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Pastiches et parodies

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Elsa Courant

Postfaces

Dans le style de Diderot

Texte intégral

À la manière du Paradoxe sur le comédien

Paradoxe sur le pasticheur

1Premier interlocuteur : N’en parlons plus.

2Second interlocuteur : Pourquoi ?

3Le premier : C’est notre ouvrage commun.

4Le second : Et quand bien même ?

5Le premier : Pourquoi nous mettre dans la pénible alternative, l’un de louer ce qu’il a écrit, et l’autre de le désavouer ? Je paraîtrai glorieux, quand on vous trouvera tartuffe.

6Le second : Je suis sûr que non. Il n’a jamais été interdit à un auteur de critiquer son œuvre. Avouons-le tout net : le pasticheur n’est-il pas un homme étrange ? N’est-il pas à la fois créateur et imposteur ? Ne donne-t-il pas une apparence de vie et de nature à ce qui ne lui appartient pas ? En ce sens, n’avons-nous pas l’obligation de nous juger sévèrement, vous et moi, sans les fards de l’approbation générale ?

7Le premier : C’est à me dégoûter de nos pastiches...

8Le second : Si leur mérite est assez élevé pour résister à la critique, ils se soutiendront d’eux-mêmes. Sinon, qu’on les oublie. Je me contente ici de vous livrer tout ce qui me vient dans le désordre de ma pensée, sans toutefois que mes raisons ne soient proprement enchaînées. Croyez-vous que le pasticheur soit doté d’une âme sensible ?

9Le premier : Je le crois.

10Lesecond : Une âme assez sensible pour entendre tout ce que lui suggèrent les ouvrages d’art ? Je suis tenté alors de vous demander les motifs de son activité. N’est-ce pas à la vérité, qu’un froid exercice de style, sans âme, qu’il présente à notre esprit seulement, tout en oubliant le cœur ? J’exige de l’écrivain qu’il engage dans son livre jusqu’à ses entrailles. Songez au divin Richardson, qui nous réconcilie avec les maux de la vie ! Ses livres sacrés déchirent l’âme ; son talent est tout entier de génie. Croyez-moi, l’homme sensible ne peut se contenter d’imiter ; il veut mener les individus à l’enthousiasme le plus fécond ; le pasticheur face à lui n’est qu’un pénible embaumeur.

11Le premier : Un embaumeur !

12Le second : Oui, un embaumeur.

13Le premier : J’ai été ému, pourtant, par le spectacle de l’émotion de la belle Emma lors de la cérémonie. Mon cœur a déversé de bienfaisantes larmes, qui n’étaient pas feintes. Elle les rejoindrait en fanfare dans la constellation dorée des grandes âmes...

14Lesecond : Croyez-vous qu’il y ait émotion dans ce que nous avons produit ?

15Le premier : Oui.

16Lesecond : Je me permettrai d’être en désaccord avec vous. Ces textes naissent d’observations détachées, de repérages de manières.

17Le premier : Mais à ce compte, aucun ouvrage d’art ne vient jamais sans être précédé d’un modèle idéal aussi bien qu’immortel. Voyez les Anciens : leur feu sacré nourrit encore aujourd’hui les plus grands travaux de notre siècle.

18Le second : Les anciens avaient, ce me semble, une autre idée de l’art que nous, et ces anciens-là, c’étaient les Grecs, c’étaient les Athéniens, ce peuple si délicat, qui nous ont laissé en tout genre des modèles que les autres nations n’ont point encore égalés. Ils demeurent vivants, par l’enthousiasme de nos écrivains talentueux, qui s’en inspirent pour mieux trouver leur flamme propre. Toutefois... Le dirai-je ? Pourquoi non ? Le pasticheur vise au travail le plus servile, puisqu’il aspire à sa propre disparition. Ne pas être remarqué comme un auteur, voilà ce qui le meut ; voilà, à mon sens, par où il pèche. Où sont donc passés les nobles motifs qui doivent conduire la plume de l’homme sensible, d’abord échauffé par l’injustice et par le spectacle des mœurs, puis atteignant à l’immortalité au terme d’un long périple dans les replis de l’âme humaine ? Ô Poète ! Serait-il permis d’écrire sans génie ?

19Le premier : Nous avons pourtant, ce me semble, pris distance avec nos modèles. Le ton est souvent dissemblable. L’Ouverture ancienne... Que j’ai ri ! Que j’ai bondi ! Quelle fastueuse irrévérence ! Mais vous ne m’écoutez pas. À quoi rêvez-vous ?

20Le second : Je suis ma première idée, et je songe à l’âme du pasticheur. Quelle curieuse conformation d’organes est-ce là, quelle étrange cacophonie... Je m’en effraie moi-même. En un mot, nous nous sommes faits monstres, adoptant mille oripeaux divers, tour à tour rieurs ou graves ; mais où suis-je, moi qui parle à présent, et qui me sens bien vivant ? Où bat mon cœur, où court ma plume ? Est-ce dans le corps de Priam, sous la raideur des poils du singe, ou à travers les veines d’Éris ? Est-ce moi qui frissonne derrière la verdâtre retombée du voile de Pécuchet ? Le tumulte de mon cœur m’empêche de bien raisonner. Peut-être nos écrits mourront-ils de trop de présences ; peut-être sommes-nous mites, appliquées à ronger le linceul de l’Art. Mais il se fait tard. Allons souper. Nous reprendrons ce propos tout à l’heure.

21HB

© Éditions Rue d’Ulm, 2016

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