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1985-2005 : vingt années d’écriture migrante au Québec

 | 
Marc Arino
, 
Marie-Lyne Piccione

III. Ecriture migrante, exil et quête identitaire

Fragments d’identités dans Côtes-des-nègres de Mauricio Segura

Marie-Pierre Andron

Texte intégral

  • 1 Mauricio Segura est né en 1969 à Temuco, au Chili. Après avoir vécu en Argentine, sa famille s’est (...)
  • 2 Neil Bissoondath, Le Marché aux illusions, la méprise du multiculturalisme, « Issues », p. 210.

1L’année où l’essai polémique de Neil Bissoondath Le Marché aux illusions, la méprise du multiculturalisme, connaissait sa quatrième réédition depuis sa parution en 1995, Mauricio Segura, jeune auteur d’origine chilienne, vivant à Montréal1, publiait son premier roman au titre provocateur, Côtes-des-Nègres, subvertissant par son titre un des quartiers les plus connus de Montréal : Côte-des-Neiges. Alors que la question de l’écriture migrante devenait prépondérante dans le débat sur la littérature au Québec, Bissoondath posait celle « de savoir s’il est possible à quiconque n’a pas de racines françaises d’être québécois »2. La question était marquée par la provocation qui convient à l’écriture de ce pamphlet. Cependant elle semble bien mise en abyme dans Côte des Nègres où la question de la définition des racines et de l’identité hante ce premier roman.

2Roman à la narration fragmentée, divisée entre différents narrateurs et différents temps d’énonciation, Côtes-des-Nègres se présente comme un récit qui s’inscrit à la fois dans une double fictionnalité et une errance polyphonique où la matière de la langue et de l’identité joue un rôle primordial. Partagés entre plusieurs identités, le protagoniste et les personnages qui l’entourent tentent de définir un point d’ancrage dans un pays qui ne les a pas vus naître et où ils doivent pourtant exister. Quand autant de voix subjectives tentent de créer ce point d’ancrage nécessaire, comment choisir sa langue quotidienne et celle dans laquelle s’écrire ? Ces interrogations font partie de la trame de Côte-des-Nègres, qui pose et décrit un monde démultiplié, aux représentations éclatées et gauchies. Le corollaire est un récit aux voix fragmentées, que l’écriture tentera d’unifier.

* * *

Représentations éclatées

3La déconstruction est très marquée dans Côte-des-Nègres. Parmi les traits saillants de ces déconstructions thématiques et esthétiques, il est d’abord intéressant de considérer celles relatives à la dénomination des personnages, à la représentation subjective de leur pays natal, puis celles du pays d’accueil. Les définitions de chacun écrivent une première territorialisation par la dénomination. L’ambiguïté des dénominations met d’abord en question les noms propres qui apparaissent peu, quelques prénoms sont donnés et pour les chefs des deux gangs, ce sont les surnoms qui ont pris le pas sur les prénoms : le jeune Cléo devient CB l’adolescent, en même tant qu’il se définit comme Haïtien, parmi une communauté de jeunes Haïtiens ; de même Marcelo devient Flaco, soit l’efflanqué en espagnol, ainsi rebaptisé par des cousins qui œuvrent à sa prise de conscience hispanique. Parce que le ghetto des quartiers nourrit celui des idées, les gangs issus de ces ghettos reproduisent un schéma déjà existant : pour chacun, il est avant tout question de quartiers pour marquer une identité et un point commun, le statut premier, celui d’immigrants qui ne renvoie à aucun lien de solidarité. D’ailleurs est-il vraiment question ici d’individus ? Les personnages sont surtout désignés par le nom de leur pays d’origine : or ces derniers ont des propriétés syntaxiques qui peuvent faire fluctuer leur sémantisme et leur réalité. Pourvus d’un déterminant variable et d’un pluriel, les « Haïtiens », les « Latinos », ou les « Polonais », les « Asiatiques » et les « Italiens » constamment écrits prennent le risque de glisser vers le nom commun et d’acquérir des référents multiples qui les désunissent des autres personnes, considérées comme étrangères. Surtout, ainsi nommés, les personnages du quartier Côte-des-Neiges sont vus comme des entités et non comme des individus. Les dénominations généralisantes, qui recourent aux noms de peuples ou d’habitants, les cloisonnent si bien qu’après une bagarre qui a opposé les « Italiens et les Latinos » (235), un professeur enjoint simplement à ses élèves : « Please stick with your own people ! » (235). On ne doit pas se mélanger, l’injonction est claire. Surtout, cette dénomination élude l’individu qui se retrouve effacé, fondu dans un nom qui le ramène constamment au pays quitté ce dernier étant de plus inscrit dans un imaginaire de la nostalgie avec pour conséquence l’embellissement et la déréalisation. Ce radicalisme est relayé par le propre discours des différentes communautés : les cousins du protagoniste lui rappellent qu’il n’y a qu’un seul pays, qui synthétise toutes les douceurs de la vie et, valeur suprême, c’est celui où l’on trouve les plus belles filles du monde, l’Argentine :

