URL originale : https://books.openedition.org/editionsulm/3280
Walt, sa mascarade
p. 159-169
Texte intégral
1« Chant de moi-même » – ainsi traduit-on le titre original « Song of myself ». Ce n’est pas là une trahison, mais quand même une sérieuse sous-traduction. « Même » et « self »« moi-même » et « myself » renvoient, l’un et l’autre, à l’identité, dans les deux acceptions du terme. Au sens (le latin « idem ») qu’x est identique à y : son double, sa copie conforme, son clone. Et au sens (le latin « ipse ») qu’une qualité est spécifique à x ou à y et le définit – comme dans « carte d’identité ». « Myself », toutefois, ce qui n’est pas le cas de « moi-même », peut se scinder en deux segments : l’adjectif possessif « mon » et le substantif « moi » : « mon Moi à moi », pour ainsi dire ; le moi qui m’appartient et dont je peux, selon la formule juridique, user et abuser. C’est ce second aspect, que la version française escamote, qu’on voudrait surtout envisager ici : le moi comme un autre, une extension de moi ; tel un pantin sortant tout à trac de sa boîte et que je peux manipuler, dont je peux jouer dans un poème qui est aussi un opéra comique, avec son scénario et sa dramaturgie de masque, au sens baroque du terme.
2Ouverture en fanfare, au son du buccin, sur le majestueux mode épique ; avec, en écho, une quasi-citation du vers initial de Virgile. Sauf que cette voix ne célèbre pas les hauts faits d’armes d’un héros légendaire, mais se fait le héraut de son propre Moi, ne commémore pas le passé, mais annonce les temps à venir.
3L’homme a commencé sa carrière comme typographe, mais aussi comme tribun : à vingt-deux ans, on le voit haranguer la foule, dans le bas Manhattan, juché sur un tonneau, tel Davy Crockett sur sa souche d’arbre.
4Prestige de l’orateur : gonfler sa poitrine et faire jaillir le tonnerre de sa voix ; entraîner l’Amérique et la dompter par la simple puissance du verbe.
5Ce géant barbu qui ici se dresse – Walt des Appalaches, trapu comme un cheval ; solidement charpenté de tenons et mortaises ; charnel, mangeant, buvant sec et copulant ; robuste et éclatant d’une gaillarde santé – comme un aboyeur de Barnum parade et se promulgue à la ville et au monde.
6Il emprunte pour ce faire un masque folklorique : la parlure hyperbolique de la jactance. On pourrait retracer la généalogie de cette parlure en remontant à Gargantua volant les cloches de Notre-Dame ou aux exploits extravagants du baron de Krach. En Europe, toutefois, ce registre n’est qu’un parmi d’autres. Une fois transplanté aux Amériques, il en vient, à cette époque, à occuper tout le champ littéraire pour être arboré comme l’étendard de l’idiome autochtone dans sa rébellion contre les belles-lettres importées du Vieux monde.
7C’est la parlure que parodie Melville dans son burlesque « Cocorico ! » (1856), où un mâle retranché dans sa chaumière surmontée d’une cheminée ithyphallique, assiégé par une escouade de femelles, déclare, bravache : « Moi et ma cheminée, on ne se rendra jamais ! » C’est l’escalade dans la gasconnade des bateliers de Mark Twain : d’un coup de dents, j’arrache un morceau à la lune et perturbe le cours des saisons !
8Dans le même registre, Walt. Tel Chantecler, c’est son chant qui, à l’aurore, fait lever le soleil. Il chevauche les sierras. L’empan de ses mains tient l’axe des pôles ; ses paumes couvrent les continents.
9Longtemps son embryon a dormi dans la brume léthargique de la protohistoire. Des fougères géantes l’ont nourri ; de monstrueux sauriens l’ont porté dans leur gueule. Pour lui, des astres se sont décentrés de leur orbite ; pour lui, la nébuleuse a coagulé.
Le silence & le cri
10Avant que la voix prenne son essor, avant que se déploie cet organe, une phase préliminaire. Viens, dit Walt, viens flanôcher avec moi dans l’herbe. Ce ne sont pas les mots ni les rimes que j’aime. Seulement le son de ta voix assourdi par la valve de ta gorge.
