Petite anthologie poétique

Ricard Ripoll

p. 157-168


Texte intégral

La memòria dels mots (2003) [La Mémoire des mots]

La Distance crée l’horizon du regard

Ton corps est un incendie
Qui illumine les dunes
De mon passé.
Avant le voyage
Vers les plis de ta peau
J’avais rêvé les méandres
Qui mènent à l’horizon
De ton regard.
Tes yeux
Ont brûlé les passions
Trop fragiles qui éblouissent
Telles des empreintes à l’infini
Les futurs imparfaits.
Le désir a inventé un chemin d’étoiles
Au fond des miroirs où chaque soir
J’abandonne le regard.
Il y naît une grave aventure
Au fur et à mesure que ton amour
Élève une forteresse
De silence.
Tes yeux évoquent des plaisirs à découvrir
Car tout ce que tes yeux dominent
N’est que paysage à aimer. Au-delà
L’amour devient passion, et folie
Des distances excessives et les espaces
Commencent à se diluer.
C’est l’empire du cauchemar, de la merveille
Et de l’aveuglement et des mots hypothétiques.
Il faut pénétrer dans de nouveaux paradis avec les clés
De l’enfance au fond des poches.

La distància crea l’horitzó de l’esguard

El teu cos és un incendi
que illumina les dunes
del meu passat.
Abans de viatjar
pels plecs de la teva pell,
jo havia somiat els meandres
que menen a l’horitzó
del teu esguard.
Els teus ulls
han cremat les passions
massa fràgils que enlluernen
com petges a l’infinit
els futurs imperfectes.
El desig ha inventat un camí d’estels
al fons dels espills on cada capvespre
abandono la mirada.
Hi neix una tensa aventura
a mesura que el teu amor
aixeca una fortalesa
de silenci.
Els teus ulls evoquen plaers per descobrir.
Car tot allò que abastes amb la mirada
és paisatge per estimar. Més enllà
l’amor esdevé passió, i follia
de les distàncies excessives, i els espais
comencen a perdre nitidesa.
És l’imperi del malson, de la meravella,
i de la ceguesa i dels mots hipotètics.
Cal entrar en nous paradisos amb les claus
de la infantesa al fons de les butxaques.

Espoir de mots innocents

Des mots, encore des mots. Rien que des mots
Ton corps tremble sous le flux vocalique
Et, abrupte, une consonne, là, pénètre
Jusqu’à la blessure pour y déposer sa raideur.
Tu trembles comme la corde où l’on pend
Les assassins, et les nuits tu cherches la mandragore
D’un impossible désir imaginaire et très ancien.
  Et, goutte à goutte, les mots alimentent
L’accident des phrases et, entre les draps
Souillés, j’essaye d’oublier ton odeur.

Esperança de paraules innocents

Paraules i paraules. I només paraules.
El teu cos tremola sota l’embat vocàlic
i, abrupta, una consonant, ara, s’endinsa
fins al tall per deixar-hi la seva rudesa.
Tu tremoles com aquella corda d’on pengen
assassins, i per les nits cerques la mandràgora
d’un foll desig imaginari i molt antic.
I gota a gota, les paraules alimenten
l’accident de les frases i, entre els llençols
maculats, intento oblidar la teva pell.

Notre-Dame des débuts

Esméralda a été violée par un Hugo en décrépitude
On inventait l’histoire à coups d’angoisses quotidiennes
La main frénétique de Soraya cherchait l’inspiration
Mais au lieu d’une encre bleue il en sortait le blanc du vide.
Des heures passées devant le néant, avec Rimbaud au fond des yeux
Je voulais être poète à quinze ans, mais dès que je pensais au corps de Christine
Je laissais les vers à plus tard, et sans y penser je passais à l’action
Ni Banville ni Gautier, ni même les vers du pauvre Verlaine
Ne pouvaient m’aider à me délivrer de la passion qui me consumait
Devant Notre-Dame, chaque soir j’avais rendez-vous avec la triste Esméralda
- Je ne veux pas danser pour exciter les vers du créateur
Alors passait, silencieuse, l’ombre de Maldoror.
Combien de misère est capable d’habiter le poème
Quand sous le masque du beau
Surgit l’angoisse, la peur et la vieillesse !
Combien de misère dans la pauvreté des instants répétés
Je n’avais pas d’espace pour penser aux personnages
Ni un lit à moi pour fuir la solitude.
Les mots, les mots s’accumulaient dans des armoires pleines de vêtements inutiles,
Dans des chemises éclatées et sur des feuilles déchirées.
Les mots, lentement, formaient une ligne ascendante
Qui, magnifique, allait jusqu’à l’horizon
Esméralda pleurait encore, pleine d’une vie qu’elle n’aurait pas voulue
Il pleuvait sur Paris et toi, à Barcelone, tu ne me connaissais pas encore
Et tu lisais dans ton amère solitude, les Misérables
Du grand Victor Hugo.

