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Aqueles claros ohlos que chorando
ficavam, quando deles me partia
agora que farão ? Quem mo diria ?
Se porventura estarão em mim cuidando ?

Se terão na memória, como ou quando
deles me vim tão longe de alegria ?
Ou se estarão aquele alegre dia,
que torne a vê-los, na alma figurando ?

Se contarão as horas e os momentos ?
Se acharão num momento muitos anos ?
Se falarão co as aves e cos ventos ?

Oh ! bem-aventurados fingimentos
que, nesta ausência, tão doces enganos
sabeis fazer aos tristes pensamentos !

Ces beaux yeux clairs qui versaient tant de larmes,
quand vint le jour où je dus les quitter,
qui me dira ce qu’ils font aujourd’hui ?
Se pourrait-il qu’ils se soucient de moi ?

Ont-ils gardé le souvenir du temps
où je partis loin d’eux, loin de ma joie ?
Ou voient-ils poindre à l’horizon de l’âme,
l’aube du jour où je les reverrai ?

Les heures, les instants, les comptent-ils ?
Un seul instant leur semble-t-il des siècles ?
Questionnent-ils les oiseaux et les vents ?

Ô joie trompeuse, ô bienheureux menso