11Glose, ici, et amplification d’Emerson, qui le premier donna le branle à Whitman. Capter la parole à son origine, dans l’instant où elle surgit de la racine. Avant sa première articulation en mots et phrases. Avant que son souffle soit piégé dans la grille de la grammaire. Dans le bref suspens au cœur du cyclone ; dans l’accalmie qui doucement vous berce ; quand elle n’est encore que du presque silence.
12 La voix enfle et se gonfle jusqu’à parvenir au dernier escarpement. Est-ce là un attouchement dont le frisson m’éveille à une nouvelle identité ? Des flammes se ruent dans mes veines. Les sentinelles ont déserté les autres parties de mon corps pour se précipiter vers cette saillie. Elles se sont liguées pour me livrer au rouge maraudeur qui m’assaille.
13Non ! J’ai fait cette escalade en solitaire ; je me suis hissé tout seul, à la force du poignet, jusqu’à ce pic. Un tourbillon extatique m’emporte. Ça parle en moi – une parole sauvage et folle. Je suis dépossédé de moi-même, je suis possédé. Un autre Moi m’habite.
14Ah ! C’est trop pour moi ! Ouvrez grand les vannes, que craque la digue et déferle la crue !
15Franchie la crête panique, la voix (éructations dans les remous du vent) expulse par saccades une gerbe d’or dans la vastitude de l’espace – projection sur grand écran panoramique de paysages masculins.
16De long en large, son corps de géant s’étend et se répand – à la fois, celui qui ensemence le continent et lui donne naissance en une puissante parturition.
17La planche anatomique où il dresse, des pieds à la tête en passant par l’enfourchure, la nomenclature des parties de son corps, est un atlas de géographie ; l’herbage de son poitrail l’herbe de la Prairie que broutent les bisons. À l’Est, les monuments et les tombeaux de rois en ruine. À l’Ouest, l’espace s’ouvre comme un livre. Les feuilles d’herbe sont aussi des feuillets de la Bible ; chaque brin d’herbe un hiéroglyphe qu’il faut déchiffrer, dont il faut faire l’exégèse, dont il faut faire sortir le sens enfoui.
18Le Nouveau Testament tel que nous l’a légué le Vieux Monde n’est plus qu’un ramassis de feuilles desséchées et jaunies que le souffle de l’esprit a désertées. Il est temps d’écrire, ici, dans le Nouveau, un nouveau Nouveau Testament qui ne soit plus le décalque de l’ancien, mais la transcription de notre propre vécu, maintenant et ici, dans le vierge, le vivace et le bel aujourd’hui.
19Poétique de l’inchoatif. Au début de mes études, le premier pas m’a tellement enchanté que je n’ai pas eu le désir de poursuivre, émerveillé que je fus par le pur surgissement de la conscience ; par l’existence du monde et le simple fait qu’il y ait quelque chose plutôt que rien.
20Moi souverain, radicale origine de toutes choses. Viens avec moi et tu possèderas l’origine de tous les poèmes. Tu ne prendras plus les choses de seconde ou de troisième main ; tu ne verras plus à travers les yeux des morts ni ne te nourriras du spectre des livres anciens.
21 Moi solitaire, mais à travers qui se font entendre les voix du silence. Voix interdites par la bienséance ; voix depuis longtemps enterrées et que cette aube réveille.
22Ici recommence la Genèse. Jamais il n’y eut autant d’inception que maintenant.
Dislocations
23Voici que le continent n’est plus d’un seul tenant et dans son entier, mais la frange d’un littoral déchiqueté. On est revenu à Paumanok, l’île de ses souvenirs d’adolescence, mais le lieu a changé d’aspect et révèle maintenant sa face sombre. Le ressac fait flotter jusqu’à la grève épaves et débris – éclats de bois, branchages, goémon, varech, algues marines et détritus de toute sorte, dessinant sur l’estran un feston d’écume neigeuse qu’il suit de ses pas.
24Lui-même est un naufragé que la houle fait dériver jusqu’au rivage : vois de mes lèvres mortes suinter la vase ! Son Moi, naguère si solidement charpenté et dressé haut et dru tel une poutre maîtresse, est aujourd’hui disjoint et tout de traviole. Le temps ni l’espace ne sont plus d’équerre. Le Tamerlan conquérant s’est transformé en Hamlet inquiet qui ne sait plus qui il est.
