabou, Maryse. « Le palimpseste d’Instants de plus, ellipses, éclipses… le haïku revisité ». In L’espace du cœur dans l’œuvre de Joseph Rouffanche, édité par Elodie Bouygues et Gérard Peylet. Pessac: Presses Universitaires de Bordeaux, 2007. doi:10.4000/books.pub.26951.
    Malabou, Maryse. « Le palimpseste d’Instants de plus, ellipses, éclipses… le haïku revisité ». L’espace du cœur dans l’œuvre de Joseph Rouffanche, édité par Elodie Bouygues et Gérard Peylet, Presses Universitaires de Bordeaux, 2007, https://doi.org/10.4000/books.pub.26951.

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    Format

    Bouygues, E., & Peylet, G. (éds.). (2007). L’espace du cœur dans l’œuvre de Joseph Rouffanche. Pessac: Presses Universitaires de Bordeaux. https://doi.org/10.4000/books.pub.26866
    Bouygues, Elodie, et Gérard Peylet, éd. L’espace du cœur dans l’œuvre de Joseph Rouffanche. Pessac: Presses Universitaires de Bordeaux, 2007. doi:10.4000/books.pub.26866.
    Bouygues, Elodie, et Gérard Peylet, éditeurs. L’espace du cœur dans l’œuvre de Joseph Rouffanche. Presses Universitaires de Bordeaux, 2007, https://doi.org/10.4000/books.pub.26866.
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