Parce que les plus belles filles au monde se trouvaient où, hein ? Avec leur peau dorée, leur cul rebondi et leur frimousse angélique ? Au ralenti, pour rire, il a fait semblant de t’assener un coup de poing au menton : je sais que tu connais la réponse champion (263).

4Cette scène entre Marcelo et son cousin Enrique est en parfaite résonance avec celle qui s’est jouée quelques pages précédentes entre Cléo et le caïd qui l’a pris sous sa protection et qui entreprend de le ramener à ce qu’il estime sa seule identité : Haïti : « Carl [...] s’est enquis auprès de Cléo en lui tendant un verre : où sont les plus belles filles au monde ? Les plus belles plages, hein ? » (195). L’incertitude de Cléo à ce qui lui paraît si évident provoque alors la colère et la violente diatribe de Carl et de son frère :

Imbécile, s’est écrié Carl, dans ton pays ! Et Cléo, c’est vrai ? T’es sûr ? Alors le grand frère de Carl s’est rué vers lui et mi-figue, miraisin, a braqué son index sur la figure de Cléo : mets jamais une chose pareille en doute dans ma maison ! La prochaine fois je te botte le cul et je te sors dehors, tête première ! T’as compris ? [...] tu te considères quoi, Haïtien ou Canadien ? Je sais pas, un peu les deux. [...]. L’aîné est venu s’asseoir auprès de Cléo, lui a passé un bras sur les épaules et a parlé de manière sentencieuse : y’a rien au monde de plus triste que quelqu’un qui connaît mal ses origines. Il faut que tu connaisses bien ton pays, ti-cul, t’as compris ? [...] Autre chose, il faut être fier de ses origines. (195)

5Et la leçon de se terminer par une scansion : « Allez, répète : je – suis-fier-d’être-Haïtien... » (195). Ces visions réduites aux clichés d’une imagerie populaire ont leur pendant lorsqu’il s’agit de rendre compte du Canada. Tel qu’il est présenté par sœur Cécile, professeur de Cléo et Marcelo, il ressemble surtout à un monde suranné presque déréalisé. Certes sœur Cécile ne leur enseigne pas « Nos ancêtres les Gaulois » mais elle propose à sa classe des cartes postales du Canada représentant au choix « les Rocheuses endormies sous un drap de neige, des lacs laurentiens immobiles comme des miroirs et des étendues de conifères vastes comme la mer » (42), à partir desquelles ils doivent puiser dans leur mémoire afin de raconter à la classe des bribes de souvenirs de vacances alors que pour beaucoup il s’agit d’une réalité inconnue bien qu’elle soit censée faire référence à ce qui peut le plus facilement représenter le Canada d’ouest en est. Le sous-entendu est implicite : dans l’esprit de sœur Cécile, ses cartes ont une valeur presque archétypale et ses élèves ont forcément dû voir un de ces trois paysages qui sont en quelque sorte un patrimoine communément partagé et référentiel.