25Tel Christophe Colomb échoué, lors de son quatrième et ultime voyage, sur une plage des Caraïbes, il entend au loin l’appel du vaste continent dont il n’a jamais foulé le sol. Lui en parviennent des sons, des signaux énigmatiques qu’il n’arrive pas à déchiffrer. Effondrement entropique du langage qui se disloque en fragments épars. À peine du langage, en fait ; des tropismes ; rien que des moments qui passent.
26Il vagabonde encore, mais maintenant c’est à l’intérieur de sa vision. Dans un envers nocturne de la transhumance, il parcourt une salle d’hôpital ; allant de lit en lit ; rêvant tour à tour les rêves de chaque dormeur, au fil d’une séquence onirique qui préfigure le flux de la conscience.
27Disparues, la superbe et l’arrogance d’où il proférait naguère ses péremptoires poèmes. L’écho de leur faconde d’alors lui revient de plein fouet dessus, pour se moquer de lui avec force courbettes et sarcastiques révérences.
28Plus rien de la rhétorique en majeur de l’épique, mais une partition de chants du monde qui module peu à peu vers les registres mineurs.
29 Chant du muezzin en haut d’un minaret ; guitares flamenco sous les oliviers ; bel canto où s’envole l’aria de la soprano. Et, sur les bords de la Tamise, le chant du rossignol dans la tendre nuit.
30L’île avait été le lieu de naissance du chant ; il vient mourir sur ce dernier rivage.
31Coda – le Moi s’embusque quelque part sur le bord du chemin et regarde passer la farandole de ses « Moi ». (Le Moi intrinsèque, celui que le texte désigne par le redoublement tautologique « the Me myself ») regarde défiler le tout-venant de ses « Moi » dans la diversité de ses incarnations et de ses visages – ou plutôt des masques dont on l’affuble ou qu’il revêt dès qu’il s’investit dans le champ social.
32Les gens, les autres, se font de moi une certaine image. Ils prennent de moi un cliché à un instant « t » et l’hypostasient en mon identité. Je participe d’ailleurs à cette opération.
33Glose derechef ici d’Emerson : le monde est ondoyant et divers ; sans cesse en mutation ; mon Moi d’hier n’est plus qu’une forme morte, mais je peine à m’en dépouiller. Cela par un vain souci de cohérence interne. Je me contredis – et alors ? Je résiste à tout moins qu’à ma diversité. N’essayez pas de m’englober : je suis multiple et ne suis pas contenu entre mes bottes et mon chapeau.
34Le faucon ocellé vient me frôler de la courbe de son vol. Il pousse par-dessus les toits du monde son glapissement barbare. Moi aussi je suis intraduisible ; moi non plus, je ne me laisse pas piéger dans les rets de la grammaire.
35Le Moi intrinsèque est ce qui s’extirpe de toute image. Moi aniconique ; moi apophatique, qui est la somme de tout ce qu’il n’est pas.
36Posté à l’affût, je vous guette. Si vous ne me trouvez pas, cherchez plus loin. Si vous ne me trouvez toujours pas, cherchez encore. Si je demeure introuvable, cherchez-moi à la semelle de vos souliers.
37Sur cette dernière pirouette, le vieux renard, qui a plus d’un tour dans son sac, donne à sa mascarade un ultime tour d’écrou.
Annexe
Annexe
• Implicite ici, le sous-texte s’explicite dans la laisse la plus érotique du recueil, l’épithalame « À une locomotive en hiver ».
Toi, ta double pulsation. Les bielles d’accouplement qui vont et viennent à tes flancs. Ton halètement, ton grondement convulsif qui tantôt s’enfle, tantôt décroît dans le lointain.
• Une épopée quand même. Walt déclare, sur le mode épique, ne pas vouloir narrer les exploits et hauts faits d’armes des héros ; il le fait pourtant dans ce poème, avec deux épisodes. Le premier raconte le massacre de Fort Alamo. L’événement est relativement récent, mais il est déjà entré dans la légende nationale ; est déjà devenu une image d’Épinal. C’est en 1836 (Whitman avait seize ans) que le descendant d’un gentilhomme huguenot gascon émigré outre-Atlantique (M. de Croquetagne), l’homme au bonnet de castor, Davy Crockett, à la tête d’une troupe de volontaires recrutée par lui, vint prêter main forte aux colons américains installés dans la province mexicaine du Texas, dans leur rébellion contre l’autorité centrale : aucun n’en réchappa.