Notre-Dame dels inicis

Esmeralda fou violada per un Hugo decrèpit,
la història s’inventava a tall de l’espant quotidià.
La frenètica mà de la Soraya cercava inspiració,
però, en lloc d’una tinta blava
sorgia el blanc del full buit.
Hores passades davant del no-res, amb Rimbaud a la retina,
volia ser poeta als quinze anys, però pensant en el cos de la Cristina
deixava els versos per més tard, i sense pensar-m’ho passava a l’acció.
Ni Banville ni Gautier, ni tampoc els versos del pobre Verlaine,
no em podien ajudar a deslliurar-me de la passió que m’abrasava.
Davant de Notre-Dame, cada tarda quedava amb una trista Esmeralda.
- No vull ballar per excitar els versos del creador.
Llavors, sigilosa, passava l’ombra de Maldoror.
Quanta misèria cap en un poema quan sota la màscara del bell
sorgeix l’espant, la por i la vellesa! Quanta misèria en la pobresa!
No tenia espai per pensar en personatges,
ni llit propi per defugir la solitud.
Els mots, els mots s’acumulaven en armaris replets de roba inútil,
en carpetes rebentades i en fulls esguerrats. Els mots, lentament,
formaven una línia alzinada que pujava magnífica fins a l’horitzó.
Esmeralda encara plorava, plena d’una vida no desitjada.
Mentre plovia sobre París i tu, a Barcelona, encara no em coneixies,
i llegies, amb amarga solitud, Els miserables,
del gran Victor Hugo.

Els aprenentatges [Les Apprentissages]

Charles Baudelaire

J’ai vu le majestueux vol de l’albatros ; et j’ai préparé la flèche
Pour que la beauté me tache les mains de son sang inexorable.
Maintenant je cherche les larges paysages devant la feuille ou en rêves qui se répètent
Où une femme nue pénètre les épaisses dunes des plages blanches.

He mirat el vol majestuós de l’albatros; i he preparat la sageta
Perquè la bellesa em taqui les mans amb la seva sang inesborrable.
Ara cerco els paisatges exòtics davant del full o en somnis repetits
On una noia nua s’endinsa en l’espessa sorra de platges blanques.

Julio Cortázar

Je te vois immense, Julio. Moi, je ne connaissais rien du combat des sandinistes,
Mais tes nouvelles m’avaient donné l’espoir de l’écriture. J’ai cherché
Au fond des parcs ton éternelle présence. Tu te cachais derrière des garnements
Qui jouaient à la marelle. Car aimer, c’est aussi jouer à être un autre.

Et recordo immens, Julio. Jo no sabia res de la lluita dels sandinistes,
Però els teus contes em van donar la illusió de l’escriptura. He cercat
Al fons dels parcs la teva eterna presència. T’amagaves rere uns marrecs
Que jugaven a la “rayuela”. Car estimar és, també, jugar a ser un altre.

Marguerite Duras

L’après-midi ne passait pas et je ne trouvais aucun refuge.
J’oubliais mes solitudes au cinéma Rue de la Clef.
Pendant des heures je fixais les vagues de l’écran,
Fascination des silences et de la suspension du temps.

La tarda esdevenia feixuga i no trobava cap cos on refugiar-me.
Al carrer de la Clef hi havia un cinema on oblidava les profundes solituds.
Durant hores fixava la pantalla; i el mar es repetia en onades incessants,
Acompanyades per unes paraules invisibles que encara m’entristeixen. 