6A la crise de conscience qui sporadiquement s’empare de Sœur Cécile aux cours de prières nostalgiques où elle invoque le pays qui l’a vu naître mais qu’elle ne reconnaît plus :

Parfois, quand elle était à genoux à l’église Saint-Pascal, ses pensées s’égaraient et elle se demandait, troublée, ce qui s’était passé. Où donc étaient partis les gens, les paysages, les scènes de son enfance et de sa jeunesse ? Elle qui venait de Saint – Agathe (116),

7sœur Lacasse répond par une question rhétorique qui se présente comme une simple assertion :

Comme avait commenté sœur Laçasse, un soir au souper, leur culture, la leur, la vraie, était en train de mourir. Sœur Cécile n’en voulait à personne, ne cherchait à blâmer personne, mais avait-on pris la bonne décision en accueillant tous ces enfants venus de partout dans le monde ? (118)

8Dans un mouvement qui va se resserrant, les images descriptives du Canada et de ses caractéristiques laissent la place à l’évocation d’un quartier, celui de Côte-des-Neiges, travesti en un Côte – des – Nègres rageur. L’explication de ce glissement intervient vers la fin du roman, elle précède son dénouement tragique et assène sa réalité glaciale qui va bien au-delà d’un éventuel contrepoint ironique aux images à valeur d’Epinal de sœur Cécile :

Enrique a raconté : l’autre jour à la polyvalente, quand j’ai dit à un Québécois que j’habitais le quartier de Côte-des-Neiges, vous savez ce qu’il m’a répondu ? Hein, vous savez ? il m’a répondu : Côte – des – Nègres, tu veux dire ? C’est plein d’immigrants ce quartier-là. (234-235)

9Et le personnage décidé à n’entendre que ce qui le conforte ne relève pas que cet ostracisme l’englobe tout aussi bien, lui l’immigrant de fraîche date, tout au plus retient-il que puisque il ne peut s’identifier ni par la couleur de peau ni par la géographie à ce qui est nommé : « Nègres », c’est que cette réalité ne peut être la sienne. Ainsi peut-il impitoyablement asséner, avec la certitude froide d’un raisonnement à la logique imparable : « en tous cas, une chose est sûre, le quartier se remplit de nègres à vue d’œil ! » (235).

10Si la forme et le fond de ce livre filent une métaphore, ce n’est plus celle du double qui était un thème cher à la littérature québécoise. Si la question de la division est au cœur de ce roman, elle est multiple, fragmentée, plurielle, au-delà de la stricte dualité d’antan. La partition montréalaise écrite par Segura fait voler en éclat la bipartition originelle, celle des francophones contre celle des anglophones, pour donner à voir ce qui semble un ailleurs indéfini et qui est pourtant le Montréal d’aujourd’hui : une ville métonymiquement ramené à un quartier : Côte-des-Neiges, situé au pieds du Mont – Royal, travesti, masqué, et curieusement révélé dans cette réécriture provocante : Côtes – des – Nègres. Rien ne dit mieux que ce titre le point de fusion entre l’écrit et l’exprimé : la violence est partout, aussi bien explicitement écrite que symboliquement suggérée. Les scènes bien concrètes d’affrontements, qu’ils soient physiques ou verbaux, par le biais de paroles racistes qui décrivent l’unité impossible d’un pays et de ses habitants, trouvent leur accord profond avec une écriture qui joue sur une énonciation fragmentée, où les voix s’entrechoquent et tentent de rendre compte, par le rendu de la langue et l’organisation du récit, de cet univers éclaté, morcelé où la définition comme la résolution ne se trouvent ni dans l’évocation du paysage fusionnel du directeur de la polyvalente ni dans la segmentation, la territorialisation que proposent Québécois et migrants eux-mêmes et qu’ils s’assènent, ni dans le Canada d’hier de sœur Cécile.