L’autre concerne une bataille navale lors de la Guerre d’indépendance, où s’illustra le marin d’origine écossaise devenu amiral des insurgents, John Paul Jones, dont Whitman a pu découvrir la biographie dans le roman de James Fenimore Cooper Le Pilote.
• L’épopée non écrite
Dès le lendemain du traité de Paris entérinant l’indépendance américaine, on se demanda comment fonder une littérature authentiquement nationale, affranchie elle aussi de la tutelle du Vieux Monde.
C’est, entre autres, l’époque où l’on mena toute une petite guerre contre le rossignol. Il n’y pas plus de rossignol(s) en Amérique, disait-on, que de serpents en Irlande : chez nous, ils ne chantent que dans les livres. Plus tard, on verra Oscar Wilde, de voyage outre-Atlantique, se lamenter que le chant du rossignol y soit remplacé par le tintamarre des machines. Whitman ne pense pas autrement, mais c’est pour s’en féliciter : le chant des machines est plus mélodieux à ses oreilles que celui du rossignol, la nuit, au bord de la Tamise, parmi les vieilleries d’un monde défunt.
On se dit à l’époque que la guerre dont on venait de sortir glorieusement devrait fournir le sujet par excellence pour une œuvre authentiquement nationale. Le francophile Philip Freneau s’y essaya dans sa « Colombiade », inspirée de Voltaire (la « Henriade ») sinon par la « Franciade » de Ronsard. Le résultat fut un fiasco – un pâle reflet des belles-lettres du Vieux monde.
Finalement, ce fut d’un tout autre quartier que vint une littérature de facture autochtone : de la parlure extravagante des humoristes du premier quart de siècle et de leur langue hybride, écartelée entre deux registres ; entre le haut et le bas ; entre le hiératique et le vernaculaire ; entre l’Écriture ou Shakespeare d’un côté et le parler de la halle au foin de l’autre – écartèlement qui est resté jusqu’à nos jours la marque de la littérature américaine.
On aura du mal à faire passer Whitman pour un humoriste ; il est pourtant leur héritier dans sa relation à la langue. Les Feuilles d’herbe sont avant tout, disait-il, « une expérimentation langagière ».
Un exemple entre cent. Dans le verset « blow back », on entend à la fois un écho du roi Lear sur la lande, portant dans ses bras le cadavre de sa fille Cordelia et un autre écho, celui de la ballade écossaise « My Bonnie ».
• Whitman, son Moi autochtone
Une des fonctions de l’épopée est aussi de remonter l’histoire d’une ville ou d’une nation jusqu’aux origines.
Ainsi Virgile narrant l’histoire de Rome (ab urbe condita) depuis sa fondation. De même ici Walt, quand il décrit son embryon lové dans les strates les plus archaïques de la protohistoire, délicatement tenu entre leurs mâchoires par des sauriens au milieu de fougères géantes. Présent dès la fondation, il n’y a pas de moi plus autochtone que le sien.
• Indépendance ou révolution ?
Comment appeler les événements de 1776 ? L’historiographie américaine hésite. Est-ce une révolution, comme le furent, en Angleterre, la Révolution puritaine de 1642, qui envoya le roi à l’échafaud, ou comme en France, la Révolution de 1789, qui exécuta aussi le monarque et renversa l’ordre social ancien ? Ou fut-ce simplement la rébellion de coloniaux contre la souveraineté, considérée comme abusive, de la Couronne et du Parlement ?
Il y chez Whitman un imaginaire de la révolution ; il ne se nourrit pas, toutefois, de la révolution américaine mais de la française. Il s’enflamme à l’évocation de la patrie en danger, de la levée « en masse » (en français dans le texte) des soldats de l’an II, de Jemmapes et des moulins de Valmy. « Allons-z-enfants de la patrie, le jour de gloire est arrivé ! Contre nous de la tyrannie l’étendard sanglant est levé ». Cet « allons, allons ! » (en français moderne « let’s go ! ») résonne comme une antienne dans le recueil. C’est à la France que Walt doit son souffle révolutionnaire ; c’est à elle qu’il songe vers 1848, à l’époque du printemps des peuples, alors que son livre est en gestation. À elle encore, au lendemain de la défaite de Sedan et de l’écrasement de la Commune.