Léo Ferré

Voix de rebelle aux yeux d’illusion, anarchiste jusqu’à la poésie.
Je ne t’ai jamais oublié : les poètes brûlent de musique.
Chante, Léo, chante, pendant que durent les notes. Un piano hagard
Au fond de mon cœur marque encore les battements de ton regard.

Veu de rebellia i ulls d’illusió, anarquista fins a la poesia.
Amb el temps no t’he oblidat: els poetes porten música.
Canta, Léo, canta, mentre durin les notes. Un piano lleuger
Al fons del meu cor encara marca els batecs del teu esguard.

J.-V. Foix

Je ferme les yeux pour simuler la présence de la nuit. Je ne dors pas,
Mais j’évoque les mots nocturnes qui fixent le galop des heures,
La noble crinière des images, quand Barcelone évoquait la fuite.
Plus tard, je me laisserais séduire par les rencontres fortuites.

Tanco els ulls per simular la presència de la nit. No dormo,
Però evoco els mots nocturns capaços de portar el galop de les hores,
La noble crinera de les imatges noves, quan Barcelona era un projecte.
Encara no sabia que em deixaria seduir pels encontres fortuïts.

Joan Fuster

Plein de whisky et des poèmes pleins de rage,
J’ai frappé à ta porte une nuit très chaude d’été.
Sueca devenait alors l’espace récupéré
Non pas de mes racines mais d’un paysage.

Amb el whisky que m’escalfava la ment i unes paraules maldestres,
Vaig entrar a la casa del carrer sant Josep, una calorosa nit d’estiu.
Sueca esdevingué, en aquell instant, l’espai d’una lluita inesborrable
Per ser persona, poeta i tenir finalment, més que unes arrels, un paisatge.

Comte de Lautréamont

J’ai voulu vivre jusqu’à la folie l’aventure des rencontres fortuites,
Et j’ai pris la cape de Maldoror. Dans des nuits amères, j’ai feint d’être chien
Dans l’infini des vies brisées quand les familles prient sous la protection de la tempête.
Pourtant, j’ai découvert la seule vérité créative : la plume phallique du poète.

He volgut viure fins a la follia l’aventura dels encontres fortuïts,
I m’he vestit amb la capa de Maldoror. En nits amargues, he fingit ser gos
En l’infinit de les vides esguerrades quan a recer de la tempesta les famílies resen. 
Tanmateix, he descobert l’única veritat creadora: la ploma fàllica del poeta.

Lluís Llach

Comment me libérer du désir intense d’identité !
Paris ouvrait sur Barcelone, et tes chansons
Parlaient d’une histoire que je n’avais pas connue :
Je préparais enfin mon chemin vers Martí i Pol.

Quantes cartes hauria volgut escriure per alliberar-me d’un intens desig d’identitat!
París creava les avingudes que menaven directament a Barcelona, i les teves cançons
Eren campanades sobre una història que vaig desconèixer durant molt de temps.
Amic de grans solituds i d’esperances meravelloses, es preparava el camí de Martí i Pol.

Federico García Lorca

Poète de l’air, voyant comme Rimbaud, ta voix me portait vers les matins blancs
Où j’attendais en révolte, la chemise ouverte, que la tragédie répète sa prise
Pour arrêter le geste absurde qui crée la balle et oublie le mot sous la terre foulée ;
Le soleil brillait, et il brille encore, comme un incendie onirique qui poursuit des illusions permanentes.

Poeta de l’aire, visionari com Rimbaud, la teva veu em duia a matinades blanques
On, la camisa oberta, esperava revoltat que la tragèdia repetís la seva escomesa
Per aturar el gest absurd que crea la bala i oblida el mot sota la terra trepitjada;
El sol brillava, i encara brilla, en un incendi oníric que encalça illusions permanents.

Maïakovski

Avant Paul Éluard, tu avais parlé d’oranges bleues,
Et ta langue inventait la cinquième internationale. C’était en 1922,
Quand Miró enragé peignait le Carnaval d’Arlequin
Et Elsa et Gala, à Cadaqués, enflammaient les matins.

Abans que Paul Eluard, tu vares parlar de taronges blaves,
I la teva llengua creava la cinquena internacional. Era l’any 22,
Quan Miró enrabiat pintava el Carnaval d’Arlequí i Elsa i Gala
Encara havien de trobar el futur, abans que la mort disparés el seu tret.