*

Récit aux voix fragmentées

11Gaston Miron, dans L’Homme rapaillé, écrivait son désarroi :

Peu à peu il y a érosion de notre langue par celle de l’autre ; toutes sortes de symbioses linguistiques peuvent en résulter. Parfois ce n’est plus une langue qui fonctionne, c’est une langue en fonctionnement, en distorsion, tant bien que mal (211-212, je souligne)

12Côtes-des-Nègres pose l’adéquation des phrases au réel, dans cette « langue en fonctionnement », les mots claquent, fusent, à peine tenue par une syntaxe hachée, trépidante, peu soucieuse de laisser à l’autre le temps de l’écoute ou de la réponse. En guise de réponses, il s’agit plus volontiers de réparties et la langue de l’autre est là à la fois pour cingler, pour dire son rejet de la différence et la soumission à un cloisonnement qui se lit dans la reprise de clichés convenus : les Latinos sont des voleurs, c’est bien connu, ce que ne manque pas de rappeler un des Haïtiens : « Qu’est-ce que je te disais ? C’est des voleurs-nés, ces Latinos ! » (21), et cet a priori est si bien partagé, intégré, qu’il peut se retourner de " Latino " à " Latino " dans un mouvement d’aliénation absolue et Toño, cousin du protagoniste, alors que son frère vient de voler par jeu un ballon de sport, de colère ne laisse le doute sur sa pensée qu’à des points de suspension qui interrompent son verbe ravageur :

A présent, Toño le toisait de bas en haut de ses yeux plissés : mais t’es vraiment un imbécile ! C’est quoi ton problème ? Pourquoi faut-il toujours que tu voles ? Espèce de... de... Il n’a pas terminé sa phrase, il a baissé les bras et s’est tourné vers la porte vitrée. (237)

13Du côté des personnages assertés québécois par le narrateur (« ces Québécois de souche » (136)), si la langue tourne à vide l’appartenance et le rejet implicite peuvent toujours s’afficher par d’autres biais : figé dans un monde intérieur, à la fois locuteur et interlocuteur, avec un pull dont l’inscription est la synecdoque bien dérisoire de son identité « Guylain, le robineux au visage acerbe, qui portait éternellement son chandail des Canadiens de Montréal [...] était depuis toujours engagé dans une discussion passionnée avec lui-même » (65) qu’il n’interrompt parfois que pour « grommeler des injures racistes » (65). Bien sûr, la parole de Guylain le robineux ne peut faire autorité, tant il est inadapté, en marge de tout groupe, qu’il soit social ou professionnel, sa parole ne peut être crédible. Mais qu’en est-il des autres personnages à l’identité québécoise clairement écrite ? Le camarade d’école de Marcelo, Cléo et Akira, Sylvain, ne peut s’empêcher d’un « r’tourne dans ton pays, sacrament... » (32) alors que Cléo, qu’il a baptisé « Caramilk » (26), meilleur que lui, vient de l’évincer dans la qualification d’une course pour battre les écoles du quartier et participer aux jeux de Montréal. Du côté de l’institution scolaire, la langue marque la déroute, Barbeau, le directeur de la polyvalente, confondant ce qui relève d’une réalité géographique (continent ou pays) et d’une réalité religieuse, l’essentiel étant dans son esprit de marquer par cette litanie brouillonne ce qu’il estime être la marque de la reconnaissance et de la tolérance :

Quelques individus depuis plusieurs mois tentent de nous diviser en ghettos... Nous ne nous laisserons pas faire... L’important, mes amis, c’est qu’il n’y a pas d’Italiens... pas d’Haïtiens... pas de Latinos... pas de Juifs... pas d’Asiatiques... ni même de Québécois, vous m’entendez ?... (19)

14Du côté de l’état, la police n’offre guère une meilleure alternative, n’hésitant pas à insulter au détour d’une rue :

qu’il lui dise une chose... pourquoi aimait-il tant faire rire les autres négro ? Surpris, Maurice a failli s’étouffer, comme s’il avait avalé sa salive de travers : qu’est-ce qui te prend ! Qu’est-ce que tu cherches ? Lentement, affichant toujours son visage de bois, Gilles a fait volte-face : veux-tu ben, je m’adresse à quelqu’un. Ses pupilles vives et glacés ont replongé dans celle de Cléo, et son sourire effrayant est réapparu. Alors négro ? (87-88)

15Avec cette langue et les clichés qu’elle illustre, pas de psychologie, pas d’études de l’âme, aucune construction factice, ce sont strictement des comportements qui nous sont donnés à voir.