• La Guerre civile n’a pas eu lieu
La Guerre civile (version nordiste) – version sudiste (« la Guerre entre les États ») – a eu plusieurs causes.
Dès 1820, dans le Compromis du Missouri, le vieux Jefferson entend sonner « le glas de l’Union ». En 1828, la Caroline du Nord fait sécession pour protester contre des tarifs douaniers qui avantagent les industriels du Nord (« the lords of the loom ») au détriment des planteurs du Sud (« the lords of the lash ») exportateurs de coton. Le mouvement abolitionniste commence sa croisade. En 1850, lors du Compromis de Californie, Daniel Webster prononce son grand discours sur l’Union (« l’Union, maintenant et pour toujours »). Il doit faire pour cela une concession majeure au Sud avec la Loi sur les fugitifs, qui autorise les maîtres à venir chercher leurs esclaves jusque dans les États naguère « libres ». En 1854, après le vote de la loi Kansas/Nebraska, chacun des deux camps se rue sur les nouveaux Territoires afin de les peupler avant l’autre et le « Kansas sanglant », où s’illustrent entre autres le terroriste John Brown et ses fils, est le théâtre de ce qui est déjà une première répétition de la guerre à venir. Whitman a fait cette guerre, comme aide-soignant, sur le terrain et a évoqué cette expérience dans les très émouvants poèmes de « Roulements de tambour ». Toutefois, la guerre a beau être menée par son héros Lincoln au nom de l’émancipation des esclaves contre ce que le Sud appelle son « institution particulière », ce n’est pas un aspect du conflit qui intéresse Whitman. Les quelques indices qu’il donne montrent qu’il est en fait aligné sur la position de Webster. Pour lui, la Guerre est avant tout le combat de l’Union contre la sécession et de la République contre la féodalité. La guerre finie, on le voit évoquer le Sud comme une large bande prenant le continent en écharpe de la côte est jusqu’à la côte ouest, c’est-à-dire dans un sens purement géographique qui efface totalement le Sud historique. Peu de figures de Noirs dans le recueil. Il y a l’esclave fuyant vers le Canada le long de la « Voie ferrée clandestine » et que Walt héberge quelque temps dans sa maison. Il y a l’Éthiopienne qu’on voit, en Virginie, saluer la bannière étoilée. Mais dans un poème de l’après-guerre, les planteurs, après une longue absence, rentrent chez eux et retrouvent leurs esclaves jouant du banjo comme dans un roman de la plantation. Et dans la bande sonore des chants et sons de l’Amérique en leur pittoresque diversité, il y a le cliquetis que font les colliers et les entraves des esclaves enchaînés.
• À travers moi les voix enfouies, à travers moi des voix interdites…
Plus tard, dans le 37e an de son âge, Walt donne à ce fragment une suite. Hors des sentiers battus, loin de la vie qui « s’exhibe », ce qui dans son langage signifie la vie telle qu’elle s’inscrit et s’affiche dans le champ social, il va se risquer à l’aveu. Il va sortir de la clandestinité ; ne plus se laisser intimider jusqu’à l’autocensure. Il se promulguait ; il se divulgue.
S’adressant aux archivistes à venir, il les prévient de ne pas se laisser leurrer par sa rhétorique et ses postures bravaches ; elles n’étaient là que pour masquer sa vie secrète, sa mélancolie et ses tourments.
Furtivement croisé sur les trottoirs de Manhattan, un passant. Sur le bac de Brooklyn, le corps d’un inconnu qu’il frôle et qui ignore quel frisson électrique le parcourt. Autant d’images qui, le soir venu, le hantent.
Songeant à tous les « camarades » qui, de par le monde, partagent la même inclination, il imagine une sorte de Ve Internationale, non plus rouge, mais arc-en-ciel.
« Les enfants d’Adam » : Les abécédaires de la Nouvelle-Angleterre du xviie siècle illustraient le « A » initial par ce distique : « dans la chute d’Adam, nous avons tous fauté ». Walt, à sa manière, se voit ici comme le rédempteur qui efface la « macule native ».