Miquel Martí i Pol

J’ai laissé à Roda, sur les murs d’une usine abandonnée,
Les premiers mots d’un poème inachevé,
En espérant que toi, Miquel, tu entendes mon cri ;
Et je rêve que mes vers prolongent les tiens à l’infini.

He deixat a Roda, sobre els murs d’una fàbrica abandonada,
Els primers mots d’un poema inacabat, amb l’esperança
Que tu, Miquel, des del teu silenci sentissis el meu batec;
I somio que els meus versos continuïn els teus a l’infinit.

L’Est de ton corps

Attends, et fais de l’attente une raison de vivre
Qui te force à comprendre la fusion des choses avec l’univers.
Deviens croyant, et crois à ce qui n’existe pas encore,
Cherche la paix des silences, et crie, la nuit, l’angoisse des noms.
Mais n’attends pas que je réponde, n’attends aucun signe, n’attends que l’attente.
Et pendant ce temps, assumons notre dualité, fuyons les anciennes croyances,
Les vaines illusions de retours impossibles.
La solitude n’a pas de nom,
La passion devient la voie vers l’infini.
Traçons l’espace de notre existence,
Inventons le monde à chaque mot.

L’Est del teu cos

Espera i fes de l’espera una raó de viure
que et forci a captar la fusió de les coses amb l’univers.
Fes-te creient, i creu en el que encara no existeix,
cerca la pau dels silencis, i crida, per les nits, l’angoixa dels noms.
Però no esperis que et contesti, no esperis cap signe, només espera l’espera.
I mentrestant, assumim la nostra dualitat, defugim les antigues creences,
les vanes illusions de retorns impossibles.
Hem d’omplir les solituds de noms, de noves tendreses, d’incoherències
i de passions on els mots esdevinguin camins per atènyer l’infinit.
Hem de traçar l’espai de la nostra existència,
inventem el món a cada mot.

El cant de Salvador (2007) [Le Chant de Salvador]

1Je suis à la recherche des lignes fuyantes qui brisent les absolus. Ton corps allongé, unissant les pôles les plus fantaisistes, la nuit et le jour, le passé et le futur, les gémissements et les cris, comme une étoile guettant un quelconque hasard, invente l’éclat des yeux.

2Il est vrai que je ne peux cesser de te regarder ; je sens un besoin indestructible de fixer chaque morceau de ta peau pour y découvrir la nudité que tu ne montres pas, ou qui devient difficile à voir, quand les horizons cachent la courbe océane. Alors, tu te tends en un accord soutenu par des années de douleur. Tu sais attendre le moment où ton corps devient arc afin d’en extraire la force et construire la dureté, pour être définitivement ce point vers lequel se précipitent les marées. Tu as attendu la montée des eaux qui, en une danse capricieuse, cherchent la fuite en des immensités inconnues comme si le calme des coins ombrageux n’était plus suffisant pour créer des instants de vie. Il faut un perpétuel zigzag, un ralentissement qui réactive le saut vers des futurs inimaginables. La surprise est toujours possible. Rien n’est définitif et, à mesure que la rivière traverse des épaisseurs vertes, au-delà du bleu qui l’attend, naît un vacarme de fond qui s’enracine aux cailloux et projette à la superficie une incessante vibration. La fraîcheur des pierres sous mes pieds me rappelle la caresse de tes seins sur la paume de ma main.

3Ton corps est devenu rivière. En une symphonie de couleurs, danse d’ombres imprévues, il se recroqueville lentement autour de rêves picturaux. Il est devenu paysage où se précipitent les guerres ; espace de combats silencieux où sont oubliés les gémissements et où les mots, pour éviter de plus grandes violences, s’écrivent à même la peau. Ton corps a créé l’espace de mon dire. Et je peux repeindre les voyelles décolorées de la passion, me souvenant des voyages sur le bateau ivre dans le poème de la mer. « A » – comme Arthur – sera à jamais noir, car le début de tout paysage, c’est le geste amoureux du corps nu et du trait de l’encre, comme un début d’explosion, comme la promesse d’une violence définitive.