16Les dialogues sont autant de marques de l’entremêlement des voix et Segura en propose une écriture surprenante qui sert la mise en forme de l’éclatement. Les situations de dialogue telles que Segura les écrit mêlent deux temps et trois personnages. Il n’est pas rare que dans un dialogue en cours, rapportant un dialogue antérieur, locuteurs et interlocuteurs alternent et ce changement n’est signalé que par de discrètes incises. A l’énonciation au présent répond une énonciation différée et le lecteur est confronté à un temps et un interlocuteur présents qui se heurtent à un temps et un interlocuteur passés. Lors du dialogue où Ketcia s’entretient avec Mixon du probable renvoi de CB après son altercation avec un professeur, le dialogue écrit multiplie les voix et le laisse décalé, différé parce que la voix de CB ne cesse de s’intercaler dans un dialogue d’où il est pourtant absent (dialogue aux pages 111-114, entre Ketcia et CB et la voix intercalée du père de CB ; aux pages 152-153 entre Cléo, Marcelo et la voix intercalée de Carole, la mère de Cléo) :

– Je suis sûr que c’est quelque chose de personnel, dit Mixon. Je vois ça d’ici : c’est le cadeau d’une fille qu’il aimait, mais qui l’a quitté. Encore aujourd’hui, le souvenir de la chick le fait souffrir. Incroyable ! Un romantique, notre CB !
– C’est un cadeau, a repris CB.
– Dis-moi pas que je tapais dans le mille ? fait Mixon. Je niaisais ! C’est vraiment une affaire de cœur ?
– Un cadeau de tes parents ? a risqué Ketcia.
– Non. D’un ami que j’avais avant.
– C’est un gars ? fait Mixon. Ah ! j’suis déçu. Il t’a dit qui c’était au moins ?
– C’était mon meilleur ami, a expliqué CB. C’est plus le cas aujourd’hui. On a changé tous les deux.
– Qui c’était ? demande Mixon.
– Non, a dit CB, je préfère ne pas te dire son nom pour l’instant [...] (75-76)

17Ce procédé est réitéré plusieurs fois avec des personnages différents et participe de l’esthétique de l’éclatement de ce roman. Cette esthétique se retrouve dans les langues parlées par chacun. Quel que soit le registre, les personnages se parlent mais ne s’entendent pas. Le français ampoulé, le bon français de France devient un sabir incompréhensible lors de l’allocution du directeur de la Polyvalente Saint-Luc. Son discours est soutenue par une langue où ne restent que des signifiants ou les signifiés sont absents et l’acte de parler s’apparente à une comédie et la langue un décor au service d’une représentation : le multiculturalisme. Le credo de Barbeau, le directeur de la Polyvalente, insiste sur la fusion des identités pour abolir les différences qu’il estime responsables du climat d’affrontement latent dans son établissement. La langue qu’il utilise, un français standard, au phrasé vaguement canonique, au lexique supposé élevé, met en scène un paysage fusionnel où toutes les cultures, toutes les identités ne font plus qu’une et qui se termine sur une envolée fraternelle : » il n’y a que des élèves ici, des élèves persévérants, qui ont soif de connaître ! Au fin fond, nous sommes tous des frères », où le déni s’impose « on me dit que des tensions sont causées par des soi-disant conflits ethniques » (18), et ce paysage et cette langue finissent par se heurter à la moquerie et aux quolibets des élèves qui vont crescendo.