• Un espace sans bornes ni limites
De ce jour, déclare Walt, je m’ordonne affranchi des bornes et limites imaginaires (ordonne au sens non d’ordre, mais d’ordination). Whitman se situe d’emblée dans ce que l’historiographie américaine a appelé « the Age of boundlessness » et qui s’ouvre autour de la date pivot de 1846/1848, lorsque la carte continentale se réoriente de l’est à l’ouest.
Jusqu’alors, un terme, omniprésent, a servi à articuler la relation de la jeune nation à son espace, à savoir le terme « wilderness », avec sa double face : à la fois espace sans traces ni repères où on est exposé à la sauvagerie et espace vierge et vacant où l’on peut tracer sa trajectoire librement et sans obstacle.
Sauf erreur, ce terme n’apparaît nulle part dans les Feuilles d’herbe. Plus rien de l’ambiguïté caractéristique de son exact contemporain Thoreau. Whitman est tout entier du côté de la seconde acception du terme.
Il suit en cela son maître Emerson quand, dans sa seconde phase, ce dernier passe de la souveraineté du Moi comme résistance aux empiétements de l’Autre à la souveraineté conquérante du Moi impérial.
• La terre vue du ciel
Voici les montagnes, les mers et les fleuves. Voici l’Himalaya, le golfe de Gascogne et le delta du Nil. Tel un satellite en orbite, on survole le globe. Le regard surfe sur la surface de la terre, où, dans un « glidorama », les images glissent l’une après l’autre dans un fondu enchaîné.
Ce ne sont pas seulement des lieux qu’on découvre, mais des sites et scènes de l’Histoire depuis la haute Antiquité. L’histoire, dit le dicton, c’est la géographie dans le temps ; la géographie, l’histoire dans l’espace. Voici les pyramides, l’obélisque de Louksor et le phare d’Alexandrie. Voici les tables de pierre gravées de hiéroglyphes et les momies enveloppées de bandelettes. Voici les druides coupant à la serpe le gui de l’an neuf. Voici le Christ au milieu de ses douze disciples le soir de son dernier repas.
Les strates que l’archéologie empile verticalement se déploient dans la dimension horizontale d’un atlas. Et tout migre vers l’Ouest dans une ultime phase de la translatio imperii.
• Le séquoia géant – son agonie, son exaltation
Les gais bûcherons qui s’en sont déjà donné à cœur joie dans le coin nord-est (le Maine) et le coin nord-ouest (l’Oregon) sont en train d’abattre un séquoia géant – un arbre millénaire, deux cents pieds de haut des racines à la cime, le roi de la forêt.
Le bruit de leur cognée les rend sourds, mais Walt, lui, entend la longue plainte majestueuse qui, du tronc et des branches, monte vers le ciel et il lui répond par une sorte de consolation.
La hache n’est plus ici la sinistre hache qui tranche la tête des rois sur le billot ; avec sa translation dans le Nouveau monde, elle a connu une transfiguration. Le monarque, ici, n’est pas tant exécuté qu’il n’abdique pour céder la place à la nouvelle dynastie, le peuple américain, qui va bâtir dans ce lieu des tours plus glorieuses qu’il le fut. Le grand arbre s’évanouit dans une exaltation sublime.
• La scansion du souffle
Le verset de Whitman, biblique, sans doute, mais aussi la période de l’orateur Cicéron ; en tout cas, sans barres de mesure, et scandé par la seule longueur du souffle. La poésie française avait, à cette époque, le sentiment d’être contrainte par le carcan de l’alexandrin.
Ainsi Baudelaire : « Quel est celui d’entre nous qui n’a pas, dans ses jours d’ambition, rêvé le miracle d’une prose poétique, musicale sans rythme et sans rime, assez souple et assez heurtée pour s’adapter aux mouvements lyriques de l’âme, aux ondulations de la rêverie, aux soubresauts de la conscience ? »
Il y avait alors dans la poésie française une attente, que vint combler, pour Rimbaud d’abord, puis pour Claudel, Larbaud, Cendrars, St John Perse, Péguy, la lecture de Whitman.
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Whitman, feuille à feuille
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