4Le Poème est un acte d’agression. Je déchire ta peau pour commencer à vivre et à m’habiller de la froideur du monde en de nouvelles images. Je ne cherche que le bonheur en ce lourd été qui ne veut pas s’achever, où les mots sont indolents, et où l’absence de ton regard me pousse vers des rues inconnues. Des visages étranges m’entourent, des rires édentés, des yeux exorbités… la ville s’est vidée de toute son exubérance, de toute répétition – sémaphores à chaque carrefour qui empêchent le choc des images –, de tous les mots qui prétendent communiquer un sens déjà préétabli, comme si le sens existait en dehors de la volonté de le créer, comme si déjà, avant même d’écrire, il existait un monde, pareil au monde réel où se répètent les signes pour que tout le monde puisse les comprendre, où les mots sont clairs, nets, et ne montrent qu’une seule voie, un sens unique, comme si le sens avait été négocié avant d’avoir parlé… comme si le geste qui marque la limite de la passion, l’autre côté, cet espace où tout est possible, n’importait pas.

Camino cercant les línies fugisseres que trenquen els absoluts. El teu cos estirat, unint els pols més fantasiosos, la nit i el dia, el passat i el futur, els gemecs i els xiscles, com un estel a l’aguait de qualsevol atzar, inventa l’espurneig dels ulls. És cert, no puc deixar de mirar-te; sento la necessitat indefugible de fixar cada pam de la teva pell per descobrir-hi la nuesa que no ensenyes, o que és difícil de veure, quan els horitzons amaguen la corba oceànica. Tu, llavors, et tenses en un acord sostingut per anys de dolor. Saps esperar el moment d’arquejar el cos per treure’n tota la força, per construir la duresa, per esdevenir un punt vers el qual es precipiten les marees. Has esperat la pujada de les aigües que, en una dansa capriciosa, cerquen la fugida en immensitats desconegudes com si la calma dels racons ombrívols no bastés per crear estones de vida. Cal un serpentejar perpetu, un alentiment que reactivi el salt cap a futurs inimaginables. Sempre existeix la sorpresa. Res no és definitiu, i, a mesura que el riu travessa espessors verdes, més enllà del blau que l’espera, neix un brogit de fons que s’arrela als còdols i projecta, a la superfície, una vibració incessant. La frescor de les pedres sota els peus em recorda la carícia de les teves sines a la planta de la meva mà. El teu cos ara és riu. En una simfonia de colors, dansa d’ombres casuals, es cargola lentament al voltant de somnis pictòrics. Ha esdevingut paisatge on s’apresten les guerres; espai de combats silenciosos on els gemecs s’obliden i on els mots, per evitar majors violències, s’escriuen sobre la pell. El teu cos ha creat l’espai del meu dir. I torno a pintar les vocals descolorides de la passió, per recordar els viatges sobre el vaixell ebri en el poema de la mar. “A” serà per sempre negra, perquè el principi de qualsevol paisatge és el gest amorós del cos despullat i del traç de la tinta, com un inici d’explosió, com la promesa d’una violència definitiva. El Poema crea l’espai de l’agressió. T’esquinço la pell per començar a viure i abrigar-me de la fredor del món en noves imatges. Només cerco la felicitat, coltells i mirades, en aquest estiu feixuc que no vol acabar, on els mots no tenen esma, i on l’absència del teu esguard m’empeny cap a carrers desconeguts. M’envolten cares fantasioses, riures desdentats, ulls exorbitants… la ciutat és buida de tanta exuberància, de tanta repetició -semàfors a cada cruïlla per impedir el xoc de les imatges-, de tantes paraules que pretenen comunicar un sentit ja preestablert, com si el sentit existís fora de la voluntat de crear-lo, com si ja, abans d’escriure, existís un món, semblant al món real on es repeteixen els signes perquè tothom els entengui, on les paraules són clares, nítides, i només indiquen una via, un sol sentit, perquè el sentit ja és pactat abans de parlar… com si no importés el gest que marca el límit de la passió, l’altra banda, l’espai on tot és possible.

La Frontera (2008) [La Frontière]

La Raison du corps

Toute parole authentique est toujours
La marque d’une exclusion.
  Elle est toujours le signe
D’un rejet qui ne se dit pas,
D’un regret qui se cache,
De folles passions qui brisent des vies
Menant à la mort
Apparente de ce corps
Qui veut renaître et qui vibre sous le geste
Décidé, ce geste ancien d’aimer :
La raison de la main et de la caresse,
La raison des lèvres.