18De même que le discours de Barbeau intervenait dès les premières pages du roman, c’est également un de ses discours qui accompagnent les dernières. La place de ce dernier discours a une portée symbolique forte car les paroles de Barbeau interviennent après le drame qui a vu la mort de Cléo-CB et du policier. Or ses paroles n’ont guère changé de facture, le langage est creux, les formules ampoulées disent toute absence de sens en apparaissant comme lexicalisées, rapportées avec des guillemets dans un discours indirect libre : « les sincères condoléances » ou « la profonde tristesse » ou l’« amertume indicible », les « chacun ici présent » et les « conséquences néfastes des bandes ethniques » (285) disent la faillite du sens et la mise en scène d’une langue et d’une énonciation qui semblent plus avoir trait à une fiction, un monde abstrait, artificiel que la réalité de deux morts n’aura pas un instant réussi à faire vaciller.

19Mais alors dans quelles langues parler et se parler ? Quelles langues sont mises en représentation dans Côte-des-Nègres et quelle valeur leur donner ? Faut-il considérer la langue vide de Guylain ? Le français – parure du directeur ? Les idiomes québécois ou les anglicismes qui émaillent les dialogues : « J’avoue que c’était une idée niaiseuse de me voler pendant le speech de Barbeau. Même que je trouve ça pas mal wise » (35, l’italique est de l’auteur), ou bien les enchâssements d’espagnol et de créole qui les parsèment ? Ce qui est peut-être le mieux partagé c’est l’emploi des sacres, indifféremment dit par les policiers, la bande des Bad Boys, celle des Latino Power comme par le directeur de la polyvalente lorsqu’il constate que son allocution reste vaine et qu’il se laisse aller à clamer « Bande de p’tits tabarnaks... » (19) et les sacres restent le seul point d’union entre chaque personnage. Destiné à choquer et perçus comme choquants, les « hostie » (39, passim), « crisse » (95) et autre « sacrament de crisse » (131), présents dans le roman, pour reprendre les mots de Barthes sur l’écriture des grossièretés, ne signifient rien mais signalent tout : une rupture avec l’interlocuteur, faire passer les droits du moi avant ceux de l’autre et dénier un système où l’autre aurait sa juste place, une place reconnue.

20Il ressort que dans Côtes – des – Nègres, les personnages usent d’un foisonnement de langues, entremêlant français, anglais, espagnol, créole et joual, forçant l’architecture du texte à éclater. Ils placent le lecteur au sein d’une curieuse Babel polyphonique que Segura dessinait dès les prémices de son livre, par la citation de l’Ancien Testament, mise en exergue, comme une noire prémonition :

Le Seigneur descendit du ciel pour voir la ville et la tour que les hommes bâtissaient. Après quoi il se dit : « Eh bien, les voilà tous qui forment un peuple unique et parlent la même langue ! S’ils commencent ainsi, rien désormais ne les empêchera de réaliser tout ce qu’ils projettent. Allons ! Descendons mettre le désordre dans leur langue, et empêchons-les de se comprendre les uns les autres » (Ancien Testament, Genèse 11, 5-7)

21Cependant cette Babel polyphonique est contrebalancée par une voix en marge qui lie le souvenir et le présent, le temps de l’enfance de Marcelo et de Cléo et celui de leur adolescence. Cette écriture du souvenir, ces deux voix narratives qui se mêlent et s’unissent, malgré leurs temps de récit opposés, atténuent la rudesse de cette langue multiple et disloquée.

*

Voix de la solitude : s’écrire

22Quel pays écrire, à quelle réalité donner sa foi ? A supposé que l’auteur ait eu le dessein de trouver ces réponses, commençons d’abord par celles qui ne peuvent être. De toute évidence, les discours fortement empreints d’images axiologiques de Sylvain, de Guylain et des policiers, personnages symboliques représentant les figures québécoises du roman, sont trop porteurs de valeurs négatives : Sylvain et Guylain sont hostiles et racistes, de même que ce Québécois anonyme qui stigmatise Côte-des-Neiges en Côtes-des-Nègres et qui, dépouillé de toute individualité, finit par prendre un statut implicite de voix collective ; les policiers qui interviennent à maintes reprises dans le récit et le quadrillent représentent une autorité répressive et semblent surtout la façade d’une société dont ils portent ou révèlent l’ambiguïté profonde en reprenant certains de ses errements notamment en se faisant la voix d’insultes racistes. Et incapables de protéger sans distinction, ils sont une autorité contre laquelle instinctivement tous se soudent. Du côté des gangs, les Latino Power et les Bad Boys, entraînés et dépassés par leur violence qui ne cesse de croître, sont dans l’impossibilité de s’extirper de cet engrenage.

23Ces représentations chaotiques sont cependant atténuées par un procédé de l’auteur qui fait intervenir une deuxième voix narrative, enchâssée dans le récit de ce présent, qui appartient aux Bad Boys, aux Latino Power et à leurs guerres de gangs. Chaque scène au présent est suivie d’une scène au passé, celui de l’enfance de Marcelo et Cléo, avant qu’ils ne deviennent Flaco et CB. Le narrateur qui apparaît alors déconcerte. Sa voix est discrète bien que tenace et il ne cesse de convier Marcelo à se souvenir, à se rappeler, ces appels sont incessants et rythment chacune de ses intrusions : « Rappelle-toi » (81, 106, passim), « Rappelle-toi, Marcelo » (191), « Souviens-toi » (42), « Souviens-toi, Marcelo » (179). Parfois, cette voix se permet même d’interpeller directement Marcelo : « Le Centre Pierre Marquette accueillait-il réellement les Jeux de Montréal cette année-là ou ta mémoire te fait défaut, Marcelo ? » (189). Gardienne vigilante d’une mémoire ? double inconscient du protagoniste ? Certainement un peu les deux. Ainsi, à la question quel pays écrire et à quelle réalité donner sa foi ? c’est l’originalité formelle de Côte-des-Nègres qui esquisse une réponse. Cette originalité tient à son écriture et au déroulement du récit, à ces deux voix qui alternent constamment. Une neutre, une très intime. Elles instaurent une rupture de forme qui est en corrélation avec les ruptures narratives : les passages au présent sont en majorité des dialogues, avec parfois un narrateur qui soude assez laconiquement ces dialogues par de brèves descriptions sur le contexte ou le décor. A côté de ce cadre, apparaît un narrateur en symbiose avec Marcelo, qui lui intime de se souvenir, de replonger dans ses racines, non pas ses racines géographiques ou bien les souvenirs de son pays natal, mais ses racines montréalaises, celles de son enfance telle qu’elle s’est déroulée à Côte-des-Neiges, dans ce quartier multiethnique. Ce récit intérieur se présente comme son véritable passé car son passé et son identité puisent à cette source et non à celle faites d’images hautes en couleur qu’Enrique lui aura présentés. A la fin du roman, la dualité, la bipartition de Côte – des – Nègres s’est estompée. Le narrateur qui exhortait Flaco au souvenir s’est tu et le personnage est désormais seul face à une vie à recomposer, sans le gang, sans CB mort, mais avec ses lectures et ce rêve d’écrire, seul peut-être capable de réunir les images dispersées, les identités éclatées et une langue en déroute.

24Les petits-enfants de Miron, comme autant de fragments, dérivent d’une langue à l’autre, leur seul point d’ancrage semble l’écriture. L’échappée serait alors le territoire intérieur que l’on matérialise par cette écriture qui permet, selon l’expression de Gracq, de « matérialiser [un] espace » (144), détaché des contingences et des allégeances ethniques.

* * *

  • 3 Ying Chen était l’invitée d’honneur du XIIè colloque de l’Association Irlandaise des Études Canadie (...)