La raó del cos

Tota paraula autèntica és sempre marca
d’una exclusió. I sempre és el signe
d’un rebuig que no es diu, d’un enyor que s’amaga,
de folles passions capaces d’esberlar
existències que poden menar a la mort
aparent d’aquest cos que vol tornar a néixer
i que vibra, frisós, sota el gest decidit,
aquell gest molt antic d’estimar-se: raó
de la mà i de la carícia, raó dels llavis.

Séduction

Déshabille-toi de toute la haine,
Des mensonges et des peurs
Qui immobilisent les autres.
Enlève tous les masques
Un à un, lentement,
Jusqu’à ce que je vois
La beauté du néant.

Seducció

Despulla’t de tot l’odi;
també de les mentides
i de les pors profundes
que frenen els futurs.
Desfés-te de les màscares,
lentament, una a una,
fins a deixar-me veure
la bellesa del buit.

Poème de la Mer

Brûler cette langue au feu de l’infini
Pour que le mot devienne raison
De notre cri.
Vérité essentielle au-delà de la forme
Et de la beauté.
Recherche angoissante
De l’identité :
Poème de la Mer.
Brûler tous les bois
Et que les incendies
Créent de nouveaux regards
Plus loin que le corps.

Poema de la Mar

Cremar aquesta llengua amb el foc de l’Infinit
per fer de la paraula la raó del nostre crit.
Veritat essencial més enllà de la forma
i de la bellesa.
Recerca angoixant de la identitat:
poema de la Mar.
Cremar totes les fustes,
i que els incendis creïn noves mirades,
enllà del nostre cos.

La Frontière

La frontière est là.
C’est l’espace, c’est la peur
La vie est close :
Il faut faire demi-tour.
Les hôtels sont fermés,
Les bars déserts ; et moi
Je regarde au-delà des montagnes
Où les chants n’ont pas dépassé
Les gorges coupées.

La frontera

La frontera és aquí.
És l’espai, és la por.
La vida es clou:
cal fer marxa enrere.
Els hotels són tancats,
els bars deserts; i jo
miro més enllà de les muntanyes,
on els cants no han passat
de les goles tallades.

Inédits écrits en français

5Je suis né pour te sentir, pour naître en toi à l’infini, pour me lover dans le creux de ta vie, pour sentir sur tes lèvres la douce pluie qui irrigue de tendresse ces mots que l’on oublie avant même de les dire, de les penser, et que l’on attend, impatiemment, jour après jour, dans le lourd silence des nuits maritimes ; car tu deviens cette vague qui n’a de cesse, à la rencontre de mon désir à jamais inassouvi. Je suis né pour te reconnaître, dans la souffrance de ta voix qui se brise contre mes gestes insensés, pour accompagner la peau qui se colle à mes rêves et qui éclate sous la pression de mes envies.

6Je te parle avec cette voix de déserts lointains qui viennent me tenir compagnie lorsque tu imposes l’absence. Tu es là, dans ce silence sans nom, sous cette averse qui, maintenant, lorsque j’essaie de me rappeler ton visage, me brûle le palais. Contre mes dents viennent rompre les vagues de tes consonnes, éclats de jour, lueurs improbables. Tu te sépares de ton corps sans aucune difficulté, et je te rejoins lentement, imposant ma présence en ce lieu sacré qui n’a d’autres senteurs que celles de tes multiples peaux jetées sur le sol, comme les déchets de la mémoire.

7Vivre la fuite des yeux, dans la distance de l’horizon qui vient cogner contre ma poitrine, en attente de la lame. Je regarde ton cou sur lequel s’inscrit l’heure des regrets par une ombre fugitive. Tout est nuit qui ouvre sur l’angoisse du mot. Au-delà de ce regard, plein de fêtes et de rencontres, se construit le labyrinthe où, inévitablement, je devrai te retrouver. Je m’abandonne à l’espoir de pouvoir enfin assouvir ma soif d’infini : chaque allée montrera les futurs en attente, et tu entendras ces pas secrets qui ont oublié de suivre le fil de tes pensées.


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