25La Bibliothèque Nationale du Canada a utilisé les termes de « Violence, multiethnicité, racisme, école » sur sa fiche présentant le roman qui fait partie de son fonds. A la catégorie Cultures et pays évoqués, la BNC a choisi avec évidence « Québec (Montréal), Haïti, Amérique latine ». Cette présentation circonscrit bien les thèmes du roman. Ici pas de discours idyllique, pas de représentations édulcorées, la geste migrante décrite chez Gabrielle Roy dans ses écrits publiés, Rue Deschambault, Ses enfants de ma vie ou Un Jardin au bout du monde, comme dans ses écrits inédits, La Saga d’Evelyne, est infirmée et déconstruite avec Côte-des-Nègres. La représentation littéraire a évolué, la recréation par l’écriture d’un passé migrant ne dit plus les prémices d’un monde à créer, au sein d’un pays d’accueil, unissant avec espoir et bienveillance ceux qui font le choix d’y migrer. Risquons une hypothèse, peut-être hasardeuse, que Segura pourrait confirmer ou infirmer : Côte – des – Nègres semble unir en une seule histoire tous les tenants et les aboutissants de l’écriture migrante, les représenter et les clôturer en une seule fois, en un seul récit. Dans le dernier chapitre de son livre paru en 2004, Quatre mille marches, sous-titré Un rêve chinois, Ying Chen considérée et définie comme romancière migrante3 écrit : 11 J’ai indiqué auparavant que de planter désormais mes romans dans des non-lieux et dans des temps à peine définis est d’abord et avant tout un choix esthétique " (103), elle précise sa démarche quelques lignes plus loin :

J’ai tenté, par un tel procédé, de me plonger moi-même loin dans une logique intérieure des êtres et des choses, et en second lieu d’attirer l’attention des lecteurs sur la destinée individuelle plutôt que sur la destinée collective, sur des différences personnelles plutôt que sur les différences qui sont prétendument culturelles (103).

  • 4 La parution du deuxième roman de Segura, Bouche-à-Bouche, a déconcerté et a parfois déçu les attent (...)

26Si Segura joue d’abord d’un titre susceptible de menacer les valeurs du multiculturalisme par trop facilement érigées, en faisant d’un « Côte-des-Neiges », si québécois, un « Côte-des-Nègres » si dérangeant, si cette transgression semble d’abord dire violemment la désillusion du multiculturalisme au sein de la veine de la littérature migrante, l’auteur semble surtout proposer un pays littéraire encore à définir4.

Bibliographie

Bibliographie

Roland Barthes, Le Degré zéro de l’écriture, Paris, Seuil, « Points », (1953), 1972

Neil Bissoondath, Le Marché aux illusions, la méprise du multiculturalisme, Boréal, Montréal, (1995), 1998.

Ying Chen, Quatre mille marches. Un rêve chinois, Paris, Seuil, 2004.

Julien Gracq, En lisant, en écrivant, Paris, Corti, (1980), 2004

Lise Gauvin, Langagement. L’écrivain et la langue au Québec, Montréal, Boréal, 2000.

Gaston Miron, L’Homme rapaillé, Montréal, Typo, « Poésie », 1998.

Mauricio Segura, Côte – des – Nègres, Montréal, Boréal, 1998.

Notes

1 Mauricio Segura est né en 1969 à Temuco, au Chili. Après avoir vécu en Argentine, sa famille s’est installée à Montréal. Il a publié son deuxième roman, Bouche-à-bouche, aux éditions Boréal, en 2003 et vient de faire paraître un essai intitulé La Faucille et le condor. Le discours français sur l’Amérique latine (1950-1958), Presses Universitaires de Montréal, « Socius », 2005.

2 Neil Bissoondath, Le Marché aux illusions, la méprise du multiculturalisme, « Issues », p. 210.

3 Ying Chen était l’invitée d’honneur du XIIè colloque de l’Association Irlandaise des Études Canadiennes (ACSI) qui s’est tenu à Cork, du 29 avril au 1er mai 2004, sur le thème Le dialogue interculturel : le Canada et l’autre.

4 La parution du deuxième roman de Segura, Bouche-à-Bouche, a déconcerté et a parfois déçu les attentes de lecteurs qui souhaitaient retrouver la veine et les thèmes de Côte-des-Nègres.

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